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ALLÍ INCLUSIVE
Como Penélope Black pertenece al ahora la conmueve la inmediatez el mensaje vacío junto a exuberantes metabólicos un perfil celular lo engrasado que no encaja ¿Ser y no ser es lo mismo que ser o no ser? ¿Qué estás pensando Monique? En ámame o déjame soy de Río Copacabana Ipanema. Mientras se dispara digital su entrepierna, despliega un pubis axial all inclusive now please love me I am alone it`s raining y antes que se haga tarde precisa un orgasmo de never abre las piernas cierra las piernas quiere que toquen el timbre que algo suene despertar. Sí sí, quién es? Nadie llega nadie hay nadie detrás de la puerta de lluvia. El espejo ostenta su falta de rostro no tiene rostro quien miente así no tiene verdad la lluvia arrasa el jardín de Tirteo los 33 cristales de la casa permanecen inmóviles afuera se pudre la sandía llena de agua que cae ella se ahorca con su accesorio de oro se desinfla como globo de aire ¿Puedo dejar ir el globo Elvira para que sea libre? Ansiedad en filamento flash splash esplín plan que muere en saco roto sus vísceras se mueven tudo bein ella se ama ama a Blackyyon que ama a su amante que ama al amante que ama ella ama en mensaje de texto con una vulgaridad antigua que sabe a fraude lo que nunca supo ni sabrá es la condición del amor Narciso Enrique Ana Bolena Yon ¿Puedo dejar ir el globo Elvira para que sea libre? La flatulencia joven no sabe esperar, desnuda un arma de crédito plástico a modo de redimir del colmo del colmo se remite a lo obvio a lo aceptable mientras calla colecciona historias miente tesoros de plumas de aves del paraíso pecados capitales asombros que desordena teme perder el llanto automático la leche de la risa la nada misma es ese faisán que cuelga del mantel que cuelga del maracuyá que cuelga de su mucama que cuelga de una ventana que cuelga de su cocina es la nada misma la que enrarece el aire el celular muestra sus grandes dientes -señora ya está lista la soga al cuelo- -señora ya está preparada la pérdida de tiempo- Un holograma es tan solo insignificancia una fotografía aplastada bajo un vidrio junto a la seca cucaracha Dios vive debajo de su almohada la piedra del rechazo es ahora la piedra principal en el vórtice de sus dedos baila la impaciencia detrás de los anillos se diluyen los valores. Su objetivo no se cumple. Hoy Dionisios se queda en su casa, llueve no se delinque piernas afuera selva abajo lo obsceno es perderse en la nada sin transcurrirla llueve y no llueve acaso poco importa que llueva. Yo que fui asaltada por el miedo cuando la tarde se hizo noche cuando la vereda se hizo tarde no razoné las cosas de perder lo que encontré o de encontrar lo que perdí en tanto entre ellos el hueco el abismo el salto el aro de fuego apagándose por la distancia lo que se termina se termina dijo el entrenador personal cuando rasgó su vestido por ante última vez gata en celo -cuerpo como el tuyo no vi jamás- Una realidad viscosa corre por sus piernas por rincones sin localizar se enumera por las dudas Yon descubra esa roca obtusa. Una silicona sin asistencia permite la denostada grieta la serpiente del horóscopo chino la serpiente bíblica el silencio tapeándose con una cobra de colágeno sus manos hechas de ventosas. El veneno en aerosol hará que no sufra más ese si si, ese que los mata bien muertos. El callejón con salida da al hotel cinco estrellas. La estupidez humana incluye una puerta blindada por la falta de tacto una colisión de ecos destroza la habitación sobre la pared cuelga un turista que oficia de clown condicionado, -no te lo podes perder Valle- Hoy nadie se divierte. Después del holocausto judío sueño adentro de la Toral cerca de ese monumento de clausura se dilata el tiempo cuando no se soporta me detengo hago un fundamentalismo de la nada escribo aquella perversión es un adulto ese hombre que se para en una esquina y desenfunda su sexo enfermar es no recordar más nada y tener que seguir, vamos vamos. Así seamos carne picada.
MARÍA
CRISTINA VALLE, poeta y escritora argentina
Miembro Fundador de Asolapo Argentina
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domingo, 24 de febrero de 2013
ALLÍ INCLUSIVE
miércoles, 20 de febrero de 2013
YO CREO EN EL AMOR
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YO CREO EN EL AMOR
Yo creo en el AMOR, porque lo siento
latiendo en cada fibra de mi ser,
él canta en cada gota de mi sangre
su divina canción de AMOR.
Él es la Primavera de mi alma,
que eternamente me hace florecer,
es la estrella de luz de mi existencia
i el sol de oro de mi atardecer.
Él rige divino, soberano,
mi amoroso destino de MUJER
i es DIOS quien me encendió
dentro del alma,
estas ansias inmensas de AMAR.
PARA CANTAR AL AMOR
Para
cantar al AMOR
tengo
voz en la garganta
i
el corazón se agiganta
abrasado
en dulce ardor.
Para
cantar al AMOR
tengo
sangre yo en las venas,
cantando
se van mis penas
i
siento la alegría de vivir.
Para
cantar al AMOR
tengo
besos en la boca
i
es mi alma abeja loca,
embrujada
de dulzor.
Para
cantar al AMOR
viviré
mi vida entera
i
aún después que yo muera,
mis
versos dirán AMOR.
LUZ SAMANEZ PAZ, POETA Y ESCRITORA DE CUSCO, PERÚ
Presidente internacional de Asolapo
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jueves, 7 de febrero de 2013
SIN BRÚJULAS NI ACENTOS
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SIN BRÚJULAS NI ACENTOS
Ahora que voy sola en este cuerpo,
sin brújulas ni acentos,
sin pañuelos ni adioses
que agiten despedidas,
los feudos de mis aguas
corren tristes, vacíos ya de luz,
como una Navidad de verso solitario.
Y frente al mar abierto
de un soliloquio eterno
siento la pesadumbre
del que vuelve vencido
portando barricadas
de duelo entre los dedos.
No hay dioses en mi cuarto,
ni gubias, ni cinceles,
ni muelas moledoras de infortunios,
tan solo una metástasis de pasos
y un arca de Noé, tras el diluvio.
ESTHER GONZÁLEZ SÁNCHEZ escritora y
poeta de Vigo,
Pontevedra, Galicia-España
Miembro honorífico de ASOLAPO ARGENTINA
Distinción bronce por la no violencia y la paz
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miércoles, 30 de enero de 2013
SONETO EN AZUL
SONETO EN AZUL
A mi hijo Eduardo Oscar Leiro (1992)
Yo no
tengo un azul en mi retina,
ni es
azul el color de mi ventana,
no es
azul el color de mi mañana
ni hay
azul en la tarde que declina.
No hay
azul en mi noche de desvelo
ni en
la vasta planicie de mi día,
no
dibujo en azul mi sinfonía
ni
gesto algún azul del azul vuelo.
No
dispongo de azules compañeros
que
surcando la mar,.azul maderos,
flotando
en un azul de mi azul viaje,
me
arrojen sus azules esplendores
para
pintar de azul mis viejas flores
con el
azul pincel de mi coraje!
RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino
Miembro
fundador y Asesor Cultural de Asolapo Argentina
Nominado al Premio Nobel de Literatura 2010
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domingo, 6 de enero de 2013
LOS REYES MAGOS
LOS REYES MAGOS
-¡Si vos no te portás bien,
le digo a los Reyes Magos
que te dejen sin regalo
y te quedas sin el tren!...
es que mi vieja, también,
un poco se aprovechaba...!
por que esa noche llegaban
los Tres Reyes de Belén!
La carta la había mandado
sin faltas de ortografía,
así los reyes veían
de que era un chico aplicado.
Hice todos los mandados,
me lave hasta las orejas,
porque ese día mi vieja
me tenia acorralado.
La luna hacia brillar
el lustre de mis zapatos...
Y si ellos fueran chicatos
¿Quién les podía avisar?
Por eso al irme a acostar,
puse la almohada a los pies
y me acosté del revés
para poder vigilar...
¡Cuando más lo precisaba
me vengo a quedar dormido!
Me desperté a los maullidos
del gato de la encargada...
Ya entraba la madrugada
y un trencito, el más diquero,
del umbral me saludaba...
Lo habían dejado de frente
Ya listo para marchar...
con él me iba a despertar
a mi madre alegremente
¡Que alegría que uno siente!
- explicarlo yo no puedo-
¡ Unas ganas de ser bueno,
de ser bueno hasta la muerte
Al que dejaron sin nada
fue al hijo de la de al lado...
¡Como se habrían olvidado!
Siempre “muy bueno” sacaba...
Con nosotros no jugaba
porque en seguida tosía,
y los reyes no sabían
que el padre no trabajaba...
Yo comprendí su dolor
Cuando me vio con el tren:
Se acerco a mirarlo bien
Y después lo acaricio...
A mi me daba calor
de que me viera jugar
Y en casa lo invité a entrar
Y él también se divirtió...
¡Cuantos Reyes han pasado
por la puerta de mi vida.
Y a mí alma dolorida
Cuantas veces la he dejado
como un zapato gastado,
esperando a su Melchor
que le dejara el amor
para un mundo envenenado!
Esta noche por los cielos
llegarán los Reyes Magos;
vendrán trayendo regalos
a los chicos que son buenos,
pero hay otros pibes buenos
en otro lado de la tierra,
que por culpa de una guerra...
¡no han de pasar los camellos!
Señor: yo aprendí a rezar
Arrodillado con mi vieja;
Si nunca te fui con quejas
hoy me tenes que escuchar:
¿Por qué tienen que pagar
esos pibes inocentes,
de que en el mundo haya gente
que sólo piensa en matar?
Ellos ¿qué saben de guerras?...
¡ellos quieren Reyes Magos!
¡y ellos, en vez de regalos
tienen un miedo que aterra!
Si vos pararas la guerra,
pasarían los camellos.
¡Yo te lo pido por ellos!
¡por los pibes de mi tierra!
HECTOR GAGLIARDI
Héctor Francisco
Gagliardi (1909-1984) fue un destacado
poeta, recitador y letrista de tango
argentino, conocido por sus poesías y textos en lunfardo. Fue probablemente
el poeta que mayores ventas de libros alcanzó en la historia Argentina, si se
exceptúa el Martín Fierro, alcanzando un
millón y medio de ejemplares.
Nació en el barrio de Constitución de la Ciudad de Buenos
Aires, en la calle Lima al 900, viviendo durante su infancia y juventud en
el barrio
de San Telmo. Reconocido hincha de Racing Club de
Argentina, le llego a escribir más de un poema al club de sus amores. Fue
íntimo amigo del poeta Celedonio Flores ("el negro Cele"). Él lo
impulsó a recitar sus versos en público, haciéndolo por primera vez en un bar
de la cortada Carabelas, centro nocturno tanguero por
excelencia. Esa misma noche lo escuchó un productor y lo llevó a Radio Belgrano, donde para recitar
sus poesías en el programa de Jabón Federal, alcanzando gran
éxito popular.
Su apodo de El Triste, proviene de su debut, durante la Segunda
Guerra Mundial, recitando su poema "Reyes magos", una
emotiva composición sobre la guerra, los niños y los juguetes. Su primer poema
fue "Media noche" al que Troilo puso música pero nunca lo grabó. El
tango "Media noche" que registró Troilo es otro, compuesto por Eduardo Escaris Méndez y Alberto Tavarozzi.
viernes, 4 de enero de 2013
LIBERTAD
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LIBERTAD
¿Libertad?
¡No me la interpreten mal, no me la confundan!
¡Libertad,
OH Libertad! ¡Qué hermosa palabra!
Estoy
segura que nadie, absolutamente nadie, tiene el mismo concepto ni le da el
mismo valor a esta hermosa palabra.
Yo
me la imagino vestida de blanco, de azul, de verde, envuelta de rojo, pero nunca de negro.
Blanco
por su pureza, la Libertad la tiene, de azul porque vaga a través del ancho
cielo a la busca del todo y de todos,
pues a todo el mundo incumbe.
De
verde porque siempre es y será Esperanza, porque la Esperanza vistió a la
Libertad, y de rojo porque en sí encierra el empuje de la lucha ante la
injusticia, porque la Libertad es ¡tantas cosas.!
Es
el compás de mi aliento, la mesura de mis actos, el mar donde nadan mis ilusiones.
Cuando el sociólogo anarquista
Proudhon apunto a que “mi libertad
termina donde empieza la tuya”, ordenó el pensamiento, no en la Libertad
individual sino, en la colectiva, en la prolongación universal de un valor común
a todos. Porque todos la ansiamos.
Junto
a sus hermanas Igualdad y Fraternidad, Libertad se vistió de futuro con fuerza
y junto a ellas llevaron al pueblo francés a una revolución que cambió como no
había conocido nunca, la humanidad.
Y
la señora Libertad, tanto vestida de azul, de rojo o de verde fue sembrando de
ilusiones, de derechos, de justicia por donde puso y pone su asiento y nadie,
ni nada se le resiste. Es como agua para el sediento, apoyo para el abatido y
una tabla de salvación para el naufrago social.
NO
hay libertad sin conciencia, sin derechos y responsabilidades, y nunca,
viaja sola. Lo hace acompañada de lo justo, lo noble, lo profundo.
Es
más importante que la esencia de un perfume, más profunda que las aguas del
océano, más grandiosa que el universo ya que nos es tan necesaria como el
oxigeno que respiramos y donde carece,
todo se desvanece y perece sin remisión
Es
el agua del sediento, la luz del nuevo amanecer, el futuro en esencia y la paz
de mi espíritu. Alimenta armónicamente la convivencia.
Hace
frente a la opresión, al autoritarismo y lleva en sí el equilibrio del valor
más importante que rige nuestra existencia, tanto individual como
colectivamente.
¿Pero oiga y el libertinaje? ¿Qué me dice del
libertinaje?
¡Perdón, lo
siento, a ese señor, yo, no lo conozco!
©SALOMÉ MOLTÓ, periodista, poeta y escritora. Alcoy,
Alicante, España
Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA
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miércoles, 2 de enero de 2013
EL CÍVICO
EL CÍVICO
Mesita cautivante en la
vereda,
espuma de cerveza que
te empiola
y el cívico invitante
que te enrola
entre el faso y su
lírica humareda;
un bolsiyo junando su moneda,
el gacho, el lengue, la vitrola
y el impudor de un sueño festichola
con la mina y el briyo de la seda.
Noche sabia de escabio que te enreda,
muchachada feliz, rostro que queda
perdido en tiempo limpio, sin gayola,
y el cívico glorioso en la vereda
hoy me envuelve en su vieja polvareda.
Mi mesita de bar, se quedó sola.
RODOLFO LEIRO,
poeta y escritor argentino, Asesor cultural
de Asolapo
Argentina de su libro “En Lunfa”...
Y FUE CIERTO..! A los niños sin pan
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Y fue cierto!..
A los niños sin pan!
Giran los soles
con su sencilla
belleza.
Abiertas manos la
tierra,
como un soplo
festivo,
arrancan el oro,
el maíz,
el trigo del pan
solidario,
dando lugar al
milagro,
giran entre
sí azarosos
y fue cierto!..
el hambre.
Orillas intactas,
inocentes,
abrieron
sus destinos.
Alientan
canciones,
abren las
infancias,
naufragan en
giros.
Descifran sus
estrellas y
giran los soles
girasoles,
en el vuelo de la
tarde suave.
Transparentes
invocan raíces
y sobre el pan
rueda al azar!.
Las bocas dignas esperan.
Ninguna elección
es inocente
en la piel de los
silencios.
La palabra...
una rosa
estremecida
sobre el lienzo
de sus frentes.
LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora
Buenos Aires //
Argentina
Embajadora de
Asolapo Argentina
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LATITUDES
LATITUDES
Lágrimas mutiladas.
Orfandad de estrellas.
Pájaros sublevados.
Un abismo me extorsiona
hasta socavar el perímetro
de mi alma.
La mañana enmudece
y los trinos retumban
en un eco que se distorsiona
hacia la nada.
Hay una distancia gestada
en el ritmo nocturnal de medianoche,
que me aleja del vértice más cercano
donde danzan las alondras.
Es muy tarde y es otoño.
Caen las sombras
equidistando siluetas imprecisas.
Es muy tarde y la memoria
se adormece, se detiene
en el preámbulo inconcluso
de alguna historia.
Me bebo los sueños.
Hoy es tarde y es de noche
y mis aves se han ido a refugiar
en sus nidos de hielo.
Mañana desandaré latitudes
para reencontrarme en el último recodo
de los muros que me encierran.
ELSA FLORIT, Cañada de Gómez,
Santa Fe, Argentina.
Miembro honorífico de Asolapo-Argentina
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