ECOS
INDESCIFRABLES
Alimenta el murmullo de sus voces
el rito de las aguas
en expandidos círculos,
luego de la derrota permanente
para animar la nube
que cabalga entre ellos,
en una travesía
de safenas cansadas
y nidos de clemencia.
Alimentan murmullos
ecos indescifrables.
.
“Otro él”,
poemas, L. A.- Ediciones del Valle, Buenos
Aires, 2000.
©LUIS ALPOSTA, poeta
y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Cascada
de recuerdos
(alejandrino,
regresivo)
.
Cascada de recuerdos
sembrados en antaño
casa de la infancia
perdida en lontananza
con padres amorosos
cuidando su rebaño,
grabando en nuestras
mentes, fe y esperanza.
Calladas paredes que
guardan los secretos
de niños saltarines, en
noches del recuerdo,
de sueños vespertinos, con
hadas y esqueletos,
frazadas amorosas
cubriendo nuestro cuerpo
Mariposas de colores
rondando los jardines,
pinceladas armoniosas,
cielos azulados,
aguas cantarinas como coro
de violines,
casa colmada de amores del
pasado.
Eco de oraciones rezadas
con el alma,
susurro de caricias
cruzando mi camino,
juegos de niños con
serenidad y calma,
añoranzas del pasado, cual
arrullo fino.
Aposentos con ecos de
viejos paladines,
de sueños y suspiros,
cargados de luceros,
nostalgias en sus patios
colmados de jardines,
pájaros turpiales anidando
en sus aleros.
Cocina solariega sazonada
de cariño,
de aromas maternales,
sonrisa serena,
viandas adobadas con
guirnaldas para niño,
servidas en manteles,
autenticidad plena.
Frescas madreselvas,
geranios coloridos,
aromados rosales forjando
las quimeras,
memoria perenne de
recuerdos encendidos
de mañanas soleadas,
tardes placenteras.
©HERNÁNDEZ OSORIO, poeta y escritora
colombiana
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
UN GRAN TRIBUTO A
LA BELLA CIUDAD DE NEW YORK
SONETO A NEW YORK
1.
Implacable virus de la
ciudad desierta
Como humo te esparciste
entre los dientes
Con tu terrible peste que
os visita, inertes
Y con su paso nefasto
destrozas en su luz abierta.
2.
Buscando dolores en la
vida y la paz incierta
Su oprobiosa crueldad deja
millares de muertes
Caminando despojos, y abrojos
viertes
En las funestos alaridos
con tu boca abyecta
3.
¡Oh muere, y con tus
locuras desaparezcas!
Abandónate plaga, y en tus
garras no estremezcas
Y no vuelvas a resurgir
constante, y plena
4.
Así como el hedor que en
la ciudad desatas
Y en la majestuosa luz que
la ciudad maltratas
Solo quiero mi bello new
york, capital eterna.
©CARLOS RODOLFO ASCENCIO BARILLAS, poeta y escritor salvadoreño
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Por siempre Humphrey
En
el arte, como en el vivir cotidiano, abundan los malos entendidos; hasta
podemos afirmar que los seres humanos somos una suma de ellos. Al cabo de un
día nos sentimos inmersos en las tinieblas o iluminados por el fervor de la
luz. Dudando, para no caer, damos un paso atrás o hacia el costado, aunque
existimos haciendo equilibrio al borde del abismo. La incertidumbre es la
verdadera protagonista de nuestra historia personal. “Las tarde a las tardes
son iguales”, escribe Borges en su famoso soneto dedicado a Baruch Spinoza;
sin embargo, la variedad es un don que nos asiste y, sin ánimo de desmentir al
poeta, que casi no se equivocaba, agreguemos que hay tardes y tardes, o días y
días ya que la vida no es algo fijo ni estático, sino dialéctico y cambia
aunque nos cueste percibirlo. Esto hace que sea más llevadera nuestra compleja
-y, en ocasiones-, aburrida existencia. Digo esto pensando en los sorpresivos
días de prolongada pandemia, que a veces nos obnubilan y no sabemos hacia dónde
arrancar. Pero entre tantos beneficios que nos brinda el confort del mundo
moderno, se nos ha dado ahora vivir la fabulosa época de internet. De manera
virtual, aferrados a nuestras computadoras y celulares, que se extienden por el
universo en pantallas abiertas con precisas y versátiles aplicaciones, gozamos
o sufrimos en simultáneo bajo la magia de estar interconectados todo el tiempo
con cada rincón del planeta. Leer, releer, ojear un gentil texto que aparece de
súbito en nuestra Notebook o en WhatsApp; la vista
de añejas películas que vemos en televisión; borronear cada tanto algunas
palabras propias, pueden ser la excusa para “matar el tiempo” (“esa forma de
asesinato cósmico”, que sin duda pensando en San Agustín de Hipona, arrancó
la broma de Chesterton). Pero los confinamientos, por más amablemente que se
nos ofrezcan, irritan y hasta se tornan insoportables. Es así como
impensadamente, por pura obra del azar, topé anoche, recorriendo YouTube,
con la inmortal película “Casablanca”, y una vez más volví a conmoverme
con las deliciosas escenas que contiene.
Dicho
drama, en forma de romance tradicional, quizá bien lo hubieran podido imaginar
Shakespeare o Lope de Vega; aunque en este caso lo filmó Michael Curtiz, en
1942, un año antes de que yo llegara a este mundo, y narra una historia que
sucede en la ciudad marroquí de Casablanca bajo el control del gobierno de
Vichy. Allí está, como siempre y renovada, la adorable Ingrid Bergman, capaz de
seguirnos enamorando y el insolente, procaz e irremediablemente sentimental,
Humphrey Bogart, dotado de su físico poco menos que enfermizo y antipático, de
voz nasal y mirada despreciativa; con una cara destinada -me parece y lo digo
sinceramente- a encabezar el listado de personajes malvados y violentos. Bogart
fue el singular actor que impuso un estilo tan alejado del glamour y
los cánones estéticos de Hollywood como arquetipo prefijado para ser un galán.
Su personaje del detective Sam Spade en El halcón maltés, ya había revelado, en 1941, el
muy explotado género del “cine negro” a través de una personalidad áspera y
perdurable, al tiempo que codificaba un modo irreversible al género
cinematográfico.
No
mucho después, en Casablanca, Bogart impone ya definitivamente su
perfil de hombre duro y perdedor; un antihéroe que se viste de romántico
eternamente enamorado, en este caso, de Ingrid Bergman, su partenaire, y luego
capaz de renunciar a ese gran amor, matando sus penas en una sala de fiestas de
aquel remoto para nosotros norte de África.
No
mucho después, gracias al director Howard Hawks que se pone el ojo en una
estilizada y joven modelo de la portada del Harper’s Bazaar, su
carrera artística y vida personal queda unida a la insinuante actriz Lauren
Bacall. A partir de allí, la nueva pareja deja pruebas de sobra en cuanto a su
física y química para la pantalla en películas como Tener o no tener y El
sueño eterno, donde el rudo Bogart formará también uniones memorables con
otras actrices no menos célebres, que se llamaron Katherine Hepburn (La
reina de África), Gloria Grahame (En un lugar solitario), Ava
Gardner (La condesa descalza) o menos afortunadas, junto a la
desconcertante Audrey Hepburn en Sabrina, puesta al día del añejo mito de
“Cenicienta”, en un papel pensado (se dice que en un primer momento), para el
carilindo Cary Grant. A pesar de una Audrey Hepburn en estado de gracia, la
convergencia Bogart-Hepburn no dejará de chirriar -como su sombrero hongo- a lo
largo de los 114 minutos de duración de aquella inmortal película.
Este
mítico personaje que fue Humphrey Bogart, era el mayor de los tres hijos de un
matrimonio formado por el cirujano Belmont DeForest Bogart y la artista gráfica
Maud Humphrey, y su vida cambió cuando en la Academia Philips de Massachusetts
conoció a su amigo William Brady Juniors, hijo del productor de teatro William
Alexander Brady, quien lo animó a hacerse actor de teatro. Al parecer el quería
estudiar medicina en la Universidad de Yale, pero fue expulsado por escándalo y
rebeldía “luego de hacerle tragar los dientes a un impertinente”, como
lo contaría sin eufemismos, cuando un impertinente se atrevió con su chica.
Al
estallar la Primera Gran Guerra nuestro héroe se alistó en la Marina para
combatir y fue destinado como navegante en el buque USS Leviathan. Aquello
ocurrió en 1918 y en esa ocasión, frente a las costas de África, el barco fue
atacado por un submarino y un torpedo lo alcanzó, sin lograr hundirlo, aunque
dejándolo maltrecho y al borde del naufragio. Mató a un par de tripulantes y un
fragmento astillado de madera que saltó, fue a dar justamente en Humphrey
rasgándole la boca a Humphrey, y dejándolo poco menos que gangoso, con una
visible cicatriz y afectando para siempre su forma de hablar.
A
su regreso fue contratado como administrador en la compañía cinematográfica y
de teatro World Film Corporation, propiedad del padre de su amigo
William. Esa manera de hablar y su aspecto físico, más bien esmirriado y casi
enclenque, no se correspondía con el de cualquier galán clásico de la época, e
hicieron dificultosos sus inicios en una carrera que exigía arquetipos que se
aproximaran para competir con Clark Gable, Kirk Douglas o Cary Grant. El novel
actor se debió conformar con pequeños papeles que, como ejecutivo de la
empresa, se asignaba a sí mismo; siempre con la anuencia del generoso padre de
su amigo. Desde 1922, cuando hizo su primera aparición en el escenario en la
obra teatral The Ruined Lady, hasta 1935 sólo fue actor de reparto.
Entre estos papeles secundarios que Humphrey realizó cabe destacar su aparición
en Tres vidas de mujer (1932), película que tuvo una gran
repercusión en su carrera ya que contribuyó a sacarle del anonimato.
Pero
fue el actor Leslie Howard, protagonista de El bosque petrificado,
que fue como un hermano para él, quien exigió a Warner Brothers la
participación de Bogart en el papel de Duke Mantee, que encajaba justo como su
maléfico opositor. Así fue como 1936, nació a la fama el rudo galán anti héroe.
El enorme éxito que tuvo como malo de El bosque petrificado, lo
catapultó hacia una carrera que ya sería sólida para un actor que ante su
propio asombro empezaba a ser requerido por diversos directores. Con el dolor y
desagrado de abandonar, por un lado, su cargo de ejecutivo; aunque también con
el beneplácito de su patrón, más que contento por su éxito. Su definitiva
consagración llegó en 1941 con El último refugio, dirigida por
Raoul Walsh.
A
partir de entonces, nuestro Humphrey Bogart encadenó títulos hoy considerados
verdaderos clásicos del cine. Bajo la dirección de John Huston rodó El
halcón maltés, donde interpretó al detective Sam Spade, en otra de sus
inolvidables actuaciones. En 1942 filmó “Casablanca”, en la cual
protagoniza, junto a la maravillosa actriz sueca Ingrid Bergman, una de las más
memorables historias de amor de la cinematografía mundial. Este filme está
catalogado como una de las cinco mayores películas jamás filmadas, y le valió
al gran Humphrey su primera nominación al Premio Oscar, que aunque
no lo ganó estuvo muy cerca.
En
apenas cuatro años (1944-48) Bogart enlazó cuatro obras maestras del cine
negro, Tener y no tener, The Big Sleep, La
senda tenebrosa y Key Largo; todas ellas coprotagonizadas por la bellísima
Lauren Bacall. Su valor actoral fue también reconocido por la Academia
de Cine Americana en 1951 cuando fue nominado por segunda vez y ganó
el Oscar al mejor actor por su interpretación en La
reina de África, coprotagonizada por Katharine Hepburn. En esos años era
tan famoso que hasta se le hacía engorroso entrar en un restaurante o
simplemente salir a la calle. “Yo mismo no lo podía creer -dice en
una entrevista-. Menos mi amigo William Brady y mi padre, que jubilado
de su profesión de médico, empezó a acompañarme y a ser un poco mi secretario”.
A
través una menos dulcificada que provocativa biografía vemos que la figura del
héroe vulnerable y perdedor, era, además, un hombre lúcido, pensante y comprometido
con su tiempo, que no ocultaba el pellejo cuando había que ponerlo. Decidido y
valiente Humphrey Bogart añade su faceta de líder político al encabezar una
marcha frente al Capitolio, en 1947, contra los juicios promovidos por “el
repugnante macartismo”, como no duda en calificarlo, poniendo una nota de
valor y solidaridad con sus compatriotas en aquellos duros tiempos marcados por
la persecución y el miedo y, sobre todo, por las delaciones en la industria
cinematográfica de Hollywood. Su imagen junto a Lauren Bacall y
otros actores, estará también en el origen de uno de las bandas más celebradas
de Hollywood, el Rat Pack, del que será uno de sus
“socios fundadores” junto a Frank Sinatra y Judy Garland. Un calificativo que,
según la leyenda, salió de los labios de la mujer de Bogart, la estrella Lauren
Bacall, después de ver el estado en que se encontraban sus amigos, luego de
celebrar una noche de juerga en Las Vegas. El alcohol fue también durante años
su otro enemigo. Una internación y un severo tratamiento lo libraron de ese
vicio. Se jactaba en los últimos años de su vida de beber la “abominable
Coca Cola”. A pesar de su osca apariencia, según Dean Martín, otro de sus
grandes amigos, “nunca dejó de ser una persona buena, solidaria y entrañable”.
Como la vida es una suma de malos entendidos, tal vez haya todavía, por la mala
apariencia que personificó en sus películas, quienes lo vean como un hombre de
difícil trato. Fue todo lo contrario, según sus cercanos y las mujeres que lo
acompañaron. “Su cortesía y amabilidad eran proverbiales”. Así se lo
recuerda a este símbolo del cine.
Bogart
estuvo casado cuatro veces. Su primera esposa fue la veterana actriz Helen
Menken, con quien se casó en 1926, y de la que se divorció tan sólo un año y
medio después. En 1928 se casó de nuevo con la también actriz Mary Philips, de
quien se divorció en 1938. Apenas cinco días más tarde volvió a casarse, esta
vez con Mayo Methot, también actriz, con la que estuvo casado durante siete
años. Sin embargo, todavía contraería matrimonio una cuarta vez, el 21 de mayo
de 1945, con su compañera de reparto en Tener y no tener, joven
estrella de 21 años, 25 años más joven que él, la actriz Lauren Bacall. Con
ella protagonizó varias destacadas películas de su filmografía, como El
sueño eterno, La senda tenebrosa o Cayo Largo. También con
ella tuvo dos hijos: Stephen, nacido en 1949 y Leslie, en 1952. Fueron años
felices. Vivían enamorados. Durante doce años, hasta la muerte de Bogart, la
pareja permaneció muy unida y constituyó uno de los matrimonios más
carismáticos y solidarios del mundo del cine. Cualquiera que necesitara una
mano podía acudir a ellos, que harían lo que estuviera al alcance para
ayudarlo. La generosidad de ambos era proverbial.
Se
lo recuerda como una gran persona, un genuino hombre de bien y un caballero en
todo sentido. Alfred Joseph Hitchcock lamentó no haber podido dirigirlo;
también otros famosos como Woody Allen y Francis Ford Coppola y Martin
Scorsese. No pudo ser. Asistido por su familia se sumó a los más en 1957,
víctima de un fulminante cáncer de esófago. Era uno de los actores más
respetado y apreciado de Hollywood. Tenía 57 años recién cumplidos. Hoy,
Humphrey Bogart está considerado “la primera estrella masculina más
importante de los primeros cien años del cine estadounidense”.
¡Qué
deleite me dio volver a ver esa consagrada película muchísimos años después de
su filmación! He hablado del genial Humphrey Bogart. Le debo otra reseña a la
también genial Ingrid Bergman, a quien tuve la felicidad de conocer en San
Sebastián y de participar en su conferencia de prensa.
Han pasado las horas y aún el afinado piano de Dooley Wilson sigue resonando como en aquellos remotos tiempos cuando cantaba de “You must remember this,/ a kiss is just a kiss”. También me enteré -no hace mucho de esto- cuando pasé por Marruecos, que el glorioso instrumento fue subastado; como también el barco La reina de África, transformado ahora en un crucero de recreo para turistas de un complejo y exitoso resort. Sin embargo, el mito de nuestro admirado Humphrey Bogart sigue centelleando en aquel antro africano con su gabardina, sombrero Fedora y el eterno cigarrillo en la boca. Cuando fumar- todavía- era un placer en Hollywood. Y también en todo el mundo.
©ROBERTO ALIFANO, poeta y escritor
argentino
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Este relato corresponde al libro "Molina Campos en mi
vida" que escribió su esposa doña María Elvira Ponce Aguirre de Molina
Campos.
Cierta mañana llegó a
nuestra casa de Vicente López un caballero. Su aspecto de gran señor y su
espléndido automóvil, daban la sensación de estar frente a una acaudalada
persona, yo le recibí y al preguntarle que deseaba, su respuesta fue:
"Necesito urgentemente ver al señor Molina Campos" como era su
costumbre, Florencio lo recibió de inmediato. a su invariable pregunta: en qué
puedo servirle, señor?", éste empezó su relato: "Tengo en Alemania a
mi único hijo, tiene 10 años y ha enceguecido. Está con su madre, mi mujer, y
los médicos aseguran, que, una vez efectuada la delicadísima operación, mi niño
volverá a ver". El señor nos mostró la fotografía de su hijito; una
espléndida criatura, diciéndonos: "Mi niño, desde que aparecieron los
almanaques de Alpargatas, entonces tenía 5 años, gozaba con sus dibujitos, muy
especialmente con los caballos, cada año su entusiasmo era mayor, tanto que
nuestra casa esta llena de esos cuadros en las paredes. Pero, una cruel
enfermedad en sus ojos le ha dejado ciego. Acá no se resolvían a operarle y le
hemos llevado a Alemania, donde nos aseguran que recuperará la visión. La
operación se hará ni bien yo llegue a ese país, y deseo con toda el alma,
estoy seguro, darle el mayor placer de su vida. Quiero que al retirarle las
vendas de sus ojitos, se vea montando en unos de sus caballos", "Pero
señor, yo no soy retratista, no me encuentro capaz de pintar a esta deliciosa
criatura". Esta fue la primera reacción de Florencio, el que ya tenía sus
ojos enturbiados por las lágrimas. "Haga lo posible, señor Molina Campos,
se lo ruego!. Es urgente, mañana salgo para Alemania". "Déjeme la
fotografía. Rogaré a Dios para que me inspire, complaciéndole.
Se despidieron con un "hasta mañana". Florencio subió a su estudio
pidiéndome que nadie le molestara. No quiso ni siquiera que yo viese los
estudios del retrato que estaba empeñado en hacer. Solo bajó a comer. Lo noté
extenuado, pero volvió a su estudio y trabajó hasta la madrugada. Subí para
llevarle el desayuno. La obra estaba terminada. Mi asombro no tenía límites. La
copia del retrato del niño era perfecta, el caballo por él montado en su
orgullo por la carga que llevaba, parecía tener alma, la pampa era perfecta, yo
diría que Florencio jamás había puesto tan profundo amor por su obra. A medio
día llegó el señor.
Al ver el cuadro terminado, no tuvo mas remedio que enjugar sus lágrimas, y al
sacar la billetera repleta de dólares, preguntóle a mi marido "Cuánto le
debo?. Pídame lo que usted quiera: esto que usted ha hecho es una joya!. Nunca
olvidaré la reacción de Florencio; como señor pretende que yo le cobre, si soy
yo el que debe pagarle. Nadie jamas me ha hecho un pedido que he realizado con
más amor y en el que he puesto toda mi alma". Al poco tiempo recibimos una
carta de Alemania en la que el padre nos decía que su hijo había recuperado la
visión y que al desvendarle los ojitos había sentido la alegría más grande de
su vida, viéndose montando en un caballo de Molina Campos. Nunca supimos nada
más de ellos. La carta con sus nombres y direcciones fue presa de las llamas,
como otros miles de documentos interesantes, en el incalificable incendio de
nuestro rancho.
©María Elvira Ponce Aguirre de Molina Campos.
SALMO AL MANCO PAZ
Fue
uno de los pocos que anheló una patria.
No
la tuvo, no la tenemos. Sarmiento, Alberdi y otros
sufrieron el
desvelo de una tierra ladina.
De
niño conocí al chozno de este hombre
que
en su sala tenía un retrato
de
doña Tiburcia Haedo Roldán.
Carlos
Di Fulvio me recitó una tarde,
en
aquel patio de Valentín Alsina, fragmentos de su obra.
Luis
Franco escribió la mejor biografía.
En
1887, un francés - Alexandre-Joseph Falguière -
inmortalizó
su imagen en una escultura ecuestre.
Fue
un hombre moral, luchó contra los caudillajes.
Lo
recuerdo en la batalla de Salta,
en
el combate La Herradura,
en
las lides de Ituzaingó y Oncativo. En Entre Ríos.
Conoció
el destierro en Paraguay, en Río de Janeiro, en Colonia.
Conoció
befas, escarnio, anatema.
En
la cárcel fabricó jaulas, trabajó la horma de zapatero.
Su
amada, Margarita Weild,
llevó
flores silvestres a esa celda,
rasuró
su barba, compuso su ropa.
Sobre
el final, José María Paz trabajó la granja
para
darle de comer a sus hijos.
En
la vigilia de la pasión errante
el
general escribió páginas perdurables, únicas.
Fue
el táctico, el estratega más elevado.
Dispuso
un destino que hoy es derrota.
Buenos Aires, agosto de 2020
©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
LA EXPLOSIÓN
Callan los pájaros
las
heridas sangran ,
la tristeza
es manto
que
acaricia lagrimas.
Se
enturbia el dia
la vida es
angustia,
rostros
sin mímica
parecen de
piedra.
Acércate a mi llaga
a la boca
de la nada ,
entre
cuerpos caídos
junto a
los escombros.
La explosión los mata
hogueras
no se apagan,
en Beirut
las noches
carecen
de estrellas.
Tienen sed
los muertos
con su
manto de silencio,
los versos
no enmudecen
necesitan
ahora decir..
©ADY YAGUR, poeta y escritor argentino
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
EL LABERINTO DE LA JUSTICIA
-Dominique, ¡suerte que te
encontré! ¿Querés venir conmigo?... Unos días de pesca nos podrían venir muy
bien, lejos de la city y del mundanal ruido… Te ayudarán a relajarte, después
de tanto trajín.
Las palabras de mi amigo
Ruiz, pronunciadas un viernes cualquiera, en un lugar cualquiera, señalaron el
comienzo de un fin de semana distinto de todos los anteriores, porque nos
marcaría para siempre. (Es cierto: hay momentos decisivos que pueden hacer
variar definitivamente el rumbo de la historia…)
Una tormenta de lluvia y
viento se desencadenó repentinamente, vaciando el cielo con fuerza sobre las
tiendas de campaña y arruinando nuestros víveres, inundándonos de pavor e incertidumbre
en mitad del trayecto entre las tres fronteras que triangulan el alto Amazonas.
Habíamos perdido el rumbo, en medio de la selva que tapiza el suelo irregular,
a sólo doce kilómetros de distancia del refugio… (“La fe te salvará”… ¿acaso no
puede mover montañas?)
El entorno cálido y
pegajoso, sombreado de helechos arborescentes, y sazonado con el embriagador
olor de los cocos, nos seducía tentándonos a arrojarnos sobre ese suave
cobertor de musgos, engarzado de mica, cuarzos y feldespatos. En medio de la
pluviisilva tropical, donde las plantas luchan desesperadamente por acercarse a
la luz, parecíamos dos buscadores de quimeras tras las huellas del caucho… Un
monito burlón, con cara de calavera, se balaceaba sostenido de las ramas con su
cola prensil, cuando repentinamente el paso se estrechó, por sobre el abismo de
la cascada, en un rústico y medio derruido puente levadizo (¿…Sería aquél el
paso del indio, que los aborígenes llaman “puente de los suspiros”, porque
-según la leyenda- conducía a los condenados hacia su morada final?).
Del otro lado, la cara
pétrea del templo sobresalía sobre un promontorio de caliza blanca,
reverberando al sol y desafiando al tiempo, desde las fauces eternamente
abiertas de los dos estáticos jaguares que custodian su entrada, como
guardianes de un pasado ignoto… ¿Una construcción tan imponente, perdida en el
medio de la nada?... (Hay quienes sólo
creen en lo que ven sus ojos. Pero… ¿dónde se encuentran los límites de lo
real? O bien, ¿cuál será su autenticidad?).
Sabemos que el llamado
“oro de los tontos” –junto con otros minerales como el cobre- puede atraer, en
condiciones de estática, la energía cósmica, produciendo chispas en el aire
pesado e incluso llegando a conformar fenómenos tridimensionales… Bueno, pero
por otra parte, podría ser que quinientos años atrás allí bullera la vida,
invadiendo los rincones –libres de malezas, cuidadosamente aseados- de risas y
cantos laboriosos… Pero ahora, esta imagen surgente, tan sorpresiva como una
intrusión surrealista en una pintura del Renacimiento, constituía un signo más
bien apocalíptico que mesiánico.
-¡Shhh!… Alguien se
acerca, chapoteando por el vertedero… me susurró Ruiz.
-“El Señor es mi pastor.
Nada nos faltará”, evoqué casi inconscientemente el texto bíblico, mientras sin
dudarlo más, nos metíamos –o mejor dicho, nos zambullimos- dentro de la boca
excavada en la roca. (No siempre el miedo es paralizante…A veces puede ayudarte
a sobrevivir).
El laberinto de oscuros
pasadizos parecía atraparnos en un mundo de pesadilla, arrastrándonos hacia el
recinto subterráneo, donde se hallan ocultas las celdas. En esos fosos
aterradores no había ni luz ni aire: sólo humedad y un hálito enfermo de
podredumbre. Huesos humanos, esparcidos por todas partes, hablaban a las claras
de la despiadada intromisión de los profanadores, quienes despiertan con sus
golpes del picos y palas irreverentes, el sueño eterno de los muertos, en busca
de mitos y tesoros. (… ¡Es que irremediablemente se apoderarán de nuestro
pasado, pieza por pieza, hasta hacer que
desaparezca la historia?)
La puerta de la cámara de
torturas estaba disimulada en una pared de piedra, cubierta con bajorrelieves.
Una leve presión hizo que los goznes –también de piedra- giraran sobre sí
mismos con un chirrido agudo. (Quizás de ahí provendrían los gritos de agonía de
los prisioneros interrogados por los inquisidores, hasta hacerles arrancar una
confesión después de despellejarlos lentamente, o de punzarles los ojos…).
Tal vez, era allí donde el
Consejo de los elegidos por las familias más antiguas de la comarca, se reunía
para tomar las decisiones, sin dar cuenta a nadie de sus juicios. Las bocas de
las serpientes de piedra, ubicadas a cada lado del altar de los sacrificios,
testimoniaban estas suposiciones, como a la espera de ser usadas nuevamente, a
modo de buzones, para recibir las acusaciones destinadas a los herejes.
-Hay una pequeña abertura
en la pared, detrás de los escombros… A ver…
El osario apareció
sorpresivamente: una caja de piedra en cuyos laterales se hallaban tallados
misteriosos jeroglíficos. (… ¿serán caracteres en lengua aymará?). En la
semioscuridad no alcanzábamos a descifrarlos… Por fin, después de cientos de
años, esos huesos –probablemente pertenecientes a alguna real investidura-
verían la luz… Pero justamente, la débil luz de la lámpara de querosén osciló
agitada por una repentina ráfaga, mientras a nuestras espaldas una asombra se
agigantaba amenazante.
Hay momentos decisivos que
pueden cambiar el rumbo de la historia: dar un paso hacia delante o un salto
hacia atrás (… como también hay instantes para repetir errores irreparables o
para crear un mundo mejor.) Y este era uno de esos momentos: una oscura figura,
de larga melena y barba blanca, como la de un santo, se aproximaba casi
flotando sobre una nube de sueño, el sueño de los siglos.
-¿Es esto posible? ¿Sería la maldición de la
tumba real, materializada al liberarse la energía del osario?- traté de
reflexionar, a pesar del estupor; en cambio, me dije, como para calmarme: -Mmmm…
No creas en todo lo que veas… Podrías terminar atrapado por los lazos engañosos
de la ilusión.
-Salgamos de aquí de inmediato, entonces me
gritó Ruiz, dirigiéndose hacia una especie de claraboya abierta en lo alto de
la bóveda -por donde se colaban hiedras y raíces intrincadas- y trepándose, con
rapidez felina, desde el altar del centro. Yo, por el contrario, no podía
moverme: esos ojos extraños, fulgurando desde un rostro de expresión hierática,
parecían atravesarme con su hipnótica mirada, clavándome inerme en el piso del
recinto.
-Considera esto como tu
entierro, oh, invasor. No dejaré que el demonio infecte el mundo con su
ejército de asesinos. Cinco siglos han pasado, pero aún el juego debe
continuar: esta es una cacería a muerte, sus palabras sin labios parecían así
penetrar mis pensamientos, como una daga.
No sé cómo, pero
finalmente logré amarrarme a la cuerda que mi amigo arrojó desde la abertura
verde, por donde me colé, enredándome entre las lianas que destrozaban mis
ropas hasta arañarme la piel. (… ¡Podremos salir de ésta, sanos y salvos?)
Ya en la superficie
rocosa, una bandada de papagayos se desbandó huyendo hacia las últimas ramas,
que pugnaban por llegar a la luz (…como nosotros, por llegar a la libertad).
A veces, la muerte parece
obedecer a un plan caprichoso… Aún hay cosas que no comprendemos, asignaturas
pendientes que no podemos resolver: es que transitamos una síntesis entre el
destino y el libre albedrío… (¿Acaso todo no es fruto del azar o de un
planificador macabro, que gobierna los delicados hilos de los que penden
nuestras vidas?).
Lo más extraño del caso es
que nos encontrábamos nada menos que a 270 kilómetros de distancia del poblado
más cercano. …¿Cómo habíamos llegado tan lejos en el espacio… y en el tiempo?
Quizás nunca lo sabremos con certeza. Tampoco supimos responder coherentemente
las preguntas que los socorristas nos hicieran cuando nos rescataron, casi al
llegar a la confluencia del río IÇÁ.
“Dios no juega a los dados con el universo.”, dijo Albert Einstein.
(¿O tal vez sí?... Definitivamente,
éste no es un mundo perfecto.)
©LIANA FRIEDRICH, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
CICLO
y se estalle mi póstumo latido
lo que fuere mitral de mi
sentido
habitando mi pecho
insobornable,
bordará mi bonanza,
indevelable,
el coraje sensual de lo
que he sido
y quedará mi sueño
convertido
en ritos de asonancia inolvidable;
tal vez, la luna amiga y
venerable
que fuera mi romántica incurable
en el tiempo de un hito
imperativo
me llame a su recinto
inexpresable
y me ruede en su mundo,
consolable,
como el postrer abrazo de
un amigo.
©RODOLFO LEIRO,
poeta y escritor argentino
MIEMBRO FUNDADOR Y
PRESIDENTE HONORARIO
DE ASOLAPO ARGENTINA
KAROL JÓZEF WOJTYLA (SAN JUAN PABLO
II)
-TOTUS TUUS, MARIA, EGO SUM-
Fuiste pastor de lobos y de ovejas,
en medio de esta selva envejecida,
donde transcurre, con pasión, la vida
que yace o vuela, como las abejas.
Con tu divino amor, tú me aconsejas
que siempre viva, con gran fe encendida,
mi tránsito vital, que no se olvida,
sobre este mundo amante de las rejas.
Tú fuiste pescador de pescadores,
oh Juan Pablo II, oh Santo guía
de mi existencia, luz de mis valores.
Eres mi cauce, sol de mediodía.
Eres motor de todos mis motores
por ti activados con sabiduría.
©CARLOS BENÍTEZ VILLODRES, poeta
y escritor español
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO
ARGENTINA
