EL GRITO VISCERAL - Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 

LUIS ALPOSTA- Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

HISTÓRICA REFLEXIÓN - Marián Muiños, España

 

HISTÓRICA REFLEXIÓN


A la Historia la inventan las palabras.
Volubles y ambiguas,
dependen de cuál boca las desata,
de cuál mano dibuja pinceladas.
Todos se adueñan
de recuerdos salidos de un espejo:
la Historia la perfilan los opuestos.
Sean buenos, malos,
idealistas, guerrilleros, cobardes
dictadores, mafiosos o corruptos:
en un mismo fango van revueltos.

A la Historia la violan y pervierten,
luego la encuadernan
y la dan de comer a los hambrientos.
La verdadera historia es la que ves:
la de bolso vacío y cofre lleno,
la que clama justicia y no se moja
y la que amordaza
la conciencia y censura hasta al silencio.
Verdadera historia
es la de adentro tuyo es puro fuego
que quema odios y resentimientos.
Historia verdadera
es la que te habla y la que reclama:
“No escuches esos gritos lisonjeros;
No te escondas en tu cárcel del miedo;
sé firme y sé fiel
ante todos los derechos humanos;
no dejes que los tergiversen dedos
del que dicta sentencias ilegítimas,
del que vende a su patria indignamente.
¡No permitas que te hagan el cuento!”

¿Verdadera Historia?

¡Mírala por dentro!


MARIAN MUIÑOS, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

SERENAS AGUAS DEL MEDIODIA - Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

SERENAS AGUAS DEL MEDIODIA


Serenas aguas de mediodía
cobijadas por estos rayos de Sol
meciéndose entre nubes esponjosas
orientadas por un invisible viento.

Es que hace sólo días el verano
comenzó en estas yermas tierras
deseosas de vida, vegetales verdes,
pájaros surcando el tenue aire.

La mirada puesta en el horizonte
conmueve ante el choque de lo infinito
brindando anheladas e intuidas certezas.

Serenas aguas de mediodía…
conforman el paisaje necesario
que abre a pleno la creatividad humana.


ANTONIO LAS HERAS, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

AMANTE - Olga Hernández Osorio, Medellín, Colombia

 

AMANTE


Amante que te escondes tras las bambalinas,
entre las aguas del mar como las caracolas
en los recodos del alma entre las neblinas
y bajo el sol eclipsante de fuertes olas

No te escondas, logro verte en las penumbras,
también bajo el susurro de la noche oscura,
en los brillantes rayos del sol cuando alumbra
en el recuerdo de tu voz llena de ternura

Siento tu presencia en el néctar de las flores,
en el aire, el viento y el lejano horizonte,
al despuntar el día, en el ocaso y sus colores,
en cálidos arrecifes, allá tras el monte

Serás por siempre el amante de mis sueños,
eterno amor, cubriendo todos los espacios,
cual fantasía amorosa de ensueños,
como celeste y eterno brillo de topacios.

Medellín 27 de diciembre de 2023

OLGA HERNÁNDEZ OSORIO, Medellín, Colombia
Derechos reservados de autor
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

ALMA MIA - Guillermo Fernández del Carpio, Arequipa, Perú

 

ALMA MIA

Toma alma mía un trozo de mi vida,
ahora que mi pobre corazón, ya de mucho trajinar se agita.
Toma alma mía, la inspiración de las reflexiones de mi poesía,
ahora que mi pobre corazón,
ya de mucho trajinar también se regocija.

No olvides alma mía, las virtudes que anhela tener los latidos
de mi corazón.
No olvides que en el universo de tus pensamientos estoy yo
Han pasado años y ya defino qué sangre de amor corre por
mis venas;
y en los años venideros, me dirás que tengo que hacer alma
mía.

Mi vida ha tenido años con sabor muy mustio
e instantes inolvidables del pincel de la risa.
Yo vengo de un poema inconcluso y de una brisa maternal,
que aún me abriga.
Años e instantes, que tú bien conoces alma mía.
Tú también tienes un sabor mustio en tu mirada y una huella
de la risa.
Tus latidos por momentos, son iguales a los míos.

Mi alma es el lugar de todos mis recuerdos,
es el Aleph con el cual miro este mundo,
es el hogar privilegiado,
de donde brota la inspiración de mis letras,
esas letras que son mi biografía, mi mañana, mi día.

Tu nombre me dicta lo que debo amar.
Eres como un cielo pintado de estrellitas dulces con mención
a eternidad.
Guarda aquel trozo de mi vida para aquel momento,
cuando ya de mucho trajinar, ya no tenga aliento.


GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, Arequipa, Perú
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

¿NOCHE ESTRELLADA? - Adrián Néstor escudero, Rafaela, Santa Fe, Argentina

 

¿NOCHE ESTRELLADA?


Un torbellino de sombras anudadas
oculto en un fétido cortejo de nubes agoreras
descendió al valle agreste de la ciudad del Alma
ocultando, por un vil instante
tras una cortina de óleos empastados,
al fértil valle cristalino del inerme acucio
eterno e hipostado fulgor de la Imaginación Creadora…

Van Gogh me había prometido
una celestial noche festiva de palpitantes luminarias
pero la tétrica suerte sellada para ambos
en aquel ominoso sanatorio de Saint Remy
confundió aún más nuestras mentes obnubiladas
con el eterno vacío de aquellos astros, ¿muertos ya?,
enroscados tras el febril desatino de la oscura Nada…


ADRIÁN NÉSTOR ESCUDERO, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

OPUS A MIS 80 AÑOS O ME CELEBRO A MÍ MISMO - Roberto Alifano, Buenos Aires, Argentina

 

OPUS A MIS 80 AÑOS O ME CELEBRO A MÍ MISMO

La palabra “Opus”​ (del latín opus, obra), es un término que se empezó a aplicar en música desde el siglo XVII, para catalogar las obras de la mayoría de los compositores cada vez que se publicaba una de ellas, precediendo la palabra opus, o su abreviatura “op” y al número de orden de la misma. En los puntuales casos de Bach y Strauss nunca numeraron esas obras, y en los casos de Franz Joseph Haydn y de Wolfgang Amadeus Mozart, los números se aplicaban al azar, tarea que correspondía con frecuencia a los críticos o encargados de editarlas, más que a los propios compositores. Fue el riguroso Ludwig van Beethoven el primero en emplear una numeración con cierto orden; al menos para sus obras más prominentes. Beethoven destacó también la abreviatura “WoO”, que significa Werk ohne Opuszahl (en alemán, “obra sin número de opus”).

¿Y qué nos impide ser poéticos desde el comienzo? Celebrarnos a nosotros mismos es una añeja ocurrencia del ilustre solitario Walt Whitman, que dice con alborozo en inmortales versos que traduzco de su famoso Canto de mí mismo:

Me celebro y me canto a mí mismo.

Y lo que yo asuma tú también habrás de asumir,

pues cada átomo mío es también tuyo.

Ando al azar e invito a tu alma compañera.

Vago y me tumbo sobre la tierra,

para contemplar un tallo de hierba

o un pájaro que vuela.

Mi lengua, cada molécula de mi sangre,

está formada por esta tierra y este aire.

He nacido aquí de padres cuyos padres nacieron aquí y

cuyos padres también aquí nacieron.

Por eso gozando de perfecta salud,

comienzo y espero no detenerme hasta morir.

Que se callen los credos y las escuelas,

que retrocedan un momento, conscientes de lo que son

y sin olvidarlo nunca.

Yo me brindo al bien y al mal

y me permito hablar hasta correr peligro.

Soy naturaleza sin freno, una energía original.

Única.

¡Pobre Whitman no alcanzó los 80 años, pero en aquellos lejanos tiempos pasar los 70 años ya era una hazaña. Entre nosotros, otro inolvidable intelectual, el profesor Ángel J. Battistessa, también poeta, al cumplir sus 80 años uso la palabra “Opus”, para titular un soneto celebratorio publicado en La Nación Cultura; hecho que ocasionó una infaltable broma de Borges, que le tenía poca consideración a don Ángel y comentó, fingiendo solemnidad e imitándolo cuando se lo leí: “¡Cáa-ram-ba con el doctor Ángel Jota Battistessa, que se escuda bajo el seudónimo de Ángel Jota Battistessa, y se le ha dado ahora como Whitman por celebrarse a sí mismo, qué le vamos a hacer, este mundo está lleno de impostores!”. Como Beethoven, este buen maestro tenía derecho a usar la palabra Opus y a celebrarse a sí mismo en sus bien cumplidos 80 años que se le vinieron encima. Cifra que nos condena a una densa temporada -hay que reconocerlo- de achaques y decadencia”.

La pura verdad no sé si es celebratorio o condenable cumplir 80 años; pero, bueno, resignémonos, hemos llegado hasta aquí y no es poco ni tampoco para quejarnos. El filósofo George Santayana, un poco como Battistessa, pensaba que hasta puede ser la época más feliz de la existencia, pues lo único que cuenta es el presente; es decir, lo que se cursa en el día a día, ya que mañana puede ser un infinito. Recuerdo, además aquello de Pablo Picasso, que al cumplirlos sus 80 prefirió reconocer jovialmente que celebraba sus cuatro veces 20 años.

A mí, otra cosa que me enorgullece o, mejor dicho, me enaltece a lo largo de mi ya larga vida es la amistad que, como cualquiera de las otras fases de nuestra vida, no es menos misteriosa. Soy un hombre de amigos diseminados a lo largo y ancho del Planeta. La maravillosa amistad que hace que los amigos, aunque no se vean seguido pervivan en ella y eso sea como un milagro, ya que esa condición o esa virtud está siempre presente y no requiere de confirmaciones como el amor, verbigracia. La amistad, que es, por otro lado, una de las mejores pasiones de nosotros los argentinos, Borges dixit.

¡En cuánto a la poesía, qué amistad entrañable e infinita con este mágico género literario que se caracteriza por eternizar, a través de la palabra, las emociones, los sentimientos y reflexiones que un mortal puede expresar en torno a la belleza, el amor y la vida (deuda que humildemente he casi saldado con mis maestros Virgilio, Dante, Lugones, Neruda, Borges, Parra, etcétera, etcétera, sobre los que creo haber escrito acaso con felicidad; nunca en abundancia). Completo diciendo que considero casi saldada esa deuda de alguien que si de algo se siente orgulloso, lo repito, es de ser un hombre de amigos y, por ende, de amores, y de versos.

Informo que en mi caso he cumplido mis 80 años el pasado día de la primavera del 2023, que en nuestros países hispanoamericanos se celebra el 21 de septiembre. No gratamente, por supuesto, pues ese día una desgracia me visitaba; perdía después de una impiadosa agonía a Adriana, mi hija mayor. De manera que no hubo celebración en la Sociedad Argentina de Escritores como había propuesto mi amigo y compañero de ruta Alejandro Vaccaro, que dignamente la preside. Sin embargo, no esquivo el bulto y, como me corresponde, ensayo estas palabras de gratitud a esta vida que me ha tocado en el reparto y sostengo aún, creo, con valerosa dignidad.

Otro querido amigo, el profesor Antonio Las Heras, más propenso que yo a las celebraciones, vive cantándole a la vejez. Para mi desgracia yo, como buen escéptico, devoto entre otros de Schopenhauer y de Nietzsche, no siento por ella demasiada consideración, aunque cuando llega no queda más remedio que asumirla. El pensador José Ingenieros, como buen “ciudadano de la juventud” que se autoproclamaba, escribió que “quería tener la dicha de morir antes de envejecer”. Es probable que así sea en algunos casos extremos de nihilismo. Yo, como buen dudoso de todo, prefiero quedarme en el medio del camino. Y a dúo con mi recordado amigo chileno Volodia Teitelboim, considero esta enigmática etapa de la existencia otra forma de cultura. Repito una vez más: “seguimos en carrera que no es poco y se debe seguir pedaleando o aprietando las espuelas” como diría don Martín Fierro en buen criollo.

Sea como fuere, aquí seguimos ahora con estos 80 años o, mejor dicho, con estos cuatro veces 20 años. Aquí estoy yo con una agradecida vida plena de experiencias memorables, dispuesto a evocarlas y a celebrar cantándole a este tiempo que cargo en mis espaldas. “¿Quién me quita lo bailado?” (aunque en verdad debiera reclamar como Adolfito Bioy Casares, que me corrigió una vez que use ante él esas palabras. “¡Qué nos devuelvan lo bailado, Roberto; eso sería lo más justo!”). Seguiré también bromeando y esperanzado en aquello del maestro Bernardo Ezequiel Koremblit, que al superar la barrera de los 90 años comentó: “¡Ojalá me despida sanito de este mundo, vivito y coleando!”.

¿Vaya uno a saber? Lo concreto es que como comenta otro querido amigo, el médico y poeta Manuel Martí, entramos en “la década infame” donde -hay que ser realistas por otro lado- la indefensión y la debilidad acechan por los cuatro costados. Es la vida, qué le vamos a hacer es esto que misteriosamente nos toca vivir y “no conviene perdérsela”, Federico Peralta Ramos dixit. Por lo demás hay que tomar las cosas como son. ¡Y que viva la vida!

Va como yapa este tanka de gratitud, que se me ocurre y me nace del oficio de decidor de palabras:

Están Quevedo y Messi

y el gran “Pichuco”

siempre amables a mi lado.

Y Arlt y Borges,

también la gran “Tita” y tú.

ROBERTO ALIFANO, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LAS TRES ESES - Cristina Peri Rossi, Buenos Aires, Argentina

 

LAS TRES ESES

 

No creo que haya sido buena idea que Álex nos acompañara. El chico podía haberse ido a un campamento en el Ampurdán o de intercambio a algún rancho de Arizona, para aprender inglés, pero mi mujer insistió y él parece estar a gusto en este piso de alquiler en la costa, más pequeño que el de la ciudad, aunque más ruidoso, si cabe: abajo, frente a la playa, hay una hilera de chiringuitos de comida barata (paellas esclerosadas y rojas sangrías de vino agrio), tiendas de suvenires, altavoces sonando toda la noche con algo que Álex y sus amigos suelen llamar inexplicablemente música.

-No lo ves todo el día enchufado al móvil o a los auriculares porque nunca estás en casa –me recordó Fanny.

-Si está enchufado todo el día al móvil y a los auriculares en casa, ¿para qué quiso venir al balneario? – le pregunté a mi mujer, olvidando que fue ella quien insistió. Tuve que gritarle porque aunque el piso es pequeño, el ruido impide oírnos, igual que en la ciudad. En la ciudad, son los autos, las ambulancias, los televisores; en la playa, son los autos, los chiringuitos, los turistas, las motos. Me asomé al balcón: vi a la humanidad medio en pelotas, y la verdad, no era un espectáculo muy reconfortante. Alguien había dicho alguna vez que el verano era la estación más vulgar del año. Sol, sangría y sexo, eso es lo que vendemos, pensó. Las tres eses. Si este país tuviera que vivir de otra cosa, seríamos subdesarrollados, tercermundistas. Todavía no entiendo por qué Fanny insistió tanto en que Álex viniera; el mayor está en alguna ciudad del norte, Estrasburgo o Edimburgo, lo mismo da, podría haberse ido con él. Fanny y yo nos habíamos prometido quince días de vacaciones tranquilas, una especie de segunda luna de miel. Nuestro matrimonio no va muy bien, pero ¿hay algún matrimonio que vaya bien? Entre la hipoteca, mi trabajo, el suyo (Fanny hace media jornada), los catarros, las hernias discales y los chicos, tenemos la sensación de que sólo compartimos problemas. Me pregunto si hay alguna otra cosa para compartir. Estoy un poco deprimido. Debe de ser porque, antes de trasladarme al piso de la playa, le dije a Helena que no follaríamos más. Fanny me preguntó dos veces si había otra mujer en mi vida y eso me mosqueó. No quería agregar problemas a nuestro matrimonio. No fue fácil decírselo, Helena lloriqueó un poco (la había visto lagrimear en otras ocasiones, no siempre se correspondía con el verdadero sufrimiento, que es interior y solitario) y yo me sentí culpable, pero algún día tenía que terminar. Todas las cosas terminan, por eso terminan las relaciones adúlteras, que están vivas, y no los matrimonios, que están muertos.

El móvil de Álex no deja de sonar. Suena de mañana, a mediodía, a la tarde y a la noche, esté dormido o despierto, solo o en compañía. Siempre son chicas. Lo cierto es que se ha convertido, a los diecisiete años, en un tipo alto, delgado, moreno, muy atractivo para ellas, según Fanny. Yo no daría dos duros por un tipo así; si fuera una chica, me fijaría en un cuarentón de buen ver, con alguna cana estratégicamente colocada y sentido del humor. Álex todavía no ha decidido qué va a estudiar. Si estudia, porque dice que todo lo que hay es basura. Tiene razón. Pero con esta basura tengo que lidiar todos los días de mi vida, y encima, los del verano también. Sueldos basura, comida basura, playas basura, turismo basura, música basura y sexo basura. ¿Le llaman sexo a eso que ven en las porno? Helena tiene veinte años; al principio, yo vacilé, antes de hacer el amor con ella, me inhibía un poco la diferencia de edad. Me dijo que no me preocupara, había aprendido a hacer el amor con las porno. Igual que Álex y sus amigos. No fue difícil desembarazarme de ella (la palabra es graciosa, ¿no? Alguna vez tuve miedo de dejarla embarazada; el condón era imprescindible), sólo se trataba de un poco de porno después del horario de oficina, como las máquinas perforadoras en la calle. Aun así, me sentía un poco deprimido y esperaba que Fanny no se desilusionara demasiado ante mi irritabilidad.

-Querido –me dice Fanny- esta noche cenamos en casa.

En realidad, no me importaba. Encontrar un lugar agradable entre tanto turista que rezuma sangría, sol y sexo hubiera sido difícil. Además, yo hubiera tenido que hablar de algo, ser cortés, amable, encantador, como correspondía a un tipo casado, de mediana edad, dispuesto a salvar su matrimonio.

-Álex ha invitado a una amiga a cenar con nosotros – me informa mi mujer.

-¿Quién es? – pregunto.

-No sé. No la conozco. Se llama Helena y dice que os conocisteis en algún lugar.

 

CRISTINA PERI ROSSI, Buenos Aires, Argentina

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VENCIMIENTO (I) - Filoteo Samaniego, Quito, Ecuador

 

VENCIMIENTO (I)

Evidencia y muerte
en la eternidad que me niegan
tus armas de polvo,
tus caminos de humo.
He aquí el compromiso:
transar con el otoño vagabundo;
elegir el consentimiento del junco vencido;
asir la mano del alba cuando, temblorosa,
se anida en los muslos locos,
y amar la carne profunda en sus nieves
y torrentes.

¿Quién abre la flor sin nombre
de tus ojos?

¿Quién gime en tus senos sin reposo?

¿Quién habla, fuera de ti, sobre ti misma,

en sombra de deseo prolongadas,
sin freno ni medida,
aún insatisfechas?


FILOTEO SAMANIEGO, Quito, Ecuador

Nacimiento: 11 de julio de 1928, Quito, Ecuador
Fallecimiento: 21 de febrero de 2013, Quito, Ecuador

LA EDAD DEL PLÁSTICO - Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 

LUIS ALPOSTA, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA