Iº CONCURSO INTERNACIONAL DE TROVAS - UBT - OMT GUATEMALA – 2017, Aporte de Rafaél Mérida Cruz-Lascano, Guatemala

Iº CONCURSO INTERNACIONAL DE TROVAS - UBT - OMT
GUATEMALA – 2017

El Iº concurso de Guatemala será promovido por el

Presidente Nacional de la OMT - Guatemala

 Y Delegado de la UBT / Guatemala

RAFAEL MÉRIDA CRUZ-LAZCANO

TROFEO  MARIA CRUZ

LA POETISA VIAJERA

Un espíritu hondamente sensitivo.

Nació en la ciudad de Guatemala el 12 de Mayo 1876.

María Cruz, nacida en 12 de mayo 1876, fue hija de Fernando Cruz, uno de los diplomáticos más importantes de Guatemala. Vivió, por ello, en varios países europeos y recibió la educación más adelantada para la época. Estuvo, desde pequeña, en contacto con los grandes intelectuales del siglo XX en Francia e Inglaterra. En su obra literaria, particularmente su poesía, María Cruz muestra una gran cultura (hablaba, además del castellano: francés, inglés, alemán e italiano) Incluso, llegó a servir a los afectados de la Primera Guerra Mundial, viudas, huérfanos y heridos. Residió por algún tiempo en la ciudad de París donde la sorprendió la muerte el 22 de diciembre de 1915.
Hoy en día es considerada como una de las poetisas más relevantes de Guatemala, siendo de las únicas mujeres que no sólo cultivaron las letras sino que fueron capaces de mostrarla al mundo, y nada menos que al mundo parisino de finales del siglo XIX tan pendiente de la poesía y ligado a las ideas modernas.

TEMA " SENSITIVA"

REGLAMENTO: ( LEAN BIEN POR FAVOR )

TROVA CLÁSICA es una composición poética de cuatro versos octosílabos, rimando el 1º verso con el 3º y el 2º verso con el 4º rima abab. Expresando un pensamiento completo. La rima debe ser consonante , contando hasta la última sílaba tónica.

A) Cada trovador o trovadora podrá enviar, una trova, ( 1 ) trova inédita y de su autoría. No podrán ser publicadas en ningún sitio,
hasta que se den los resultados por parte de los Jueces.

B) Cada Trova, en lo posible, deberá ser enviada en formato Arial 12 puntos sin espacio.

C) Las Trovas concursantes deberán ser Líricas o Filosóficas. No se aceptarán trovas que puedan resultar ofensivas o vayan contra el mensaje de favorecer la paz de la OMT y las UBT.

 

D) El Tema de la Trova será la palabra "SENSITIVA", tema escogido por 

el promotor del concurso.

E) La PALABRA " SENSITIVA " deberá estar dentro de la trova y ésta debe mantenerse dentro del tema propuesto y desarrollado.

F) Serán descalificados los trabajos que lleven faltas de ortografía, o sean enviados con mayúsculas donde no corresponda, sin datos completos, o no cumplan con el formato anteriormente explicado o no tengan sentido común.

G ) No se aceptarán archivos adjuntos. Toda la información debe ir solamente en el cuerpo del correo y en el " asunto" mencionar  I Concurso Internacional - de la OMT y la UBT TEMA SENSITIVA

Lanzamiento del concurso: 25 ENERO 2017
Fecha plazo: 25  de MARZO 2017

Las Trovas en lengua española y portuguesa podrán ser remitidas por sistema vía e-mail a la Depositaria de confianza

Cristina Olivera Chávez
E-mail: ColibriRoseBelle@aol.com

COORDINADORA FINAL

Gislaine Canales

Con los datos completos de cada concursante.

Nombre y Apellido:
Ciudad:
País:
E-mail:

O por el sistema de sobres correo postal:

Gislaine Canales
Rua Duque de Caxias-707/203
Porto Alegre/RS/Brasil
CEP:90010-282

E-mail: gislainecanales@gmail.com

Obs:

El jurado lo compondrán integrantes con gran experiencia en literatura hispana y portuguesa incluyendo la poesía. Los miembros del jurado evaluarán de manera ciega e independiente, es decir, sin conocer los nombres de los autores ni de los otros miembros y también se eximen de participar en el concurso.

  

PREMIOS

Serán concedidos los siguientes Premios :

Diplomas al Iº , 2º , 3º Lugar
Certificados a  4º  5º lugar

UN LIBRO VIRTUAL con poemas del ganador al que obtenga la nota más alta
en cada grupo.

Rafael Mérida Cruz Lazcano

1 / 25 / 2017

MUERTE, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

Imagen de:Buenos Aires Ciudad


MUERTE

Había sido un hermoso día de primavera. Pero, todavía no era primavera; apenas agosto, y apenas un día hermoso transcurrido, acabado ya, gozado hasta el último rayo solar, hasta el último movimiento de las hojas en los árboles iluminados con sus brotes nacientes, hasta el transmutar del cielo azul celeste en enigmática masa oscura de puntos luminosos.

            A esa hora, justo a esa hora… cuando Martín habría perdido la esperanza de hallar a Alejandra en aquella jornada, cuando se habría dispuesto a partir, durmiendo otra noche con el pensamiento puesto en ella, en Alejandra, claro; en ese momento preciso, era yo quien llegaba a Parque Lezama a intentar el encuentro, no con Alejandra, claro; aunque no niego que me hubiera gustado, sino con mi fantasmal Elsa, nacida – aquí, creo, solamente, de esto no estoy en nada seguro – de algún extraño sueño, de esos que suelen tenerse tras una gran comida o después de haber bebido alcohol en exceso. Debe haberse tratado de algo de esta última índole Probablemente en una agobiante noche de verano, buscando conciliar el sueño, tirado sobre la cama sin abrir, con los párpados bajos en vano y esos mosquitos zumbando a mi lado como únicos, molestos pequeños y grandes compañeros. Sí, debió ser entonces que concebí el sueño de Elsa.

Sonó un cubito de hielo al tocarse con otro ya algo derretido en el whisky. Yo debí haberme dormido y, entonces, construí mi sueño de Elsa y de Elsa hice una realidad. Y aquí estoy, caminando en los senderos del Parque Lezama, mirando hacia los lados por si la viera aparecer, esperando ese encuentro que, en verdad, dudo vaya a ocurrir. Un encuentro entre un ser de este mundo y cierta entidad, también de éste mundo, pero tan inmaterial como mis sueños.

¿O es que tengo sueños materiales?

            Debo haberlos tenido, me parece…, digo yo…, aunque, insisto,  ¡no estoy seguro! Y digo esto porque en la mañana, cuando desperté, tuve la sensación cierta de haberla encontrado durante mi caminata por el parque, frente a la misma escultura que ocupara a Sábato; digo a Martín, ¿o dije bien a Sábato? Y – entre los recuerdos difusos, sé que hube de besarla y me dijo que estaba esperando desde hacía pocos minutos por que las noches eran de ella y podía construirlas a su manera y adaptarlas y cambiarlas como quisiera o fuera su gusto. Y no fue al café conmigo – y por eso no fui yo solo tampoco – porque la luz la asustaba, le hacía mal, o no recuerdo qué problema fue el que usó como argumento para no hacerlo. Caminamos, eso sí… Caminamos… Por el borde del Riachuelo. Y debe haber sido cierto… pues tengo los zapatos embarrados y una manga de la camisa manchada con petróleo, o algo así. Y cuando se despidió – interrumpió el beso – diciendo que pronto estaría a su lado, en su mundo. Esto último me dejó pensando…

            Ahora tengo mis dudas. ¿Habrá sido un sueño… o es que ya he muerto?

Barrio de Villa Devoto, Ciudad de Buenos Aires, 29 de agosto de 1976

©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

EL MUNDO SE QUEDÓ SIN MAGIA…, Delia Checa, Mendoza, Argentina

Imagen de: Astillas de realidad

EL MUNDO SE QUEDÓ SIN MAGIA…

El mundo se quedó sin magia…

volviendo al silencio mezquino

ya sin el distraído lenguaje

hilvanado por la poesía…

El mundo se quedó sin magia…

tu cuerpo, mi cuerpo habitan

el mudo vientre del vivir

mientras el sol nos acaricia…

El mundo se quedó sin magia…

dormimos sueños sin ensueños,

los quitó el duro engranaje

de esta monótona existencia.

El mundo se quedó sin magia…

necesita su campanario

y remolinos de silencio;

de los jazmines, la fragancia…

©DELIA CHECA, poeta y escritora argentina

de su libro “Poesía” Mendoza, Argentina 2014

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

ASOLAPO INTERNACIONAL, FESTEJA 33 AÑOS DE VIDA CULTURAL, Luz Samanez Paz, Cusco, Perú

ASOLAPO INTERNACIONAL, FESTEJA 33 AÑOS DE VIDA CULTURAL

Aquella tibia tarde de 1984, en la Ciudad Imperial, nuestro círculo había crecido. Sin duda a causa del sol primaveral, que hace renacer el verdor en los ramajes i el entusiasmo en las almas.

El viejo Parque se encontraba en todo su esplendor. Los cipreses desplegaban lujosamente sus follajes lustrosos i apretados, como recortados en seda áurea. Las fuentes o paqch´as rebosantes de cielo, se adormecían al rubor nostálgico de los surtidores. Los árboles se alzaban deslumbrantes, envueltos en un tul rojizo. Cubría la tierra como una polvareda de oro, en que las sombras se destacaban violetas. Por el aire henchido de almas, de flores, cruzaban bulliciosas parvadas de palomas tornasoladas i parejas de gorriones.

De ordinario nuestro grupo contaba con poetas i artistas latinoamericanos. Aquella tarde pasarían de las 3. Había artistas distinguidos, pintores, músicos, poetas, escritores i escultores, representantes de los países hermanos de Argentina, Chile, Ecuador, México, Brasil, Uruguay, Bolivia, Venezuela, El Salvador, Colombia i Perú. En las bancas del Parque influenciados por la belleza del ambiente i la dulzura de la hora, charlábamos con gran animación. Nos hacíamos toda clase de confidencias. 

 -  Con emoción i cariño les dije  -

-  Somos el Arte i el Arte, es el símbolo viviente i persistente del alma de los pueblos, él fija todo en sus moldes eternos, sus sentimientos i sus aspiraciones. Por eso, es que es que todo pueblo culto honra a sus artistas. Ya sabemos, lo que ocurría antiguamente en Grecia, allí la gloria de un poeta, era tan brillante como la de un sabio  -

-  ¡Oh, qué comparación! exclamaron todos...   -

-  No exageremos, en Europa existe un ambiente formado por la tradición de muchos siglos, en América, no hay aún ese ambiente. Somos nosotros los destinados a formarlo, exclamó el Dr. Julio César Mastay, Director de la Casa del Poeta de Argentina  -

-  Yo les dije , llena de emoción  -

-  Somos ASOLAPO, somos los llamados a esa hazaña i como las avanzadas de un ejército en batalla, como los iniciadores de una nueva religión, debemos ser unidos. Nuestra misión es grande, tenemos que tener el valor. Tal vez comprendan todo lo que hay de noble en nuestra actitud de Amor por la Cultura  -

Se hizo un silencio. Todos poco antes radiantes de placidez, se inclinaban meditabundos, acaso sentían gravitar sobre ellos, como las lenguas de fuego que recibieron los Discípulos de Jesús, por la grandeza de su Misión Suprema. A nuestro alrededor el tranquilo Parque, era mudo testigo. La lozanía de sus flores bajo la caricia del sol. Por entre la especie de enrejado rústico que formaban los troncos i ramajes, ofrecían a nuestra mirada las más hermosas i variadas vistas.

Por las avenidas azulosas de sombras, se veían cruzar parejas juveniles, enlazadas de las manos. En torno a los jardines se encontraban desbordantes los geranios purpúreos, que vibraban sobre el fondo verde esmeralda de sus prados, simétricos de rosas, de margaritas, de claveles i coros de niños frescos i risueños, que retozaban alegremente como bandadas de pájaros que empiezan a ensayar el vuelo. Junto a la fuente, un hombre pálido de largos cabellos, vestido míseramente, se divertía en arrojar migajas a las palomas, que en su loco afán, las cogían al vuelo formando en rededor como un nimbo vivo de arrullos i alas vibrantes.

Avanzando en pasos menudos i sujetando la sombrilla plegada en la punta de mis dedos, con una sonrisa fresca, nuevamente retorné al grupo i acercándome al pintor de la barba rubia, Luis Pereira del Brasil , con un gracioso gesto le dije:

-  I tu cuadro. ¿Has encontrado el efecto que te faltaba, lo has terminado? muéstranos  -

-  Sí, sí, corearon varias voces  -

Con mi llegada, la charla i la alegría, habían vuelto a prender en el círculo, diversas voces i entre éstas, como un hilo de cristal se escuchaba mi acento.

-  Muéstranos insistieron  -

Por toda respuesta el pintor, tomó una pequeña tela que había dejado afirmada contra el árbol, junto a su caja de pinturas i parándose para colocarla a cierta distancia, la ofreció a la expectación e indicó:

 -  Es un trozo del Valle Sagrado de los Incas  -

En primer término, los troncos violáceos de los eucaliptos. Al fondo la campiña con diversos matices de verde esmeralda i junto al Willkamayu o Río Sagrado de los Incas, estaba Luz Samanez  Paz, vestida de blanco, leyendo uno de sus libros.

 -  Espléndido, exclamamos todos  -

 -  ¿I a mí, cómo me hallan?  pregunté  -

 -  Deliciosa, me respondió el pintor adolescente, Salvador Garrido del Ecuador, con una cómica galantería  -

 -  I a usted, qué nos dice de sus estudios al aire libre, muéstrenos alguna cosa, le indiqué  -

-  No tengo aquí, más que esta pintura   -

E inclinándose, cogió un lienzo que expuso a las miradas. Era un desnudo de mujer joven i bonita sobre un tapiz de hierba loca. Las rosas delicadas a las que se juntaban frescos  blancos i lánguidos ocres, vibraban triunfalmente sobre el fondo verdoso azuloso i amarillento. La cara resplandecía de luz, encuadrada en la cabellera rubia i vaporosa. 

-  ¡Qué fresco, qué bonito i verdadero! mis felicitaciones, dijimos al artista, alargándole la mano  -

-  Muchas gracias, nos respondió, dándonos la suya  -

-  I usted. por qué no nos lee algún poema. Varias voces apoyaron  - 

-  Eso es, léanos algunos de sus versos  -

-  Está bien, por complacerlos, leeré mi último poema  -

BAJO LAS ESTRELLAS IMPÍAS

Bajo las estrella impías,

vibra en la noche tibia y calma

el jardín de las alegrías,

así bajo el deseo de un alma.

Los árboles de hojas inquietas,

se alzan vagos y soñadores

envolviendo en sombras discretas,

la belleza de las flores...

Era el gran poeta mexicano, Félix del Carpio.

-  Ahora le toca a Luz Samanez Paz, dijeron todos  -

-  ¡Oh, yo no! exclamé! encogiéndome de hombros  -

-  ¿Cómo qué no? me interrumpió un escritor boliviano, era Jaime Choque Mata. Y el poema que me ha dicho, que acaba de terminar?  -

 -  Entonces, con un gesto sencillo, comencé a declamar mi poema  -

A LA AMÉRICA I AL MUNDO

En la tierra de América

i en la Ciudad Puma,

ondea un canto de luz

sin palabras...

Desde el Qosqo,

Capital del Tawantinsuyo,

se despliega un puente

de incaica armonía,

a las estrellas del porvenir.

I en la Ciudad del Sol,

por consecuencia de la Historia

germinará,

un nuevo canto al trabajo,

un canto de supervivencia

para la América i el Mundo.

I cantando a nuestra tierra,

en el yunque de la vida

se forjará,

alma i contextura

de todo un Continente.

Sí, un nuevo himno

de esperanza,

para toda

la América i el Mundo.

Mis versos fueron recibidos con entusiasmo. El lánguido poeta había entrecerrado sus ojos. Sus cejas negras, me parecían que constituían una continuación de su luto. No era otro que Elías Sepúlveda de Chile. Fue el primero en hablar.

-  Es un mensaje sencillo y vibrante. Es un canto altivo y hermoso  -

El poeta de más edad, José Domingo Guerrero de Venezuela, agregó:

 -  Me da la impresión de una inspiración divina  -

 -  Agradecí sus expresiones elogiosas. Pienso que ha sido maravilloso el Encuentro Latinoamericano de Poetas, Escritores i Artistas de ASOLAPO. Veo que mis versos, han abierto una nueva puerta i se ha abierto también, mi corazón. Veo que mis versos han encontrado otro camino de inspiración. Como un suspiro...quisiera dormirme abanicada, por los dulces recuerdos, de los instantes en que me sentí transportada a lo infinito, porque así, somos los poetas  -

Recordemos siempre, que grandes colosos de la Literatura i distinguidos intelectuales, integraron nuestra Institución como ASESORES: Gabriel García Márquez (Colombia), José Saramago (Portugal) i actualmente Mario Vargas Llosa (Perú), Premios Nobel. De la misma manera,  David I. Samanez, Germán Alatrista Bustamante (Perú), Rodolfo Leiro (Argentina) i actualmente Luis Pla Benito  (España), Marcelo Martinelli (Italia), Gustav De La Fontaine (Francia), Jorge Amado (Brasil), Armando Alvarado Balarezo, Miguel Ángel Sevillano (Perú) i Félix del Carpio (México).

Al cumplir ASOLAPO INTERNACIONAL,  33 años de vida cultural, entregamos nuestro corazón i lo hacemos sabiendo que unión,  fraternidad i progreso, son sinónimos de cultura i con la convicción de que cuanto más trabajemos por la superación de esos anhelos, más grande haremos nuestras acciones en todo el mundo.

©LUZ SAMANEZ PAZ, Presidenta de ASOLAPO Internacional

SONETO, Rafael Mérida Cruz-Lascano, Guatemala C.A

SONETO

Lepidóptero  insecto,  enamorado

flor de cuatro estaciones, ninfa-oruga

hembra, colorida,  al  amor madruga,

de gran belleza,  ángel  longevo, alado.

.

Por  reflujo,  gozas,  tienes ganado

vida  oscilatoria,  la brisa enjuga

cubriendo el granizo que te subyuga

a tu pecho,  en tu ejercicio, pausado.

.

Nueve meses vuelo de  muchos días

en abetos con danza silenciosa

algodoncillo,  hierbas, eso comías

.

Migrante sobre grande Rocallosa

dejando más de cuatrocientas crías

al  ir de. “Crisálida  a Mariposa”

©RAFAEL MÉRIDA CRUZ-LASCANO, poeta y escritor guatemalteco

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

Dr. Rafael Mérida Cruz-Lascano

“Hombre de Maíz, 2009”

Guatemala, C. A. 

ABEJA REINA, Carlos Egisto Antinori Ascoy, Guadalupe, La Libertad, Perú

Imagen de: ADN Paraguayo

ABEJA REINA
(A MI MADRE)

La vida se le hizo larga

pero así nomás no se rinde

como abeja reina 

va de floresta en floresta

para llevar su colmena

las dulces enseñanzas

convirtiéndolas en miel ornamental

que le llenan su vida entera

la verdad verdadera

esta abeja reina

sabe hacer bien las cosas

tiene un gusto exquisito y delicado

siendo la envidia de otros colmenares

porque su arduo trabajo

es dulce a los ojos

del mundo en el cual vive

cumplido su ciclo terrenal

una tibia madrugada

voló a su colmena celestial.

©CARLOS EGISTO ANTINORI ASCOY, poeta y escritor peruano

MIEMBRO HONORIFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

GUADALUPE, LA LIBERTAD, PERÚ

¡OH! BELLA MUJER, Carlos Rodolfo Ascencio Barillas, El Salvador

Imagen de: www.taringa.net

¡OH! BELLA MUJER

¿Quién eres majestuoso resplandor de la belleza?

acaso eres  la fibra sensible de la divina realeza,

luz invisible del bello lucero,

soledad de  las lejanas colinas,

espejos que dibujan acuarelas del cielo.

¡Oh! bella mujer de mis amores

y dulce atardecer que se asoma por el mundo

y yo me pregunto, ¡cuánta belleza!

¡Oh! Bella criatura de mis ensueños,

y que viertes tu paz en mi dolor melancólico

 un exquisito vaso de néctar, de fresas y melocotones.

Por la magia de tú ominada  arquitectura

que inspira  a poetas y a soñadores 

viajar en las tranvías de colores,

eres la fuente misteriosa

de mis frágiles ilusiones, y de mis  desvelos.

Eres entre mis grandes tribulaciones

la causa de mis nobles sensaciones;

¡Oh! bella mujer de tu divina pureza,

y el alma que siempre te ha exaltado

con tú perfecta devoción.

Yo he soñado en la delicia de tus paraísos

junto a mis desoladas cuitas,

y los placeres que me causa gran fascinación.

¡Oh! Bella mujer de mis encantos,

eres la cuajada de rocío que  desprende el ocaso,

el olor que expelen las verdes hojas,

el  encanto de una hermosa melodía, el río,

el camino, y el torrente desvarío,

los dueros, las estepas, y las altas

copas de los árboles,  el fruto, y la delicia,

y la brisa vespertina del verano.

¡Oh! bella mujer de mi eterno existir;

allá a lo lejos, los horizontes dibujan

una alegre sonrisa con  su  leve viento,

y sinfonía de la majestuosa naturaleza,

y el zumbido de las cañadas solitarias.

¡Oh! mujer de pechos  de uvas, y de fresas,

eres delicia en la más hermosa  caricia,

tú escondido Rostro, tu voz, tu cuerpo,

y el aliento de tu alma, y que yace

en el amanecer de un nuevo día,

es el tranvía de tu osada Valentía,

tener en el resguardo de tu  ternura,

de tus brazos, y quien Te dio Toda

la potestad de poseer semejante

belleza, tu sonrisa que es una suave brisa,

tú voz el encanto de las flores,

tus ojos dos luceros en el firmamento.

Eres el agua de  lluvia  en la tarde

 y el helor en la fragancia de los pastizales,

 eres el aire suelto de la aurora y la vid de los viñedos,

y de los pueblos soñadores, y el amor que nace

en las entrañas de lejanas mañanas,

y que pronto vendrán A saludar tu hermosura.

¡Oh! Bella mujer, son tus ojos como dos estrellas,

y  besan  en tus labios los dulces cerezos

¡Oh! Bella mujer de tierra, de cielo y de amor…

                                                                                     

©CARLOS RODOLFO ASCENCIO BARILLAS, poeta y escritor salvadoreño

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

AL BORDE DEL ABISMO, Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

Imagen de: refugio liberal

AL BORDE DEL ABISMO

Quizás la expresión sea extrema, quizás no, ya que las personas en determinados momentos de nuestra existencia nos sentimos así: “al borde del abismo”.

Hemos trabajado en este o aquel proyecto, hemos aportado ilusión y colaboración en un fin determinado, seguimos con una convivencia no siempre como la habíamos planeado y resulta que todo se ha frustrado y no porque los “Reyes Magos” se hayan olvidado de nosotros, ni tan siquiera que nuestros regalos no hayan gustado, por supuesto. Hay problemas mucho más duros y complicados.

Tenemos que acumular un sinfín de “fracasos” como suele decirse, estar desorientados y sin ver el final del túnel para sentirnos “al borde del abismo”, expresión que marca nuestro desencanto, tanto como nuestra carencia de ánimo e insuficiencia de recursos para resolver situaciones difíciles, que se presentan a diario, tanto por propia o ajena torpeza.  Y sí, algunas de las veces, y no pocas, ha sido nuestra indiferencia y “un cargar todo a la espalda” que nos ha llevado a sentirnos así, así de mal, sin salida a fin de cuentas.

No obstante como bien decía mi abuela: “para todo hay remedio menos para la muerte”

Así, que si los Reyes se han olvidado de ti, o te han traído algo que no te gusta, piensa que no es fácil adivinar en los regalos, pues bien, vete a las “rebajas”, seguro que adquieres más cosas con el mismo dinero.

Si no te han dado el beso que esperabas dalo tú y enfoca otros proyectos, otras metas y empieza a caminar en otra dirección y olvídate del abismo, sepárate de su borde que la vida te llevará a sitios hermosos y al borde de muchos abismos, pero nunca hay que olvidar, que el timón de tu vida, lo llevas tú.

                                                                                                                     

©SALOMÉ MOLTÓ, poeta y escritora de Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORIFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA POESÍA EN EL CRISTAL, Irene Mercedes Aguirre, Buenos Aires, Argentina

LA POESÍA EN EL CRISTAL

Murmullos del cristal, temblosos sones

que vibran con su  flujo de armonía,

si ocurre que una  prístina poesía

resuena  al  resplandor de sus tensiones.

Allí se escucha  un eco, dulce vía

por la que se desplazan emociones,

que conjugadas todas, son embriones

del ritmo universal de cada día.

Misterios que se asoman, punto leve

entre lo cotidiano y lo soñado,

combinación de letras que se atreve

hacia los territorios  de lo atado

¡Un incisivo dardo , agudo, breve,

que despereza el ser de lo olvidado!

©IRENE MERCEDES AGUIRRE, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

VOY QUEDANDO VIVO, George Reyes, ciudad de México, México

Imagen de: www.guiadecabanias.com

VOY QUEDANDO VIVO

El día ha de rozar mi cuerpo cual alud salvaje,

arrastrando las migajas que mastica,

soterrando su mudez que pide voz.

Su pasado ha de estrellarse en las puertas que han girado

con el viento helado en sus pies de escarcha,

con su patria que se puebla de mañana.

No podía respirar porque moría como olas de río urbano.

¡Mas es hora de vivir porque atardece en este sitio de parásitos,

sin tu sol que no nace en cielo despejado,

sino al golpe de tu verbo!

© GEORGE REYES, poeta y escritor mexicano

MIEMBRO HONORIFICO DE ASOLAPO ARGENTINA