AMOR PERDIDO, de Yolanda Elsa Solís Molina, desde Barcelona,España

Imagen de: matilde-unvergelenlaciudad.blogspot.com


AMOR PERDIDO

En el fondo de esa fuente, estoy mirando los sueños

que quedaron escondidos entre piedras y esperanzas

en ese fondo murieron destrozadas por el tiempo...

ilusiones confundidas entre el ayer y el mañana...

En el camino palomas, que te esperaban dormidas

al escuchar tus cantares desde el fondo del sendero

aleteaban desde lejos, tan solo al ver tu sonrisa...

y bebían de la fuente , rodeándote con esmero.

Ya no están ni las palomas, ni la fuente, ni el sendero

ya no se escuchan tus risas ni tu paso en el camino

Emigraron las palomas, confundiéndose en enero

y quedé solo entre sombras, con mi corazón herido. 

© YOLANDA ELSA SOLIS MOLINA, poeta y escritora argentina,

desde Barcelona, España.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

POESÍA ERÓTICA, de CYNTHIA RASCOVSKY, Argentina

Imagen de: es.paperblog.com

POESÍA ERÓTICA

Montada en la cima de mí galope
derribo cada desnuda montaña
arriesgando en el precipicio salvaje
de cada movimiento
mientras la clavelina canta
entre mis piernas
abiertas al cielo.

© CYNTHIA RASCOVSKY, poeta y escritora argentina.

 MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

SILENCIO, de MARÍA ESTER SORBELLO, Buenos Aires, Argentina

Imagen de: www.tdahvalles.or

SILENCIO 

Me ahogaba.

Estallaba dentro de mí

en mil pedazos.

me desangraba día a día.

¡No digas nada,

eso no se dice!

Retos y más retos…

Me llamaban al silencio

¿Para qué? ¿Por qué?

Y acostumbrada a obedecer,

callaba.

¡De eso no se habla,

eso no se dice!

Y callaba…

Ocultaba marcas,

en mi cuerpo y en mi alma,

caminaba con la cabeza gacha,

arrastraba mis pies,

vacía, con ojos muertos.

Ahí va la que calla

ahí va la que sufre,

no podía hablar con nadie.

No querían escuchar,

no querían saber.

Un día...

Mi grito se escuchó hasta el cielo.

Me quité los candados

y el alma  de los labios.

Grité hasta quedarme sin voz.

Increíblemente

me levanté nueva

florecida,

con pájaros en mis pies

y alas en las manos,

la cabeza erguida

y palabras,  más palabras

letras que en mi brotaban,

se juntaban formando frases

y no callé…

¡No callé nunca más!

Ya nadie podrá enmudecerme

nadie impondrá  silencios.

Solo yo,

que a veces me refugio en ellos,

Para pensarte a ti.

© MARÍA ESTER SORBELLO, poeta y escritora de Buenos Aires, Argentina.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

NOSTALGIA DEL MAR, de JOSEPH BEROLO, BOGOTÁ, COLOMBIA

NOSTALGIA DEL MAR

Enero 4, 1950

 Parece que fue ayer cuando partí

de un muelle en la bahía de un enero..

de Cartagena la vieja que perdí

salió al mar un marinero sin velero.

Venía de las sombras de su alma,

la que dejó en la negra serranía

que habitó con sus fantasmas

y le marcó su vida de ironías.

Ya era buen poeta cuando zarpó 

y en las olas escribía su tristeza

y sin cesar buscaba lo que amó

y nunca pudo hallar en su cabeza.

Perdida estaba su cordura, niño 

que de no saber de nada, nada era,

y sin poder ser algo, buscaba abrigo

en la marea que llevaba su destreza.

Siempre quiso convertirse en ola

y nunca ser isla ni siquiera palma,

ese niño era una sombra " larga y sola" 

y un proyecto enorme de amargura. 

Y fue entonces la llanura aquella

de la sal y la distancia sin frontera

la senda que lo llevó a la estrella

y le entregó su luz y su esperanza.

Mas no fue verano el celestial abrigo

que de allí partió a los inviernos

y se dejó vencer en muchos fueros

y los vio arder y perecer sin ellos.

De eso, amigo, hace ya un milenio

y el poeta niño que lo fue del mar

transita mares de elocuente genio

y aún persiste en irse a navegar.

Repentismo ante el mar que te rodea 

allí donde todo fue marea y bajamar.

16.08.2014 

Chia, Mar interior de mis anzuelos

© JOSEPH BEROLO, poeta y escritor de Bogotá, Colombia.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA LUZ... EL MAR... de CRISTINA ARAOZ, ARGENTINA

Imagen de: entremujeres.clarin.com

LA LUZ...EL MAR...

Así como no sería esclavo,
Tampoco sería amo.
Abraham Lincoln

No podría ni tolero ser esclavo,
ni de mí, ni de nada, ni de nadie.
Acuariana yo, soy un claro canto,
un canto inalterable a la libertad
porque mi esencia es el aire.
La luz, el mar, el sol, la luna...
Sin permiso ¡Libres! asoman,
porque en ellos como en mi
habita en plenitud la libertad
y por eso con ellos me identifico.

Mas tampoco puedo ni quiero ser amo
no poseo el macabro albedrío
de creerme superior a alguien.
Sólo Dios, que es el absoluto Creador
puede serlo. Y sí, coincido con Abraham
no, no sería ni esclavo ni amo de nada ni nadie.

© CRISTINA ARAOZ, poeta y escritora argentina.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL AMIGO, de BELTA DIAZ BENZANO, Uruguay

EL AMIGO

El amigo es esa copa

Donde se escancia el licor

Y también el sinsabor

Que en las venas nos galopa.

Es el abrigo que arropa

En la cruda adversidad

Es el que a suerte o verdad

Se juega hasta la conciencia

Sin medir la consecuencia

En aras de la amistad.

© BELTA DIAZ BENZANO, poeta y escritora uruguaya.

Presidente de ASOLAPO URUGUAY,

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

HOMENAJE A RODOLFO LEIRO

                                ELEGÍA A RODOLFO LEIRO

 Agosto día seis,

dos mil catorce en curso,

en Buenos Aires

tras una larga  lucha

tu pecho fatigado

se rindió a la muerte.

Al  saberlo ,Junín ,

con los brazos caídos

desfiguraba

por despedir a su hijo más ilustre,

y Galicia  entera,

bebiéndose el océano en los ojos,

 clamaba desde el huero

con sus bardos más tristes.

Rodolfo Leiro

 Poeta,

Rodolfo Leiro

 Maestro,

Rodolfo Leiro

                                                                             padre.

                                                                      En este ahora

toco el árido espacio en que no habitas;

 grito inquiriéndote,

aferrándome  a ti

 y a tus perfiles,

 entre rotundas  sílabas.

Me dueles mucho más

 que esta elegía  

y no encuentro forma

de agarrarme a tu carne

ya de tierra cubierta ,

subterráneamente

descansando.

En lentitud mecido

por tus sonetos puros,

sin maletas, con todo,

callado,

pero sin nada acaso te marchaste.

¡Qué directas las luces

de esta vida

distanciando a los seres

sin  predecir  siquiera  despedirse ,

 porque a pesar

de ser conocedores

desde el comienzo

de  nuestra condición

 de finitos mortales,

criaturas efímeras,

no  esperamos nunca

el fin!

No puedo preguntarme porque tú,

pero lo hago.

Esta pregunta ahora

me provoca buscarte entre las gentes,

entre mis páginas

entre tus páginas,

buscarte  en la raíz del disco duro

de mi ordenador

para leer tus verbos y tus nombres

para  escuchar tu voz

y contemplarte.

Ya ves,

ya no soy digna

de que entres en mi casa,

no obstante ven,

¡si puedes ven

para abrazarte tanto como pueda

que no lo hice,

y llenarme de ti,

y guardarme un mechón de tu cabello!

Helado mi corazón

como la losa

 Impoluta

que te cubre,

cuando no queda mas

que este gemido loco

en mi esperanza

de sacarte de abajo y  ascenderte.

Sin perturbarte

en esa paz de muerto

que alcanzas

en tu tumba insondable,

recobro la cordura

a veces en las teclas

que nos hacían encontrarnos

y escribo en intervalos  contenidos.

Escribo sobre lágrimas,

escribo fragmentada ,

escribo  sin detenerme

ya nada es relevante:

solo tú en tu fosa,

y las medusas

mortíferas

transitando mi sangre

mordiéndome

los glóbulos .

                                                                           Escribo

que en Buenos Aires,

el seis de Agosto,

                                                               dos mil catorce en curso,

se ha Muerto mi poeta,

se ha muerto mi maestro.

Se ha muerto Rodolfo Leiro.

¡Se me murió mi padre

en Buenos Aires,

el día seis de Agosto!

¡se me murió mi padre!

 Carmen Castejón Cabeceira

HOMENAJE A RODOLFO LEIRO

Hoy, Cuando sabemos que permaneces ausente, que la Humanidad llora el luto de tu ausencia y no volverás a abrigarnos con tu maestría literaria ni a prodigarte en cariño y amistad con nosotros porque te has ido de nuestro lado, queremos declarar que el último aliento pronunciado por ti, no será barrera que nos separe ni adiós definitivo para los que te queremos. En nosotros permanecerá para siempre la admiración hacia el genio,  el cariño hacia el amigo y la fortaleza y empuje con que modelabas  nuestros corazones.

Gracias Maestro, amigo, por habernos permitido conocerte.

Mantendremos siempre tu presencia.

Esther González Sánchez
Vicepresidenta de ASOLAPO en España