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sábado, 2 de marzo de 2019

«DEL MONO AL HOMBRE Y VICEVERSA» , Ángel Medina, Málaga, España















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«DEL MONO AL HOMBRE Y VICEVERSA» 
                      
“Que animal tan feo es el mono y cuánto se nos parece.”  (Cicerón)

La teoría darwiniana es ampliamente aceptada  por la comunidad mundial. Ciertamente,  la evolución no crea, pero la creación sí  evoluciona. Desde el comienzo (alfa) todo se dirige a su realización (omega). Caminar hacia adelante, desde el caos de los electrones, protones y neutrones que son contenidos en  los átomos, y  que finalmente se convirtieron en estrellas y galaxias, hasta culminar en la hominización del mono. ¿Se corre el riesgo en nuestros días de haberse iniciado la “chimpanificación” del hombre?
¿Es devenir o retroceso el empobrecimiento anímico, es decir, todo lo que abarca la estética, la ética y los valores superiores? Porque un hombre no puede ser tal siendo inconsciente de ello, esto es, desconectado de sí mismo. Algo que puede suceder, bien por la carencia de determinados valores que él ha desechado y son necesarios para su maduración como persona, y también por la influencia que recibe desde el exterior.
En tiempos pretéritos  y presentes ha habido gente iletrada, inculta, palurda o zote, pero la ignorancia no se había exhibido como alarde. Hoy, sin embargo se corre el lance  de que la cultura sea usurpada por el oscurantismo ilustrado; la sexualidad  por el erotismo; los padres sean reemplazados por los tutores; la conciencia por el pasotismo; la familia por la juntera; la democracia por los partidos y la fe por las ideologías, creándose un vacío existencial. Hoy se  prescinde de la autoridad, y aquello de “lo que dice el Papa va a misa” se ha secularizado,  y no digamos los consejos paternos, disolviéndose la autoría de la autoridad en no se sabe bien quién o qué. ” ¡Eso era en tus tiempos, mamá!”- suele escucharse- Hoy se discute con acaloramiento ideas que carecen en última instancia de fundamento, sin base para afirmarlas o refutarlas. Así, no es extraño que pueda escucharse de algunos- por poner un ejemplo-  que las leyes que rigen el universo son fruto del azar, y cuando se les arguye que por esa regla de tres recorten letra a letra una página del periódico y arrojen todas y cada una de las grafías  al suelo, que digan qué probabilidades hay de que aparezca recompuesta tal y como estaba antes y  la lean, nos dirán: ¡Venga, hombre, ¿cómo va a ser eso?!  ¿Y no es infinitamente más complejo lo primero que lo segundo?
En consecuencia cabría preguntarse: ¿la gente lee hoy o consume ideologías? Y si lo hace, ¿el qué?  Los sabihondillos han tenido acceso a la educación, pero no digieren los propios pensamientos y se dejan pensar por otros. La influencia que proviene de fuera- léase determinados medios de comunicación- los cuida con programas basura que acaban por embrutecer conciencias. Es tanto como antaño hiciera Roma con el pan y el  circo, proporcionando a su clientela un nulo crecimiento intelectual y por el contrario embotándole los sentidos. Y ¡oh, paradoja!, bajo la carpa del coliseo se va creando una nueva idiosincrasia bañada de progresismo en el que crecen los enanos  que se constituye en la clase dominada y tele-conducida. “¡Repita usted conmigo-nos dirán- : esto es modernidad!”, y lo considerarán  un progresista.
Y así va a los que no se conforman con tan poco. Ya pueden haberse leído a los clásicos, desde Platón a Virgilio, pasando por Unamuno o toda la Generación del 98, o  un tratado sobre embriología, que les van  a contradecir sin argumentos o con falacias, eso sí, sin pudor alguno. ¿Y qué razón darán? ” ¡Pues que lo digo yo!” O “¡Porque sí!”
Pero, también hay hombres enchufados que agonizan en su `propio desierto, tomándolo como oásis. Hombres anónimos conectados a infinidad de contactos que se vacían de sí para llenarse de “lo otro”. De todo eso que, no estando, está, no se sabe dónde ni para qué.
Siendo más fácil para la comprensión, podrá arrojarnos su identidad el retrato robot de cualquiera de ellos. Es aquel que busca la compañía solitaria o la incomunicación acompañada por una multitud invisible, con la diferencia de que puede oírles e incluso verles a distancia, pero no tocarlos. Es lo que el aliento a la voz: palabras ahuecadas que se llevan las ondas y aterrizan en cualquier lugar en el que se halle. De lo personal a lo colectivo y de la masa a la soledad. En el fondo es lo que busca: el descompromiso. La desconexión de sí,  anclado en un multiplicador, rehuyendo cualquier nudo gordiano que lo ate a su yo. Para ello se enchufa a una cosa llamada sistema operativo, convirtiéndose en una especie del cableado  del “Matrix”, y cuyo último engendro es el “Whatsapp”.  Algo que crea adicción, necesitando estar conectado a cualquier hora, bien sea comunicándose con ajenos - incluso estando acompañado por propios- o cruzando un semáforo, desentendiéndose de  que puedan atropellarle.
Es necesario recobrar el yo perdido y abandonar tantas clavijas e influencias. De no hacerlo es fácil caer en la definición del hombre masa. Serlo o no serlo, la medida está en la dependencia de las conexiones y no dejarse abducir por  una cultura que nada aporta  y sí vacía de valores. Información, ciertamente. Formación- consecuencia de lo anterior-, también. Pero todo esto para que se pueda formar su propia opinión, asumiendo lo que piensa. Nunca involucionar, porque eso conduce de nuevo al mono.
Y, concluyendo, ¿se han preguntado estas personas sobre la finalidad de su propia evolución? ¿Hacia dónde van? ¿Qué sentido tienen sus vidas?  Bueno sería que se plantasen a reflexionar. Porque, si no salen ellos al encuentro de esas preguntas, las preguntas se abalanzarán sobre ellos en el momento más inoportuno- incluido el último- sin haber entendido de su devenir.

© ÁNGEL MEDINA, poeta y escritor español
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

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sábado, 23 de febrero de 2019

DE ESPALDAS AL PECHO, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina


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Imagen de: La Rana Digital



DE ESPALDAS AL PECHO

Se abren corredores angostos
como filosos ríos.
Se levantan paredes
que ocultan paredes.
Se cierran puertas
que dan a otras puertas.
Se habitan desiertos
en oasis demolidos.
Se viaja
sobre rieles en cruz.
Los náufragos se aferran a las olas
y el hijo del mendigo
vistiendo su mortaja
y sin saberlo
da gracias al verdugo.
Y antes, entretanto
y después… como siempre…
En grandes Titulares
un muro de palabras…
Palabras y silencios.

El muro del silencio
y el olvido.

©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


MAESTRO DE GUITARRA, Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

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MAESTRO DE GUITARRA

Norberto Pannone, Presidente de Asolapo Argentina

(a Juanjo Domínguez, hacia la eternidad.
Uno de los mejores guitarristas del mundo)

Se prolonga el alma por los dedos
que por el noble ébano transitan
y la virtud por el sonido ambula
melodías de notas exquisitas.
Seis querubes tus manos acarician
y por la boca vegetal de tu guitarra,
en loca perfección los pentagramas,
navegando por el aire se deslizan.
El duende ancestral de la madera,
gozoso de estar en tu regazo,
anda jugueteando con las cuerdas,
desde el vals de Chopin hasta tu tango.
Y desde aquella “Catedral” de Barrios,
donde convive el delicado acorde
con el fragor de las locas semifusas;
el ángel de Gardel y de Piazzolla,
con sus  alas de cristal vendrá volando
a traerte la Euterpe de las musas,
a quedarse por siempre entre tus manos.

©norberto pannone2019, Buenos Aires, Argentina




ALGUIEN SUEÑA JUNTO AL MAR, Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

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Imagen de: Minube
Reflejo en Trieste



ALGUIEN SUEÑA JUNTO AL MAR

Separado y melancólico miro la rompiente,
el vagar ansioso de un cielo imposible
en las cortantes naves
que bordean espumas y cabelleras.
Vida y tiempo lentamente adorables.
Aquí está el milagro. Lo sabía.
En el insomnio, en la inmovilidad de la noche,
en la rosa blanca y apresurada,
en un fado de Amalia Rodrígues,
en la sacralidad de Arvo Part, en la lujuria.
Así me amas, entre la desazón y la quietud
de una buhardilla, con el desánimo y la pasión,
desde el otoño y el lecho amanecido.
Me amas hasta el fondo, hasta el atardecer,
hasta el abismo. Soy lo definitivo,
aquello que tiembla y se desvanece
en esta fina mañana. Solitaria, relumbrante.

(“Poemas de Trieste”, 2013)

©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA                                                             


LUZ EN LA CALLE, Teresinka Pereira, Ottawa, Usa.


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Imagen de: keithpp.wordpress.com

LUZ EN LA CALLE

Luz de plata
derramada
en los sueños
del caminante.
Siquiera la lluvia
saca su brillo...
El poeta la mira
y se va entre
los árboles
con su canción
suelta en la noche.


LUZ NA RUA

Luz de prata
jogada sobre os sonhos
de quem caminha na rua.
Nem mesmo a chuva
estraga seu brilho...
O poeta olha o céu
e segue seu caminho
entres as árvores,
com sua canção
galopando na noite.

©TERESINKA PEREIRA, poeta y escritora brasileña
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA



VUELO TRUNCO, Rodolfo Leiro, Buenos Aires, Argentina

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VUELO TRUNCO

Del libro: “BOEDO, postales del ayer” Ed. 2003, Pág. 80

Tendió sus alas grises, melancólicas y humildes, ensayó un vuelo corto, como de perdiz, se posó en el empedrado desparejo que, como decía Héctor Gagliardi: “Pisonado por algún tano aburrido de Italia meridional”, y asilándose a su vista de halcón de las cornisas y lujosa damisela de cemento, encontró sustento en la rayuela de la calzada.
Quedó unos instantes como pensativa, tal vez una instintiva duda inmovilizó por un momento el fervoroso ritmo de sus alas y cuando levantó su vuelo en busca de la fronda de un viejo plátano casi vencido por los años, un veloz emisario del progreso, raudo automóvil manejado por manos siempre ansiosas  de devenir una urgencia que no tiene, la impactó lúgubremente en pleno vuelo y la arrojó sobre el cordón de la vereda, de aquel antiguo Boedo en que todavía y por aquel entonces, el mótorman del tranvía utilizaba una larga palanca para cambiar de rumbo…
La tomé en mis manos temblorosas, no tanto como su cuerpecillo adormecido por los estertores de una agonía que me roía las entrañas.
Abrió un instante brevísimo sus ojos, como para atrapar el pedazo del incomprensible mundo que asiló sus pálpitos tratando de defender su derecho a la existencia en los predios urbanos, muy lejos de las pampas fértiles donde su vida pudo cosechar algún milagro de sustento.
No sabía qué hacer con ella.
Su cuerpecillo yerto pero caliente todavía y sin mortaja, palabras que hurto a mi querido Almafuerte.
Algunos transeúntes me observaban con cierta sorna no pudiendo comprender que un pecho de Poeta pudiera llorar por una torcacilla con vida de urbanismo.
La dejé suavemente junto al árbol y me alejé tratando de meditar si había construido una injusticia, porque debiera haber hurgado la tierra en el cantero que cobija el árbol, con mis hoy viejas manos cansadas de apretar rancias teclas de máquinas vetustas, para forjar, a su cuerpo de pasto y a su noble corazón de ciudadana de Buenos Aires, una pequeña fosa para compensarle su injusta muerte.
Si, han pasado cinco años.
Cada vez que transito por Boedo y Garay, me parece verla ensayando un vuelo diferente y evitando su despótico final.
Pienso, que si yo hubiere manejado aquel coche, me habría detenido para socorrerla.
Usted puede creer que son cosas que sólo se les ocurren a los locos?
Es que yo padezco de demencia.
Un orate inofensivo que ha caído en la bohemia.
Por eso, todavía llevo en mi corazón aquella torcacilla que terminó sus vuelos cortos en Boedo y Garay.
Le he urdido un nido en las diástoles de este corazón fabricado con rimas y con glosas.
Ciertas noches, la siento aletear gozosa dentro de los asténicos muros de mi pecho.

©RODOLFO VIRGINIO LEIRO, poeta y escritor argentino, desde la memoria.
MIEMBRO FUNDADOR DE ASOLAPO ARGENTINA




ABRÁZATE FUERTE, Jaime Kozak, Madrid, España

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Imagen de. Mi pequeño gran mundo



ABRÁZATE FUERTE

El encanto no alcanza
a redimir al alma de su vida.
Soñar recicla leyendas
compañeras del reposo.
Cuando el viento me lleve,
partiré sin saber que epitafio
se escribió en la arena.

Obrero de escarlatas voces, excavo sabidurías
semejantes a la floración errónea en jardines que desde mis ojos
de huésped no conoce hasta dónde estuvo a la intemperie.

Las letras dan a cada cual,
recuerdos de su futuro.

Mientras cabalgas sobre mis músculos,
abrázate fuerte, mi corazón
fluye en viejos libros recién inaugurados
en el inédito asombro de los finales.

Los paisaje huyen, los rostros se condensan
contra ventanas de casas que jamás habité.
Recuerdos giran impasibles
desvaneciendo temblores en mis manos.
El vuelco de algunas vidas
cambia extrañamente las distancias,
acumula olvidos y nuevos semblantes nacen a tiempo.

El libro ha comenzado.

©JAIME KOZAK, poeta y escritor español
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


DÍA DEL AMOR I DE LA AMISTAD, Luz Samanez Paz, Cusco, Peru


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DÍA DEL AMOR I DE LA AMISTAD


LUZ SAMANEZ PAZ, Presidenta de ASOLAPO Internacional

ILUSIONES DE AMOR

Cuando acariciamos una ilusión nos volvemos niños. Los niños esperan un juguete, nosotros esperamos una ilusión, un amor.

Frágil es nuestro juguete, lo rompe cualquier cosa, un encontrón, una palabra, un mal gesto, una grosería... ¿Oh! qué enemigos de la ilusión.

Debiéramos cerrar las ventanas, correr las cortinas. ¡Una corriente de aire, una mirada esquiva, demasiada luz... cualquier cosa puede romper nuestra ilusión! 

MIS RECUERDOS FLORIDOS
LUZ SAMANEZ PAZ

En las dormidas calles, donde mis recuerdos floridos,
inesperadamente me salen a encontrar,
roces que tienen todas las sedas de los nidos,
para que nuestras almas lleguen a descansar.

¿Qué de inquietas delicias del amor?
¿Qué de alucinaciones...?
Tienden en este instante
de mi alma su vuelo...
¿Cuántas inexplicables
e íntimas confesiones,
sobre la ciudad dormida
i bajo el pálido cielo?

En la tela de la vida,
se desvanecieron
los colores de los sueños.
Huyeron las celestes palomas
por las últimas grietas del mundo.

En mi copa de cristal,
fulgura sangre de rojos ñujch´us,
de alma de rosas i puro amor.
La divina embriaguez
de los bohemios.

ESPERAR AL AMOR

Esperar al amor, eso es la vida... Una espera constante i en la espera engarzada una esperanza, que siempre tiene la virtud de ser promisoriamente alegre.

Nos defendemos heroicamente de esperar lo triste en el día de mañana, porque el que más o el que menos, todos somos optimistas, todos esperamos la dicha grande, cuando en la dicha pequeña, es donde en realidad está la felicidad i el amor.

Pero esperar, es siempre vivir. Esperamos al AMOR, ese advenimiento sublime de la vida i mientras esperamos vivimos soñando i tenemos alegrías.

Poseemos al AMOR i en cada beso de despedida esperamos ya, el beso de regreso, mil veces más grato que el primero.

El simple hecho de recibir la carta esperada ¿no constituye acaso un sueño?

 MI CORAZÓN, ABECEDARIO DE LA VIDA
LUZ SAMANEZ PAZ

El mar se hizo mi destino
i se extendieron sus páginas,
para escribir mis versos
con el único
abecedario de la vida,
mi corazón.

Pajarillo que vuelas
en el huerto del rosal,
mariposa que te posas
con tus alas en las rosas
que parecen de coral...
La niña que se hizo rosa
i la rosa que se hizo estrella.

LA SANGRE ENCIENDE O MATA AL AMOR

La sangre que circula por nuestras venas i arterias no solo sirve para nutrir nuestros órganos i para llevar, a impulsos del corazón, el elíxir de la vida a todo nuestro cuerpo, no es además, solamente materia orgánica, útil, necesaria, indispensable... es también nuestro Juez. De no ser así, ¿por qué hay quienes en determinado momento parecen perderla al quedar sus labios i su frente como tratando de recuperar el color perdido?

El tiempo puede matar el AMOR, atenuar el dolor i aplacar el odio, suavizar enconos, apagar anhelos, enfriar pasiones, mas nunca logrará matar al Juez que llevamos dentro, ese que al hacernos mudar de color delata nuestra vergüenza o evidencia nuestro AMOR.



sábado, 16 de febrero de 2019

Llueve sobre el Ganges, Antonio Las Heras, Argentina

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Imagen de: Wikipedia


Llueve sobre el Ganges

En las horas de meditación profunda
llueve sobre el Ganges.
La brisa es, ahora, viento trastornado
que golpea en el oleaje del río sagrado.

Inmutables, las miradas siguen fijas
en ese horizonte de marrones y verdes
cuando la tormenta, extraña y repentina,
se empeña en dejar desdibujado.

Las gotas repican en el oleaje de fuego
alimentado por milenios de serena sabiduría
arrastrada en esas aguas frías, cristalinas.

Llueve sobre el Ganges, el sagrado río.
Aquí un argentino transmuta distante
sintiendo la vida… que va por delante.

El Castillo, 7 de febrero de 2019

©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO ASESOR DE ASOLAPO ARGENTINA




TUS OJOS, Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

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Imagen de: lluviasencantadas - WordPress.com
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TUS OJOS

Son tus ojos los que me ven
me catalogan, me censuran
me condenan y angustian
¿Tan poca comprensión
se me otorga?
¿tan poco amor?
Se me da mejor, mirar al viento
observar el sol
y las gotas de agua sobre la hierba
Y tenerte sólo en el recuerdo
para dejar de atormentarme
Ya no pensar en aquellos besos
el lento palpitar del ansia
de la eterna espera
del enorme agobio que me anida.

©SALOMÉ MOLTÓ, poeta y escritora española
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA