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sábado, 10 de diciembre de 2016

CARTA A LA NADA Y AL VACÍO, Favio Ceballos, Cnel Baigorria, Santa Fe, Argentina

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CARTA A LA NADA Y AL VACÍO

Cuéntame todas las historias sin final ni principio
en la orfandad del día y de la noche.
Cárgame con el silencio, todos los silencios
a la hora inmortal de eterno trueno.
Todos los niños que piden no quieren tu regalo
todas las manos que sangraron no quieren tu recuerdo
alquilado por pantallas manipuladoras.
Cántame la canción sin sonido de la lágrima
piénsame sin razón, sin sentido y sin horas
ésas que el corazón no precisa nombrar
él vale por lo que transporta y su ser es el vacío.
Encuéntrame otra vez en el triste cuento en que lloran
los vagabundos, los perdidos, los sin sueño
y volveremos a empezar con las palabras
que no cuentan lo soslayado
sino el mundo que pueden llegar a ser.


©FAVIO CEBALLOS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

VEN A MI CASA ESTA NAVIDAD, Libia Beatriz Carciofetti, Santiago del Estero, Argentina

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VEN A MI CASA ESTA NAVIDAD

Quisiera agrandar mi mesa en esta Navidad.
Para que se llene de "humanidad"
A ti que estás lejos, solo/a y muy triste
vagando en las calles de la ciudad.

Aquellos que no conocen la vergüenza.
pues obnubilada su mente está
caminando por la vida
como una lacra social.
Aquellos que no tienen sueños.
porque nadie les enseñó a soñar.
Aquellos que en su mente maquinan,
a quien más pueden dañar.
pues ya no sienten respeto.
por la vapuleada sociedad.
Aquellos que se "despiertan dormidos".
pues el alcohol y la droga,
no les deja descansar.
Aquellos que cometen atropellos,
sin importarles la edad
diezmando hogares y vidas
presos de impunidad.
Roban, matan, sin códigos.
Ultrajando a  niños y ancianos.
con una indefensión total.
¡SEÑOR! Yo quiero esta noche buena,
sea un preludio de Navidad.
Quisiera sentarme a la mesa,
con un bocado de pan.
y hacerlo con mis puertas abiertas.
Como lo hacíamos con mamá y papá.
¡Sin "pompas"! Pensando en aquellos,
que no lo pueden saborear
pues su corazón está triste
porque siempre alguien ha de faltar.
Orar por los países ¡POBRES!
Sumidos en la mendicidad.
Por los países en guerra
en que las bombas aturdirán.
Por los que se quedaron sin techo
y por consiguiente sin hogar.
Por los hospitales saturados de enfermos.
donde predomina la mortalidad.
¡Señor! Da al hombre otra oportunidad.
Pues quiero agrandar mi mesa,
y a muchos quisiera invitar.
Decirles que Cristo vive
y al mundo vino a reinar.
Pero el hombre le quitó el trono
dando los honores a Satanás.
Decirles que si se arrepienten;
y lo hacen de verdad.
También hay perdón para ellos.
ya que Divino Niño vino a salvar
a los hombres pecadores,
sin diferencias de raza ni de edad.
¡SEÑOR!
Quiero agrandar mi mesa
y quiero hacerlo de verdad.
Me sobran caricias, besos y abrazos.
deseos de hospitalidad.
¿Quieres compartir mi mesa?
Aunque la distancia sea abismal.
cierra los ojos y repite conmigo:
"Solo el amor lo podrá lograr"
Siente mi mano en la suave brisa,
y nuestras almas así se unirán.
¿Quieres venir a mi casa esta Navidad?

Mi dirección: Vivo en el país de los sueños.
Provincia: Tibias caricias
Calle: Esperanza
S/N
En el dintel de la puerta hallarás un ángel
que te guiará hasta mi corazón.

(©) 
Libia Beatriz Carciofetti, poeta y escritora argentina
Miembro Gobernador Cultural de ASOLAPO ARGENTINA en Santiago del Estero
Derechos reservados Nº 452298 (para compartir)

martes, 6 de diciembre de 2016

SELECCIÓN DE GRANDES POETAS Y ESCRITORES DE COLOMBIA

GRANDES POETAS Y ESCRITORES

COLOMBIA

Álvaro Mutis
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CADA POEMA

Cada poema un pájaro que huye
del sitio señalado por la plaga.
Cada poema un traje de la muerte
por las calles y plazas inundadas
en la cera letal de los vencidos.
Cada poema un paso hacia la muerte,
una falsa moneda de rescate,
un tiro al blanco en medio de la noche
horadando los puentes sobre el río,
cuyas dormidas aguas viajan
de la vieja ciudad hacia los campos
donde el día prepara sus hogueras.
Cada poema un tacto yerto
del que yace en la losa de las clínicas,
un ávido anzuelo que recorre
el limo blando de las sepulturas.
Cada poema un lento naufragio del deseo,
un crujir de los mástiles y jarcias
que sostienen el peso de la vida.
Cada poema un estruendo de lienzos que derrumban
sobre el rugir helado de las aguas
el albo aparejo del velamen.
Cada poema invadiendo y desgarrando
la amarga telaraña del hastío.
Cada poema nace de un ciego centinela
que grita al hondo hueco de la noche
el santo y seña de su desventura.
Agua de sueño, fuente de ceniza,
piedra porosa de los mataderos,
madera en sombra de las siemprevivas,
metal que dobla por los condenados,
aceite funeral de doble filo,
cotidiano sudario del poeta,
cada poema esparce sobre el mundo
el agrio cereal de la agonía.


Álvaro Mutis Jaramillo; Bogotá, Colombia, 1923 - Ciudad de México, 2013) Fue reconocido galardones como el Príncipe de Asturias (1997) y el Premio Cervantes (2001).
Parte de su obra: Los trabajos perdidos, 1965. Summa de Maqroll 1973. Primeros poemas, Los elementos del desastre, Los trabajos perdidos, Reseña de los hospitales de ultramar y Recuento de ciertas visiones. Caravansary, 1982. Crónica vieja y alabanza del reino, 1985, Los emisarios, 1985. La nieve del almirante, novela, 1986 También en 1986, Un homenaje y siete nocturnos. Ilona llega con la lluvia, 1987 que le valió la Orden del Águila Azteca. La última escala del Tramp Steamer, 1989. Amirbar, novela, 1990. Empresas y tribulaciones: Abdul Basuhr, soñador de navíos. Contextos para Maqroll (1997).



José Asunción Silva
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En los húmedos bosques, en otoño,
al llegar de los fríos, cuando rojas,
vuelan sobre los musgos y las ramas
en torbellinos, las marchitas hojas,
la niebla al extenderse en el vacío
le da al paisaje mustio un tono incierto
y el follaje do huyó la savia ardiente
tiene un adiós para el verano muerto
y un color opaco y triste
como el recuerdo borroso
de lo que fue y ya no existe.
En los antiguos cuartos hay armarios
que en el rincón más íntimo y discreto,
de pasadas locuras y pasiones
guardan, con un aroma de secreto,
viejas cartas de amor, ya desteñidas
que obligan a evocar tiempos mejores,
y ramilletes negros y marchitos,
que son como cadáveres de flores
y tienen un olor triste
como el recuerdo borroso
de lo que fue y ya no existe.
Y en las almas amantes cuando piensan
en perdidos afectos y ternuras
que de la soledad de ignotos días
no vendrán a endulzar horas futuras,
hay el hondo cansancio que en la lucha,
acaba de matar a los heridos,
vago como el color del bosque mustio
como el olor de los perfumes idos,
y el cansancio aquél es triste
como el recuerdo borroso
De lo que fue y ya no existe.


José Asunción Silva (Bogotá, 1865 - 1896) El día del 24 de mayo de 1896 fue hallado muerto sobre su cama. El poeta se había suicidado de un tiro en el corazón; se cuenta que había preguntado a un médico la localización exacta de dicho órgano. Fue enterrado en Bogotá, en el cementerio destinado a los suicidas.
Parte de su obra: Entre 1889 y 1891, Silva escribió buena parte de su más conocida poesía, como el Nocturno 2 y, también, en prosa, La protesta de la Musa. (1891) sus Cuentos negros y una novela titulada Amor.  Intimidades, poemas escritos entre los 14 y los 18 años de edad. La obra incluye 59 composiciones (por lo menos dos de ellas en forma fragmentaria), entre las cuales, más de 33 permanecían inéditas. Este libro constituye, tal vez, la fuente más rica de la obra escrita en verso por el poeta colombiano (los poemas sólo fueron publicados en 1977). El libro de versos, la obra considerada de mayor preeminencia en la producción literaria del poeta. "Infancia”, Nocturno II ("Poeta, di paso...") y Nocturno III. Gotas Amargas. Psicopatía de El libro de versos. La narrativa: De sobremesa considera la obra antecesora de la novela modernista.



Rafael Pombo
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EL NIÑO Y LA MARIPOSA

Mariposa,
Vagarosa
Rica en tinte y en donaire
¿qué haces tú de rosa en rosa?
¿de qué vives en el aire?

Yo, de flores
Y de olores,
Y de espumas de la fuente,
Y del sol resplandeciente
Que me viste de colores

¿Me regalas
tus dos alas?
¡son tan lindas! ¡te las pido!
deja que orne mi vestido
con la pompa de tus galas

Tú, niñito
tan bonito,
tú que tienes tanto traje,
¿Por qué quieres un ropaje
que me ha dado Dios bendito?

¿De qué alitas
necesitas
si no vuelas cual yo vuelo?
¿qué me resta bajo el cielo
si mi todo me lo quitas?

Días sin cuento
De contento
El Señor a ti me envía;
Mas mi vida es un solo día,
No me lo hagas de tormento

¿te divierte
dar la muerte
a una pobre mariposa?
¡ay¡ quizás sobre una rosa
Me hallarás muy pronto inerte.

Oyó el niño
Con cariño
Esta queja de amargura,
Y una gota de miel pura
Le ofreció con dulce guiño

Ella, ansiosa,
Vuela y posa
En su palma sonrosada,
Y allí mismo, ya saciada,
Y de gozo temblorosa,
Expiró la mariposa.


Rafael Pombo, poeta nacido en Santa Fe de Bogotá, Colombia, en 1883. Falleció en Santa Fe de Bogotá, en 1912. Representante del romanticismo español en su país.

Parte de su obra: Sus primeros poemas fueron publicados bajo el título Exabruptos poéticos de Rafael Pombo. Escribió La hora de las tinieblas, 1885, Al Niágara y Elvira Tracy.  La tumba de Ricaurte. Relatos breves en verso: Cuentos pintados para niños (1867) y Cuentos morales para niños formales (1869). El renacuajo paseador, El gato bandido, La pobre viejecita y Simón el Bobito; del segundo son Mirringa y Mirronga y Fuño y Furaño. La obra completa de Pombo se publicó por vez primera en 1916, Fábulas y verdades, Cuentos pintados y Cuentos morales para niños formales. Escribió el libreto de la ópera Florinda o la Eva del reino godo español.




Meira Delmar
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SONETO EN VANO
(Del libro Reencuentro)

¿A dónde iré que no me alcance el vuelo
de tu mirada que en azor se muda,
y la noche de sueños me desnuda
con el brillo quemante del desvelo?

¿En qué sitio del aire, el mar, el cielo,
encontrará mi corazón ayuda,
la clara mano que mi mal acuda
y en dulcedumbre me convierta el duelo?

La frente pensativa me rodeas
de lejanas memorias. Me recreas
los rostros del amor enceguecido.

Y es inútil que huya de tu acecho
si te oigo vivir dentro del pecho
con la vida sin muerte del olvido.

Meira Delmar, nació en Barranquilla (Atlántico) el 21 de abril de 1922, su nombre de pila es OLGA CHAMS ELJAICH, de descendencia libanesa.




Jorge Isaacs
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EN LA NOCHE CALLADA

Ay! cuántas veces en las lentas horas
De la noche callada, antes que el sueño
Venga a cerrar mis párpados, recorre
Mi memoria tenaz los bellos días
De lloros y de risas infantiles
A que siguieron tan hermosos años!
Sus palabras de amor entonces oigo,
Sus votos de constancia...no cumplidos,
Y vuelvo a ver la luz de esa mirada
Que hundióse en el Ocaso de la vida
Para ya no lucir... ay! para siempre!
Ay! cuántas veces los amigos caros
Al corazón desde la infancia unidos,
Que ya no existen...mi memoria evoca,
Y hallo en torno de mí sólo sus tumbas,
A do bajaron, como al soplo frío
Del invierno, las hojas macilentas...
Imagínome entonces que recorro
Un salón de banquete ya desierto,
Do algunas luces oscilando mueren...
Donde se ven aquí y allá dispersas
Las guirnaldas marchitas... Lo han dejado
Todos, excepto yo; y así en la vida
Ay! cuántas veces me contemplo solo!

Jorge Isaacs, (Cali, 1837 - Ibagué, 1895) Escritor colombiano.  Novelista y poeta colombiano del género romántico

Parte de su obra: A mi patria, 1864, Cartas de Jorge Isaacs,1837-1895. Mayo, 1864 (Poesía). Cartas poesías, 1864. 
María, (Obra cumbre) 1867, (novela). Río Moro, 1864 (Poesía). Teresa, 1837-1895.


sábado, 3 de diciembre de 2016

"PIRÓMANOS", para pensar..., Juana Castillo Escobar, Madrid, España

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"PIRÓMANOS"  (Para pensar....)


Los fósforos son incendiarios que aguardan pacientemente en su ataúd a ser frotados. Un simple roce les hace inflamarse.

©Juana Castillo Escobar, poeta y escritora española 
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA




ALEGRÍA, Adela Elisa Cornejo, San Rafael, Mendoza, Argentina

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Imagen de: La Ciencia de Hacerse Rico | Wallace Wattles


ALEGRÍA

Alegría es poder decir
aquí estoy mi amor
cada mañana;
es esperar la noche
y contemplar el brillo
de tu apacible alma.

Es sentir el rocío
cubriendo mi rostro.
como bellas perlas
de  una ostra misteriosa.

Es tener lentamente,
la dicha de vivir
el amor todos los días
apasionadamente.

Como un encanto,         
intencionado e ilusionado.
Cual apostolado del destino
en un instante encantado.

Alegría…
es esa tierna melodía
que se escucha en la lejanía
al llegar un nuevo día
entre tu vida y la mía.

©ADELA ELISA CORNEJO, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORIFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 San Rafael – Mza.- Arg.

“SONETO A LA MUJER”, Carlos Ascencio Barillas, El Salvador

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“SONETO A LA MUJER”

Tú, mujer entre el cielo y la tierra,
de lejanos besos, y de mi triste agonía                                                                                                       mi dolor, mi congoja, y mi porfía                                                                                                             son mis pasiones que tu alma destierra

Entre tus labios, también me aferro,
navego sin rumbo con tu travesía                                                                                                               ¡oh bella mujer de mi dulce fantasía!
Desapareces con los encantos del yerro

Porque mi amor se define constante                                                                                                           sin saber tus mieles, desierto errante
y  te amo, pese a todos tus breves espacios

En las largas horas que afana la muerte
es círculo de llanto, un manantial que vierte                                                                                           ¡oh triste pesar, prolongados desprecios!

©CARLOS ASCENCIO BARILLAS, Poeta y escritor salvadoreño

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

A LA MUJER DEL CAMBIO , Delia Checa, Mendoza, Argentina

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Imagen de:  Nueva Acrópolis España

A LA MUJER DEL CAMBIO

forjas tus propias armas
creándote a ti misma
haciendo así posible
enfrentar al mundo

trasciendes
tu soledad existencial
e impulsas la superación
de paradigmas arcaicos

de la mujer ancestral
que eras surge esta,
transgresora e irrepetible

dejas caer la mordaza
y escupes verdades que aquella
jamás se atrevió a revelar

lúcida ante la existencia
en inevitable estremecimiento,
superada toda limitación
¡ya no esperas nada!

finalizas el transitar
-el cambio-
por esa “tierra de nadie”,
renaces liberada y atemporal
¡en un presente único y milagroso!

©DELIA CHECA, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Delia Checa

D.R.