SANTUARIO DE ERKS., Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

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SANTUARIO DE ERKS.

 Por Antonio Las Heras

                                                                       

Esta es la piedra protagonista de mil rituales

                                                      y ahora el mío.

Cuarzos blancos, celestes, rosados,  que absorbieron

                     la energía emitida por soles desconocidos.

Esplendor disperso, cubierto de infinito, frontera difusa

                                           entre lo cierto y lo inadvertido.

Piedras labradas por manos que supieron encontrar

                                y mantener la conexión sagrada

dejando señales que sólo podrán leer los elegidos.

Allí se encuentra todavía la figura esbelta y sorprendente

del chamán que cortó el pecho a la sibila para extraer el corazón

 en que profetizara la transformación de tiempos ancestrales que,

a pesar del siniestro propósito del ignorante invasor,

siguieron alcanzando desarrollo en la ciudad mágica y subterránea.

Erks: cantada por juglares y poetas, transitada por Parsifal

que condujo allí el Grial oculto a los egoístas y profanos.

Erks: descubierta una y otra vez por espíritus trasmutados.

En las entrañas de Uritorco. De portales mágicos

abiertos para almas inocentes y a las mentes sin fronteras.

Luna Llena. Erks. Noche cerrada. Venus. Frío.

Uritorco transforma los sentidos, abre horizontes.

El espíritu del maestro del santuario se fusiona.

Un inesperado rayo corta con su luz el horizonte

exhibiendo la verdadera fuerza que guía el Universo.

©Dr. ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino

ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN BUENOS AIRES

Antonio Las Heras es doctor en Psicología Social y magister en Psicoanálisis. Escritor. Profesor universitario. e mail: alasheras@hotmail.com

“PAZ”, Día Internacional contra los Ensayos Nucleares 2016, Carlos Ascencio Barillas, El Salvador

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Día Internacional contra los Ensayos Nucleares 2016

“PAZ”

Surcan el ruido del miedo los cielos silentes

llorando sobre sus rostros meditabundos embravecidos

mientras los niños lloran soñando colores de esperanzas

en agonía los pájaros huyen hacia  ocasos de anhelos

y se ciernen nieves de soles ardientes de aguas, y noches

yaciendo correr los ojos hacia adustos paladines sin gloria

cubren esporas bandadas de sueños cruzando los mares

rosas que expanden aromas lascivos de futuros infames

lamentos que  bajan en  resplandores de tierras nefastas

y el corazón que gime cabalga piadoso de anhelos

buscando aposentos de guerra en su lecho incierto

saludan las almas que avanzan en potros salvajes de esponja

monumentos de glorias se escudan en sombras inertes,

y la muerte andando derrama su ira en poblados de hojas

donde aumenta el desafió, siniestras tristezas fenecen hastíos

marchando en círculos, buscando encontrar lo perdido

la noche se suicida delante del pie moribundo

se habla de guerra cuando se quiere la paz

y aumentan los mares en  noches de sombras,

gime el espanto corriendo con voz inocente al viento gritando

el mundo espera el nombre de tus manantiales de gloria

y el llanto que brota en pecho errante que vierte

 tumultos espacios contritos desbordan naufragio flotantes

¡Aléjense tentados caminos estrechos de nieblas!

Paz en la tierra senderos de estrellas constantes

eterna luz que brilla en horizontes con aliento implacable

renaciendo mundos de cielos en medio de días sedientos

levanten antorchas que mitigan cegueras desiertas

y no falten las almas que añoran montañas de cantos

y la paz que forjaron siglos anhelos de llantos…

©CARLOS RODOLFO ASCENCIO BARILLAS, poeta y escritor salvadoreño

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

ALMAS LOCAS Y POETAS, Cristina Aráoz, Buenos Aires, Argentina

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ALMAS LOCAS Y POETAS

Anoche remonté vuelo...
Aferrada al lomo de Pegaso,
como un transparente barrilete
rumbo al cielo de recuerdos,
donde Afrodita y Erato,
Nos ayudaron a vivir anhelos.
Con ese auxilio, volví a aquél
no tan lejano, mayo-otoño
donde el misterio alentaba ansias
convirtiéndonos en adolescentes
que, vivimos un excelso amor.
Mas nada tuvo importancia,
fueron, sólo momentos compartidos
Ni tu entorno, ni el mío
pudieron siquiera, rozar,
nuestro apasionado sentir,
porque nos unió un secreto,
urdido en la fuerte trama
de incansables horas,
más allá de piel, tiempo, lejanías...
Aprendimos a vivirlo
solo en lo más sublime de nuestras
poetas y locas almas.

©CRISTINA ARÁOZ, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL TIEMPO, Rodolfo Leiro, Buenos Aires, Argentina

EL TIEMPO

A veces me pregunto qué es el tiempo,

en que figura ambigua lo pernocto

y al pasar por su médula provoco

una estrofa inasible con mi aliento:

acuño la aventura en que sustento

este pequeño paso en que disloco,

el cáustico sentido de ser loco,

el ciclo de los cuerdos en un cuento;

y si el tiempo no existe, parlamento

en que divago a solas con el viento,

ensayo la noción del disparate;

la Luna me dibuja un sentimiento

mientras hurgo alegría en mi lamento

latiendo sobre un péndulo de vate.

© RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino

MIEMBRO FUNDADOR Y PRESIDENTE HONORARIO DE ASOLAPO ARGENTINA

De su libro “Hebras de Plata” Ed. 2013 

CONTAGIO, Teresinka Pereira, Ottawa, USA

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CONTAGIO

La tristeza es una simple

debilidad, es desamparo

y falta, casi miedo.

Sin embargo ofrece

tiempo propicio para

coger el coraje,

descubrir un nuevo aliento

y dirección optimista.

Hay que salir de sí mismo

e invertir las fuerzas

en quienes parecen

sufrir del mismo mal.

La tristeza es contagiante,

¡pero el coraje

también lo es!

©TERESINKA PEREIRA, poeta y escritora de Ottawa, USA

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA NOCHE DE MI ALMA, Delia Checa, Mendoza, Argentina

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LA NOCHE DE MI ALMA

Me sumergí en un hondo pozo de silencio…

oscuro, muy oscuro; denso, muy denso…

tanto que tuve que horadarlo con mil cuchillos…

visiones…

Río tumultuoso con márgenes inalcanzables…

El bramido del agua rompiéndose contra las piedras…

…y, de pronto, en recovecos de mi ensueño…

totoras, fango, serpientes entretejidas…

y la bruma apenas dejando entrever

un cielo plomizo pleno de presagios

atravesado por un rayo…

y a lo lejos, el estallido del trueno…

de súbito, una lluvia redentora

plantó sus varillas de cristal líquido

mientras el frío de mi alma se disolvía…

atravesaron por ella mil emociones

nunca expresadas,

temores infantiles de tiempos inmemorables…

la pasión que me calcinó el corazón;

múltiples cicatrices

que quedaron allí impresas…

regresé de mi interior,

tras el fuego purificador

que me arrasó por dentro,

enarbolando mi mejor yo como bandera…

©DELIA CHECA, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EN EL VELATORIO DE DALMIRO SAÉNZ, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

Fotografía de Dalmiro Sáenz junto a Antonio Las Heras

En el velatorio de Dalmiro Sáenz.
Por Antonio Las Heras

Apenas pasadas las 23 horas del domingo 11 de setiembre de 2016 llegué caminando hasta la Legislatura de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires para acompañar por unos minutos al cadáver de Dalmiro Sáenz. La noche es cálida y húmeda. Para ese momento hay poca – casi ninguna – gente por el centro. Pienso que me encontraré con una capilla ardiente solitaria y, tal vez, alguno que otro familiar. Pero me equivoco. A instantes de la medianoche – en que habrán de cerrarse las puertas hasta la mañana siguiente a las ocho – hay unas treinta personas en torno al féretro. Casi todas son personas jóvenes; algunas prácticamente adolescentes. Muestra clara de los afectos despertados.

Allí está el cuerpo del autor de “El que se muere pierde”, “No”, “Treinta, treinta”, “Setenta veces siete” y “Carta abierta a mi futura ex mujer”, entre tantas obras que frecuentaron generaciones de lectores de la segunda mitad del siglo XXI.

Sáenz mostró – siempre – una personalidad mordaz, dispuesta a la ironía, la provocación y, por sobre todo, al ejercicio pleno de su libertad. Cosa que le generó admiradores… y buen número de detractores. Sin embargo, quienes pudimos tratarlo personalmente comprobamos su profundidad intelectual y un singular despliegue de inquietudes espirituales. A la mirada pública era un escritor, un dramaturgo, un periodista… en lo íntimo un dispuesto buscador de saberes ocultos.

Uno de los mayores escándalos que tuvo ocurrió con la publicación de “Cristo de pie” en principio con coautoría de Alberto Cormillot (el mediático médico especialista en obesidad) quien – de inmediato – renunció a aparecer entre los firmantes e, inclusive, hizo que su rostro fuera cubierto en las fotos que ilustran el libro. Sáenz mantuvo su firma. El libro, publicado en 1988, es un ensayo novelado donde aparece una descripción de Jesús que llamó a la controversia.

Recordando esto – y las conductas del autor durante su vida – es que me asombra advertir tras el féretro una enorme cruz de metal con Cristo crucificado. Paradojas de la vida y de la muerte, pienso para mí mientras permanezco parado al lado del cadáver. ¿Habrá imaginado Dalmiro que al momento inmediato de su fallecimiento lo escoltarían la bandera nacional, la de la ciudad y en el medio ese enorme crucifijo? Enseguida mi mente trae el recuerdo de aquel poema de Machado en la voz de Serrat “aquel trueno,/ vestido de nazareno…”

Fijo mi mirada en el rostro de Dalmiro. Es notable la serenidad que transmite. Coincide con lo que señalan quienes le acompañaron en estos últimos diez años en los que permaneció sin actividad pública. Acuerdan que vivía en una permanente tranquilidad y plenitud. Estaba siempre “en su centro” lo que presupone la capacidad de haberse convertido en Anciano Sabio (el arquetipo al cual refirió Carl G. Jung) habida cuenta de sus 90 años de edad. La apariencia de ese rostro no es el de un cadáver sino de alguien que sólo ha bajado los párpados suavemente para poder meditar sin apuros ni molestias.

En esas disquisiciones me encuentro cuando advierto otra cosa peculiar. El cuerpo tiene puesta una cadena al cuello – muy fina, puede que de plata o de acero; lo ignoro – con una muy pequeña medalla circular colocada – con especial prolijidad – sobre el pecho, arriba de la mortaja. Tengo que aproximarme para ver bien sus símbolos. Allí está la Estrella de David, al pie una calavera de rasgos específicos fuera de lo natural junto a otras abigarradas simbologías. Deduzco que es señal de su pertenencia a alguna orden iniciática; ni la Masonería, ni el Temple, ni ninguna de las usualmente difundidas. ¿Prueba de las secretas búsquedas espirituales del autor? Quienes se limitaron a juzgarlo sólo por sus desplantes radiales y televisivos nunca habrán imaginado que éste es el verdadero Dalmiro Sáenz.

Dalmiro Antonio Sáenz nació en Buenos Aires un 13 de junio de 1926 para morir en la misma ciudad el 11 de setiembre de 2016. Sorprendente por que 13 de junio es el Día del Escritor y 11 de setiembre el Día del Autor. ¿Predestinación? Nunca lo sabremos. Pero nos queda su obra escrita para seguir disfrutándola y descubriendo en cada nueva lectura algún detalle que antes nos pasara desapercibido.

©Dr. ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino

ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN BUENOS AIRES

Antonio Las Heras es doctor en Psicología Social y magister en Psicoanálisis. Escritor. Profesor universitario. e mail: alasheras@hotmail.com

RIBOTROIDES DE MI VIDA, Carlos Rodolfo Ascencio Barillas, El Salvador

Imagen de: sopoesia.wordpress.com

RIBOTROIDES DE MI VIDA

SONETOS SALVADOREÑOS

l.

INESPERADO

Que terrible  alegría es saber que muero

por la triste  agonía de llorar para existir

pero yo, sé que camino hacia el morir

con el soplo breve de un cielo de aguacero.

Me veo donde  se esconde aquel lucero

que ilumino las noches negras de mi sufrir

quiero ver la lluvia en su nuevo discernir

antes de avanzar, con tu luz llorar prefiero.

En la oscuridad del umbral tenebroso

yo sé que para mí, mañana será un gozo

en los yerros acuestas, de un brutal lamento.

Son ráfagas de tiempos escabrosos

y penas agonizantes sin remedios espantosos

que levantan resabios en tu fugaz viento.

ll.

“RABIETA”

El   dolor atraviesa mi vida incierta

y se apaga en una corriente violenta,                                                                                                         quizá es el caos que mata mi voz desierta,

y que vaga en espacios de hiel despierta.

¡Que me duele  esta tos ensombrecida!

por el injusto indiferente corazón humano

que yace en el interminable terror mundano

y por qué abate  mi tribulación estremecida.

¡Oh! golpes que embisten mi mortal querella,

son noches que mueren con la fugaz estrella

y con el sabor amargo de ajenjo, y villano.

Quisiera  liberarme  de la eterna congoja,

volar con la brisa, y el fruto que la recoja,

y con pesar de llanto en la sombra tenebrosa.

lll.

“EL VIAJE”

El río corre veloz hacia la otra vida

y nos marca la hora de la muerte

con su falaz reloj de la noche inerte

alejando el anhelo en su atroz huida.

Con el alma destrozada, y la mirada perdida

en el breve camino  de la nefasta suerte

con torrentes agonías  que mi llanto vierte

en un cerrar de ojos su brutal herida.

Triste amargura en mis  días, y desvanecida

cicatrices que poblaron mis aflicciones

y con llanto esperando en la tumba elegida.

Adiós a mis años de pasión desmedida,

quizás mañana se alejen mis tribulaciones

marcando el espanto de mí sombra espavorida.

lV.

“DESPERDICIOS”

Son agonías que con el alma pregona

y tristes suspiros de un corazón herido

es el látigo que en mi carne ha hundido

y la embestida junto al dolor que asoma.

Yo siento en mí existir su cruel aroma

y una voz que  expande su hiel alarido,

acompañado con su llanto entristecido

se despide con tinieblas que ocasiona.

El hombre es  brizna cual viento arrebata

sin prevenir el futuro incierto que percata

aunque con el correr del tiempo colisiona.

Una mañana muere con la paz de su pecho

buscando inesperado  su camino estrecho

y se aleja con el azul de tu inmensa mañana.

V.

“PROMISORIO”

Hoy sólo el valle,  el rocío, y el camino

la brisa constante y piedra  esponjosa

el rocío, el monte, y la montaña sigilosa

la bella naturaleza, el rio y el destino.

El lecho, el pájaro, el cauce serpentino

donde vibra la noche quejumbrosa

y la tarde se aleja con su flor olorosa,

 el agua, el musgo, y el verso alejandrino.

¿Quién escuchara la voz de mi viento?

díganme ¿Dónde están las ilusiones?

que desaparecen en el surco de mis ojos.

¿Por qué  se apagó la voz de tu lamento?

amores fallidos, y terribles decepciones

que murieron en tus cielos  tenebrosos.

©CARLOS RODOLFO ASCENCIO BARILLAS, poeta y escritor salvadoreño

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA ROSA MARCHITA, Rafael Mérida Cruz-Lascano, Guatemala C.A

LA ROSA MARCHITA  

A:  Lidia “Liel Cor”

Poetisa chilena, de Villarrica

..

Eres tan hermosamente  sutil,

que resplandece, de mi alma, el jardín,

perfumas a los  amores sin fin

do añoro tu frescura juvenil.

.

Cómo olvidar tu brillo de marfil,

en dónde ha quedado el cielo carmín

de la rosa que enmudece al jazmín…

voz canora sin el grito infantil.

.

Dime quién te ha robado la belleza

por qué te sientes triste y deshojada,

Dime que es lo que causa tu tristeza.

.

La rosa renace,  no pierde nada

desde el cielo alimenta su corteza.

¡Por amor! “Jamás será sepultada”

.

.

©RAFAEL MÉRIDA CRUZ-LASCANO, poeta y escritor guatemalteco

“Hombre de Maíz, 2009”

Guatemala, C. A.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA