SIN BEMOLES - Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 

LUIS ALPOSTA - Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

CERVANTES - Rodolfo Leiro, Buenos Aires, Argentina

 

CERVANTES


Si Cervantes viviera me diría
mientras Sancho su escudo le sostiene,
eres parco poeta que se abstiene
de acuñar cada verbo en pedrería:

No arribará jamás la orfebrería
que el soneto su mística mantiene,
mientras tu parca frase váse y viene
en un circo viral sin simetría.

Despacha de tus egos cada estría,
acuña mi estupenda geometría
con la lanza del verbo que me impele;

si marchas a mi lado se podría
derribar cien molinos sin sangría.
¡No lo quise seguir y eso me duele!


RODOLFO LEIRO, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO FUNDADOR Y PRESIDENTE HONORARIO DE ASOLAPO ARGENTINA

AUSENTE A la memoria de Rodolfo Leiro - Esther González Sanchez, España

 

AUSENTE

A la memoria de Rodolfo Leiro


¡POETA de los tiempos!
Fue un grito funeral
con vientre de ballena
tu perdida batalla:

Muy adentro de ti,
con esa calma opaca
de dormidas farolas
te veía un oscuro,
afilaba el desorden de un estruendo,
y al abrir su barrica

la tan lóbrega boca,
palideció la tarde confirmando
la gravedad dolora de su sino:

Bastaron dos sentencias,

dos sílabas de arpones,
para llevarte al umbral de una puerta

abastecida en llaves.

¡Alzado corazón,
como un secreto en púrpura tulipa!

Más alto que el vacío,

Oriente y Occidente
llueven tu brillo en pie, con el rigor

de una despedida luminar,
y tal como si fueran

hermanados, unívocos encuentros,

como rosa amarilla
cae la turbación

del sol sobre tus hombros
y la blanca virtud de la mañana

no quiere madrugar en otras puertas.

Dulcemente dormido:
con esa calma opaca que te obliga

gavillándote el pecho,
muriendo en sus violetas,
leve pareces

como una huida en pausa.

Blanco derrumbe albergas
cual si fueras el último
esfuerzo de la mar

por llegar a sus playas,

o pesara en tu párpado
la soledad caída
de un pensamiento íntimo.

Sólo y venial; guitarra muda al aire
pareces

absorto en desacuerdos,

cual si una rebelión de girasoles
invadiera tus hábitos de luz,

exigua y agotada

en la artesa del tiempo
la bondad fraudulenta
de los panes prestados.


©ESTHER GONZÁLEZ SANCHEZ, España
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Vicepresidente de ASOLAPO en España
Integrada a REMES (Red Internacional de Escritores en Español)
Miembro de la Asociación de Escritores y Artistas de España
estgonsa@hotmail.com

PASIONES - Gustavo Galliano, Rosario, Santa Fe, Argentina

 

                                                                     

 

PASIONES

 

Detrás de aquél beso,
el recuerdo,
fuego incontenible,
pasiones.

Detrás de aquella pasión,
la agonía,
hielo penetrante,
convulsiones.

Detrás de aquél detrás,
la nada,
fuego, hielo, tus labios,
palpitaciones.

Detrás de aquél detrás,
del beso, de la nada,
del fuego y la agonía,
tu cuerpo. Recuerdo pasiones.

 

 

GUSTAVO GALLIANO, Rosario, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

ME ABSUELVO - Elsa Florit, Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina

 

ME ABSUELVO



Me absuelvo, después de culparme infinitas veces.
Me absuelvo de esas culpas colgadas de una noche sin estrellas,
cuando los espasmos del silencio
se agotaron bajo el hechizo de un abrazo.
Me absuelvo por creer en mi armisticio,
por tener la respuesta a los oráculos
que inventaron mis transgresiones.
Porque hice culto a dioses labrando mis noches
y adoré hechizos calcinando el último
e indómito deseo.
Me absuelvo de mis pecados, de mis delitos,
de mis indocilidades que desahuciaron mi conducta.
Y me redimo en este absurdo abismo
donde caen las sentencias proclamadas por el destino.
Estoy debutando en la trayectoria de mis regresos,
porque he vuelto sin cárceles, sin apremios,
sin penitencias apedreando mi puerta.
Estoy absuelta aunque la lujuria
divague por los pasillos
y se instale en el borde opuesto de mi puerta.
Estoy absuelta aunque cerrar los ojos no me lleve a un rezo,
ni mirarme a los espejos signifique reconocer mis culpas.
Porque ya no me culpo ni me condeno.
Porque los esteros me han humedecido
los costados más absurdos de mis miedos.
Y ya no le temo ni a los designios del cielo
ni al dedo acusador que se posa en mis inviernos.
Me absuelvo con el derecho que me otorgan los otoños
instalados inevitablemente en los poros de mi cuerpo.
Me absuelvo porque no creo que nadie persiga ya mis culpas,
mis tropiezos, mis cegueras, mis enconos.
Porque nadie tiene el derecho a desheredar alondras
cuando su vuelo ha sufrido el cambio insustancial
del abandono.


ELSA FLORIT, Cañada de Gómez, Santa Fe, argentina.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL LOGOS Y LA PAZ - Irene Mercedes Aguirre, Buenos Aires, Argentina

 

EL LOGOS Y LA PAZ


¿Cómo funciona el Logos que en mi cerebro mora?
¿De qué forma adquirimos ese sendero abierto,
que desde la materia se puso en movimiento,
entre los vericuetos de carne abrasadora?

¿Cómo se expresa el Logos en nuestro entendimiento?
¿Pasamos, simplemente, un día del otrora,
a cuestionarnos todo? ¿A develar la aurora
con juicio razonado, lenguaje y argumento?

¿Y entonces, por qué causa nos hemos detenido?
¿Por qué estos horizontes cargados de falacias
deforman nuestro logos de modo pervertido?

¡Limpiemos entre todos la cruz de las desgracias
que azotan el presente, con Logos revivido
en aras de la Paz, borrando suspicacias!


IRENE MERCEDES AGUIRRE, Buenos Aires, argentina.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL REGRESO (Estilo) - César Tamborini Duca, León, España

 

Dibujo: Jaime Correa Deulefeu

EL REGRESO (Estilo)

El regreso, es el tiempo que no achica esta ausencia que tenemos, en la que el rostro es el espejo de ese tiempo y en que la vida es como una soga a la que se le van agregando nudos: tiene una extensión inicial que se va acortando a medida que vamos haciendo nudos. César

Si habré desandado leguas
en un caballo barcino
galopándolo con tino
para evitar que se aplaste
antes de encontrar aguadas
o el ranchito de la amada.
Trajinando ese camino
en el regreso a la tierra
cruzando pampas y sierra
hasta llegar a destino.

Recorriendo mil senderos
enclavado en las entrañas
porfiando cada mañana
en superar los esteros.
En la Pampa el caldenal
fue aproximando al regreso
a esos pueblos que el progreso
despojó del arenal.
Y el son de la tierra amada
que hace gemir a la prima
de la guitarra argentina
me recibe en la alborada.


CESAR TAMBORINI DUCA, León, España
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Académico Correspondiente para León
Academia Porteña del Lunfardo

Cronopio

ABOUT AUTHOR

César José Tamborini Duca, pampeano-bonaerense que también firma como "Cronopio", es odontólogo de profesión y amante de la lectura y escritura. Esta última circunstancia y su emigración a España hace veinte años, le impulsaron a crear Pampeando y Tangueando y plasmar en él su cariño a la Patria lejana.

BELLA ROSARIO (Recuerdos que siempre quedan) - Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 

BELLLA ROSARIO (Recuerdos que siempre quedan)

 

Salí de la estación de autobuses de Buenos Aires una hermosa mañana a mediados de septiembre 2005. Después de colocar mi maleta en el furgón de la parte trasera del autobús tomé asiento al lado de una joven mujer de tez morena y ojos profundos. Casi de inmediato emprendimos una conversación que duró casi todo el trayecto. El rasgo más característico de esta persona, Viviana, era su dulzura, unida a una sencillez de trato que esconden siempre las personas buenas y cultas. Y como previsto, hice un recorrido de más de quinientos kilómetros al lado de una encantadora persona. Hablamos de muchas cosas, de los contrastes de Argentina con España, las formas de vivir de los dos países, las múltiples convergencias y sobre todo, las diferencias en una visión, que a mí, se me antojaron plurales y enriquecedoras.

            Subíamos hacia “Entre Rios”, provincia del norte de Buenos Aires; el paisaje era hermoso, la planicie que recorríamos inmensa; por momentos creía que el autobús no se había movido, tanto el paisaje quedaba estático, en cambio, el vehículo corría veloz hacia nuestro destino.

            Cuando, un poco aturdida, recogía mi maleta, una encantadora voz, como una caricia, sonó a mis espaldas, era María Luisa. Un enjuto señor con mucha prestancia la acompañaba, su esposo. De repente vi las puertas abiertas de par en par, no sólo de unos corazones bellos, sino, que toda la Argentina se erizaba ante mí ofreciéndome un cariño y una hospitalidad a la que yo dudo, pueda corresponder. Quedé tan gratamente sorprendida que por la noche apenas pude dormir, a pesar de la confortable pieza que María Luisa y su esposo habían dispuesto para mí.

            En este ambiente familiar la conversación fue fluida, dos corazones generosos y en el mío se iba hacinando un infinito agradecimiento que siempre guardaré como uno de los acontecimientos más gratificantes de mi existencia.

            A la mañana siguiente de la mano de María Luisa visitamos Rosario. Calles. Iglesias, monumentos forman una amalgama que he retenido quizás, con cierta confusión pues mi mente ya no podía absorber tantas bellezas y variedad de cosas. Nuestro encuentro con Raúl Astorga y Marcelo Juan Valenti, todo un poema. Dos encantadores muchachos con los que pudimos compartir una hermosa mañana; enfrente del restaurante, un testigo: el río Paraná; por él circulan los grandes barcos transportando todo tipo de mercancías. Por gentileza de mis   huéspedes pude probar la cocina italiana que los argentinos elaboran tan acertadamente.

            Por la tarde subimos en un yate e hicimos el recorrido del ancho y fluidos río Paraná. Llegamos hasta el impresionante puente, que con sus diversos tramos alcanza los 58 kilómetros de largo y donde el barco da la vuelta de retorno. Mis ojos no daban abasto para ver tanta belleza. La rivera de la derecha estaba llena de vegetación exuberante, algunas cabañas de pescadores y diversas viviendas aisladas, a la izquierda, como alargándose perezosamente la hermosa ciudad de Rosario y su monumento a la bandera. El trayecto había durado dos horas acumuladas en mi retina y en mi espíritu todo un mundo de fraternidad infinita. Volvimos a casa de María Luisa atravesando el parque Urquiza, lleno de majestuosos árboles que ponen de relieve esa exuberante naturaleza americana motivo de tantas charlas aquí, en el viejo continente.

            Cuando a la mañana siguiente el autobús me devolvía a Buenos Aires, un peso oprimía mi pecho, una lágrima afloró a mis ojos y sentí mi corazón mecido de belleza, amor y gratitud, como nunca he sentido, y de verdad, pensé que estaba disfrutando de un privilegio, que sólo los dioses del Parnaso pueden otorgar, quizás caprichosamente, pero que esta vez, la suerte, me había tocado a mí.

                                                                                                                     

SALOMÉ MOLTÓ, Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

LUNA MÍA DE AYER, HOY DE MI OLVIDO - Rafael Alberti, España

 

LUNA MÍA DE AYER, HOY DE MI OLVIDO



Luna mía de ayer, hoy de mi olvido,
Ven esta noche a mí, baja a la tierra,
Y en vez de ser hoy luna de la guerra,
Sélo tan sólo de mi amor dormido.

Dale en tu luz el reno perseguido
Que por los yelos de tus ojos yerra,
Y dile, si tu lumbre lo destierra,
Que será lana su destierro y nido.

Tiempos de horror en que la sangre habita
Obligatoriamente separada
De la linde natal de su terreno.

¡Ay luna de mi olvido, tu visita
no me despierte el labio de la espada,
sí el de mi amor, guardado por tu reno!


RAFAEL ALBERTI, España

Nacimiento: 16 de diciembre de 1902, El Puerto de Santa María, España

OLVIDO - Delio Destéfani, Junín, Buenos Aires, Argentina. 20 de julio de 1895, Falleció en Buenos Aires el 26 de diciembre de 1931.

 

OLVIDO



El día de difuntos, luego que hube
visitado las tumbas de mis muertos,
circulando entre grupos bulliciosos
recorrí lentamente el cementerio.

Ante el triste sepulcro de un poeta…
tumba humilde, sin flores y sin lágrimas…
me detuve apenado y pensativo,
los ojos bajos y transida el alma.

Deudos había para cada muerto;
soberbios ramos para cada losa;
pero la tumba del poeta estaba
semi cubierta por la hierba sola

¿Dónde se hallaban los que un día oyeron
las cadencias sublimes de su lira;
los amigos que acaso le impulsaron
a la infanda demencia de la orgía?

¡Dónde hallábanse todas las mujeres
que juntaron sus labios a sus labios,
y que en hora de fiebre y sensualismo
le sinteron temblar entre sus brazos?

¡Dónde estaba la amada noviecita
que al poeta inspirara tantos versos?
¿Para con ellas cubrir su humilde tumba
no se abrían las flores del recuerdo?

Movió el viento un ciprés alto y delgado
que se alzaba sereno como un monje,
y un crujido arrancado de su tronco
lo más hondo del ser extremecióme.

Se habría dicho que el alma de aquel muerto
cuya vida fue un trino, se quejaba
de los seres ingratos, que en los brazos
del olvido glacial le abandonaban.


DELIO DESTÉFANI, Junín, Buenos Aires, Argentina

Destéfani nació en Junín el 20 de julio de 1895,
Falleció en Buenos Aires el 26 de diciembre de 1931.