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sábado, 16 de agosto de 2014

LA LENGUA PERDIDA, de CEFERINO DANIEL LAZCANO, Argentina


LA LENGUA PERDIDA

   (Entrevista a Víctor Hugo González Catriel, realizada el 19 de Julio de 2014)

    “Caru Mapu, en lengua tehuelche significa tierra verde,” así denominaban quienes habitaban estas tierras a lo que es hoy Olavarría.
    Víctor Hugo González Catriel es uno de los últimos descendientes de los legendarios caciques, junto a sus hermanas (Marisa, Patricia y Viviana) vivió su infancia en una casa con terreno ubicado donde luego pasaría la traza de la ruta 226; precisamente donde hoy se encuentra la rotonda de acceso principal a la ciudad, sobre Avenida Pringles. Como si el Progreso, en alianza con el destino se hubiese empeñado en correrlo de su lugar de origen.
    Su madre se llama María Raquel Catriel; y su padre, Amalfi Maximiano González, se desempeñó como ferroviario.
    Sus abuelos maternos fueron: María Farana (de Sicilia, Italia) y Cornelio Catriel, quien desempeñó tareas en el servicio penitenciario de Sierra Chica. Falleció de un infarto, luego de haber tenido un altercado con un interno.
    Su bisabuelo, también llamado Cornelio Catriel, y casado con Nicasia Corvalán participó en la llamada Batalla de San Jacinto, viviendo posteriormente hasta los más de cien años.
    “Se desarrolló en las inmediaciones de lo que es actualmente el Barrio AOMA; era un sector bajo, pantanoso. Allí se encontraban las tropas del Ejército. Los caciques Cipriano Catriel y Calfucurá, quienes se encontraban en las serranías ubicadas al Este/Sureste de esta zona, enviaron a algunos chicos de la tribu para aflojarles la cincha de las monturas a los caballos, mientras la tropa descansaba. Luego, procedieron a provocarlos, mostrándose a una distancia prudente. Cuando los uniformados fueron a montar sus corceles para defenderse y repeler el ataque, los caballos se tornaron inmanejables. De ese modo, aprovechando la confusión, pudieron obtener la victoria.”
    El bisabuelo de Víctor Hugo era hijo de Marcelina Catriel; y sobrino de Juan José, Marcelino y Cipriano Catriel.
    Otra de las batallas que pueblan la historia regional es la batalla de Sierra Chica: “Esperaron a las tropas de Mitre entre dos pequeñas sierras, el ejército con sus caballos y sus armas de fuego debió pasar por una hondonada, que se convirtió en una trampa: sólo con arcos y flechas lograron diezmar y efectuar numerosas bajas al grupo de 600 soldados.”
     Para la época de la batalla de Sierra Chica ya había finalizado la paz que reinó durante el gobierno de Juan Manuel de Rosas; hasta 1852 las tribus pudieron convivir en una relativa tranquilidad, celebrando tratados de paz, amistad y comercio. En uno de estos tratados se les reconoció como propias, un territorio superior al millón de hectáreas, en los actuales partidos de 25 de Mayo, Tapalqué, Azul, Olavarría y hasta Arroyo Corto (actual partido de Saavedra).
    “Cipriano Catriel vivía en el poblado del Azul, en una casa de material, pero visitaba las tribus” (las viviendas consistían en toldos rectangulares, confeccionados con cuero de guanaco, que en ese entonces era un animal muy frecuente en la zona. La construcción tenía un agujero en su centro, allí se hacía el fuego que permitía calentar el ambiente y cocer los alimentos).
    Los tehuelches se destacaron en el adiestramiento y manejo del caballo; en platería, tejidos y cerámica. Comerciaban directamente con los ingleses, a través de la Bahía de Samborombón. Hasta allí se acercaban los barcos extranjeros, mientras que las rastrilladas se dirigían hacia la costa en un trazado que se aproxima a la actual ruta 60; hacia el oeste, esta rastrillada se prolonga hacia el oeste, hacia Carhué, Salinas Grandes y la Cordillera de los Andes.
    Provenientes de la Meseta de Somuncura, (en el límite de las actuales provincias de Río Negro y Chubut) donde en sus alrededores aún viven descendientes, los tehuelches eran grandes caminantes: recorrían toda nuestra zona a pie, antes de la llegada de los españoles. Luego, con la proliferación de los caballos, pudieron desplazarse de manera mucho más rápida, estableciéndose aquí por motivos comerciales.
    “El poblado de Olavarría pocas veces fue atacado por los denominados malones -esto lo atribuye Víctor Hugo González Catriel a posibles motivos religiosos por parte de las tribus- como si la zona hubiese tenido un especial sentido, una significación especial para los tehuelches: indicios que se reafirman con el hallazgo de instrumentos de piedra propios de las ceremonias religiosas, en algunos sectores de la zona, cercanos a la ciudad de Olavarría.
    Según Víctor Hugo González Catriel, la historia que cuenta la muerte de Cipriano Catriel a manos de sus hermanos, es falsa: “fue una estratagema para dividir y generar odios entre los distintos caciques y tribus, hecha por el gobierno nacional; porque la forma de muerte (la cabeza cortada y exhibida sobre una lanza o una pica) era propia de las muertes perpetradas entre Unitarios y Federales”.
    Una vez consumada la muerte de Cipriano Catriel, el Perito Francisco Pascasio Moreno se llevó su poncho y su cráneo. Luego de muchas idas y venidas estas pertenencias y despojos finalizaron en el Museo de Ciencias Naturales de Bariloche, exhibidos al público.
    Por reclamos efectuados por la familia Catriel, el cráneo que hoy se encuentra guardado (no exhibido) en este Museo, será devuelto y repatriado próximamente.
    También hacia Río Negro, precisamente a Colonia Catriel y Colonia Conesa, debieron desplazarse obligatoriamente los descendientes de Catriel, luego de la Campaña del Desierto, llevada a cabo por el General Roca.
    Ciento cincuenta años después, el descendiente de los loncos o caciques que habitaron esta zona se lamenta: “casi no queda con quién hablar nuestra lengua, la cual se va perdiendo, porque somos muy pocos los que aquí en Olavarría quedamos” No se puede mantener una lengua, que con variaciones, sí perdura en otros lugares con comunidades mayores en cuanto al número de sus integrantes, Los Toldos, por ejemplo. Tampoco se pueden recrear las costumbres y ceremonias ancestrales, en una palabra, la cultura.
    Catriel significa Ojo de Halcón, metáfora de la visión perfecta, sobre las serranías abarcando cada detalle de la pampa.
    Paradojas de la historia: Moreno, el célebre Perito que da nombre a un glaciar en el sur argentino y a una Autopista en Capital Federal, que entre otras cosas cargó innumerables trofeos de guerra, coleccionista de huesos de la especie humana, colaboró con el también célebre médico y antropólogo francés Paul Broca. En sus investigaciones anatómicas y fisiológicas, este cirujano descubrió el área que lleva su nombre. Precisamente, donde reside el lenguaje en el ser humano.

© CEFERINO DANIEL LAZCANO, poeta y escritor argentino
Director cultural de ASOLAPO ARGENTINA por zona sur
de la provincia de Buenos Aires



viernes, 15 de agosto de 2014

NOTICIAS DE NUESTROS MIEMBROS. HOY: CARLOS SPLAUSKY, poeta y escritor argentino



El poeta y escritor argentino Carlos Splausky, Secretario Cultural por la Ciudad de Buenos Aires, de ASOLAPO ARGENTINA, recorriendo los mejores escenarios de la cultura argentina.
Felicitaciones!!!!

NOTICIAS DE NUESTROS MIEMBROS: PRESENTACION DE UN NUEVO LIBRO DE VILMA LILIA OSELLA


ASOLAPO ARGENTINA FELICITA A LA ESCRITORA Y POETA ARGENTINA VILMA LILIA OSELLA,
MIEMBRO HONORÍFICO DE NUESTRA INSTITUCIÓN,
POR LA PRESENTACIÓN DE SU NUEVO LIBRO "DIOS ES EL OTRO"  INVITANDO
A NUESTROS MIEMBROS Y AMIGOS A PARTICIPAR DEL ENCUENTRO

!FELICIDADES Y ÉXITOS!

Norberto Pannone, presidente

miércoles, 6 de agosto de 2014

LLORAMOS LA DESAPARICIÓN FÍSICA DE NUESTRO HERMANO, AMIGO Y MIEMBRO DE ASOLAPO ARGENTINA, RODOLFO LEIRO


 EN HORAS DEL MEDIODÍA DE HOY,  HA EMPRENDIDO SU DEFINITIVO VIAJE HACIA EL SIEMPRE,  EL POETA Y ESCRITOR ARGENTINO RODOLFO LEIRO.

QUERIDO HERMANO, AMIGO Y PRESIDENTE HONORARIO DE ASOLAPO ARGENTINA.

TE LLORAMOS DESDE LO MÁS PROFUNDO DE NUESTRO CORAZÓN.


CUANDO YA NO ESTÉ

Cuando se apague el último latido,
los párpados tapicen sus ventanas,
escape el esplendor de mis mañanas
y fine lo vital de lo que he sido;

mi noble corazón, sin un gemido,
que fuera mi crisol de porcelanas,
descansará por siempre sus galanas
acequias de su místico sentido.

Vendrá la etapa fusca del olvido,
se perderán los años que he vivido
tal vez en una ignota madrugada,

y acaso en la milpa del espanto
desde una nube gris surgirá el canto.
!Mi canto precediendo una alborada!

(c) RODOLFO LEIRO

domingo, 27 de julio de 2014

NACE UN NUEVO LIBRO: "El lado de los Tarcos" de Estela Porta, Tafí Viejo, Tucumán, Argentina



DEL LADO DE LOS TARCOS
      Cada día, ellos libran su batalla. Por suerte, la vida los parió artesanos, artistas, labradores, maestros, magos y cuando el vendaval hace tambalear o derriba los tarcos, sus manos amasan la nada y vuelven a crear el mundo, como la primera vez, el primer hombre, la primera mujer y la manzana.



LA TOMA DE AGUA*
      Todo el sol en su cabeza. Con llagas en los botines, ya iba llegando. Los pájaros poemaban la cintura del día. Apresuró el paso. Toma de Agua, decía el cartel en letras azules. Cuando la tuvo cerca, ese único ojo aturquesado en la piedra le hacía guiños, bésame decía el agua en su rumor, su desnudez lo turbaba. Y la besó, la besó, la besó. Más tranquilo, se sentó bajo la sombra de un nogal a contemplar la danza de esa silueta transparente. Así lo halló Chavarría**, el Tomero, al día siguiente. Lo mató la insolación, dijo el médico. El agua ríe y él sigue atrapado en la eternidad de la orilla.



EL BESO
      Por el humo invisible de su chimenea, día a día, exhalaba el Gigante* sus sueños de grandeza: el Tren Presidencial, gestado en sus entrañas, y el Tren Alma, que llegó con heridas sobre su piel blanca y partió estrenando una ilusión, y el tren de la vida dormida hasta que un beso, una Palabra, muchas manos hoy…

*El Gigante: metáfora para designar a  losTalleres Ferroviarios de Tafí Viejo, que funcionaron desde 1910 (en la década del 50 llegaron a ser los más grandes de Latinoamérica con 22 hectáreas ocupadas y unos 5.663 empleados) hasta 1980 en que cerraron sus puertas. Posteriormente fueron reabiertos en 1984 y en 2003. Fuente: Talleres Ferroviarios de Tafí Viejo 100 años.



NADIE
      Sin nombre ella, la limonera (le dice el pueblo). Puerta por puerta, $3 la docena y tres de yapa. No la bolsa, le pesaban los años en su espalda. Su cargamento de soles no pudo calentarla más. Invierno del alma. Esa tarde, ella fue lluvia y llovió su hielo sobre el banco frío de la plazoleta. Su último lecho. Los limones de la bolsa seguían rodando por el suelo…



INMIGRANTES I
      Llegó con su cargamento de ilusiones y de miedos. Con sus manos fuertes. Una voluntad que nadó un océano. Y se enamoró de esta tierra negra. Andar y desandar los surcos. Las semillas cayendo de los dedos. El sol dibujaba pentagramas en su piel y él cantó el himno a los primeros brotes. Tantas lunas velaron su desvelo. Don Manolo, el gallego, murió de pena cuando la primera carrada de limones partió para el mercado.



INMIGRANTES II
      A cara o cruz todos sus sueños. Diseñar su nueva vida sobre un papel de moldes nacarado llevó su tiempo. Con una tijera gigante lo recortó a su medida. Primero hilván flojo, luego costura a mano, artesanal su mundo, como los trajes para il cavaliere. La sastrería le sonreía. Pero. A través de cada ojal veía a su Italia, el tío Gigio.





SI ME INSTALO EN TU AUSENCIA
      te recuerdo. Las páginas de Cortázar anunciaban el final del juego cuando el grito de penal abrió un pozo en el corazón. Partido celeste y blanco, patria en juego y los dedos cruzados sobre el pecho. La pelota milagrosa agujerea la red, ruge el suelo y en un goooooooool estirado se desborda el océano de banderas. Es cuando los cronopios y las famas abrazados se instalan en tu ausencia y me recuerdan que por penal contundente, un simple tiro penal al corazón, en la avenida de los tarcos, te gané el mundial. 



2 DE ABRIL
                                     Al Cabo 1° Oscar Alberto Quipildor, héroe taficeño, in memoriam.

       Todo blanco. El hielo, el mármol, el recuerdo de ese otoño innombrable, con tanto miedo anudado en el pecho. Partió con un coraje inusitado, pero que no le alcanzó para volver. Hieren las agujas del Atlántico, “Caído en combate”, hieren las palabras sobre la piedra. Caído por la Patria. Hay un corazón de madre y un corazón de pueblo que sangran todavía.


N.N.
                        A la memoria de  taficeños y no, desaparecidos en la última dictadura militar argentina.
                                                                
      Y cuando ya no le quedaba qué perder, se apropiaron de su nombre y de su muerte.


FUNDACIÓN
      Cuando te hieren los cristales de la muerte y sus mil caras y el dolor es tan intenso que te instala en el infierno, anotaba la escritora, hay que tejerse alas y derechito hacia la luz; quedarse ciega, oler l'amor che move il sole e l'altre stelle* . Y balbucear todo de nuevo, porque somos lenguaje y tiempo, escribía. Era domingo y Tafí Viejo.



  
DEL LADO DE LOS TARCOS II
      Del lado de los tarcos, el cielo y el infierno cotidianos. -La alegría y el dolor de parir la vida cada día, repetía parsimoniosa la Nina Velárdez, con el mate con poleo entre las manos.






(C) ESTELA PORTA
Poeta y escritora de Tafí Viejo, Tucumán, Argentina

MIEMBRO ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA 
por TAFÍ VIEJO, TUCUMAN

miércoles, 23 de julio de 2014

CERVANTES, de Rodolfo Leiro, poeta y escritor argentino






CERVANTES

Imagen de : culturaen10.blogspot.com

CERVANTES

Si Cervantes viviera me diría
mientras Sancho su escudo le sostiene,
eres parco poeta que se abstiene
de acuñar cada verbo en pedrería:

No arribará jamás la orfebrería
que el soneto su mística mantiene,
mientras tu parca frase váse y viene
en un circo viral sin simetría.

Despacha de tus egos cada estría,
acuña mi estupenda geometría
con la lanza del verbo que me impele;

si marchas a mi lado se podría
derribar cien molinos sin sangría.
¡No lo quise seguir y eso me duele!

©RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino.
Miembro fundador y Presidente Honorario de ASOLAPO ARGENTINA


UN 18 DE JULIO CUALQUIERA, de Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España


Imagen de: dibujosypegoletes.blogspot.com


UN 18 DE JULIO CUALQUIERA

Las fechas célebres no guardan en el colectivo humano el mismo nivel de importancia; para cada cual, su vivencia personal guarda un recuerdo imperecedero en lo más profundo de su corazón, porque hay hechos que sólo ocurren una sola vez y nos marcan de por vida... Por eso este 18 de julio tiene para mí otro recuerdo personal arrasado por los avatares y tragedias que nos impuso la guerra que despuntaba al viento.
Me he acercado a la ventana y lentamente he apartado la cortina que la cubre casi toda. Compruebo con sorpresa, que pocas cosas han cambiado en el viejo patio, al fondo el olivo permanente, bajo cuyo ramaje, nos cubríamos de los rayos del sol por el día y de los besos furtivos por la noche.
Y vino a mi memoria aquella noche del verano ya 78 años trascurridos, aquel 18 de julio del 36 cuando fui a tu encuentro con el ansia desmedida que tu fulgor enalteció. Aquel encuentro fugaz, aquel despertar adolescente que el terror de la guerra arrasó inconmensurablemente, aquella destrucción implacable que hemos sufrido con tanto dolor.
Las lentas y suaves caricias, el ardor clamoroso del tacto de una piel suave, de unas carnes prietas, de un aliento vacilante, de una culminación ardorosa, de suspiros contenidos, abiertos ahora al encuentro.
Momento a momento con profundo y nuevo placer, de una abertura al mundo, de un ser y no ser un volar a espacios nuevos para llegar a una calma placentera ¡cuánto vivir en tan poco espacio y tiempo!
Al volver, mi madre me esperaba en el pórtico de la puerta que separa nuestra casa, su mirada no era severa, ni triste ni alarmada, brillaba intensamente, quizás recordando tiempos suyos semejantes pero ya pasados.
Me miró con ternura y me susurró.
.- “Se te ha mojado la blusa, creo que vuelve a llover”.

©SALOMÉ MOLTÓ, poeta y escritora de Alcoy, Alicante, España.
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA






EL MIMO, de Yolanda Elsa Solís Molina, Barcelona, España


Imagen de : www.tattoodonkey.com

EL MIMO

Caminar por el Paseo de Gracia, es un constante descubrimiento…
En dirección a la Plaza Catalunya, cuesta un poco más, el camino se va empinando… a la vuelta es bajar casi apurando el paso…En las plantas bajas, casi todos los edificios tienen salones comerciales pero alzando la vista se ven artísticas rejas y balcones con la historia particular o colectiva, de sus ocupantes. Dan pena, algunos balcones desnudos de flores y plantas, pero aún más, los tallos resecos que acompañan casi siempre a una hipotética situación de abandono… Ya sea de inquilinos o la clara imagen de alguien, que ya no tiene la hermosa ilusión de cuidar una planta, atisbar sus pimpollos y una tarde de primavera, asistir al deslumbrante espectáculo de casi percibir el rayo de sol, que apresura la plenitud de su paso a una rosa aterciopelada. Cada rostro que se cruza en el camino es una historia. Las jóvenes con los últimos adelantos de la moda, recorren las casas con escaparates coloridos y maniquíes luciendo lánguidamente los últimos modelos de París, quizá auténticos, quizá copiados hábilmente por alguna modista ingeniosa.  Grupos de turistas chinos, siguiendo el paraguas en alto de la guía catalana, últimamente guiándolos a través de un micrófono sujeto en su pecho. Hasta hace poco, se reunían en corrillo, hasta que ella les relataba historia o arte como complemento de cada monumento o casa, fuente o museo…
La pareja de ancianos, abrigados y lentos, tomados del brazo hasta entrar en la cafetería.
El ama de casa, con su carrito para el mercado; la anciana, paseando a su perrita; los pianistas en la plaza frente al Banco, con su bote a medias, tendrán que seguir unas horas más para poder comer una tapa cada uno... Frente a la terraza de la plaza del Pino, hay un artista de oficio que con solo caminar en veinte metros, primero despierta la curiosidad de la gente, simplemente caminando con su bombín y una especie de smoking… De pronto, comienza a caminar muy junto de alguna pareja o señora sola, o familias con niños…..Sólo como buen mimo, imita alguna particularidad del elegido,  Con infinito respeto sin ningún movimiento o mirada hacia  quien acompaña, lo saluda respetuosamente haciendo un ademán hacia su sombrero….La gente, de la terraza, ya va sonriendo… El mimo, elige ahora a otro caminante, imita su modo de caminar o ademán de llevar al perrito, o sacándose el smoking a medias… Allí, deja al elegido, que sonriendo se aleja… Dos jóvenes alemanas entran sin saber de qué se trata al ámbito de actuación del mimo…Inmediatamente, él se acerca, (con las sonrisas ya del público,) otros, ya detiene su paseo al notar las risas y aplausos de los que están en las mesas… El mimo, calculando los tiempos, sabe que llegó el momento de saludar con su bombín, al mismo tiempo que se acerca al público con una sonrisa y recoge artística y elegantemente, una lluvia de euros…

© YOLANDA ELSA SOLÍS MOLINA, poeta y escritora argentina, desde Barcelona, España.

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina  

ÁNGELES DE LA PAZ, de Mirtha Gaitán, Argentina


Imagen de: www.redescuelasporlapaz.com

ÁNGELES DE LA PAZ
Niños del mundo,
predestinados por Dios,
iluminados por su inocencia,
destellen,
como símbolo de la Paz.
Visiten campos arrasados,
niños huérfanos y hambrientos,
contaminados
sus juguetes navideños
con la realidad de armamentos verdaderos.
Lleguen a los tiranos corazones
de los señores
de la guerra,
penetren en sus almas perversas,
sueñen,
con un mundo liberado.
Anclen en la esencia
de la sensibilidad.
Niños del mundo,
ángeles alados,
misioneros
inquebrantables  de la Paz,
demanden,
la conciliación de la humanidad.
                                                                   
©MIRTHA GAITÁN, poeta y escritora argentina
Miembro Honorífico de Asolapo Argentina



lunes, 7 de julio de 2014

SUEÑOS DE POETA, escribe Yolanda Elsa Solís Molina, desde Barcelona, España


                                                    Imagen de: encuentros-vigia.blogspot.com


SUEÑOS DEL POETA

El sueño del poeta es quien distancia las oscuras tinieblas en la noche
acompaña  el recuerdo y la nostalgia, la soledad , las ausencias y el reproche.
Los sueños del poeta son ventanas, mensajes desde nubes pasajeras,
flores  y sol , tañido de campanas ,colores de añoranzas plañideras…
Los sueños del poeta son suspiros, son palabras de amor medio olvidadas
son reclamo , ilusión y son vestigios, vuelo de mariposas por las ramas
Los sueños del poeta son heridas que lloran por ausencias muy amadas
son espinas que sembró el destino, con campanas que llaman a misa….
Los sueños del poeta son los versos, envueltos en fervor, sueños y hastío
que reviven amores que no pueden, como el Ave, surgir de las cenizas.


© YOLANDA ELSA SOLÍS MOLINA, poeta y escritora argentina, desde Barcelona, España.
MIEMBRO HONORIFICO DE ASOLAPO ARGENTINA