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sábado, 1 de mayo de 2021

LOS MUERTOS NO SE LLORAN, Jaime Vélez Ramírez, Medellín, Colombia

 








Imagen de: xlsemanl.com


LOS MUERTOS NO SE LLORAN.

 

Los muertos no se lloran,

han ido a descansar;

quien a los muertos llora

a sí mismo se quiere consolar.

 

Protege y ama a los demás en vida

pues no podrás hacerlo después de su partida;

es posible que entonces te arrepientas

y ya por el tiempo no te cuadren las cuentas.

 

Si alguien necesita llorar sobre tu pecho

déjalo desahogar su pena y su quebranto,

y luego verás que al acabarse el llanto

tendrás la satisfacción de lo que has hecho.

 

Cuando muere un ser querido

y nos preguntamos el porqué se habrá ido;

no será mejor a nosotros decirnos

si realmente lo amamos antes de despedirnos.

 

De ayudas, de apoyos y de mimos

sí fue suficiente todo lo que le dimos?

o es nuestra propia culpa

la que arrastraremos por todos los caminos?

 

No llores a los muertos,

llévalos a su tumba

y arrópalos con perfumes y con flores,

si no tienes ninguna culpa.

 

No hagas duelo al difunto

que a él de nada le sirve,

dad amor, ternura, al ser vivo

y de su gratitud serás su cautivo.

 

Febrero 16 de 2005.

©JAIME VÉLEZ RAMÍREZ, poeta y escritor colombiano

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 


BARRILETE, Adrián Néstor Escudero, Santa Fe, Argentina

 







Imagen de: Diario21


BARRILETE 


A los que creen…

 

En especial, a Liana Friedrich, 

Favio Ceballos y Norberto Pannone: luceros del alba… 

Con gran afecto admirativo…

 

 ¿Qué estás pensando?, pregunta la Máquina. (Duda).

 Y por un momento pensé... (Melancolía).

 ... Pensé que no debería hacerlo. (Nostalgia).

 ... Pensar. Y volver a ser un niño de pelo desgreñado, remera gastada, pantaloncito corto, rodillas cortadas y pies inquietos, remontando un barrilete de luces encendidas y de sueños alcanzables, con el que atrapar la luciérnaga escondida en el corazón sangrante de una estrella... Y con la pura inocencia de un bautismo cristalino, de no saber que, algún día (¿éste?), el dolor y la muerte crecerían a mi lado, el de la vida para la Vida (oh, Divina Misericordia, en ti confío), como la engañosa sombra -sin retórica ni excusas- de la maleza; de la crucial y malévola maleza erguida –soberbia, irreverente, vanidosa- junto al bendito trigo de la fe y de la esperanza...

 (…)

¿Qué estás pensando?, pregunta de nuevo la Máquina.

 Pero no respondo. Ya ni tan siquiera le escucho. (Acción).

 ¡Vuela!



[1] ©ADRIÁN N. ESCUDERO (Santa Fe, Argentina) - 27-04-2021 (Microrrelato de Realismo Mágico Conjetural).-

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Integra el Libro “APOCALIPSIS BANG (Y Otras Historias)” (Colección de Relatos Extraordinarios). Inédito. La Botica del Autor. Santa Fe (Argentina), 2006-2019.

 

 


sábado, 24 de abril de 2021

SALA DE ESPERA, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 






SALA  DE  ESPERA

 

Un  cigarrillo  se  desangra  en  humo.

Humo,  como  el  de  ayer  y  el  de  mañana.

Mientras  se despereza  una  revista

y  hay  una  mosca  muerta  en  la  ventana.


17 / 10 / 1963

 

©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA 


PLUMA DEL POETA, Martha Inés Vélez, Bogotá, Colombia

 









Imagen de: susurrosdelalma.foroactivo.com


PLUMA DEL POETA

 

Indómita pluma

que enciende relámpagos,

trino de campanas,

aceite de lámparas.

 

Bebe tu universo

y la tierra grávida,

gotas de pretérito,

sangre de nostalgias.

 

Salmos del amor,

plenitud de gracia,

sonrojo de versos,

oración descalza.

 

Desnudez de asombro,

huracán o viento,

recreo del éxtasis,

sonrisa o lamento.

 

Gritos de silencio,

milagro del tiempo,

vuelo de los pájaros,

sueño del averno.

 

Aljibe de agua,

rosa de los vientos,

pulso de la tierra,

tinaja de versos.

 

©MARTHA INÉS VÉLEZ, poeta y escritora colombiana Colombiana 

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


¿VENDRÁS?, Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 











Imagen de: es.artquid.com


¿VENDRÁS?

 

Me he asomado a la ventana

por si te veía llegar

he extendido mis brazos

para poderte abrazar.

 

He sentido un gran vacío

porque mis brazos con fuerza

han caído en el abandono

y la angustia me ha invadido

 

Mi corazón y mis anhelos

todos ellos se han perdido

y vuelvo a intentar llenar

con ánimo y moral

esa parte del corazón

para no perder la esperanza

de que te pueda encontrar.

 

 

©SALOMÉ MOLTÓ, poeta y escritora española

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

PALABRA VIAJERA, Olga Hernández Osorio, Medellín, Colombia

 








Imagen de: universal-assistance.com


PALABRA VIAJERA

 

Con amor y respeto la palabra viajera,

palabra sanadora de penas y heridas,

alegre y festiva, que cruzas la frontera,

acrecientas la fe, y la esperanza perdidas

 

Viajo con los libros de poetas y escritores,

entre duendes y hadas, con niños y ancianos,

también periodistas, cuenteros y oradores,

reyes y marineros por todos los arcanos

 

El milagro de nuestra palabra hecha verso,

enciende por caminos, veredas y senderos

la luz perenne que ilumine el universo,

radiante, majestuosa con todos los viajeros.

 

Palabra compañera, amiga, amorosa,

reina con nosotros, ilumina nuestra mente,

vive por siempre cariñosa y glamorosa,

por todo el orbe, sé benigna, complaciente.

Medellín, diciembre de 03 de 2020. Del libro “GUADAL Y ADOQUINES” (Inédito)

 

 ©OLGA HERNÁNDEZ OSORIO, poeta y escritora colombiana

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


UNA UTOPÍA REALIZABLE, Lola Benítez Molina, Málaga, España



UNA UTOPÍA REALIZABLE

 

 Eres de los que con su obra engrandece al Universo. Tu “fuego fatuo” aviva la llama de nuestra existencia y la ennoblece. Escuchar las notas de tus melodías acerca al paraíso soñado y pone las estrellas en nuestras manos para goce de los sentidos. El corazón palpita gozoso ante lo inconmensurable. Contigo visito el Edén y quedo extasiada como ya quedaron otros coetáneos tuyos, pero traspasaste la temporalidad, como no podía ser de otra forma, para vanagloria de nuestros antepasados y descendientes.

 Cádiz, ciudad colonial, conexión marina de Oriente y Occidente, te vio nacer y te catapultó a la fama, dulce gozo para unos y quimera o desvarío para otros. Lo que sí es cierto es que tú nos abriste las puertas a un mundo maravilloso, que inunda nuestro ser hasta elevarlo a lo más sublime. Tu mano egregia aprendió, en edad temprana, la vocación que te llevó a los más recónditos confines del orbe, en un primer momento, con los acordes de la excelente pianista Eloísa Galluzzo. Fruto de ese espíritu inquieto y sensible supiste valorar el poder de las letras y, así tuviste tus primeros escarceos literarios con la creación de tus propias revistas manuscritas entre los años 1889 y 1891: “El Burlón” y “El cascabel”, pero será en tu adolescencia, concretamente, en 1893, cuando te veas impulsado a dejarlo todo, como tú mismo dirás, para dedicarte exclusivamente al mundo de la composición, y tu inspiración te elevará a las más altas cumbres donde las utopías son realizables. Y así, compusiste tus primeras obras: “Melodía” y “Romanza”, ambas para violonchelo y piano.

 Durante su estancia en Madrid, en 1901, conoce a Felipe Pedrell quien ejerció gran influencia sobre su persona, pues despierta su interés por el flamenco y por el “cante jondo”. Con la ópera “La vida breve” (1904) consigue el primer premio de un concurso convocado por la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando.

 En 1907, se marcha a París, y allí conoce a Claude Debussy, Maurice Ravel, Paul Dukas, Isaac Albéniz, Alexis Roland-Manuel, Ricardo Viñes y Pablo Picasso. En esta época, compone sus obras más célebres: “El amor brujo” y el ballet “El sombrero de tres picos”. Su ser se empapa de las influencias de todos ellos y le inspiran para componer “Noches en los jardines de España”, en la que se deja ver el impresionismo contemporáneo, y en la que incluye los ritmos flamencos.

 En 1914, tras el comienzo de la primera Guerra Mundial, regresa a Madrid, y es en 1915 cuando se estrena la primera versión de “El amor brujo” en el Teatro Lara. Ese mismo año, en el número de abril de la “Revista Musical Hispano-Americana”, se publicó su texto “Enrique Granados, Evocación de su obra”, y el 5 de junio el periódico “La Tribuna” recoge “El gran músico de nuestro tiempo: Igor Stravinsky”, al que Falla conoció personalmente.

 En 1919, realiza su primer viaje a Granada, ciudad que lo enamora, como no podía ser de otra forma, y entra en contacto con Federico García Lorca. El auditorio de dicha ciudad, ubicado en las proximidades de los jardines de la Alhambra, lleva su nombre. En él se halla el Archivo Manuel de Falla y tiene una exposición permanente digna de visitar, puesto que alberga enseres propios del gran compositor, así como cartas y fotografías a lo largo de su vida. Este es uno de esos lugares a los que me gusta asistir, ya que en él puedo vislumbrar su esencia y constituye un pequeño oasis en este mundo.

 En 1939, un poco después de terminada la Guerra Civil Española y ya comenzada la Segunda Guerra Mundial, se exilió en Argentina, donde moriría en 1946, aunque sus restos fueron trasladados, posteriormente, desde Buenos Aires hasta Cádiz, su tierra natal, y reposan en la cripta de la catedral de Santa Cruz.

 Manuel de Falla, vio sus sueños más que cumplidos.

 Paulo Coelho escribiría esta frase tan acertada: “Nunca desistas de un sueño. Sólo trata de ver las señales que te lleven a él”.

 

©LOLA BENÍTEZ MOLINA, poeta y escritora española

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA  

 


ALQUIMIAS, Adrián Néstor Escudero, Santa Fe, Argentina

 









ALQUIMIAS

 

A Jorge A. Hernández (ex Presidente de la ASOCIACIÓN SANTAFESINA DE ESCRITORES – A.S.DE.), con gratitud admirativa hacia su obra lexicológica y augusta persona de bien… In memoriam.

 

   Había corceles en el perímetro ominoso del combate. Y un rugir de voces iracundas y altaneras persiguiendo a mosquetazos y sables al altivo retoño de aquellas tierras vírgenes...

   La sepia sin brillo de su cuero ensalecido, esquivó a tientas el hedor de la Muerte. Aún así, mezcladas ambas crines, la del corcel y el nativo, se irguió Ella, feroz e insatisfecha, como una extraña Reina coronada en sangre y al cruel amparo de la soldadesca embravecida.

APERTURA UNO

   Amargo desatino la alquimia conjurada.

   Incierto el vástago nacido del hervor de sus entrañas; y, sin embargo, tanto gozo y esperanza frente a la perpleja paradoja de esa encrucijada inevitable: ¿por qué?, preguntó al Destino aquel sol imperial mientras cegaba, entre dudas, los destellos sublimes del mestizo lucero...

   --- “Fue allí, milord, cuando concluyó la lucha”, dijo. Y agregó: “Digamos que el blasón inglés, del cual nos preciamos, asentó heraldo la lujuria del acero contra el desnudo pecho del incesto aborrecido”.

   No obstante –calló-, la apertura maldita continuará su camino. Y un día, los hijos de la tierra...

APERTURA DOS

   Aciaga aventura la alquimia desatada.

   Transido el vástago engendrado del pudor de sus entrañas; y, sin embargo, tanto gozo y esperanza frente al devenir perplejo de una paradoja inevitable: ¿por qué?, inquirió a Dios aquel sol castellano mientras cegaba, entre dudas, los destellos reflejos del mestizo lucero...

   --- “Fue allí, mi señor, donde concluyó la batalla”, dijo. Y acotó: “Digamos que la alcurnia española, de la cual nos preciamos, plantó soberbia la raíz de su espada en el ingrato pecho del natural alzado”.

   No obstante –pensó-, la apertura bendita seguirá su camino. Y un día, los hijos de la tierra...


ADRIÁN N. ESCUDERO -   Santa Fe, 19-11-1994.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

Integra el Libro “Apocalipsis Bang y Otras Historias para un Semáforo”  (Colección de Breves Relatos Extraordinarios). Inédito. La Botica del Autor. Santa Fe (Argentina), 2006/2019. Integra el Libro Antología “Mesa de Cuentistas” - Asociación Santafesina de Escritores (ASDE) y la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Santa Fe (Argentina) - Enero 1996,  págs. 73/74.  Integra el Libro Tomo III de la Antología “Cuentistas Argentinos de Fin de Siglo” (Editorial Vinciguerra SRL) - Buenos Aires, Noviembre 1999. Pág. 79/80. Publicado en la “Gaceta Literaria de Santa Fe”- Año XIV – Nº 87 – Otoño de 1995; Publicado en Diario “El Litoral” (Suplemento Cultura y Ciencia – La Comarca y el Mundo)  – Santa Fe, 15-04-1995; Publicado el 12-10-2017 en el Blog de Autor del Foro “PARNASSUS, PATRIA DE ARTISTAS (Patria simbólica de escritores y artistas internacionales)” (Buenos Aires, Argentina). Galardonado por el Foro como “Prosa Destacada”. Responsable: Prof. Marisa Aragón Willner – Administrador: Elías Antonio Almada. Publicado el 19-05-2020 en la Página Facebook Grupo “EL ARCA DEL SUR” -  Santa Fe (Argentina). Administrador: El Arca del Sur. Moderadores: Profs. Julia Porta y Diego E. Suárez.-

 

 

 

 

 

 

 

 


ENIGMA, Nora Salgueiro, Buenos Aires, Argentina

 







Imagen de: vix.com


ENIGMA

                                                                                       

La vida parece casual pero en realidad,

es exactísima en su equilibrio.

 Fellini

 

         Esa mañana advierte que sucede desde hace días. Ha tratado de justificarlo pero no encuentra forma  de explicar.

         Prestando atención escucha al termo tanque emitir leves tic-tac, como el de algunos relojes. Acercándose a la heladera -antes silenciosa- oye el rumor del mar en arrullo constante; a veces acompañan gritos de gaviotas, voces de chicos jugando en la playa.

         La lista es variada. El reloj a pilas del living, por ejemplo, enmudeció de repente pero continúa tan exacto como antes. Alguna que otra lámpara insistiendo en encenderse de acuerdo a la faz de la luna la desorienta un poco: por estos días, sólo se puede esperar    cuarto menguante; ni pensar qué sucederá cuando haya luna nueva.

          A veces, si se apaga el aire acondicionado resuenan -a distancia- potros salvajes cabalgando hacia el horizonte.

          Aunque nada de aquello la moleste debe admitir que no es usual. ¿Error? ¿Ilusión? ¿Mensaje a descifrar? ¿Locura? Se ha preguntado todo, casi todo. Semejante desarreglo es un enigma.

          Lo cierto, es que su vida cambió.

          Habitar distintos lugares de la casa equivale a perderse en el tiempo: relojes de péndulo, despertadores a cuerda, joyas diseñadas para alguien, herramientas de artesano, aun están en su memoria. Vivencias de entonces se enlazan a puro deleite.  

          En la cocina -abriendo la puerta de una heladera transmutada- la aguardan tiempos de ocio y de frescura: rumor de mar, eco de caracolas halladas en arenas blancas, grupo de jóvenes alrededor de un fogón playero.

          Cuando acciona el control del split, al atardecer, encuentra caballos pastando al sol en pleno valle. Los imagina libres, sin montura, sin jinete. Libres. Se imagina en el suyo recorriendo -una vez más- senderos agrestes entre antiquísimas sierras grises, lilas, violáceas.

         Si hacen más ameno su encierro ¿por qué renegar de esos momentos?  Evidentemente, se han instalado para algo. No será quien los expulse.

        Con amigos, guarda silencio. Espera que sean ellos quienes tomen la iniciativa para preguntar sobre las rarezas. Nada dicen. No registran o los gana el temor de parecer locos, vaya a saber.

        Al tiempo -tres, cuatro meses quizás- aquello cesa. Su casa vuelve a recobrar una supuesta normalidad.  Acepta, resignada. ¿Qué otra cosa puede hacer?  

        Eso sí: el viento nunca dejó de aullar en las ventanas… 

 Buenos Aires, abril de 2021  

©NORA SALGUEIRO, poeta y escritora argentina

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www.carlospenelas.com


EPIGRAMA, Francisco Henríquez (Mi carta Lirica), Miami, USA

 








Imagen de: stocksy.com


EPIGRAMA



Cuando uno se recuesta
para dormir, una cama
es igual a piel de llama;
cómo una mullida fiesta.
Pero  si uno se acuesta
en ella como un enfermo
es igual a campo yermo,
y para alguien enfermizo
puede ser como un erizo;
(pisada de paquidermo).

Abril. 2021

©FRANCISCO ENRÍQUEZ, poeta y escritor cubano

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

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