ESPINAS Y ROSAS

ESPINAS Y ROSAS

a Facundo Cabral

in memorian

Al alba un cielo en sombras 

Cernía el espesor del grito

un 9 de julio día de tu Patria.

La cobardía. La barbarie,

hasta cesar el aire.

Con mirada de grande

aprehendió desde niño

cuando el vino es vino.

cuando el hambre, es hambre.

Estalló en las conciencias

tus hurgadoras y justas palabras,

en el denso horror que enlazó

tu universo en el revuelo de tus

mundos de espinas y de rosas.

Sólo me basta tu nombre: Facundo

Sólo sé, que la espina sólo crece en la rosa.

Sin ser de aquí. Sin ser de allá...

tu corona es de espinas, tu victoria es de rosas!

© Lidia Cristina Carrizo

Publicado en México  13th July 2011  por Carmen Amato Tejeda

LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora argentina

Miembro Directivo de Asolapo Argentina

ROSAS ROJAS

ROSAS ROJAS

En la puerta del hospital de urgencias, donde estacionan las ambulancias, había una pelea entre dos hombres. Me llamó la atención porque solamente uno de los dos golpeaba al otro, que no caía al piso a pesar de los tremendos puñetazos que le aplicaban en el rostro.

Habían comenzado dentro de un taxi y bajado de él a los tumbos. Quien recibía los golpes ni siquiera sacaba las manos de sus bolsillos, como si en ellos estuviera protegiendo algo valioso. No ofrecía ningún tipo de resistencia, sólo buscaba evitar los impactos. Pero no lograba hacerlo del todo, y el que golpeaba de manera feroz –que por su ropa parecía ser el taxista – le asestó varias trompadas más hasta que el agredido, al fin, se decidió a correr.

Me pareció extraño que no hubiera intentado defenderse o al menos, alejarse cuanto antes.

Perdí de vista a los dos hombres y seguí caminando. Entré al hospital por una de las puertas laterales. Venía bastante apurado, como siempre. Iba a visitar a un pariente internado y sólo llevaba un ramo de rosas rojas en mi mano derecha.

Unos segundos después, sentí que me empujaban desde atrás. Trastabillé y casi caigo al suelo. En una de las galerías, cerca de la terapia intensiva, el mismo hombre que había recibido los golpes me tomó del brazo y con un arma pequeña apuntó a mi pecho.

Haciendo ademanes, me obligó a acompañarlo. No dudé un segundo. Estaba muy lastimado y de su ojo izquierdo parecía caer sangre. Su camisa blanca, llena de pequeñas manchas de color oscuro. Y sus dientes...

Corrimos un largo trecho. La gente se horrorizaba al ver su cara destrozada y el revólver que llevaba en su mano derecha. Parecía algo grotesco, un hombre desequilibrado corriendo al lado de otro que seguía sosteniendo, como si fuera un trofeo, un ramo de flores. No entiendo por qué en ese momento no pude soltarlo.

Subimos a un pequeño ascensor. Allí bajó su arma y me miró a los ojos por primera vez. Sacó de su bolsillo una pequeña caja de color blanco, cerrada con cinta adhesiva, y me la entregó sin decir nada.

Al detenernos en el segundo piso, volvió a tomarme del brazo y así corrimos hasta el borde de un balcón que se encontraba unos pasos delante de nosotros.

Abajo, la gente había empezado a congregarse. Extrañamente, a pesar de todo, yo me encontraba tranquilo y seguro de que no iba a lastimarme. Algo en su mirada lo decía. Pero aún no llegaba a entender por qué me había dado la caja.

– No la abras todavía. Sólo después que me vaya. No cometas los mismos errores que yo.

Habló como si estuviera leyendo mi mente.

No tuve tiempo de preguntarle nada. Acercó la punta del revólver a su garganta, debajo de la nuez de Adán, y disparó.

Se desplomó sobre mí. Y la sangre... ¡por Dios! Tanta sangre a borbotones sobre mi ropa, mis zapatos y el ramo de flores.

Me lo saqué de encima. Sentía vergüenza de pensar más en el asco que me producía ensuciarme que en la locura y el drama de ese pobre hombre.

En pocos minutos llegó la policía. Tarde, como en las películas. Sólo atiné a quedarme sentado, apoyado contra la pequeña pared que nos rodeaba.

Guardé la caja en el bolsillo. Tuve la tentación de dejarla tirada o de esconderla en el pantalón del suicida, pero preferí respetar su último deseo. Cuando todos se fueran, la abriría.

Ya en mi departamento, cerca de las cinco, aún no había podido almorzar. Seguía asqueado por la horrible sensación de la sangre caliente sobre mi cuerpo. Volvía a verla, manando con violencia, mojando mis manos y mis pies.

Me senté en el living. Acababa de llamar la policía para pedir algunos datos y ver si podía aportar algo más. De paso, me avisaron que el psicópata no había muerto todavía. Estaba muy grave, internado en el mismo hospital de esta mañana. Era prácticamente imposible que sanara o despertara, según el comisario a cargo de la investigación.

Sin embargo, algo me impulsó a ir a verlo. Para saber más de él o de su vida. Además, me tentaba la idea de dejar la cajita blanca de bordes plateados entre sus pertenencias.

Pero no iba a poder hacerlo.

Unos minutos más tarde estaba en camino del hospital, por segunda vez en pocas horas.

Llegué a la sala de terapia intensiva pero dos oficiales me impidieron el paso. Estaban parados al lado de la puerta, uno de cada lado.

Me preguntaron si tenía relación con él, si era familiar o pariente. No quise decirles mi nombre, sólo contesté que lo había conocido hace poco tiempo. El más joven me dio el pésame por anticipado y me informó que podía quedarme por allí, para esperar el obvio desenlace.

Les agradecí. Di media vuelta y busqué la salida. Había sido un día bastante largo.

Después de subir a un taxi para volver a casa, tomé la caja y me decidí a abrirla. De una vez por todas.

Nunca hubiera podido imaginarme lo que contenía.

Tenía que entregársela a alguien. Pero no a cualquiera. Alguien que fuera capaz de llevar a cabo lo que la caja pedía.

Vi por el espejo retrovisor que el taxista había observado lo mismo que yo. Y supe que comenzó a desearla, con todas sus fuerzas.

Estacionó a los pocos metros, cerca del sector de entrada y salida de ambulancias, y giró hacia mí. Me exigió la caja y no quise dársela. Por eso mismo comenzó a golpearme. En el rostro, en los oídos, en el estómago… pero no la solté. La guardé en mi bolsillo, a salvo de todo.

Tratando de esquivar sus trompadas, bajé del auto. Sin saber hacia dónde iba, empecé a buscar al próximo destinatario.

Advertí que desde lejos nos estaban mirando. Era un hombre calvo, como yo, que parecía llevar algo pesado en sus manos.

Lo seguí. Enceguecido por el impulso de compartir con alguien especial el contenido de la caja, fui hacia la galería donde se encontraba. Aún sin saber cómo iba a convencerlo de que acepte.

Se me ocurrió quitarle el arma a un guardia del hospital. Lo hice y corrí con todas mis fuerzas por uno de los pasillos. Mi corazón latía cada vez más rápido. La sangre ensuciaba mi camisa. Tenía el ojo izquierdo semicerrado y mis dientes…

Encontré al calvo y lo tomé del brazo. Con la pistola apunté a su pecho y lo obligué a correr junto a mí, para alejarnos de todo.

Nos refugiamos en un ascensor. Cuando bajamos en el segundo piso, casi sin aliento, le di la caja y le indiqué:

– No la abras todavía. Sólo después que me vaya. No cometas los mismos errores que yo.

No tuvo tiempo de preguntarme nada. Allí mismo, cerca del balcón, acerqué la punta del pequeño revólver a mi garganta y disparé.

Caí sobre él. Y mi sangre... por Dios, tanta sangre a borbotones sobre su ropa, sus zapatos y el ramo de rosas rojas que él seguía sosteniendo entre sus manos, como si fuera un maldito trofeo.

GONZALO SALESKY

http://gonzalosalesky.blogspot.com.ar

HACIA LA VIDA

HACIA LA VIDA

El asombro en la emoción sublime 

saliendo de tu rostro, tus palabras.

Las preguntas que no hice a tiempo.

Artos de no decirnos, cerrar puertas,

cuando fuiste volando hacia la vida

¿Nos importe que dejemos de amar, 

y reflejemos cierto brillo, preguntar

con los ojos que borran su nitidez ,

y te extravías temblando en mi piel?

                  Intentar borrar viejas huellas pasadas,

mientras me haces el amor, sin saber,
que no sé tu nombre, y supe entonces,
que nunca seríamos felices, tus ojos
lo decían con reflejos desesperados de
los míos, entendí entonces, que así, no
debíamos mentirnos, aunque los rostros
confundan, el pasado se va hacia la vida.

No es fácil descubrirse, recomponerse
el alma herida, al amanecer ser la otra.
la de labios dulces y complaciente, así,
florecida, como amor de último verano.

Estremecernos aún por las cosas plenas de ternura,

Por soñar en blanco y negro, ser apenas maravilla!

Y nos creíamos tan absolutos, dueños del amor!

Desnudos, cuando nos vestimos de los mismos 

Espejos, nos asombramos por gozar los mismos, 

como hojas libres, creciendo, ensoñadas a la vida!

Pero…te fuiste libre al más allá… hacia el amor!

LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora argentina,

Miembro fundador y Gobernadora de Asolapo Argentina

CUANDO ME HABLAS DE AMOR

CUANDO ME HABLAS DE AMOR

Cuando hablas de amor
oigo el susurro
del viento que besa
... la muralla de mis ojos
con tibieza.
Sensación de letargo
adormecido...
en un verano que comienza.
El alma se ensancha
para anidar recuerdos
que tatuados
no se pueden borrar
aunque lo quiera.
Cuando hablas de amor
me envuelve olor a tierra
mojando mi trinchera.
Y en esa simbiosis
me mantengo
en pie de alerta
pues si sufro muero
y si muero de amor
en tu memoria
seré eterna.


©LIBIA BEATRIZ CARCIOFETTI, poeta y escritora Argentina

Canciller Gobernadora Cultural de Asolapo Argentina en Santiago del Estero, Argentina

MI SILLÓN

MI SILLÓN

Todos tenemos un sillón amigo que nos protege

como un genio bueno.

A él acudimos cuando el cansancio obliga,

cual el saco que tiramos a la noche

sobre el respaldo de una vieja silla.

La espalda doblegada por horas de trabajo

encuentra en ése apoyo el anhelado alivio,

Cuando el domingo agranda el bache de los solos,

desde el sillón amigo se buscan las pantuflas

y algún programa absurdo

que haga olvidar las horas y convierta al silencio

en un tiempo con voces que ya no dicen nada.

El sillón que conoce nuestras risas y lágrimas,

que aporta su presencia, deja de ser el mueble

para ser el amigo que no tiene ni nombre.

Mi sillón está frente a una simple ventana.

Rectángulo de cielo contemplo día tras día

y no sé si es el mismo o se muda en mi anhelo.

                     Pienso que en él me dormiré algún día

como dormí las horas más tibias de mis siestas,

no podrán despertarme, estaré lejos, lejos,

la mirada hecha tiempo y el alma en una estrella.

ZULMA NICOLINI, Canciller Gobernadora de Asolapo Argentina

en la provincia de Entre Ríos, Argentina

LÁGRIMAS NEGRAS

El poema Lágrimas Negras de la escritora y poeta Mary Acosta y que está basado en el dolor de la guerra, merece dar la vuelta al mundo. Ayudémoslo, va en siete idiomas. Gracias.   

                   

 Raúl Lelli

(Escritor, Narrador oral)

Córdoba, Pcia Bs. As. - Argentina

   
 

Traducción : Raúl Lelli

   LÁGRIMAS NEGRAS

Lágrimas negras 

se ahuecan como piedras  

en rostros dormidos.

Sus cuerpos se extienden como raíces

sobre la enlutada tierra.

La sangre regada inútilmente

se desborda,

por el cántaro manso del tiempo.

El espacio llora lágrimas negras

y hoy se esparcen múltiples cenizas,

sobre almas quebradas.

Por el rincón de la luz

llueven lágrimas negras,

cristalizando la memoria de un tiempo volcánico.

Tras crujidos dolorosos, nacen pétalos marchitos

rogando dignidad.

Vidas sin corazones.

Corazones arrojados al sepulcro.

Y tras la realidad trágica,

un fuerte pestañeo:

Dios llorando.

BLACK TEARS

Black tears

 they swagger like stones

 in sleepy faces.

 Their bodies extend like roots

 on the enlutada earth.

 The uselessly watered blood

 it is overflowed,

 by the tame pitcher of the time.

 The space cries black tears

 and today ash-gray manifolds are scattered,

 on broken souls.

 By the corner of the light

 black tears rain,

 crystallizing the memory of a volcanic time.

 After crujidos painful, are born withered petals

 requesting dignity.

 Lives without hearts.

 Hearts thrown to the tomb.

 And after the tragic reality,

 a strong blinking:

 God crying.

ROTTURE DEL NERO

Rotture del nero

 swagger come le pietre

 in fronti sonnolenti.

 I loro corpi estendono come le radici

 sulla terra di enlutada.

 L'anima inutile innaffiata

 è traboccata,

 dal lanciatore addomesticato del tempo.

 Lo spazio grida le rotture nere

 ed oggi i collettori cenere-grigi sono sparsi,

 sulle anima rotte.

 Dall'angolo della luce

 il nero strappa la pioggia,

 cristallizzazione della memoria di un tempo vulcanico.

 Dopo i crujidos dolorosi, sono i petali appassiti nati

 richiesta della dignità.

 Vite senza cuori.

 Cuori gettati alla tomba.

 E dopo realtà tragica,

 un forte lampeggiamento:

 Gridare del dio.

 LARMES NOIRES

Larmes noires

 ils sont creusés comme pierres

 dans des faces dormies.

Ses corps sont étendus comme racines

 sur la terre enlutada.

 Le sang arrosé inutilement

 il est débordé,

 par la cruche apprivoisée du temps.

 L'espace pleure larmes noires

 et on disperse aujourd'hui de multiples cendres,

 sur les âmes cassées.

 Par le coin de la lumière

 pleuvoir des larmes noires,

 en cristallisant la mémoire d'un temps volcanique.

 Après crujidos pénibles, naissent des pétales fanés

 en demandant de la dignité.

 Vies sans coeur.

 Coeurs faits apparaître à la tombe.

 Et après la réalité tragique,

 un fort pestañeo :

 Dieu en pleurant.

 SCHWARZ-RISSE

Schwarzrisse

 sie swagger wie Steine

 in den schläfrigen Gesichtern.

 Ihre Körper verlängern wie Wurzeln

 auf der enlutada Erde.

 Das unbrauchbar gewässerte Blut

 es wird übergelaufen,

 durch den zahmen Krug der Zeit.

 Der Raum schreit schwarze Risse

 und heute werden Asche-graue Verteilerrohre zerstreut,

 auf defekten Seelen.

 Durch die Ecke des Lichtes

 Schwarzes zerreißt Regen,

 Kristallisierung des Gedächtnisses einer vulkanischen Zeit.

 Nach den schmerzlichen crujidos, sind geborene verwelkte Blumenblätter

 Forderung von Würde.

 Leben ohne Herzen.

 Herzen geworfen zum Grab.

 Und nach der tragischen Wirklichkeit,

 ein starkes Blinken:

 Gottschreien.

RASGOS DO PRETO

Rasgos do preto

 swagger como pedras

 nas caras sonolentos.

Seus corpos estendem como raizes

 na terra do enlutada.

 O sangue inùtil molhado

 é transbordado,

 pelo jarro doméstico do tempo.

 O espaço grita rasgos pretos

 e os distribuidores cinza-cinzentos são dispersados hoje,

 em almas quebradas.

 Pelo canto da luz

 o preto rasga a chuva,

 cristalizando a memória de uma estadia vulcânica.

 Após os crujidos dolorosos, são as pétalas withered nascidas

 pedindo a dignidade.

 Vidas sem corações.

 Corações jogados para o túmulo.

 E após a realidade trágica,

 piscar forte:

Grito do deus.

РАЗРЫВЫ ЧЕРНОТЫ

Разрывы черноты

 они хорохорятся как камни

 в сонных сторонах.

 Их тела удлиняют как корни

 на земле enlutada.

 Безполезно намоченная кровь

 она переполнена,

 прирученный питчером времени.

 Космос плачет черные разрывы

 и сегодня зол-серые коллекторы разбросаны,

 на сломленных душах.

 углом света

 чернота срывает дождь,

 выкристаллизовывать память вулканического времени.

 После crujidos тягостных, рожденные ые лепестки

 спрашивать сан.

 Жизни без сердец.

 Сердца брошенные к усыпальнице.

 И после трагичной реальности,

 сильный моргать:

 Плакать Бог.

MARY ACOSTA, poeta y ecritora Argentina.

Miembro Fundador de Asolapo Argentina

CLAUDIA PANNONE EN LA TV PUBLICA

DAMA DE LA NOCHE

DAMA DE LA NOCHE

Luna

prostituta de cada noche

que iluminas

la esquina de la calle

mujer fácil que te entregas

a los paseantes que

cobijados con tu luz

salen en busca de placeres y amantes

Luna

reflejada en crapulosas aguas

te ufanas de tu narcótica belleza

escrita en los versos de famélicos amores

con tu caminar errante

nadie sabe de dónde vienes

ni adónde vas

te muestras lujuriosa en el firmamento

bajas a la tierra a enseñar

tus obscenos encantos

sobre la diamantada laguna

Mágica prostituta que envileces

mis pensamientos los que por ti

se han perdido en lodazales de pasión

y mi cordura deslumbrada por tu espectro

                                    no la reconozco ya

Dama ebria de la noche

llévame contigo

por esas calles perdidas y oscuras

donde recrear tu embeleso

llévame contigo puttana que quiero perderme

en tus noches de placer

y de irresistible lujuria.

RUTH PÉREZ AGUIRRE, poeta y escritora de México

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

VIVIR CON MIS RECUERDOS

VIVIR CON MIS RECUERDOS

Cuando cese mi tiempo de nombrarte

porque la muerte me haga entre sus sombras,

conmigo golpearán en sus alfombras,

vestuarios de las noches al buscarte;

y obteniendo en mi afán el baluarte,

la arritmia de lo bello si me nombras

y en párpados de miel me desescombras,

¡que largo corredor para adorarte¡

¡que túnica de fiesta aquel aparte
sin pena, sin dolor, donde inventarte

como un sueño que llega en algarada,

y en celo de unos versos confesarte,

que quiero madrugar volviendo a amarte

muy antes que nos muera la alborada!

ESTHER GONZÁLEZ SÁNCHEZ

Vigo-España

Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA