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domingo, 12 de febrero de 2017

EL TEMPORAL, Yolanda Elsa Solis, Barcelona, España

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EL TEMPORAL


Con los ojos cerrados revivía
el plantío ondulando con el viento
desde un cosmos vencido en agonía
mensajero de quejas y lamentos
sabiendo de la vida que se iba
desgajo sin piedad, futuro incierto...!

Aún en los trigales ,sol y cielo...
el pavor del futuro no cabía
erguidos dialogaban sin el miedo
desde el terrón fiel, que era su vida
en la tarea de crecer ,mirando al cielo
y el viento que avanzaba y destruía...

De trigales y  flores, monstruo ciego,
rompiendo los vallados y las vidas
segando con su avance los lamentos,
de pimpollos de flores amarillas
omnipotente, ciego, fiel al viento
en lucha cruel ,tenaz y consentida

Aniquilando sin paz, puente y camino
cubriéndolos de barro, piedra y cieno
en carrera veloz, cruel desatino
amparado en un mar de oscuro cielo,
avasallando feroz puente y camino
Se impone, sin dolor a vida y miedo!!!!

©YOLANDA ESLSA SOLIS, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORIFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


PLATEADO ESTOY MAS QUE LA LUNA, George Reyes, México

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PLATEADO ESTOY MAS QUE LA LUNA

"...No sería tan buen rapsoda aquel que no entienda lo que dice el poeta". Sócrates

Me bañé de aurora, plateado estoy más que la luna;
aquella de esas noches tendida al lado mío es pálida
que la apaga el brillo de mi insomnio.

La aurora disuelve el hielo de este prado
que agujera los trozos de verano de soleado invierno,
que al sol quiere tapar con los huesos de sus árboles.

 La aurora salta a mi ventana y se cuela al centro mío,
cuando yo doy vueltas la página del verso,
cuando se alza mi gemido como nube al cielo,
cuando se extravía tu sonido entre mil polifonías,
cuando el reloj que llevo dentro se detiene.

©GEORGE REYES, poeta y escritor mexicano
del poemario "Mañana".
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


CARTA A LA NADA Y AL VACÍO, Favio Ceballos, Cnel. Baigorria, Santa Fe, Argentina

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CARTA A LA NADA Y AL VACÍO

Cuéntame todas las historias sin final ni principio
en la orfandad del día y de la noche.
Cárgame con el silencio, todos los silencios
a la hora inmortal de eterno trueno.
Todos los niños que piden no quieren tu regalo
todas las manos que sangraron no quieren tu recuerdo
alquilado por pantallas manipuladoras.
Cántame la canción sin sonido de la lágrima
piénsame sin razón, sin sentido y sin horas
ésas que el corazón no precisa nombrar
él vale por lo que transporta y su ser es el vacío.
Encuéntrame otra vez en el triste cuento en que lloran
los vagabundos, los perdidos, los sin sueño
y volveremos a empezar con las palabras
que no cuentan lo soslayado
sino el mundo que pueden llegar a ser.



©FAVIO CEBALLOS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

jueves, 9 de febrero de 2017

SELECCIÓN DE GRANDES POETAS Y ESCRITORES DE COSTA RICA

GRANDES POETAS Y ESCRITORES

COSTA RICA
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Max Jiménez
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 Mi fastidio

Como entrar en un túnel que no tiene salida,
como si el mundo fuera de un solo color,
sin que nadie se ausente eterna despedida
de mi propio fastidio cansado espectador.

Un no encontrar salientes en la rocosa vida
que justifique en algo nuestra razón de ser,
Empeño en llenar odres que no han de dar medida;
jornada eternamente, desde antes de nacer.
Hachazos oigo en el árbol: severo he de caer.

Max Jiménez, nació el 16 de abril de 1900 en San José (Costa Rica) murió el 3 de mayo de 1947 en Buenos Aires (Argentina). Escritor, poeta, periodista, pintor, escultor.
Parte de su obra:
Unos Fantoches (1929), El domador de Pulgas (1936), El Jaul (1937), Quijongo (1933), Revenar (1936), Poesías (1936) y Sonaja (1936), libro Ensayos (1926).


Aquileo Echeverría
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Mercando leña

 -¡Hola, ñor José María!
Traiga la leña pa vela.
¿Cuánto cobra?
-Cinco pesos.
-¡Ave María gracia plena!
¡Los tres dulcísimos nombres!
-Deje la jesuseadera;
yo pido lo que yo quiero
y usté ofrece lo que ofrezca,
que usté manija su plata
y yo manijo mi leña,
y no hemos de disgustalos
por cuestiones de pesetas.
Eso sí, quiero decile
que repare en la carreta,
y que espí si está cargada
con concencia o sin concencia.
Si le cabe un palo más
me lo raja en la cabeza.
Yo soy un hombre legal,
feo decilo; pero vea,
a yo naide me' azariao
hasta l'hora por mi leña.
Esta es quizarrá amarillo,
laurel y madera negra:
de jierro pa consumise,
y pa prendese de yesca.
Con una leñita asina
se lucen las cocineras.
-Sí, pero está muy menuda;
tres pesos le doy por ella.
-Por cuatro se la vaceo.
-Si quiere los tres, vacéla.
-Se la pongo en tres con seis,
nada más que pa que vea
que yo si quiero tratar.
-No mejoro la propuesta.
Acuérdese qu'es verano
y que anda dunda la leña.
¿Sabe en cuánto compró dos
carretadas ña Manuela,
la mujer que vive allí
onde está echada la perra?
¡En cinco pesos!
-¡Caramba!,
de fijo que era de cerca.
¿Tal vez jocote o güitite?
-¡Qué va pa güitite!...Buena:
joaquiñiquil y targúa...
-Puede ser que asina sea.
Mas volviendo a nuestro trato
se la largo en tres cuarenta.
-Los tres pesos que le dije.
-Arrímeles la peseta
y tratamos.
-Ni un centavo.
-¿Dónde le boto la leña?
-¡Abrite el portón, Jacinta!
-¡Está con llave, ña Chepa!
-Aspérese, voy' abrile.
-¡Gui! ¡Güey viejo sinvergüenza!
¡Confisgao tan pachorrudo!
Gui, gui. ¡Jesa, jesa, jesa!
-Entrela en brazaos pequeños
pa librar la chayotera.
Coja por este zaguán
y di'ahi cruza a la derecha,
y en el rincón de l'esquina
me l'acomoda en estebas
de modo que deje paso
al común.
-¿Sí? ¿De deveras?
¿Con que quiere de remache
que le meta yo la leña
y que di'ahi se la acomode,
y que ha de ser de manera
que dé paso a la letrina?
Dígame, señora Chepa:
¿no le gusta más pelada
y olorosa a yerbagüena,
y con lazos en las puntas,
y aspergiada de canela,
y que además le regale
como a modo de una feria,
el chonete, los güeycillos,
los calzones, la carreta,
y este chuzo, y esta faja,
y'a la zonta de mi agüela?
-¡Qué hombrecillo tan malcriado!
¡Cargue de pronto con su leña!...
-¡No! ¡Si la voy a dejar
pa que la queme de muestra!...
¡Que me alce el Patas el día
que güelva a tratar con viejas!



Aquileo Echeverría, Nacido en San José de Costa Rica el 22 de mayo de 1866 – Muere en Barcelona, España en 1909.


Parte de su obra:

Romances (1903) y Concherías (1905), donde emplea el lenguaje de los "conchos" (campesinos de Costa Rica. También escribió cuentos.
fue además editor del diario Patria y, en 1887 y 1906, publica artículos y cuentos. Acuarelas (1891), Marta (1892), El corsé de la Cenicienta (1892) y Frufrú (1894).




Carmen Naranjo
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Y si pensar fuera suficiente

Y si pensar fuera suficiente
Pienso
a veces lloro río
Pienso
a veces siento no siento
Pienso
a veces nazco muero
Pienso
nunca es suficiente
Pienso
apenas comienzo
Pienso
soy casi sexo
Pienso
me encanto
Pienso
me desaparezco
porque si pensar supiera
me doblaría ausente
para desaparecer pensando
que un día fui pensamiento
de alguien que pensaba
y al pensar tal vez sentía
quizás insuficiente
inicio de un canto
que pensar es acto
de movilizar ausencias.



Carmen Naranjo Coto nació en Cartago, Costa Rica, el 30 de enero de 1928 y falleció allí mismo el 4 de enero de 2012.


Parte de su obra:
"Canción de la ternura", "Los perros no ladraron", (novela 1966). Primera escritora en formar parte de la Academia Costarricense de la Lengua. "Canción de la ternura" (1962), "Misa a oscuras" (1964), "Hacia tu isla" (1966), "En esta tierra redonda y plana" (2001) y "Marina Jiménez de Bolandi: recordándola" (2002). "Memorias de un hombre de palabra" (1968); "Diario de una multitud" (1974) "Cinco temas en busca de un pensador" (1977).


Joaquín Gutiérrez Mangel
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Realismo

“Que en paz descanses, linda camarada,
y que jamás nos dejes.
Sé que un día cuando se llene el aire
de banderas de rojo púrpura podrás,
tal vez, volver a estar contenta,
y una noche en que estemos todos juntos;
Manuel y Carlos Luis, Luisa y Calufa,
Guzmán y Arnoldo vuelve, regresa,
y con tu voz tan suave cuéntanos, cuentos”.

Joaquín Gutiérrez Mangel nació el 30 de marzo de 1918 en Puerto Limón, Costa Rica. Autor de magníficas novelas, cuentos y poemas. Falleció 16 de octubre del 2001 a los 82 años.

Parte de su obra:
Poesía (1937; Jicaral (1938); Cocorí (1947); Manglar (1947); Puerto Limón (1950); La hoja de aire (1968); Murámonos, Federico (1973); Volveremos (1974); Te acordarás, hermano (1978); Chinto Pinto (1982); Vietnam. Crónicas de guerra (1988); Crónicas de otro mundo (1999); Los azules días (1999).


(Esta selección, como las publicadas anteriormente, está dedicada a los grandes de la literatura de América que aún permanecen en la memoria de los pueblos)

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sábado, 4 de febrero de 2017

LA NUBE BLANCA, Alfredo Torres, Rufino, Santa Fe, Argentina

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Imagen de: www.elmuseovirtual.com


LA   NUBE   BLANCA

Qué solo estoy ante este mar de duelos/
Alzo los ojos a lo azul del día
en que una nube blanca  pareciera
insinuarme que lea en su silencio /

Qué sola va esa nube / ella / callando
me da la gran lección de su estoicismo:
sabiendo lo fugaz de su existencia
nada de su dolor cuenta  a  los vientos
nada dice  a la tierra ni a los pájaros
ella sigue su rumbo  sin saber
sino lo poco y nada de su suerte
que va deshilachando su blancor.../

pero  ella  lo da todo en este viaje
presintiendo tal vez que su existencia
transitoria  como la vida humana
no llegará al lejano resplandor /

Un viento por lo azul la va llevando
y ella sabe que es ese su destino
sin sueños / sin palabras / sin amor //


©ALFREDO TORRES, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
RUFINO-Santa Fe
ARGENTINA

Iº CONCURSO INTERNACIONAL DE TROVAS - UBT - OMT GUATEMALA – 2017, Aporte de Rafaél Mérida Cruz-Lascano, Guatemala

Iº CONCURSO INTERNACIONAL DE TROVAS - UBT - OMT
GUATEMALA – 2017













El Iº concurso de Guatemala será promovido por el
Presidente Nacional de la OMT - Guatemala
 Y Delegado de la UBT / Guatemala
















RAFAEL MÉRIDA CRUZ-LAZCANO


TROFEO  MARIA CRUZ
LA POETISA VIAJERA
















Un espíritu hondamente sensitivo.


Nació en la ciudad de Guatemala el 12 de Mayo 1876.

María Cruz, nacida en 12 de mayo 1876, fue hija de Fernando Cruz, uno de los diplomáticos más importantes de Guatemala. Vivió, por ello, en varios países europeos y recibió la educación más adelantada para la época. Estuvo, desde pequeña, en contacto con los grandes intelectuales del siglo XX en Francia e Inglaterra. En su obra literaria, particularmente su poesía, María Cruz muestra una gran cultura (hablaba, además del castellano: francés, inglés, alemán e italiano) Incluso, llegó a servir a los afectados de la Primera Guerra Mundial, viudas, huérfanos y heridos. Residió por algún tiempo en la ciudad de París donde la sorprendió la muerte el 22 de diciembre de 1915.
Hoy en día es considerada como una de las poetisas más relevantes de Guatemala, siendo de las únicas mujeres que no sólo cultivaron las letras sino que fueron capaces de mostrarla al mundo, y nada menos que al mundo parisino de finales del siglo XIX tan pendiente de la poesía y ligado a las ideas modernas.


TEMA " SENSITIVA"

REGLAMENTO: ( LEAN BIEN POR FAVOR )

TROVA CLÁSICA es una composición poética de cuatro versos octosílabos, rimando el 1º verso con el 3º y el 2º verso con el 4º rima abab. Expresando un pensamiento completo. La rima debe ser consonante , contando hasta la última sílaba tónica.
A) Cada trovador o trovadora podrá enviar, una trova, ( 1 ) trova inédita y de su autoría. No podrán ser publicadas en ningún sitio,
hasta que se den los resultados por parte de los Jueces.
B) Cada Trova, en lo posible, deberá ser enviada en formato Arial 12 puntos sin espacio.
C) Las Trovas concursantes deberán ser Líricas o Filosóficas. No se aceptarán trovas que puedan resultar ofensivas o vayan contra el mensaje de favorecer la paz de la OMT y las UBT.

 
D) El Tema de la Trova será la palabra "SENSITIVA", tema escogido por 
el promotor del concurso.

E) La PALABRA " SENSITIVA " deberá estar dentro de la trova y ésta debe mantenerse dentro del tema propuesto y desarrollado.

F) Serán descalificados los trabajos que lleven faltas de ortografía, o sean enviados con mayúsculas donde no corresponda, sin datos completos, o no cumplan con el formato anteriormente explicado o no tengan sentido común.

G ) No se aceptarán archivos adjuntos. Toda la información debe ir solamente en el cuerpo del correo y en el " asunto" mencionar  I Concurso Internacional - de la OMT y la UBT TEMA SENSITIVA
Lanzamiento del concurso: 25 ENERO 2017
Fecha plazo: 25  de MARZO 2017

Las Trovas en lengua española y portuguesa podrán ser remitidas por sistema vía e-mail a la Depositaria de confianza
Cristina Olivera Chávez
E-mail: ColibriRoseBelle@aol.com


COORDINADORA FINAL
Gislaine Canales
Con los datos completos de cada concursante.
Nombre y Apellido:
Ciudad:
País:
E-mail:
O por el sistema de sobres correo postal:
Gislaine Canales
Rua Duque de Caxias-707/203
Porto Alegre/RS/Brasil
CEP:90010-282

Obs:
El jurado lo compondrán integrantes con gran experiencia en literatura hispana y portuguesa incluyendo la poesía. Los miembros del jurado evaluarán de manera ciega e independiente, es decir, sin conocer los nombres de los autores ni de los otros miembros y también se eximen de participar en el concurso.
  
PREMIOS

Serán concedidos los siguientes Premios :
Diplomas al Iº , 2º , 3º Lugar
Certificados a  4º  5º lugar
UN LIBRO VIRTUAL con poemas del ganador al que obtenga la nota más alta
en cada grupo.

Rafael Mérida Cruz Lazcano
1 / 25 / 2017


MUERTE, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

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Imagen de:Buenos Aires Ciudad


MUERTE

Había sido un hermoso día de primavera. Pero, todavía no era primavera; apenas agosto, y apenas un día hermoso transcurrido, acabado ya, gozado hasta el último rayo solar, hasta el último movimiento de las hojas en los árboles iluminados con sus brotes nacientes, hasta el transmutar del cielo azul celeste en enigmática masa oscura de puntos luminosos.
            A esa hora, justo a esa hora… cuando Martín habría perdido la esperanza de hallar a Alejandra en aquella jornada, cuando se habría dispuesto a partir, durmiendo otra noche con el pensamiento puesto en ella, en Alejandra, claro; en ese momento preciso, era yo quien llegaba a Parque Lezama a intentar el encuentro, no con Alejandra, claro; aunque no niego que me hubiera gustado, sino con mi fantasmal Elsa, nacida – aquí, creo, solamente, de esto no estoy en nada seguro – de algún extraño sueño, de esos que suelen tenerse tras una gran comida o después de haber bebido alcohol en exceso. Debe haberse tratado de algo de esta última índole Probablemente en una agobiante noche de verano, buscando conciliar el sueño, tirado sobre la cama sin abrir, con los párpados bajos en vano y esos mosquitos zumbando a mi lado como únicos, molestos pequeños y grandes compañeros. Sí, debió ser entonces que concebí el sueño de Elsa.
Sonó un cubito de hielo al tocarse con otro ya algo derretido en el whisky. Yo debí haberme dormido y, entonces, construí mi sueño de Elsa y de Elsa hice una realidad. Y aquí estoy, caminando en los senderos del Parque Lezama, mirando hacia los lados por si la viera aparecer, esperando ese encuentro que, en verdad, dudo vaya a ocurrir. Un encuentro entre un ser de este mundo y cierta entidad, también de éste mundo, pero tan inmaterial como mis sueños.
¿O es que tengo sueños materiales?
            Debo haberlos tenido, me parece…, digo yo…, aunque, insisto,  ¡no estoy seguro! Y digo esto porque en la mañana, cuando desperté, tuve la sensación cierta de haberla encontrado durante mi caminata por el parque, frente a la misma escultura que ocupara a Sábato; digo a Martín, ¿o dije bien a Sábato? Y – entre los recuerdos difusos, sé que hube de besarla y me dijo que estaba esperando desde hacía pocos minutos por que las noches eran de ella y podía construirlas a su manera y adaptarlas y cambiarlas como quisiera o fuera su gusto. Y no fue al café conmigo – y por eso no fui yo solo tampoco – porque la luz la asustaba, le hacía mal, o no recuerdo qué problema fue el que usó como argumento para no hacerlo. Caminamos, eso sí… Caminamos… Por el borde del Riachuelo. Y debe haber sido cierto… pues tengo los zapatos embarrados y una manga de la camisa manchada con petróleo, o algo así. Y cuando se despidió – interrumpió el beso – diciendo que pronto estaría a su lado, en su mundo. Esto último me dejó pensando…
            Ahora tengo mis dudas. ¿Habrá sido un sueño… o es que ya he muerto?

Barrio de Villa Devoto, Ciudad de Buenos Aires, 29 de agosto de 1976

©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA



EL MUNDO SE QUEDÓ SIN MAGIA…, Delia Checa, Mendoza, Argentina

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Imagen de: Astillas de realidad

EL MUNDO SE QUEDÓ SIN MAGIA…

El mundo se quedó sin magia…
volviendo al silencio mezquino
ya sin el distraído lenguaje
hilvanado por la poesía…

El mundo se quedó sin magia…
tu cuerpo, mi cuerpo habitan
el mudo vientre del vivir
mientras el sol nos acaricia…

El mundo se quedó sin magia…
dormimos sueños sin ensueños,
los quitó el duro engranaje
de esta monótona existencia.

El mundo se quedó sin magia…
necesita su campanario
y remolinos de silencio;
de los jazmines, la fragancia…

©DELIA CHECA, poeta y escritora argentina
de su libro “Poesía” Mendoza, Argentina 2014

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

ASOLAPO INTERNACIONAL, FESTEJA 33 AÑOS DE VIDA CULTURAL, Luz Samanez Paz, Cusco, Perú

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ASOLAPO INTERNACIONAL, FESTEJA 33 AÑOS DE VIDA CULTURAL

Aquella tibia tarde de 1984, en la Ciudad Imperial, nuestro círculo había crecido. Sin duda a causa del sol primaveral, que hace renacer el verdor en los ramajes i el entusiasmo en las almas.

El viejo Parque se encontraba en todo su esplendor. Los cipreses desplegaban lujosamente sus follajes lustrosos i apretados, como recortados en seda áurea. Las fuentes o paqch´as rebosantes de cielo, se adormecían al rubor nostálgico de los surtidores. Los árboles se alzaban deslumbrantes, envueltos en un tul rojizo. Cubría la tierra como una polvareda de oro, en que las sombras se destacaban violetas. Por el aire henchido de almas, de flores, cruzaban bulliciosas parvadas de palomas tornasoladas i parejas de gorriones.

De ordinario nuestro grupo contaba con poetas i artistas latinoamericanos. Aquella tarde pasarían de las 3. Había artistas distinguidos, pintores, músicos, poetas, escritores i escultores, representantes de los países hermanos de Argentina, Chile, Ecuador, México, Brasil, Uruguay, Bolivia, Venezuela, El Salvador, Colombia i Perú. En las bancas del Parque influenciados por la belleza del ambiente i la dulzura de la hora, charlábamos con gran animación. Nos hacíamos toda clase de confidencias. 
 -  Con emoción i cariño les dije  -
-  Somos el Arte i el Arte, es el símbolo viviente i persistente del alma de los pueblos, él fija todo en sus moldes eternos, sus sentimientos i sus aspiraciones. Por eso, es que es que todo pueblo culto honra a sus artistas. Ya sabemos, lo que ocurría antiguamente en Grecia, allí la gloria de un poeta, era tan brillante como la de un sabio  -
-  ¡Oh, qué comparación! exclamaron todos...   -
-  No exageremos, en Europa existe un ambiente formado por la tradición de muchos siglos, en América, no hay aún ese ambiente. Somos nosotros los destinados a formarlo, exclamó el Dr. Julio César Mastay, Director de la Casa del Poeta de Argentina  -
-  Yo les dije , llena de emoción  -
-  Somos ASOLAPO, somos los llamados a esa hazaña i como las avanzadas de un ejército en batalla, como los iniciadores de una nueva religión, debemos ser unidos. Nuestra misión es grande, tenemos que tener el valor. Tal vez comprendan todo lo que hay de noble en nuestra actitud de Amor por la Cultura  -

Se hizo un silencio. Todos poco antes radiantes de placidez, se inclinaban meditabundos, acaso sentían gravitar sobre ellos, como las lenguas de fuego que recibieron los Discípulos de Jesús, por la grandeza de su Misión Suprema. A nuestro alrededor el tranquilo Parque, era mudo testigo. La lozanía de sus flores bajo la caricia del sol. Por entre la especie de enrejado rústico que formaban los troncos i ramajes, ofrecían a nuestra mirada las más hermosas i variadas vistas.

Por las avenidas azulosas de sombras, se veían cruzar parejas juveniles, enlazadas de las manos. En torno a los jardines se encontraban desbordantes los geranios purpúreos, que vibraban sobre el fondo verde esmeralda de sus prados, simétricos de rosas, de margaritas, de claveles i coros de niños frescos i risueños, que retozaban alegremente como bandadas de pájaros que empiezan a ensayar el vuelo. Junto a la fuente, un hombre pálido de largos cabellos, vestido míseramente, se divertía en arrojar migajas a las palomas, que en su loco afán, las cogían al vuelo formando en rededor como un nimbo vivo de arrullos i alas vibrantes.

Avanzando en pasos menudos i sujetando la sombrilla plegada en la punta de mis dedos, con una sonrisa fresca, nuevamente retorné al grupo i acercándome al pintor de la barba rubia, Luis Pereira del Brasil , con un gracioso gesto le dije:
-  I tu cuadro. ¿Has encontrado el efecto que te faltaba, lo has terminado? muéstranos  -
-  Sí, sí, corearon varias voces  -
Con mi llegada, la charla i la alegría, habían vuelto a prender en el círculo, diversas voces i entre éstas, como un hilo de cristal se escuchaba mi acento.
-  Muéstranos insistieron  -
Por toda respuesta el pintor, tomó una pequeña tela que había dejado afirmada contra el árbol, junto a su caja de pinturas i parándose para colocarla a cierta distancia, la ofreció a la expectación e indicó:
 -  Es un trozo del Valle Sagrado de los Incas  -
En primer término, los troncos violáceos de los eucaliptos. Al fondo la campiña con diversos matices de verde esmeralda i junto al Willkamayu o Río Sagrado de los Incas, estaba Luz Samanez  Paz, vestida de blanco, leyendo uno de sus libros.
 -  Espléndido, exclamamos todos  -
 -  ¿I a mí, cómo me hallan?  pregunté  -
 -  Deliciosa, me respondió el pintor adolescente, Salvador Garrido del Ecuador, con una cómica galantería  -
 -  I a usted, qué nos dice de sus estudios al aire libre, muéstrenos alguna cosa, le indiqué  -
-  No tengo aquí, más que esta pintura   -
E inclinándose, cogió un lienzo que expuso a las miradas. Era un desnudo de mujer joven i bonita sobre un tapiz de hierba loca. Las rosas delicadas a las que se juntaban frescos  blancos i lánguidos ocres, vibraban triunfalmente sobre el fondo verdoso azuloso i amarillento. La cara resplandecía de luz, encuadrada en la cabellera rubia i vaporosa. 
-  ¡Qué fresco, qué bonito i verdadero! mis felicitaciones, dijimos al artista, alargándole la mano  -
-  Muchas gracias, nos respondió, dándonos la suya  -
-  I usted. por qué no nos lee algún poema. Varias voces apoyaron  - 
-  Eso es, léanos algunos de sus versos  -
-  Está bien, por complacerlos, leeré mi último poema  -

BAJO LAS ESTRELLAS IMPÍAS

Bajo las estrella impías,
vibra en la noche tibia y calma
el jardín de las alegrías,
así bajo el deseo de un alma.

Los árboles de hojas inquietas,
se alzan vagos y soñadores
envolviendo en sombras discretas,
la belleza de las flores...

Era el gran poeta mexicano, Félix del Carpio.

-  Ahora le toca a Luz Samanez Paz, dijeron todos  -
-  ¡Oh, yo no! exclamé! encogiéndome de hombros  -
-  ¿Cómo qué no? me interrumpió un escritor boliviano, era Jaime Choque Mata. Y el poema que me ha dicho, que acaba de terminar?  -
 -  Entonces, con un gesto sencillo, comencé a declamar mi poema  -

A LA AMÉRICA I AL MUNDO

En la tierra de América
i en la Ciudad Puma,
ondea un canto de luz
sin palabras...

Desde el Qosqo,
Capital del Tawantinsuyo,
se despliega un puente
de incaica armonía,
a las estrellas del porvenir.

I en la Ciudad del Sol,
por consecuencia de la Historia
germinará,
un nuevo canto al trabajo,
un canto de supervivencia
para la América i el Mundo.

I cantando a nuestra tierra,
en el yunque de la vida
se forjará,
alma i contextura
de todo un Continente.

Sí, un nuevo himno
de esperanza,
para toda
la América i el Mundo.

Mis versos fueron recibidos con entusiasmo. El lánguido poeta había entrecerrado sus ojos. Sus cejas negras, me parecían que constituían una continuación de su luto. No era otro que Elías Sepúlveda de Chile. Fue el primero en hablar.

-  Es un mensaje sencillo y vibrante. Es un canto altivo y hermoso  -

El poeta de más edad, José Domingo Guerrero de Venezuela, agregó:

 -  Me da la impresión de una inspiración divina  -

 -  Agradecí sus expresiones elogiosas. Pienso que ha sido maravilloso el Encuentro Latinoamericano de Poetas, Escritores i Artistas de ASOLAPO. Veo que mis versos, han abierto una nueva puerta i se ha abierto también, mi corazón. Veo que mis versos han encontrado otro camino de inspiración. Como un suspiro...quisiera dormirme abanicada, por los dulces recuerdos, de los instantes en que me sentí transportada a lo infinito, porque así, somos los poetas  -

Recordemos siempre, que grandes colosos de la Literatura i distinguidos intelectuales, integraron nuestra Institución como ASESORES: Gabriel García Márquez (Colombia), José Saramago (Portugal) i actualmente Mario Vargas Llosa (Perú), Premios Nobel. De la misma manera,  David I. Samanez, Germán Alatrista Bustamante (Perú), Rodolfo Leiro (Argentina) i actualmente Luis Pla Benito  (España), Marcelo Martinelli (Italia), Gustav De La Fontaine (Francia), Jorge Amado (Brasil), Armando Alvarado Balarezo, Miguel Ángel Sevillano (Perú) i Félix del Carpio (México).

Al cumplir ASOLAPO INTERNACIONAL,  33 años de vida cultural, entregamos nuestro corazón i lo hacemos sabiendo que unión,  fraternidad i progreso, son sinónimos de cultura i con la convicción de que cuanto más trabajemos por la superación de esos anhelos, más grande haremos nuestras acciones en todo el mundo.

©LUZ SAMANEZ PAZ, Presidenta de ASOLAPO Internacional