LAS HUELLAS
Andan tus pasos sobre mis huellas ,
y mis huellas se funden con tus pasos
cada día, amor mío...
por el mismo camino transitado
de soledad …
!Tu y yo ,sin encontrarnos!
Esas huellas absurdas
de los pasos ,
sin principio ni fin ,
a lo largo del día inacabado,
son nuestras;
por el mismo camino solidario.
Si las huellas hablarán,
gritarían,
un largo grito de soledad y ausencia.
Nuestros pasos …
Acerca del amor 2024
BEATRIZ CLOTILDE RIAL GUYOT - Buenos Aires, Argentina
DESTINO
Esa mañana
me desperté somnoliento y con ganas de ver a mi amigo Enrique. Hacía unos días
que no sabía nada de él. La última vez que lo visité lo había notado callado y
pensativo.
La noche
anterior tuve un presentimiento: tenía que ir a visitarlo, además, recordé que
era el día de su cumpleaños.
Al llegar,
vi el camión mudancero y todas las ventanas abiertas de par en par. Casi como a
escondidas, con aprensión y mansamente, reduje la premura de mis pasos. Un
fuerte olor a desinfectante salía del dormitorio que daba al frente y el gato,
infaltable anfitrión, estaba ausente.
Escuché el
ruido de los muebles que gritaban su sorpresa al ser movidos de lugar -gruñidos que
emiten las pertenencias y los recuerdos cuando son arrastrados sin explicación- Sentí rabia e impotencia cuando vi un par de changarines que cargaban el pesado
ropero de mi amigo.
La persiana
del boliche de la esquina estaba abierta a “media asta”. No me atreví a
preguntar. Todo me parecía demasiado extraño y una especie de escozor se adueñó de mi plexo solar.
Caminé un rato por la cuadra con las manos en los bolsillos contando las grietas de las baldosas
rotas de una vereda cargada de silencios y sospechas. Recordé que la fatalidad,
de alguna manera nos unía. Habíamos enviudado el mismo año y, a partir de
allí, andábamos solos por la vida. Quizás, si tuviésemos la compañía de un hijo con
nosotros, la cosa hubiese sido distinta.
Un chico
pasó con su mochila al hombro rumbo a la escuela…
No había pájaros.
De pronto, pensé que seguían dormitando entre las hojas descarnadas de los Plátanos que apuraban su viaje otoñal.
Intuí que
detrás de las persianas, las vecinas atisbaban mi paso con curiosidad. Era la
costumbre.
Clarita,
kiosquera vitalicia que se las sabía todas, apenas me saludó esquivando la
pregunta que, sin dudas escucharía: “¿Sabés algo de Quico?”
-Nadie sabe
nada…
-¿Cómo?
La última
que lo vio fue la gringa del mercadito… Dice que ayer al oscurecer vino un taxi con una mujer vestida de negro y
se fue con ella. No vio valijas ni bolsos, pero sí, notó que estaba vestido de traje
y corbata.
-¿De traje y
corbata? ¡Si no tenía ropa de cortesía! Creo que la última vez que lo vi con corbata, fue
en el sepelio de su esposa.
¿Una mujer,
decís? El pobre estaba solo desde entonces. Su mujer murió poco después de la desaparición
de su única hija.
Ningún
vecino pudo aportar otro dato.
Recordé que varias veces me había contado que su mujer venía a visitarlo algunas noches y se quedaba a dormir..
A causa de sus extravíos
y su ineficiente memoria terminaba fastidiándome con aquella aventura
que, sin dudas, atribuí a su edad y a su enfermedad. ¿Edad?
Seguro lo
encontraría algún patrullero y lo regresaría al barrio. A causa de otro episodio
similar que ocurrió el año pasado yo le había sugerido que llevara en el
bolsillo una anotación con su nombre y domicilio.
Pero… ¿Y esa
historia del taxi y la mujer que lo vino a buscar?
Respiré
hondo y volví a casa pensativo. Había teorizado
otras cosas, pero me quedé más tranquilo.
Cuando
estaba por entrar a casa se me acercó el
perro del barrio moviendo la cola. Le di una palmada en la cabeza y se me
escapó una lágrima.
Yo también
ando por los ochenta…
Emití un
largo suspiro cuando me di cuenta que
aún no había perdido del todo la memoria. Qué se yo… Viste..?
¿Enrique?
Enrique
nunca más volvió. Ya pasaron tres años. A veces me pregunto: ¿si ahora viniera
su mujer a visitarlo, se quedaría a dormir?
La mía vino
anoche, pero yo estaba con mucho dolor de cabeza…
NORBERTO PANNONE ©2026 - Buenos Aires, Argentina
PEQUEÑAS COSAS CON RESULTADOS POSITIVOS
Me sorprendió que no me abriera la Marita. Una señora enjuta con el pelo blanco, se asomó a la puerta mirándome con sorpresa.
- ¿Marita no está?
- No, ha salido a comprar -me respondió la señora con una sonrisa; me causó una impresión agradable.
- Yo soy su suegra, bueno, su madre política -añadió prestando atención en cuál de los dos términos yo encajaba mejor, si prefería el normal habitual o si yo era un poco presuntuosa, o “pija” como suele pensarse.
- ¡Ah! Soy Rosa su amiga
que...
- Sí, me ha hablado de usted,
pero no creía que viniera tan pronto.
La mujer comprendió mi embarazo y esbozó una amable sonrisa que desvaneció toda tirantez. Empezamos a hablar con toda naturalidad. A los diez minutos tenía la sensación de conocerla desde siempre.
- ¿Aquí la hermosa habitación de invitados? Le dije con cierto énfasis después de un rato de charla.
- Pues ya no -repuso con cierta malicia, me miró un instante y cómo haciéndole cómplice de algo que yo ignoraba, añadió “Voy a enseñarle algo que creo le gustará”, y abrió la puerta, sin más de la habitación de invitados donde yo me había alojado varias veces cuando venía a casa de Marita. La habitación de invitados había cambiado completamente, me quedé asombrada.
En un lado de la ventana casi
en el centro de la habitación, había una cuna, una cuna hermosa. Como un robot
me acerqué a ella, era preciosa, todo detalle sorprendentemente bien cuidado,
colcha de seda, bordes de puntillas, el rosa de fondo el blanco complementado, todo
detalle cuidadosamente elaborado.
- Este cacharrito, que no sé cómo se llama, se pone en marcha con sólo que el bebé se mueva, aquello te deja ver cómo duerme desde la puerta. Aquella mujer delgada, de pelo blanco, de voz dulce y de mirada profunda me estuvo hablando de los mil detalles que ella y Marita estaban preparando para ese bebé que estaba por llegar.
- ¿De cuánto está Marita?
- Acaba de cumplir los dos
meses y medio.
- Yo de dos, y venía con otro
propósito. Quería saber de su decisión.
- Lo sabemos, pero un hijo es siempre una bendición. La miré y me di cuenta que algo sabían, Marita y ella de mi visita y de mi propósito y que ahora, a la vista de aquella habitación con todos aquellos de detalles para recibir a un bebé que yo creía no deseado, un bebé que de repente era todo amor, dulzura, esperanza, aquella futura abuela, me había derrumbado.
- Con los tiempos laborales y económicos que corren, la familia tiene que ayudar -repuso convencida observando en mi algún gesto divergente. Miré a aquella mujer y sentí que tanto su mirada como la dulzura de su gesto, habían cambiado mi actitud y el enfoque del problema que llevaba a cuestas; otras consideraciones se abrían paso en mi ánimo y por supuesto, otro camino habría que empezar a considerar, como había hecho mi amiga.
SALOMÉ MOLTÓ - Alcoy, Alicante, España
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
EL INTRUSO
Amor, la noche estaba trágica y sollozante
cuando tu llave de oro cantó en mi cerradura;
luego, la puerta abierta sobre la sombra helante,
tu forma fue una mancha de luz y de blancura.
Todo aquí lo alumbraron tus ojos de diamante;
bebieron en mi copa tus labios de frescura;
y descansó en mi almohada tu cabeza fragante;
me encantó tu descaro y adoré tu locura.
¡Y hoy río si tú ríes, y canto si tú cantas;
y si duermes, duermo como un perro a tus plantas!
¡Hoy llevo hasta en mi sombra tu olor de primavera;
y tiemblo si tu mano toca la cerradura;
y bendigo la noche sollozante y oscura
que floreció en mi vida tu boca tempranera!
DELMIRA AGUSTINI - Montevideo, Uruguay
Delmira
Agustini (1886-1914)
PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ
Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...
ÁNGEL GONZÁLEZ - Oviedo, España
Poeta, catedrático y ensayista español
nacido en Oviedo en 1922.
Falleció en Madrid el 12 de enero de 2008.
Del libro "Como el agua" del mismo autor
LUIS ALPOSTA - Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
