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LA MELCHORA
Tiene un color de greda La Melchora
Que se diría es alma del camino
Un yuyo/un nido/una simple piedra
Un silencio abundoso de latidos/
Tiene un color de greda La Melchora
Un lento oscuro sol de arcilla herido
Que diría viene desde el fondo
De un tiempo que no hubiera amanecido
Si no fuera su boca que en bagüalas
Va rescatando soles del olvido/
Si no fueran sus ojos que regresan
Lumbre adentro/como el mirar del vino
Duerme larga siesta en los Yuros
Así se anda el andar de su destino
Cuando saca su caja La Melchora
En el arrope de su piel le han visto
Se le hunde una luna de tristeza
Y le afloran las coplas del alivio
Y es otra luna compañera el parche
De su caja golpeada por su grito
Y otra Amaicha es que impera por la sangre
Y por cada guijarro del camino
A la luz de su son le danzan duendes
Convocando a la Chaya con sus mitos
Y si se junta con la Balderrama
Por las pascanas/subirá el delirio
Fermentando en el mosto bagüalero
Un ancestral fulgor de barro indio
Tiene un dolor de greda La Melchora
Un lento magro sol de arcilla herido
Como una soledad de antigüedades
Marchita bajo inviernos y sobre estíos
Así es que en su piel sangra la tierra
Y en su silueta sin verdor ni trigo
Parecieran anidaran tres palomas
La ausencia, la distancia y el olvido.
© ALFREDO TORRES BECERRO, poeta y escritor
argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
