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sábado, 9 de octubre de 2021

EL INTRUSO, Delmira Agustini, Uruguay

 







EL INTRUSO

 

Amor, la noche estaba trágica y sollozante
cuando tu llave de oro cantó en mi cerradura;
luego, la puerta abierta sobre la sombra helante,
tu forma fue una mancha de luz y de blancura.

Todo aquí lo alumbraron tus ojos de diamante;
bebieron en mi copa tus labios de frescura;
y descansó en mi almohada tu cabeza fragante;
me encantó tu descaro y adoré tu locura.

¡Y hoy río si tú ríes, y canto si tú cantas;
y si duermes, duermo como un perro a tus plantas!
¡Hoy llevo hasta en mi sombra tu olor de primavera;

y tiemblo si tu mano toca la cerradura;
y bendigo la noche sollozante y oscura
que floreció en mi vida tu boca tempranera!

 

©DELMIRA AGUSTINI


PERLAS NEGRAS, Amado Nervo, México

 




PERLAS NEGRAS

 

¿Ves el sol, apagando su luz pura
en las ondas del piélago ambarino?
Así hundió sus fulgores mi ventura
para no renacer en mi camino.

Mira la luna: desgarrando el velo
de las tinieblas, a brillar empieza.
Así se levantó sobre mi cielo
el astro funeral de la tristeza.

¿Ves el faro en la peña carcomida
que el mar inquieto con su espuma alfombra?
Así radia la fe sobre mi vida,
solitaria, purísima, escondida:
¡como el rostro de un ángel en la sombra!

 

©AMADO NERVO


DEL "MAR DE LOS SILENCIOS", Soledad Slaiman, Mar del Plata, Argentina

 








DEL "MAR DE LOS SILENCIOS"

 

 

RELAMPAGOS TEÑIDOS DE BRONCE

SUENAN LAS CAMPANAS PARTEN

TU NOMBRE AHORA EN ADELANTE ES SOLEDAD

LA MADRE SUFRE LA AUSENCIA

CON SONRISA TRISTE, COMO SIEMPRE

LA PROSECION VA POR DENTRO

EL YA ES CENIZA, EL AMOR ETERNO LO ABRAZA TODO

EL GRITO EN TU MIRADA EL MAR TODO LO AHOGA

VIAJE EN CREPUSCULOS AZULES

MOMENTO DEL MISTERIO ASOMBRA LA PARTIDA

DOLIDO SURCO EN EL ROSTRO

DOBLADO PESO EN LA CINTURA

EL SILENCIO TE LLEVA DISTANTE

EN LA AUSENCIA DE TU TERNURA

CUANTOS SIGLOS EN EL PECHO

CUANTAS ARRUGAS GANADAS

CUANTO PELO PLATEADO POR LA LUNA

CUANTA BRISA Y AGUA SALADA

TU ALMA RESPIRA A MAR

SOS PESCADOR ESTANDARTE DE LIBERTAD.

 

©SOLEDAD SLAIMAN, poeta y escritora argentina

MIEMBRO EMBAJADOR DE ASOLAPO ARGENTINA EN MAR DEL PLATA, ARGENTINA


ALCACHOFA, Nora Salgueiro, Buenos Aires, Argentina

 


ALCACHOFA

Pasar por loco a tiempo, es el colmo de la

sabiduría.

Erasmo

 

               Convertir luces en sombras, sombras en luz, buscar la realidad encubierta. Revelar es tarea delicada. Paciencia, concentración, medida, tiempos precisos para que los ácidos   no resulten inoperantes o demasiado abrasivos. Poco a poco afloran las imágenes.  La técnica, estudiada en la Facultad, le parece mágica. Pero en los tiempos que corren las fotos digitales no requieren ni tanto tiempo ni mucha paciencia.  Se arriesgará.

              Voy a estafarte, le dijo su analista al cabo de algunas sesiones. Se trata sólo de palabras. No tocamos el cuerpo, no manipulamos consistencias, pero verdades y palabras son tan reales como el abrigo que te quitás para recostarte en el diván. Además…

No será estafa, se apresura a responder la joven sintiendo que dialoga con un filósofo. Si acepto no será engaño, sino acuerdo.

              Piensa que ha elegido al profesional adecuado. Su intuición no falla.

              Una angustia visceral, honda, le impide hablar.  Llora como nunca ha llorado en su vida. Transcurrido un tiempo él interrumpe: No, no, así no es. Vení mañana: una sesión para llorar, otra para hablar. Obedece, aliviada. Él sabe lo que hace.

              Estarás mejor si te descalzás, sugiere ¿u ordena? otro día.

              Quitarse los zapatos le resulta tan cómodo como liberador. Sueños, recuerdos, odios, amores, pasado, presente, fluyen en su relato. A cambio, por fin, se llevan tanta desazón.  Un muy buen… hombre, con notable experiencia, a pesar de ser poco mayor que ella.

              No comprende cuando lo escucha murmurar: como capas de cebolla, al observarla quitarse el sweter demasiado pesado para la primavera que parece asomar también en el consultorio. ¿A qué se refiere?  “El amor es una alcachofa que va perdiendo sus enigmas”, “El amor es una palabra”, los versos la atraviesan como un rayo. Benedetti -su preferido- logra inquietarla: “Hasta que queda una zozobra una esperanza un fantasmita.”  Comprueba -por su mirada- que jean y musculosa, elegidos especialmente, logran su cometido.

              Pleno verano. Satisfecho con la mejoría lograda, agrega complacido: Hoy comienza el análisis. Hemos ido revelando tu alma. En la próxima sesión quitaremos el último velo. Por último, bajando la voz, tal vez demasiado cerca de su oído: lo disfrutarás tanto como yo.  

              Al despedirse aspira una vez más su perfume con fruición contenida: tabaco y limón la asaltaron tantas veces en cualquier momento, en todo lugar, dejándole una sensación agridulce… Paga honorarios, se marcha. 

                 No regresa a la próxima sesión.

 

                                                                                         Nora L. Salgueiro

domingo, 3 de octubre de 2021

Amor perdido, Olga Hernández Osorio, Medellín, Colombia

 










Amor perdido

 

Amor perdido entre las brumas del olvido,

envuelto en las blancas neblinas del ayer,

eres recuerdo borroso ensombrecido,

hoy en el horizonte te veo palidecer.

 

Palidecer como débil luz en el ocaso,

que muere sola y triste con el atardecer,

solo fuiste del lúcido arrebol un pedazo

tiempo pasado que jamás logrará volver.

 

Te perderás en los horizontes más lejanos,

el camino estará lleno solo de soledad,

de rosas mustias y jardines muy ancianos,

solitarias aves allá en la inmensidad.

 

Amor sin contexto, fuera de la realidad,

fue efímera tu existencia, perfume sin aromar,

volátil, sin frescura, carente de calidad,

sin armonía, perdido siempre en alta mar.

 

Amor perdido, solitario en el arenal,

solo quedas en las alas rotas del recuerdo,

dormido por siempre bajo un hielo fantasmal,

amor perdido, solo taciturno y lerdo.

 

©OLGA HERNÁNDEZ OSORIO, poeta y escritora colombiana

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Medellín septiembre 18 de 2021


POLÍTICA , Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 










Ilustración: Horacio Castro


POLÍTICA

 

Condición de plural

arquitectura

el trazo de un espacio

el del discurso

una manera en fin

de procesar lo múltiple.

 

©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

De su libro “En esta hora”.


NARRATIVA DE NO SABER MORIR, George Reyes, México, DF

 









NARRATIVA DE NO SABER MORIR

 

Tu amor rozó con mi latido izquierdo

y secó el pozo de mis gritos.

Los dioses de la vida la espesura de mi risa 

ahogaban en acequias de agua abandonada.


Zurcía los versos de todos mis poemas 

con tanta osteoporosis en su tallo lírico.

Mi sueño atravesaba almohadas de luciérnagas 

y vaciaba en las metáforas mis noches líquidas.

 

¡No sé morir porque rocé con tu eólica mañana   

y toqué la frescura de tu diestra

 

©GEORGE REYES, poeta y escritor mexicano

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

del poemario “Mañana".

 


TRILOGÍA DEL TIEMPO Y DEL ESPACIO, Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 




TRILOGÍA DEL TIEMPO Y DEL ESPACIO

                                                                                                     Cuando me puse en pareja con esta mujer que me soporta hace tantos años, ella ya tenía un hijo muy pequeño al cual llamábamos Nahuel.

Se trataba de un niño por demás normal. El único defecto, si es que así se lo podría tildar, era que solía confundir los tiempos de la conjugación verbal.   Para Nahuel; el presente, el pasado y el futuro no se movían en ese orden. De las cosas que él decía, recuerdo: “Vos te fuiste mañana y viniste ayer”. Esta frase, al parecer sin sentido, me dejaba perplejo, así que le pedí que me explicara mejor y él me respondió: “ya te la respondí cuando venga mañana”.

 

Pasaron años esperando entender estos enigmas, y cuando una patota lo mató en las afueras de Buenos Aires, Nahuel comenzó a aparecerse ante cada uno de nosotros. Junto a esas apariciones fueron manifestadas un sin fin de respuestas.

 

                El hombre se mueve, por lo menos muchos creen esto, en un espacio-tiempo circular. Por lo tanto, HOY puede ser MAÑANA y, quizás: MAÑANA vuelva a ser AYER.

                Nahuel solía decir y lo creía muy cierto: “Vos te fuiste MAÑANA y viniste AYER” conclusión que indicaría que, DESDE el FUTURO, alguien vendría hasta el PASADO y así, el tiempo no sería otra cosa que un círculo donde sus tres rostros, pasado, presente y futuro no estarían corriendo uno detrás del otro por un camino de eternidad, sino entrelazados tal como en las espirales del ADN. Eso podría permitir vivir en las tres fases al unísono. Ese modo de conciencia del tiempo nos permitiría viajar y conocer aún lo insondable. Ello nos situaría entre los llamados: “Espíritus Superiores”.

                Todos, alguna vez, hemos oído decir a ciertas personas, “La vez pasada…” y luego uno comprueba que ese individuo hablaba de un evento ocurrido diez años atrás. También escuchamos a otros decir que algo ocurrió hace mucho tiempo y luego descubrimos que el hecho ocurrió la semana anterior. Todo lo cual indica la diferente percepción del tiempo cronológico de una persona a otra. En otras palabras, el tiempo parece estar supeditado a los avatares de la conciencia individual…

Esa conciencia personal, no trata al tiempo como una realidad a nivel universal, sino como a una simple manifestación mundana del mismo, lo cual, influye sobre su exactitud…

                De manera que, a partir del después, entiendo perfectamente el antes, por lo tanto, Nahuel, bien podría haber muerto mañana, para nacer hoy.

 

©Norberto Pannone, poeta y escritor argentino

del libro "Cuentos de barrio”


Poema del aire y del silencio, Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 







Poema del aire y del silencio

  

¿Cómo explicar, si no sabemos?

 Hay visiones, palabras, sueños.

 Vagan sin rumbo como cartas marinas

 en la fatiga de quillas inmóviles.


 ¿Hasta cuándo?

 No es el reposo ni el ansía errante.

 Es la noche, el nadar desnudo, inajenable.

 Miro tus ojos sin conocer tus labios.

 

©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

Buenos Aires, octubre de 2021


POEMA EN LÍNEA RECTA, Fernando Pessoa, Portugal

 












POEMA EN LÍNEA RECTA

 

Nunca conocí a nadie a quien le hubiesen roto la cara.
Todos mis conocidos fueron campeones en todo.
Y yo, que fui ordinario, inmundo, vil,
un parásito descarado,
un tipo imperdonablemente sucio
al que tantas veces le faltó paciencia para bañarse;
yo que fui ridículo, absurdo,
que me llevé por delante las alfombras de las formalidades,
que fui grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
que recibí insultos sin abrir la boca
y que fui todavía más ridículo cuando la abrí;
yo que resulté cómico a las mucamas de hotel,
yo que sentí los guiños de los changadores,
yo que estafé, que pedí prestado y no devolví nunca,
yo que aparté el cuerpo cuando hubo que enfrentarse a puñetazos.
Yo que sufrí la angustia de las pequeñas cosas ridículas,
me doy cuenta que no hay en este mundo otro como yo.

La gente que conozco y con la que hablo
nunca cayó en ridículo, nunca fue insultada,
nunca fue sino príncipe – todos ellos príncipes – en la vida…

¡Ah, quien pudiera oír una voz humana
confesando no un pecado sino una infamia;
contando no una violencia sino una cobardía!
Pero no, son todos la Maravilla si los escucho.
¿Es que no hay nadie en este ancho mundo capaz de confesar que una vez fue vil?
¡Oh príncipes, mis hermanos!

¡Basta, estoy harto de semidioses!
¿Dónde está la gente de este mundo?
¿Así que en esta tierra sólo yo soy vil y me equivoco?

Admitirán que las mujeres no los amaron,
aceptarán que fueron traicionados – ¡pero ridículos nunca!
Y yo que fui ridículo sin haber sido traicionado,
¿cómo puedo dirigirme a mis superiores sin titubear?
Yo que he sido vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.

©FERNANDO PESSOA

(Aporte cultural de Luis Alposta)

 

Fernando Pessoa fue un escritor portugués, especialmente reconocido por sus heterónimos: Alberto Caeiro, Alexander Search, Álvaro de Campos, Bernardo Soares y Ricardo Reis. Su extensa obra se vio quebrada con su prematura muerte a los 47 años de edad. Wikipedia

Nacimiento13 de junio de 1888, Lisboa, Portugal

Fallecimiento30 de noviembre de 1935, Lisboa, Portugal