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CUANDO ME HABLAS DE AMOR
Cuando hablas de amor oigo el susurro del viento que besa ... la muralla de mis ojos con tibieza. Sensación de letargo adormecido... en un verano que comienza. El alma se ensancha para anidar recuerdos que tatuados no se pueden borrar aunque lo quiera. Cuando hablas de amor me envuelve olor a tierra mojando mi trinchera. Y en esa simbiosis me mantengo en pie de alerta pues si sufro muero y si muero de amor en tu memoria seré eterna. ©LIBIA BEATRIZ CARCIOFETTI, poeta y escritora Argentina
Canciller Gobernadora Cultural de Asolapo Argentina
en Santiago del Estero, Argentina
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domingo, 3 de marzo de 2013
CUANDO ME HABLAS DE AMOR
sábado, 2 de marzo de 2013
MI SILLÓN
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MI SILLÓN
Todos
tenemos un sillón amigo que nos protege
como
un genio bueno.
A él
acudimos cuando el cansancio obliga,
cual
el saco que tiramos a la noche
sobre
el respaldo de una vieja silla.
La
espalda doblegada por horas de trabajo
encuentra
en ése apoyo el anhelado alivio,
Cuando
el domingo agranda el bache de los solos,
desde
el sillón amigo se buscan las pantuflas
y
algún programa absurdo
que
haga olvidar las horas y convierta al silencio
en un
tiempo con voces que ya no dicen nada.
El
sillón que conoce nuestras risas y lágrimas,
que
aporta su presencia, deja de ser el mueble
para
ser el amigo que no tiene ni nombre.
Mi
sillón está frente a una simple ventana.
Rectángulo
de cielo contemplo día tras día
y no
sé si es el mismo o se muda en mi anhelo.
Pienso
que en él me dormiré algún día
como
dormí las horas más tibias de mis siestas,
no
podrán despertarme, estaré lejos, lejos,
la
mirada hecha tiempo y el alma en una estrella.
ZULMA NICOLINI,
Canciller Gobernadora de Asolapo Argentina
en la
provincia de Entre Ríos, Argentina
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LÁGRIMAS NEGRAS
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El
poema Lágrimas Negras de la escritora y poeta Mary Acosta y que está basado en
el dolor de la guerra, merece dar la vuelta al mundo. Ayudémoslo, va en siete
idiomas. Gracias.
Raúl Lelli
(Escritor, Narrador oral)
Córdoba, Pcia Bs. As. - Argentina
Traducción : Raúl Lelli
LÁGRIMAS NEGRAS Lágrimas negras
se ahuecan como piedras
en rostros dormidos.
Sus cuerpos se extienden como raíces
sobre la enlutada tierra.
La sangre regada inútilmente
se desborda,
por el cántaro manso del tiempo.
El espacio llora lágrimas negras
y hoy se esparcen múltiples cenizas,
sobre almas quebradas.
Por el rincón de la luz
llueven lágrimas negras,
cristalizando la memoria de un tiempo
volcánico.
Tras crujidos dolorosos, nacen pétalos
marchitos
rogando dignidad.
Vidas sin corazones.
Corazones arrojados al sepulcro.
Y tras la realidad trágica,
un fuerte pestañeo:
Dios llorando.
BLACK TEARS Black tears
they swagger like stones
in sleepy faces.
Their bodies extend like roots
on the enlutada earth.
The uselessly watered blood
it is overflowed,
by the tame pitcher of the time.
The space cries black tears
and today ash-gray manifolds are scattered,
on broken souls.
By the corner of the light
black tears rain,
crystallizing the memory of a volcanic time.
After crujidos painful, are born withered petals
requesting dignity.
Lives without hearts.
Hearts thrown to the tomb.
And after the tragic reality,
a strong blinking:
God crying.
ROTTURE DEL NERO
Rotture del nero
swagger come le pietre
in fronti
sonnolenti.
I loro
corpi estendono come le radici
sulla terra
di enlutada.
L'anima inutile innaffiata
è traboccata,
dal lanciatore addomesticato del tempo.
Lo spazio grida le rotture nere
ed oggi i collettori cenere-grigi sono sparsi,
sulle anima rotte.
Dall'angolo della luce
il nero strappa la pioggia,
cristallizzazione della
memoria di un tempo vulcanico.
Dopo i crujidos dolorosi,
sono i petali appassiti nati
richiesta della dignità.
Vite senza cuori.
Cuori gettati alla tomba.
E dopo realtà tragica,
un forte lampeggiamento:
Gridare del dio.
LARMES NOIRES
Larmes noires
ils sont
creusés comme pierres
dans des
faces dormies.
Ses corps sont
étendus comme racines
sur la
terre enlutada.
Le sang
arrosé inutilement
il est
débordé,
par la
cruche apprivoisée du temps.
L'espace
pleure larmes noires
et on
disperse aujourd'hui de multiples cendres,
sur les
âmes cassées.
Par le
coin de la lumière
pleuvoir
des larmes noires,
en
cristallisant la mémoire d'un temps volcanique.
Après
crujidos pénibles, naissent des pétales fanés
en
demandant de la dignité.
Vies
sans coeur.
Coeurs
faits apparaître à la tombe.
Et après
la réalité tragique,
un fort
pestañeo :
Dieu en
pleurant.
SCHWARZ-RISSE
Schwarzrisse
sie
swagger wie Steine
in den
schläfrigen Gesichtern.
Ihre
Körper verlängern wie Wurzeln
auf der
enlutada Erde.
Das
unbrauchbar gewässerte Blut
es wird
übergelaufen,
durch
den zahmen Krug der Zeit.
Der Raum
schreit schwarze Risse
und
heute werden Asche-graue Verteilerrohre zerstreut,
auf
defekten Seelen.
Durch
die Ecke des Lichtes
Schwarzes
zerreißt Regen,
Kristallisierung
des Gedächtnisses einer vulkanischen Zeit.
Nach den
schmerzlichen crujidos, sind geborene verwelkte Blumenblätter
Forderung
von Würde.
Leben
ohne Herzen.
Herzen
geworfen zum Grab.
Und nach
der tragischen Wirklichkeit,
ein
starkes Blinken:
Gottschreien.
RASGOS DO PRETO
Rasgos do preto
swagger como pedras
nas caras sonolentos.
Seus corpos estendem como raizes
na terra do enlutada.
O sangue inùtil molhado
é transbordado,
pelo jarro doméstico do tempo.
O espaço grita rasgos pretos
e os distribuidores cinza-cinzentos são dispersados hoje,
em almas quebradas.
Pelo canto da luz
o preto rasga a chuva,
cristalizando a memória de uma estadia vulcânica.
Após os crujidos dolorosos, são as pétalas withered nascidas
pedindo a dignidade.
Vidas sem corações.
Corações jogados para o túmulo.
E após a realidade trágica,
piscar forte:
Grito do deus.
РАЗРЫВЫ
ЧЕРНОТЫ
Разрывы
черноты
они
хорохорятся как камни
в сонных
сторонах.
Их тела
удлиняют как корни
на
земле enlutada.
Безполезно
намоченная кровь
она
переполнена,
прирученный
питчером времени.
Космос
плачет черные разрывы
и
сегодня зол-серые коллекторы разбросаны,
на
сломленных душах.
углом
света
чернота
срывает дождь,
выкристаллизовывать
память вулканического времени.
После crujidos тягостных,
рожденные ые лепестки
спрашивать
сан.
Жизни
без сердец.
Сердца
брошенные к усыпальнице.
И после
трагичной реальности,
сильный
моргать:
Плакать
Бог.
MARY ACOSTA, poeta y
ecritora Argentina.
Miembro
Fundador de Asolapo Argentina
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miércoles, 27 de febrero de 2013
DAMA DE LA NOCHE
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DAMA DE LA NOCHE
Luna
prostituta de
cada noche
que iluminas
la esquina de la
calle
mujer fácil que
te entregas
a los paseantes
que
cobijados con tu
luz
salen en busca de
placeres y amantes
Luna
reflejada en
crapulosas aguas
te ufanas de tu
narcótica belleza
escrita en los
versos de famélicos amores
con tu caminar
errante
nadie sabe de
dónde vienes
ni adónde vas
te muestras
lujuriosa en el firmamento
bajas a la tierra
a enseñar
tus obscenos
encantos
sobre la diamantada
laguna
Mágica prostituta
que envileces
mis pensamientos
los que por ti
se han perdido en
lodazales de pasión
y mi cordura
deslumbrada por tu espectro
no la
reconozco ya
Dama ebria de la
noche
llévame contigo
por esas calles
perdidas y oscuras
donde recrear tu
embeleso
llévame contigo puttana que quiero perderme
en tus noches de
placer
y de irresistible
lujuria.
RUTH PÉREZ AGUIRRE, poeta y escritora de México
Miembro
Honorífico de Asolapo Argentina
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VIVIR CON MIS RECUERDOS
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VIVIR
CON MIS RECUERDOS
Cuando cese mi tiempo de nombrarte
porque la muerte me haga entre sus sombras,
conmigo golpearán en sus alfombras,
vestuarios de las noches al buscarte;
y obteniendo en mi afán el baluarte,
la arritmia de lo bello si me nombras
y en párpados de miel me desescombras,
¡que largo corredor para adorarte¡
¡que túnica de fiesta aquel aparte
sin pena, sin dolor, donde inventarte
como un sueño que llega en algarada,
y en celo de unos versos confesarte,
que quiero madrugar volviendo a amarte
muy antes que nos muera la alborada!
ESTHER GONZÁLEZ SÁNCHEZ
Vigo-España
Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA
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martes, 26 de febrero de 2013
ALEGATO DE JUAN NADIE
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ALEGATO
DE JUAN NADIE
“Protesto contra la actual
sociedad”
Damas y caballeros: Yo soy
el hombre que todos conocen como Juan
Nadie. He escogido este nombre porque parece describir al hombre de la calle.
Al Alcalde y al Gobernador no les gustan los artículos que escribo. La gente
como el Gobernador y ese otro están preocupados, pero no voy a hablar de ellos;
voy a hablar de nosotros, la gente normal, los Juan Nadie. Si les preguntaren
cómo es el Juan Nadie corriente no podrían decirlo porque es un millón de
casos. Es el señor grande y el señor pequeño; es ignorante y es sabio; es
esencialmente honrado, pero tiene un ladrón dentro de sí: en oportunidades
entra a una cabina telefónica, no sin
antes mirar a través de la ranura de la cerradura para ver si alguien se ha
dejado diez centavos. Es el hombre para quien redactan los anuncios; aquel a
quien muchos pretenden venderle cosas; siempre acaba pagando el pato, y es la
mayor fuerza del mundo. ¡Sí señor!...¡Somos una gran familia los Juan Nadie!
Somos los mansos que teníamos que heredar la tierra. Estamos en todas partes:
cosechamos; excavamos en las minas; trabajamos en las fábricas; llevamos los
libros; hacemos volar los aviones; conducimos los autobuses, y cuando un poli
grita: ¡Atrás...! ¡Usted...atrás!..., se refiere a nosotros, los Juan Nadie.
Hemos existido desde siempre: hemos construído las Pirámides; hemos visto a
Cristo crucificado; extraído metales para los emperadores romanos; navegados en
las carabelas de Colón; hemos salido de Moscú con Napoleón y nos hemos
congelado con Washington en Princeton. ¡Sí señores!...Hemos estado allí, y
aportando nuestro grano de arena desde los inicios de la historia del mundo, y
en nuestra lucha por la libertad, hemos golpeado en la lona muchas veces. Pero
siempre hemos vuelto a la lucha, porque somos el pueblo y somos fuertes. Han
empezado a hablar de la gente libre que se reblandece, que ya no puede más... ¡Todo
eso es mentira! La gente libre podemos cambiar el mundo, desde la guerra hasta
el juego más insignificante, si nos lo proponemos. Sé que muchos de ustedes se
preguntan qué puedo hacer: sólo soy un pobre hombre...yo no cuento. Pues, se
equivocan. Los pobres hombres siempre han contado, porque a la larga, el
carácter de un país es la suma total del carácter de sus pobres hombres. Pero
tenemos que actuar todos juntos. No podemos ganar el juego si no hacemos
un trabajo de equipo, y ahí es donde
aparece cada Juan Nadie. Depende de él unirse a su compañero de equipo. Y su
compañero de equipo, amigos míos, es la persona que tiene al lado. Su vecino es
una persona enormemente importante; lo necesita y él necesita de ustedes. Así
que, cuídenlo si está enfermo; denle de comer si está hambriento; y si no tiene trabajo búsquenle uno; hablen
con él si está preocupado. Para la mayoría de ustedes su vecino es un extraño.
Un tipo con un perro que ladra y una pared que lo aísla, pero ahora ya no puede
ser extraño nadie que forme parte de su equipo. Así que ¡derriben esas paredes
que los separa! Derríbenla y derribarán todos esos odios y prejuicios.
¡Derriben esas empalizadas y habrán realizado un trabajo digno! Sé que muchos
estarán diciendo: ”Este hombre está pidiendo un milagro; espera que la gente
cambie repentinamente”. Pues, se equivocan, ¡No es un milagro!, ¡No es un milagro!,
porque he visto que ocurre una vez al año, todos los años, al llegar
*
-Éste es un fragmento de una
historia que he recogido porque me siento partícipe de esa cruda historia. Soy
un Juan Nadie dentro de los millones que habitan el planeta. Muchos pensarán
que este profundo alegato es producto del sentimiento de un comunista; de un piquetero; de algún anarquista marginado de la sociedad. ¡Lejos de la realidad!
Son conceptos vertidos por un actor para una película. El film lleva por
título, precisamente “Juan Nadie”, y el actor se llamaba Gary Cooper. Este
astro del firmamento hollywoodense, tan identificado con los personajes
invencibles de la farándula, supo producir joyitas como la mencionada. La
película fue dirigida por Frank Capra en 1941. Y yo me pregunto: ¿En estos
tiempos de muertas utopías, Capra y el grande de Gary se habrían animado a
elaborar algo así?
OSVALDO ZERBINI, periodista, poeta y escritor
argentino.
Miembro de Asolapo Argentina
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IMPÍOS
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IMPÍOS
Señora de esta
tarde,
a medida que la luz sucumbe
sobre la alameda,
un chispeo de soles
te hurga las pestañas
e inflama su rubor por tu cintura.
Soy el señor de la hora última;
el que guarda en su narciso
casta
imagen de la hembra
acaecida siempre;
archivada en el racimo
y la simiente, o en el cristal
prosódico del vino:
prima copa del celo refulgente.
Somos dos,
tan sólo un par de impíos,
paganos moradores de la tarde
esperando la noche que acontece.
Indefectible sombra,
lujurioso aquelarre,
hasta el instante mismo en que amanece.
NORBERTO
PANNONE, Periodista, poeta y escritor argentino.
norbertopannone@yahoo.com.ar
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LA VESTIDURA
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LA VESTIDURA
Poeta
raído de extraña vestidura,
procedencia
de río y viento.
Alma
cautiva que aletea, desesperada
Al
fin sepultado en su voz – se paró el día
con
ecos y retumbos empedrados bajo la lluvia
en
la hondura celeste de la inmensidad.
La
noche derribó sus espantajos
con
zafiros rutilantes de racimos lejanos
desteñidos
por el fuego amarillo.
Dejaremos
que duerma en arrullo largo,
con
los versos espinados de su tiempo.
Al
fin descansa la metáfora ardiente de su alma.
CARLOS SPLAUSKY,
poeta y escritor argentino,
de su libro “Filamento
Sinfónico”.
Miembro fundador de
Asolapo Argentina
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POLVO DE ESTRELLAS
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POLVO DE ESTRELLAS
Polvo de estrellas en una galaxia,
azul espiral chispeando energía, y en un ululato la celeste vía dibuja su salmo de mística gracia. Mundo de ojos que jamás se sacia en un banquete de quarcks y bosones, explotan las novas en cándidos sones, orfebre artificio, mitral autocracia; fuerza fundamental del Universo cuádruple interacción del esfuerzo integrador y destructor que porfía; sofisma, misterio, del astral almuerzo, me trepo en el lomo del impúber cierzo como un rostro en soles que impávido espía! MARIAN MUIÑOS, de Pontevedra, España y RODOLFO VIRGINIO LEIRO, de Buenos Aires, Argentina
Poetas y escritores Miembros
de Asolapo Argentina
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