APARIENCIAS
Palabras que se disfrazan en la penumbra:
hábil embozo bruno se escapa como el aire.
Sueños raros que cumplen años sin cumplirse:
nimbos azures de vapor se desploman fatuos.
Recuerdos en el umbral de tantas penas:
arduos y azarozos temen y atormentan.
Del libro “De paso por el mundo” 2024
MARIAN MUIÑOS – España
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
DISLOCADA
No siempre
la vida es
lisa y sin
arrugas.
A veces es
turbulenta o dislocada
un reloj
de arena cuya arena
ya no sabe
a dónde ir
y el
camino no encuentra
dirección ni sentido.
ACERCA DE “EL IRLANDÉS"
Militante activo del IRA, a los dieciséis años fue
arrestado en Liverpool y sentenciado a tres años de prisión por intentar volar
un buque de guerra inglés.
Ya en Irlanda, en 1942, fue sentenciado a otros
catorce años de cárcel por el intento de asesinato de dos detectives en el
funeral de unos compañeros del IRA. Al salir del penal se le encarga la misión
de rescatar a un compañero de armas de una cárcel inglesa y, en 1947, lo
encontramos en la prisión de Manchester, cumpliendo nueva condena. Las
experiencias de la prisión fueron la principal fuente de inspiración de su obra
literaria, y es, precisamente, en esa cárcel donde empieza a escribir
poesía, cuentos, teatro, novela. También comienza a beber desaforadamente, un
hábito que lo acompañará el resto de sus días.
Amado y vituperado; sus libros están llenos de
canciones, de risas, de borracheras, de pubs, de viejas poesías
irlandesas, de tradiciones.
Behan
muere el 20 de marzo de 1964, a los cuarenta y un años de edad, en un hospital
de Dublin, enfermo de cirrosis.
Cuanto se ha dicho acerca de él me motivó a escribir estos versos, a los que el “Tata” Cedrón les puso música.
LUIS ALPOSTA – Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
"El Irlandés" - Letra: Luis
Alposta
Música: Juan Carlos "Tata"
Cedrón
Canta el "Tata" Cedrón
Click:
https://www.youtube.com/watch?v=SbW1kka0sKo&t=12s
NÓMADE
Atreverse a conceder la necesidad
de hacer esos viajes, anhelados,
que llevan a recorrer ríos y llanuras
que no están en la geografía dibujada
sino dentro de tu propia persona.
Sitios internos, creados por tu mente.
Palacios intuidos. Notables seres.
Laberintos. Entramados. Señales.
Evolucionar es no estar en el mismo lado.
Trasladarse, sin saberlo, hacia la luz
que muestra aquello que en ti está dispuesto.
Nómade. Siempre nómade. Tu espíritu.
Tu pensamiento. Tus deseos y sentidos.
Nómade. Que tu alma sea de nómade.
ANTONIO LAS HERAS – Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
Nyakim Gatwech, nacida en Etiopía en
1993 y establecida en Estados Unidos huyendo en el año 2007 de la guerra en
Sudán del Sur. Fuente: Quién es
Nyakim Gatwech: la modelo que se ha hecho viral en redes y es conocida como la
'reina de la oscuridad'
DOCE CUERDAS
En estos días comprendí
aquellas voces,
aquellas noches despertando un milagro;
la fatiga, el destino, los libros, lo aleatorio.
Revivo caminatas con mi padre,
la sombra imprecisa del sombrero
entrando al Luna Park entre la muchedumbre.
Nombraba a Julio Mocoroa - el bulldog platense -
la fugitiva vida en sus pies, la técnica notable.
Detallaba el estilo y la elegancia,
un boxeador distinguido, reiteraba. Como nunca había visto
repetía mirando un cuadrilátero en las nubes.
Tal vez era una manera de convocar fantasmas,
un ademán sutil de nombrar a los griegos.
Citaba a Arthur Cravan, a Magaldi, a Kid Charol.
Mencionaba a Pedro Quartucci, decía Gene Tunney.
En la plaza, en los cafés o en los tranvías
pronunciaba Orsi, Ravaschino, Seoane, Lalín…
Y de pronto aseveraba: Mocoroa,
Alvear y Tagle, las fintas, la revancha
que la fatalidad de los hados impusieron.
En la popular vibraba recalando cigarros
al descubrir el oficio del hombre en el espejo,
oteando las sogas, lo voraz, el esquive.
Solía acordarse de un directo de izquierda
y un cross de derecha.
Entonces se abrían los brazos en el clinch
con dones otoñales y su beso en mi frente.
A lo lejos la delicadísima luna
es una mitología intemporal que huye con brusquedad
evocando otras cosas comunes:
un abismo, un jab y la evidencia imponderable
del amanecer que pasa como el río.
Buenos Aires, 24 de octubre de 2025
CARLOS PENELAS – Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORIFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
DÍA
DE LOS FIELES DIFUNTOS
La fecha está próxima y
con su recuerdo se abre el penúltimo mes del año. Siempre igual. Recuerdo de
los que se han ido. Es la celebración del día de los “Fieles difuntos” (algunos
lo llaman el “día de los muertos”) Ese
día se pretende hacer presente el fin cubriendo de flores las tumbas, más no
significa ello que se profundice en la última realidad humana, cuando todavía
quedan muchas hojas del calendario por caer para que se inscriba nuestro
nombre. Nos alejamos de la idea. Hoy no, mañana…
“Tú serás lo que ya soy
yo”
¿No es una realidad lo que
la inscripción de la lápida de un cementerio olvidado nos recuerda acerca de la
vida y la muerte?
Los ritos a lo largo y
ancho del mundo son diferentes. En México celebran la fiesta de las máscaras
espectrales, de ambiente colorido y folclórico, mientras que en el Mediodía se
les conjura en el recuerdo y rituales florales, que concluyen con la visita de
los cementerios. Aunque el mayor escabro es el que existe en una isla de
Indonesia, consistente en exhumar los cadáveres y cargarlos sobre las espaldas
para llevarlos a casa y devolvérselos por un tiempo a los familiares,
aseándolos, vistiéndolos con ropas nuevas y sentándolos a la mesa como un
comensal más.
En Occidente, la poesía
penetra en el misterio. Baste recordar aquellos versos de Jorge Manrique, que
comienzan diciendo:
“Recuerde el alma
dormida/Avive el seso y despierte/Contemplando cómo se pasa la vida/Cómo se
viene la muerte”
Más, nada altera la
realidad. Por más espléndido que sea un mausoleo de blanco mármol y figuras
angélicas, lo que alberga es polvo que ha vuelto a la tierra. Hermosura por
fuera y podredumbre por dentro. Así lo expresa el libro del Génesis: “Memento, homo, quia pulvis es et in pulverem
reverteris”
Cuerpo y alma en aparente
antagonismo y que sin embargo constituyen una misma razón del ser hombres. Es
lo que el hidrógeno y el oxígeno al agua. La materia se alimenta del instinto
(el alimento, el erotismo, el poder…) en tanto que el espíritu se apoya en el
sosiego interno. Más que en lo inmediato, en la confianza. Porque, a pesar
suyo, el hombre es proyección de sí. Por decirlo de alguna manera: no está
acabado. Y para hacerse ha de ensayar caminos que rechaza de continuo porque
socavan sus intereses mundanos, y al final todo viene a coincidir en el
anonadamiento de tener que, creyéndose un gigante, saberse un enano. El último
clavo que lo remacha es cuando se extingue el último aliento.
En tanto se vive nos
llenamos de materialidad. Es la lógica humana basada en la autosatisfacción. El
materialismo niega cualquier trascendencia, y sin embargo hace recaer sobre el
hombre el peso de su existencia sin darle una salida. Es un transitar sin
pararse a pensar adónde conduce el camino iniciado. Traspasar el umbral es
tarea de santos y místicos. Unos para acercarse a lo que vislumbran y otros
para crearlo en su onirismo. Entender que Cronos detendrá su reloj es tarea de
todos. Pero existe un trance en el cual el hombre se siente desnudo incluso de
él (o de la comprensión que se tiene). Es ese instante en el que todos han de
dejarle solo (el mundo, las pasiones, la familia e incluso las propias ideas) y
ha de enfrentarse con su “yo” más auténtico, hasta “despelotarse”. Es el
preciso momento en el que su fin se hace presente, cediendo la materia y
abriéndose el ánima. Y angostada por las sombras de su peregrinar, en su
desnudez advierte que está completamente aislada. Materialidad imposible que
requiere el salto a la credulidad absoluta, cuya única salida es la aceptación
del Misterio al que tal vez invoque sin obtener una respuesta precisa. Se dice
que se muere tal se vive, lo cual apunta hacia una buena dosis de razón. Pero
en ese santiamén puede vacilar hasta el ánimo de un asceta. Pues, ¿cómo habrá
de enfrentarse el hombre a la tormenta que se ha desatado dentro de él,
amenazando con arrastrarlo hasta el abismo? Pues, el ser humano “se sabe” (y
por eso se siente), pero, entonces constatará que tiende a “no ser”. ¿Y cómo
explicarse ese «dejar-de-ser», desbordado y angustiado por la negrura de la
noche eterna que se cierne sobre él, presintiendo los dedos incorpóreos que se
aprestan a arrebatarle lo más auténtico y preciado de sí, que es el “yo”? Esa
tiniebla aguarda a todos sin excepción, sea creyente o escéptico.
Es lo que podríamos llamar
el anti- evangelio del des-asistimiento, cuando el que cree creer y el que se
considera incrédulo palparán por igual la indigencia de su desvestimiento,
hasta el extremo de experimentar en la gravitación de las emociones el vacío
absoluto, porque la muerte es tan real como destructora. Ya no hay sino
carencia de todo aquello que se ha sostenido durante los años vividos. El único
soporte es el del que la está saboreando, y precisamente esa extrema soledad
serás la única compañera. Es el grito del crucificado ante el desamparo
aparente: “Eli, Eli, lema
sabactani?”. El que es, pronto dejará de serlo, lo cual implica no sólo la
pérdida de la corporeidad o materia, sino la de la propia esencia. Antes de
haber nacido no tenía la consciencia de ser, pero ahora, al tender a
destruirse, palidece. Y en ese ínterin le sostendrá la duda de su creencia.
Dejar de ser es algo inconcebible, pues, siendo, ¿cómo no continuarse de alguna
manera? Todo el ser grita tratando de aferrarse a la tabla de flotación, pues
reconoce que al expirar ha de sobrevenir la nada inconsistente. El agujero
negro que lo engullirá. ¿Hacia dónde? ¿Hacia el-no-ser? ¿A no ser, siendo? ¿Y
qué es todo eso?
Y al punto le sobreviene
la negación. La resistencia a
dejarse. Es la primera fase del proceso.
En tanto que va
abandonando lentamente el cuerpo se instala en el intelecto la inquietud y el
miedo más acervo. El incrédulo, porque se ha desentendido en vida de la idea
del más allá y ha cimentado todo en el tener, antes que, en el ser, relegando,
cuando no ignorando lo que concierne al espíritu. El creyente, porque en su
desnudez y realidad del tránsito se ha despojado de él hasta la propia fuerza
de la trascendencia, sobreviniéndole la duda. Es el resorte de lo propiamente
humano, que, razonando como hombre lo que intuía o creía se le escabulle por el
peso del momento. Nadie querría beber del cáliz que se le impone y nadie puede
rechazarlo.
Entonces, se adentra en la
segunda fase: la desesperanza.
Y tanto el que se enraizó
en lo divino, como el que se plantó en lo demasiado humano sobreviénele el
recuerdo de lo bienaventurado. ¿Habrá algo después de la muerte? En efecto,
unos admitirán haber negado la posibilidad, aunque de alguna manera ronroneara
la idea por su cabeza. ¿Y si fuese cierto esas cosas que decían los curas? - se
dirán- Porque en ese culminante instante el deseo de vivirse de alguna manera
se aferra al clavo de la duda. Y de la mera perplejidad tiende a la afirmación,
pues necesita agarrarse a la idea. Y por ello, lo invoca en una jaculatoria que
antes ni siquiera había concebido. Por el contrario, el que cree, es posible
que el abatimiento anide en su humanidad caída. Sí, se dirá, he razonado una y
mil veces que sin trascendencia no tiene sentido la inmanencia (o lo que es lo
mismo, que sin lo divino carece de sostén el injerto de lo humano). Ahora se
hace acuciante la idea, pero- vacilará- ¿y si hubiese sido todo fruto de mis
desvanecimientos intelectuales? ¿Quizá de la educación recibida? Y como la
campana que es sacudida por el badajo, empieza a resonar en su cada vez más
debilitada mente la frase del anticristo: “Dios es la proyección divinizada de
los deseos y limitaciones del hombre”.
En ese acto acontece la
tercera fase: el abandono total.
Próximo ya a la
desconexión, sabiendo que todo está presto a terminar, en el postrer segundo
que le resta para concluir su proyecto de hombre se siente desfallecer. Ya no
es capaz de soportar la intensidad de la nada que se cierne sobre él; tampoco
apoyarse en todo aquello que se constituyó su razón durante la vida terrena y
que configuraron sus pasiones; ni en nadie (aunque esté rodeado de gente a la
que ama, pues el tránsito es personal y ha de recorrerse en la soledad de la propia
compañía); ni siquiera en sí mismo, pues se sabe que camina hacia el no total
de lo que se reconoce. Todo, absolutamente todo está presto a ser entregado. De
la vida hasta su individualidad.
Es en ese segundo postrero
cuando puede brotar un destello que ilumine su alma. Concluida la etapa
terrena, abandonando de toda idea, siente en su interior la voz inubicable que
le invita a la calma. La tempestad lo arrastra al abismo, pero no a la nada. Lo
que no es posible merecer por la justificación de sus éxitos y fracasos se alza
ante él como un Todo.
La muerte, sí, va a
fulminarlo, pero él no ha sido acabado, sino que será transformado en el
Misterio del que procede. El gusano, tras agotar su tiempo ha de transformarse
en crisálida y el precio es la entrega. Creyente o no tiene la oportunidad de
repensar – sin entender por qué- que el hombre no es una pasión inútil y que su
destino no finalizará en el absurdo. Éste es el drama. No es el momento de
inferir, sino de aceptar. Pasado el tiempo de búsqueda y comprensión durante
los años de la existencia, le sobreviene la entrega. El grano de trigo ha de
ser enterrado para que nazca la espiga.
Al final los versos de la
mística vienen a responderle:
«Nada te turbe/Nada te
espante/Pues todo se pasa/Al final sólo Dios queda»
Consummātum est.
ÁNGEL MEDINA
– Málaga, España
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
ORIGEN DE LA VIOLENCIA
Hablar y
escribir sobre la Violencia, no deja de ser el gran ‘oasis imposible’, puesto
que siempre está distante de lo que debe ser el cultivo de las grandes
emociones. Es Violencia no tener para comer; es Violencia no
tener Trabajo para sobrevivir; es Violencia “dejar en manos de ciertas
leyes, -no todas- pero, las costumbres ambiciosas de la burguesía; cuando son
portadoras de irregularidad social; es Violencia ‘ser Rico’; es
Violencia ser Pobre; es Violencia estar desamparados ante los
conflictos y guerras; es Violencia el maltrato; es Violencia,
toda lucha correctora, para que “unos pocos”, dejen de ser siempre dominantes; es
Violencia estar al servicio de la compostura de la Opulencia; es
Violencia la represión política; es Violencia ignorar que ‘somos
iguales ante la ética social de las leyes’; es Violencia saber resolver
situaciones que, por ‘razón del Estado gobernante’; provoca el fracaso de casi
todo lo personal, en la prudencia del ciudadano pudiente, sea o no derrochador,
ante las ventajas posibles “del oportunismo de la exacerbación”; y Violencia,
también es la impotencia, cuando hay que enfrentarse a los quijotescos ‘molinos
de viento’: ¡La Violencia es moneda de cambio, según la conveniencia
burguesa, siempre dotada de un misticismo especulador; la Violencia es y
está patentada, por tantas políticas de Estado que se precie, para que no
fracase la ambición del Poder: ¡Es la Violencia lo más vil que “las
leyes” saben brindar, además de imponer; convencidos, que es posible utilizar
la fuerza de las armas, aunque “la Cultura”, sólo sirva para defender el
interés por asediar, lo más disimuladamente, cualquiera que sea la
circunstancia. Es Violencia todo aquello que oprime, dificulta, buscando
mejor suerte; aunque no resulte sencillo conseguir objetivos preconcebidos.
* Y es que la Violencia, está presente,
cuando se pretende conseguir el beneficio de ‘la conducta de los otros’. Es
cuando se forma el verdadero conflicto, al que “pocas leyes logran llegar,
despejando la dificultad”; esa costumbre viciada de lo ajeno. Y es que la
Violencia es parecida al cáncer; no hay parangón posible.
* La Violencia se llama ‘dictadura’; se
iguala a los retos sociales que suelen interrumpir ‘parte’ de la Vida
ciudadana, en la Sociedad; pensando que es todo dentro de una vida normalizada,
sin necesidad oportuna de la improvisación.
* Sería todo un amplio estudio, en caso de extremar la definición de Violencia. Sencillamente por que la Violencia es todo un acontecimiento, como práctica “de Humanos”, tal vez para desahogar el instinto feroz y la ambiciosa costumbre de dominio ‘en los demás’. Los intereses de la Violencia, hacen posible lo megalómano; eso que eleva muy alto ‘lo falso, de cualquier ejercicio’; cuando lo violento, no es más que una patología, vestida de crueldad; sin más suavizante que la fugaz verdad ilusionada. ¡Todo un acontecimiento, con resultado de la Violencia, con todos sus colores matizados!
Octubre 2025
FLOREAL RODRIGUEZ DE LA PAZ – Alcoy, Alicante, España
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO
ARGENTINA
