ENTREGA

ENTREGA

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Al Papa Francisco 

 .

El alma en flor espeja tu  rostro decidido

ante  el inmenso voto  que se alza  ante tus ojos

te ofreces plenamente  sin pena ni sonrojos

y alzas   al mundo aciago con ancestral  sonido

 .

el Padre Nuestro Eterno  rezado entre despojos

del cruel materialismo que aún ata al hombre  herido

y con prudencia justa instas   al renacido

espíritu fraterno sin rencores ni enojos.

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Francisco de los pobres, Francisco de la gente,

nos tomas de la mano e inscribes en nosotros

tu marca apasionada, la fuerza trascendente

 .

de la hermandad humana, del Uno con  los Otros

¡Eres el  religante  sutil y transparente

que nutre nuestra vida con fúlgidos calostros!

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® IREME MERCEDES AGUIRRE , Buenos Aires, 13 de marzo 2013

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

POEMA PARA FRANCESCO

POEMA  PARA FRANCESCO  (LUNFARDO) 

Decíme vos, che, Bergoglio

quién te nominó pa’ Papa

batí por Dios si Jesús

intercedió ante su viejo.

Vos tenés la rea estampa

que Discepolín creó

la misma que Homero vió,

y el payador de la Pampa.

Parlá en latín con los gringos

y en lunfardo con los reos

que el canto del benteveo

sobre el lomo de los toros

mancuse de todos modos:

tu trajinar con los pingos

como Gardel, que era gringo;

tus veleidades tangueras

con cortes y con quebradas;

y tu Santo que en el fóbal

fue un cura que se apodaba

Lorenzo, y en Boedo estaba

-un barrio fenomenal-.

Balconeando directrices

de San Ignacio apostaste

en defender la moral

que estaba como en corral

y por eso te jugaste

la partida sin matices:

¡a una sola carta envido,

al pobre ayudo y convido!

Baten que Dios convino

en proclamarse argentino,

por eso creó a Gardel

y a Evita, con mucho tino,

a Fangio le dio cartel,

a Diego mano bendita

y a Messi en agua bendita

lo bautizó goleador.

A vos Bergoglio te puso

de gaucho para el rebaño,

pa’ impedir que le hagan daño

con pensamientos obtusos

los maulas que con dinero

arremeten contra el pobre

-afanándoles los cobres

que gana con su sudor-

como negando valor

al pan que dará a sus hijos

el mismo que Dios bendijo

y el malandra con sus vicios

de furcador insolente

-guante blanco e indolente

le arrebata con codicia-

pa’ conseguir con astucia

guillando en maniobra sucia

su cabalete a la gurda.

Tené cuidado ¡dequera!

del gárrulo, mancusador

que en la primera ocasión

sin “arzobispo” ni “cabra”

caloteará sin rubor

al belinún farabute.

Y ayudá a los poligriyos

que forman el sabalaje

da lo mismo que sea grela

o el cusifai sea garabo

que cuando aprieta la hambruna

no elige rubio ni bruna,

haiga sol, esté la luna

labre surcos con su arado

haga fiaca o esté en vela

da igual, el que se desvela

pensando en su triste sino,

que el que solo piensa en vino

y al palenque ata su pingo

del boliche los domingos.

Yo no te quiero esgunfiar

pues que te estriles no quiero,

vivimos momentos fieros

y vos sabrás comprender

que solo pido porfiar

para un camino emprender

con amor y con justicia;

que se acaben los corruptos

ladrones que en modo abrupto

promueven vida ficticia

actuando con estulticia.

CESAR TAMBORINI DUCA, de León, España.

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

Algunos términos lunfardos:

MANCUSAR:  Hablar    /    BALCONEAR: ver, observar    /    BATIR: decir, delatar    /    MAULA: cobarde    /   

AFANAR: robar    /    MALANDRA: delincuente    /    FURCADOR: ladrón (utiliza la maniobra de ‘furca’, del it. horca)   /

GUILLAR: robar dinero con engaños   /   CABALETE A LA GURDA: bolsillo lleno  /  DEQUERA: advertencia ¡cuidado!   /

GÁRRULO: charlatán    /    ARZOBISPO: cortafrío    /    CABRA: palanquita    /    CALOTEAR: robar, estafar    /

BELINÚN: papanatas, tonto    /    FARABUTE: informal, insignificante// alcahuete,     /    POLIGRIYO: hombre pobre   /

SABALAJE: conjunto de gente de baja condición social (de “sábalo”, pez de carne poco apreciada)  /  GRELA: mujer  /

CUSIFAI: persona innominada (de la conjunción de “coso” y el it. “fai”)    /    GARABO: hombre  /  FIACA: desgano     /

ESGUNFIAR: fastidiar    /    ESTRILARSE: enojarse

MUJER DESCONOCIDA

MUJER DESCONOCIDA

Me hubiera gustado conocerte,

recoger tus manos abnegadas
y pedirte perdón por las mías,
pero ibas ajena, vencidos los ojos
acaso ensimismada en el paisaje de otros ríos,

de otras tierras que no nos pertenecen
y traía anclados tu mirada.

Niña mujer o mujer niña de arenas sin parques
te leías triste en un asiento;

yo iba contigo

pero no pude encontrarte: tu cansancio
viajaba lejos, mucho más lejos que el mío.

Lo siento.

No pude regalarte una sonrisa.

ESTHER GONZÁLEZ SÁNCHEZ

Vigo-España

Miembro Honorífico de Asolapo-Argentina

JUANA CASTILLO ESCOBAR - HAIKUS

Óleo sobre tela. Juana Castillo Escobar. Pintado hacia 1995-96.
Es copia de una imagen que llegó a mis manos, desconozco el autor.

HAIKUS

 Nº 247

Entre arcos en flor

ha de vivir la mujer.

Es música. Es luz.

Jueves, 7-III-2013 - 21,45 p.m.

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Nº 250

Trabajadora,

mujer, madre y esposa...

¡Maravillosa!

Viernes, 8-III-2013 - 9,50 a.m.

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Nº 251

No somos ni más

ni menos que los hombres.

¡Somos..., mujeres!

Viernes, 8-III-2013 - 11,21 a.m.

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JUANA CASTILLO ESCOBAR, poeta, escritora y artista plástica de Madrid, España.

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

ALGUNA VEZ

ALGUNA VEZ

Alguna vez,

no se ni cuando,

creí  que era primavera.

Pueril intento de domar

con poco esfuerzo

la utopía de esperar

por un verano.

Después, las hojas

gastadas de pasado

se han ido derrumbando.

Un otoño, quizás, inesperado

me obligó sin cortesía

a comprender del frío

la inclemencia que roía.

Alguna vez,

yo no se cuando,

el crudo invierno de la vida

paseará su miseria

en mi ventana

y andará por las noches

traicionando  la memoria,

que aún conservo en vano.

©NORBERTO PANNONE, Marzo de 2013

ESPERA

ESPERA

 Yo sigo parado en la esquina bohemia.

La luna me arroja el beso primero,

en brillo me acerca el grácil te quiero

 .de una boca leve, ansiosa, que apremia.

Consumo la tarde huraña de anemia,

con viejos recuerdos lastimo y me hiero.

Acaso hace tiempo que lacro mi huero

como un expulsado de leda academia.

No porta mi espera torpe blasfemia

ni busca sumirse en pérfida endemia

mientras tu promesa fue nuda presencia,

nostalgias de antaño que ruedan ahora,

luz de fanales lamiendo mi espora

que rueda  mi cosmos sumido en ausencia.

ESTHER GONZALEZ SÁNCHEZ y RODOLFO LEIRO

Miembros integrantes de ASOLAPO ARGENTINA

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SER MUJER

*SER MUJER* 

Anticipándome en mi homenaje al día de la MUJER... BENDICIONES A TODAS ELLAS ....

Ser mujer es una honra

porque fui engendrada

en el vientre de una mujer,

porque mil vientos no torcieron mi cara

y siempre vi lo que quise ver.

Ser mujer me causa ¡Tanto orgullo!

como nunca creí tener.

Y aunque muchos quieran

edificar muros de indiferencia

uno a uno los haré demoler.

Ser mujer es abrazar el mundo

y sentir que se lo puede sostener.

Que mi sexo no es impedimento

y que lograrlo todo cuanto me propongo

con constancia y esfuerzo lo lograré hacer.

Hija, hermana, esposa, madre, cura almas

"NAVE DE MERCADER"

Amasa el pan, labra la tierra, cría a sus hijos

maestra sin título, ni exámenes...

consultora privada y a deshora

que trabaja hasta el amanecer.

Sin derechos; ni reconocimientos

pero con obligaciones...

impuestos por una sociedad

que no la quiere contener.

Maltratada a veces por su propia familia

que por amor y miedo ¡calla!

y así simplemente deja de ser.

Su silencio dice más que cien palabras

y su dolor solo ella lo conoce

porque no lo trasunta, ni lo deja ver.

Expreso con mi voz y con mis letras

lo que tantas mujeres quisieran también

pero les temen a las represalias

y ser maltratadas otra vez.

Que un loco pirómano le prenda fuego

y acabe con sus sueños de una vez.

¿La justicia? ¡Se fue de vacaciones!

Y sin previo aviso les dejó un cartel.

Las cárceles se atestan de asesinos a sueldo

de cobardes sin escrúpulos

que violan hasta el nombre de una mujer.

Algunas por los golpes

se olvidaron quienes eran...

de sus edades, sus sueños...

mancillaron sus lechos, sin saber quien fue.

¿Las leyes? ¡Dormidas! Y en puntas de pie

huyen por pasillos delante de superiores

 que se autodenominan

defensores de los derechos de la mujer.

Expedientes que descansan sobre un escritorio

sin siquiera ser mirados por ningún juez.

Pero no irán muy lejos, pues hay una justicia

que no puede ser burlada...

y actuará sin misericordia, mañana talvez

en tiempo y en forma, al derecho y al revés

no habrá escapatoria, JESÚS tiene memoria

que el nació también, de una MUJER.

En nuestro día... armemos una ronda

con representantes de todas razas

y oremos victoreando con poder y con fe...

Por las que quedaron, por las que se fueron

por la paz, por la vida, porque no haya más guerras

internas ni externas, por heridas que no cierran

y que la sangre deje de correr.

La palabra es una daga, una afrenta

con ella se mata ilusiones también.

¡Por favor que se tome hoy conciencia!

Ya que la misma se pasó por alto ayer.

Si aún tienes olfato, huele estas letras

y verás que el perfume es de una... MUJER.

 

LIBIA BEATRIZ CARCIOFETTI, poeta y escritora argentina

Canciller Gobernadora de Asolapo Argentina en la Pcia de Santiago del Estero

Derechos reservados para compartir Nº 452298

libypoesias@arnet.com.ar

ESPINAS Y ROSAS

ESPINAS Y ROSAS

a Facundo Cabral

in memorian

Al alba un cielo en sombras 

Cernía el espesor del grito

un 9 de julio día de tu Patria.

La cobardía. La barbarie,

hasta cesar el aire.

Con mirada de grande

aprehendió desde niño

cuando el vino es vino.

cuando el hambre, es hambre.

Estalló en las conciencias

tus hurgadoras y justas palabras,

en el denso horror que enlazó

tu universo en el revuelo de tus

mundos de espinas y de rosas.

Sólo me basta tu nombre: Facundo

Sólo sé, que la espina sólo crece en la rosa.

Sin ser de aquí. Sin ser de allá...

tu corona es de espinas, tu victoria es de rosas!

© Lidia Cristina Carrizo

Publicado en México  13th July 2011  por Carmen Amato Tejeda

LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora argentina

Miembro Directivo de Asolapo Argentina

ROSAS ROJAS

ROSAS ROJAS

En la puerta del hospital de urgencias, donde estacionan las ambulancias, había una pelea entre dos hombres. Me llamó la atención porque solamente uno de los dos golpeaba al otro, que no caía al piso a pesar de los tremendos puñetazos que le aplicaban en el rostro.

Habían comenzado dentro de un taxi y bajado de él a los tumbos. Quien recibía los golpes ni siquiera sacaba las manos de sus bolsillos, como si en ellos estuviera protegiendo algo valioso. No ofrecía ningún tipo de resistencia, sólo buscaba evitar los impactos. Pero no lograba hacerlo del todo, y el que golpeaba de manera feroz –que por su ropa parecía ser el taxista – le asestó varias trompadas más hasta que el agredido, al fin, se decidió a correr.

Me pareció extraño que no hubiera intentado defenderse o al menos, alejarse cuanto antes.

Perdí de vista a los dos hombres y seguí caminando. Entré al hospital por una de las puertas laterales. Venía bastante apurado, como siempre. Iba a visitar a un pariente internado y sólo llevaba un ramo de rosas rojas en mi mano derecha.

Unos segundos después, sentí que me empujaban desde atrás. Trastabillé y casi caigo al suelo. En una de las galerías, cerca de la terapia intensiva, el mismo hombre que había recibido los golpes me tomó del brazo y con un arma pequeña apuntó a mi pecho.

Haciendo ademanes, me obligó a acompañarlo. No dudé un segundo. Estaba muy lastimado y de su ojo izquierdo parecía caer sangre. Su camisa blanca, llena de pequeñas manchas de color oscuro. Y sus dientes...

Corrimos un largo trecho. La gente se horrorizaba al ver su cara destrozada y el revólver que llevaba en su mano derecha. Parecía algo grotesco, un hombre desequilibrado corriendo al lado de otro que seguía sosteniendo, como si fuera un trofeo, un ramo de flores. No entiendo por qué en ese momento no pude soltarlo.

Subimos a un pequeño ascensor. Allí bajó su arma y me miró a los ojos por primera vez. Sacó de su bolsillo una pequeña caja de color blanco, cerrada con cinta adhesiva, y me la entregó sin decir nada.

Al detenernos en el segundo piso, volvió a tomarme del brazo y así corrimos hasta el borde de un balcón que se encontraba unos pasos delante de nosotros.

Abajo, la gente había empezado a congregarse. Extrañamente, a pesar de todo, yo me encontraba tranquilo y seguro de que no iba a lastimarme. Algo en su mirada lo decía. Pero aún no llegaba a entender por qué me había dado la caja.

– No la abras todavía. Sólo después que me vaya. No cometas los mismos errores que yo.

Habló como si estuviera leyendo mi mente.

No tuve tiempo de preguntarle nada. Acercó la punta del revólver a su garganta, debajo de la nuez de Adán, y disparó.

Se desplomó sobre mí. Y la sangre... ¡por Dios! Tanta sangre a borbotones sobre mi ropa, mis zapatos y el ramo de flores.

Me lo saqué de encima. Sentía vergüenza de pensar más en el asco que me producía ensuciarme que en la locura y el drama de ese pobre hombre.

En pocos minutos llegó la policía. Tarde, como en las películas. Sólo atiné a quedarme sentado, apoyado contra la pequeña pared que nos rodeaba.

Guardé la caja en el bolsillo. Tuve la tentación de dejarla tirada o de esconderla en el pantalón del suicida, pero preferí respetar su último deseo. Cuando todos se fueran, la abriría.

Ya en mi departamento, cerca de las cinco, aún no había podido almorzar. Seguía asqueado por la horrible sensación de la sangre caliente sobre mi cuerpo. Volvía a verla, manando con violencia, mojando mis manos y mis pies.

Me senté en el living. Acababa de llamar la policía para pedir algunos datos y ver si podía aportar algo más. De paso, me avisaron que el psicópata no había muerto todavía. Estaba muy grave, internado en el mismo hospital de esta mañana. Era prácticamente imposible que sanara o despertara, según el comisario a cargo de la investigación.

Sin embargo, algo me impulsó a ir a verlo. Para saber más de él o de su vida. Además, me tentaba la idea de dejar la cajita blanca de bordes plateados entre sus pertenencias.

Pero no iba a poder hacerlo.

Unos minutos más tarde estaba en camino del hospital, por segunda vez en pocas horas.

Llegué a la sala de terapia intensiva pero dos oficiales me impidieron el paso. Estaban parados al lado de la puerta, uno de cada lado.

Me preguntaron si tenía relación con él, si era familiar o pariente. No quise decirles mi nombre, sólo contesté que lo había conocido hace poco tiempo. El más joven me dio el pésame por anticipado y me informó que podía quedarme por allí, para esperar el obvio desenlace.

Les agradecí. Di media vuelta y busqué la salida. Había sido un día bastante largo.

Después de subir a un taxi para volver a casa, tomé la caja y me decidí a abrirla. De una vez por todas.

Nunca hubiera podido imaginarme lo que contenía.

Tenía que entregársela a alguien. Pero no a cualquiera. Alguien que fuera capaz de llevar a cabo lo que la caja pedía.

Vi por el espejo retrovisor que el taxista había observado lo mismo que yo. Y supe que comenzó a desearla, con todas sus fuerzas.

Estacionó a los pocos metros, cerca del sector de entrada y salida de ambulancias, y giró hacia mí. Me exigió la caja y no quise dársela. Por eso mismo comenzó a golpearme. En el rostro, en los oídos, en el estómago… pero no la solté. La guardé en mi bolsillo, a salvo de todo.

Tratando de esquivar sus trompadas, bajé del auto. Sin saber hacia dónde iba, empecé a buscar al próximo destinatario.

Advertí que desde lejos nos estaban mirando. Era un hombre calvo, como yo, que parecía llevar algo pesado en sus manos.

Lo seguí. Enceguecido por el impulso de compartir con alguien especial el contenido de la caja, fui hacia la galería donde se encontraba. Aún sin saber cómo iba a convencerlo de que acepte.

Se me ocurrió quitarle el arma a un guardia del hospital. Lo hice y corrí con todas mis fuerzas por uno de los pasillos. Mi corazón latía cada vez más rápido. La sangre ensuciaba mi camisa. Tenía el ojo izquierdo semicerrado y mis dientes…

Encontré al calvo y lo tomé del brazo. Con la pistola apunté a su pecho y lo obligué a correr junto a mí, para alejarnos de todo.

Nos refugiamos en un ascensor. Cuando bajamos en el segundo piso, casi sin aliento, le di la caja y le indiqué:

– No la abras todavía. Sólo después que me vaya. No cometas los mismos errores que yo.

No tuvo tiempo de preguntarme nada. Allí mismo, cerca del balcón, acerqué la punta del pequeño revólver a mi garganta y disparé.

Caí sobre él. Y mi sangre... por Dios, tanta sangre a borbotones sobre su ropa, sus zapatos y el ramo de rosas rojas que él seguía sosteniendo entre sus manos, como si fuera un maldito trofeo.

GONZALO SALESKY

http://gonzalosalesky.blogspot.com.ar