AUTORIDAD - Haiku - Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 

LUIS ALPOSTA - Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

AHORA TÚ PASAS... - Vittoria Guerrini (Cristina Campo), Italia

 

AHORA TÚ PASAS...

Ahora tú pasas lejos, a lo largo de las cruces del laberinto,
a lo largo de las noches lluviosas que yo me enciendo
en la oscuridad de las pupilas,
tú, ya sin niña que disperse las voces…

Calles que la inocencia quiere ignorar y arde
de ofrecer, cerrada y desnuda, ¡sin párpados o labios!

Puesto que donde tú pasas es Samarcanda,
y disuelven los silencios, alfombras de respiraciones,
consumen los granos del ansia

y atento: entre piedra y piedra corre un hilo de sangre,
allí donde llega tu pie.

VITTORIA GUERRINI (Cristina Campo), Italia

(Bolonia, Italia, 1923/Roma, Italia, 1977

CANCIÓN PARA SALUDAR AL SOL - Antonio Esteban Agüero, San Luis, Argentina

 

CANCIÓN PARA SALUDAR AL SOL

Desnudo,
con las manos en alto,
Te saludo.
Con gritos de flores,
y suspiros de hierbas,
te saludo.
Como el joven gallo
de cresta morada que presiente
tu marea en la sombra,
te saludo.
Con la voz,
con el pulso,
con el yo,
desde el nudo
de serpientes azules
y escarlatas
donde surge la sangre,
te saludo.
Como un pájaro ciego,
te saludo.
Como una cigarra moribunda,
te saludo.
Como un viejo lagarto,
y una hoja reciente,
te saludo.
Habitado de semen,
sumergido en el polen,
te saludo.
Con relincho
y susurro,
por el potro y la abeja,
te saludo.
Llovido de lágrimas,
alegre,
vencedor de la niebla,
joven,
puro,
percutiendo tambores,
te saludo.
Como el niño que corre
por túneles oscuros
horadando la noche con las
uñas,
te saludo.
Con la piel,
te saludo;
con cada cabello,
te saludo;
con las vísceras todas
te saludo.
Solitario,
desnudo,
masculino,
da pie en la colina
te saludo.

 

ANTONIO ESTEBAN AGÜERO - San Luis, Argentina

DESENCUENTRO - Marian Muiños, España

 

DESENCUENTRO


¿Cómo imaginar que te vería
al duplicarse la edad de la ausencia,
cuando la pasión perdiera sus matices
y la pretérita ilusión colmara la nostalgia?

Hoy te amé fugazmente
-tu rostro pasó como exhalación-
y no existió el tiempo:
fui púber y princesa
de mi adolescencia extraviada.

No me viste,
o no quise que me vieras.

Tengo ahora tu retrato
-tu sonrisa y tus océanos-
lacrados en mi memoria,
para recrearte en sueños,
madrigales
o un poema en el destierro.

Del libro “De paso por el mundo” Ed. 2023

MARIAN MUIÑOS - España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA GUERRA - Martha Inés Vélez, Medellín, Colombia

Imagen de:

Alegoría sibre la guerra- 2019

Martin Ariel Pereira - WikiArt.org

LA GUERRA


“El problema del hombre no está en la bomba atómica sino en el corazón”.
Albert Einstein


En el peregrinaje de este mundo
por la tierra de todos y de nadie…
de inusitadas dunas estelares
en el espacio profundo del océano cósmico,
de los bosques de lluvia en paisajes del alma,
de soledades blancas en desiertos helados de la Antártida

Paraíso hecho de pedazos de infierno
despojados de historia,
de la memoria en siglos de la patria,
del linaje que es propio de su casta

Horrores de destrucción salvaje
penetran la intimidad de la materia
y en frenética explosión suicida,
franquean los abismos de la infamia

En la lógica simbólica del mundo
se mueren los candores de la infancia,
en holocausto se inmolan las ideas
en prisiones de luz arrodilladas
y ciudades por el fuego cegadas
son orgiástica danza de la nada

Convencional cordura triangulada
de intacto asombro ante siniestra pesadilla.
En bostezo de risa que declina al silencio,
los mercaderes de locas fantasías
decretan con implacable sordidez
la muerte de la vida, en certeza sagrada

Más allá de la consciencia colectiva,
más allá de lo sacro y lo profano,
de la frágil verdad confrontativa,
está la dignidad del ser humano.

14 de agosto de 2024

MARTHA INÉS VÉLEZ – Medellín, Colombia

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA  

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

CERVANTES Y EL QUIJOTE - Guillermo Fernández del Carpio, Arequipa, Perú

 

Imagen: Pinterest

CERVANTES Y EL QUIJOTE


A Miguel de Cervantes


La historia infinita de la narrativa, no sabía
que un soldado de Lepanto sería nuestro mejor escritor.
Un Quijote y un creador sin juicio,
que se entregó en la batalla, a la orden de Urbina;
luego en la ilusión, entre muchos libros, perdió la razón.
Bendita ocasión, para otra batalla, la de la aventura, el otro
inicio.
Quijote mira a Cervantes
y Cervantes es el Quijote.
Escritor y personaje, un Hidalgo, lo que él hubiese sido
en otro tiempo, en otro momento.
Quijote también estuvo en Lepanto
y Cervantes estuvo siempre junto a Sancho.
Es el libro que nunca terminaré de leer,
ya que para la antología tiene mucho saber.
Cervantes mira al Quijote
y Quijote es Cervantes.
Mi tiempo y mi mundo a los dos Hidalgos los admira.
Saavedra y de la Mancha están en la ignorancia de mi
biblioteca.
El Quijote vive entre lectores y Cervantes entre admiradores,
de un mundo que alrededor del saber ya no gira.


GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO – Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

VOCES - Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 

VOCES

De niño mi madre me decía que las voces no desaparecen, que flotan en el cielo, que solo los poetas podían escucharlas y recogerlas. Que las voces del pasado se escuchan en el bosque encantado o en soledad. O en los manteles flameados de los hoteles de extravagantes ciudades.

También contaba que podían llegar con las olas, al caer la tarde, en la fugacidad de la nostalgia, cuando las sirenas regresan de despertar a los marinos ahogados. O en el alba, junto a la rosa azul de Novalis. Mi madre me enseñó a sentir las voces de los pastores en las caracolas donde reinan muchísimas estrellas y el desvelo del primer pájaro. Ella me dijo que el amor llegaría en una voz insomne, que tendría la invisibilidad del rocío, la belleza y la divinidad de las magnolias, la dicha y la ternura de la ofrenda. Y una adolescente me nombro en el lecho, en la insolencia de sus caderas by

También mi madre me hablo de los secretos, de los aromas que se juntan -irremediablemente- en sus cosmogonías. Del cansancio, de la fatalidad, de la insurrección. Aprendí a habitarlas, a sentir cuando el viento tañe su espejismo. Fui remontando en ellas la alegría y el milagro de la vida, el amor que nos vuelve a la melancolía, al ardor de las miradas ausentes. Y a las lluvias de un crepúsculo mágico junto a las nomeolvides.

Ella me contaba que en su pueblo se buscaban con un candil, tanteando el sueño envuelto de los que invocan el alma. “Las voces vuelan, me susurro en lengua amanecida, y ahora están en la pampa, inmersas en la nostalgia de la muerte.”

Así fui buscando la dignidad y el orgullo de los abuelos. Sus voces bendecían mi corazón sin que yo lo supiese. Poco a poco las voces son más diáfanas, más nítidas. Me cantan al oído, rebosantes, me descubren manos nobles y callosas. Soy como un niño cuando vienen a mi. Me siento rodeado de reyes, de una tierna candidez casi olvidada. Me alejan de la demencia y la maldad, del infortunio. Me besan, cede mi cabeza en una extraña hilaza que me asedia. Llaman desde el rumor. Embellecidas, humildes, vanamente sibilantes. El aire entumece lo angélico, la entonación primitiva. Sutiles, extremas, inaccesibles. Dentro y fuera de mi entendimiento.

Escucho sus rituales, la confidente gracia que resucita el tacto. Estremecido. En estas voces bebo los efímeros días que mecen hechizos. Oh, poema y rosa del desorden! Oh, voz vagabunda en el Jardín de Acracia, en la morada del silencio y la palabra!

 

CARLOS PENELAS – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL ESPÍRITU NUEVO - Leopoldo Lugones, Córdoba, Argentina

 

EL ESPÍRITU NUEVO

Microrrelato de Leopoldo Lugones

 

En un barrio mal afamado de Jafa, cierto discípulo anónimo de Jesús disputaba con las cortesanas.

—La Magdalena se ha enamorado del rabí —dijo una.

—Su amor es divino —replicó el hombre.

— ¿Divino?… ¿Me negarás que adora sus cabellos blondos, sus ojos profundos, su sangre real, su saber misterioso, su dominio sobre las gentes; su belleza, en fin?

—No cabe duda; pero lo ama sin esperanza, y por esto es divino su amor.

 

LEOPOLDO LUGONES – Córdoba, Argentina

--
www.carlospenelas.com

EL BARQUITO - Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 

EL BARQUITO

Como encargada de la administración de la empresa donde
trabajaba tenía como misión, además de muchas otras, de ir a recoger el importe semanal para pagar a las esposas de los montadores de las máquinas que durante varios meses estaban efectuando su labor en cualquier parte del mundo.
El señor que me recibió, me hizo pasar a su despacho, una sala en donde las paredes eran en realidad una enorme biblioteca aunque lo que más me sorprendió, fue ver sobre una mesa, casi en el centro de la habitación, un acuario, pero sin agua, mejor dicho una botella, sin agua y en el centro de la misma, un pequeño barco, con sus velas, una diosa griega en la proa, redondeada la popa. Mientras esperaba que el Sr. Tomás sacara el dinero de la caja fuerte, yo me preguntaba como era posible hacer un barquito tan pequeño, tan perfecto, tan hermoso dentro de una botella, cuando el cuello de esta botella era estrecho, por allí no podía caber casi nada.
.-Sí, me llevó mucho tiempo – me dijo al observar la forma en que miraba aquella bella obra – pues para poder colocar cada pajita e ir montando ese barquito, me costó lo suyo, vaya que si! No dije nada, pero me abrió a una reflexión muy importante y es que muchas veces menospreciamos a las personas que no responden al esquema social que nos domina, y poco reparamos en que hay personas que consideramos insignificantes, pero cuando intentamos ir más allá de lo “socialmente correcto” como se suele decir, descubrimos un mundo sumamente importante de personas que llevan una vida interior muy rica y creativa, un mundo que les ayuda a sobrellevar los desencantos, los problemas, los inconvenientes, así como un tubo de escape.Y en estos tiempos de desencantos, tan largos, que los podemos dividir por varios más, descubrimos el inmenso sentir creativo de muchas personas y me pregunto si no será que todos llevamos dentro, una parte artística que desconocemos.

SALOMÉ MOLTÓ – Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

CONATO DE ANALOGÍA - Rolando Revagliatti, Buenos Aires, Argentina

foto flavia Revagliatti

 

CONATO DE ANALOGÍA

Cómo orbitar a la mujer y no perder la Luna en el intento

Simón Esain

A mediados del S. XX algunos muchachos aprendimos qué es orbitar, qué sería un satélite y qué es lo artificial. Y algunos otros muchachos aprendieron psicología. La mujer ya estaba alta ante nuestro deseo, una mitológica Luna irresistible para nuestra cohetería en ciernes.

De algún modo descubrimos que unas fuerzas entran en pugna para que un satélite alcance su órbita y se mantenga en ella, tanto como pretendiéramos cuando pretendíamos acariciarnos contra la anhelada. Cualquiera fuera el modo, pasábamos a preguntarnos de cuántas vueltas requiere una mujer. ¿Y de algunas volteretas? ¿Y qué pasa cuando ella te da vuelta? ¿O cuando se desenrosca? O peor, ¿cuando se desenvuelve?

De esto no enseñaban mucho los tangos que llegaban vivos a aquella época. Hablaban de no ovillarse, de desenvoltura, nada de amar desorbitadamente, esa cualidad sólo apreciada en la flamante escuela de aspirantes a astronautas.

Un tanguero Revagliatti se lo dice de entrada, diseñando un portal: ella y yo, socios de una aventura poética, limítrofe, liquidatoria.

Caía bien la psicología al corazón de una ciudad obsedida por la conquista, una otra conquista, la de acá y hasta acá, había sido y sería remedo callejero, propia de patios y veredas, baile nocturno y versos populares.

Era típico de los primeros satélites que se enroscaran y enroscaran hasta reventar. Nuestra generación ignoraba a qué altura había que colocarse para nunca caer.

Si la Luna es irresistible ¿por qué nos era tan injustamente complicado llegar a ella? Hasta a lo largo de una década entera había mucho que aprender para poder estudiarlo. Con cuánto intento y cuánto fracaso. Cuánto proyecto desechado. Cuánto de muchachada insaciable en esta conquista del espacio. Cuánto de simple muchachada al mirarse en el espejo de la Luna y creerselá. Si no se trata de llegar a la Luna, poco vale la pena. Y si se trata de llegar a ella, lo que sea resulta necesario, en Cabo Cañaveral o acá. De cara a ella, el poeta se ofrece voluntario para la conquista; sueña lograr ilusionarla con un hombre, con que el máximo aventurero la haga soñar mirando de cerca las baldosas.

Día tras día, kilómetro a kilómetro, nos fuimos enterando de cuánto sucede alrededor de la base de lanzamiento, proyecto ambicioso siempre listo y argollas orbitales a diversas alturas y velocidades. Lo previo a cualquier lanzamiento es un laberinto de preparativos. El combustible que se descongela impone su nota paradójica. Hacerte el nudo de la corbata y agregarte agua de colonia equivale a que te calcen la escafandra, o dar unos nuevos pasos ya conectado al tubo de oxígeno. El lanzamiento es un acontecimiento, sobre todo en sí mismo, ese momento de furia, esa maldita eyaculación preconizada. Cada aspirante es un toro que se pretende novio, que es un navío que llega y entra a puerto, ¡y cómo festeja esa entrada! La órbita va estableciendo los rastros del semental, y salpica y mancha. Sucede algo que es un montón de cosas simultáneas, una nave en órbita con la humanidad abajo, los parientes próximos, los interlocutores, los observadores, los calculadores, los escépticos, los de enfrente. Y esa comunión allá arriba que nadie, salvo ellos mismos, puede atestiguar, en la que todos se regodean. Porque todo era en equipo, pero a último momento estás solo al tope de los trámites. Siempre te dejan solo frente a ella, tu pretensión. Y Revagliatti nos recita la afamada cuenta invertida de los últimos diez segundos, cargada con el racconto de éxitos y fracasos, como si cada vez fuera del todo preliminar.

Los candidatos a astronautas hacen fila. Los primeros entrenamientos los conducen a soportar la soledad; los primeros trajes protegen del vacío, las primeras mochilas ayudan a respirar. Borracheras, vómitos. Insomnios y desvelos para convocar al sueño, al sueño de conquista. Cuánto de lance, cuánto de aquellas justas cachetadas en estos poemas.

La Tierra sueña con la Luna, ese tire y afloje que no te despierta. Sus puntos neutros, equidistantes, equilibrantes y el punto de no retorno, el buscado punto G.

Selene es la amante perfecta porque no puede mandarse hacia atrás. Alta y desnuda, a la vista de todo el mundo, así es la lejana, la inalcanzable. Orbitar ¿es otra mujer? Orbitar ¿es femenino? Es muy femenino, pensará un flamante psicoanalista.

Todos los poemas son dichos, en primer lugar, a la Luna.

Pero cuanto la Luna es, resulta que no es ella; más bien parece ser uno. Es distancia, es imprecisión, es inexperiencia, es vaciedad, inseguridad, precauciones, miedo a morir del peor modo: vivos en el alto abandono. Igual a como ella flota, mientras suspiramos. ¿Flota? ¿Y si ya ha sufrido Selene ese pavoroso abandono que amenaza al comedido espacial?

Pero, en cuanto la mujer es, resulta que no es ella, no flota ni vuela, ni se queda quieta para apuntar adónde darle. Los poemas de Infamélica exponen cada circunstancia. Revagliatti es capaz hasta de pedirle que tengan una noche ridícula, casi una lápida para la humanidad.

La que ha sido mujer de astronauta orbita alrededor de su posible viudez. Mientras tanto, en su gran espacio interior el astronauta no copula, comprimido. Se prepara para atropellar (y sin quererlo) una sarta de elucubraciones medievales a cuál más escandalosa y afamada. No copula porque va en procura de establecer y alcanzar una ventana de lanzamiento. Se realizan y preservan los registros, las tablas comparativas, la homologación; todo eso que acá arriba no es orgásmico.

Aquel teatro del embutido en su nave espacial no puede ser expandido al gran escenario. Aquella almohada atormentada del que repasa sus cantidades no puede ni debe ser expuesta bajo fanales. El relato es un susurro íntimo (poético) bajo la escafandra. Al menos, podremos acceder a la versión legendaria del que viajó a la conquista de Selene a bordo del diván. Los retortijones del combustible que lo impulsa no sirven como música de fondo. En el intenso silencio cósmico, códigos, escafandra y almohada son irreemplazables. En Infamélica asistimos a varias amargas confesiones: caeremos.

Al fin y al cabo, la famosa ella es una muerta de hambre, una posible paciente más.

Dice el poeta que dice el facultativo, que dice el astronauta:

No hay modo de conocerte

en el sentido de que no hay modo de atesorarte

si es que sólo accederé a conocerte

El que llega a la Luna ¡cuánto descarna y puede! Cuánto apetito nos mata el masticar a la blanca muerta de hambre. Cuán descarnados nos vuelven los procedimientos del retorno desde el épico acontecimiento. Retornar a través de los modos de describir una historia tan íntima.

La única coherencia nos la dio el propósito. La sujeción al logro nos antepuso hasta el agotamiento. Y todos llegaremos sin haber dejado de pelear por el orden de prevalencia.

Ella… ella ennegrecida (el éxito destruye, ennegrece al deseo), es ahora el objeto poético de siempre, multiplicadas sus facetas por el desvelamiento de una sola. Sobrepasadas las terapias, faces, fases y apogeos, deslumbrado el alumbramiento, expuesto el tabú más inviolable. Porque la fuente de luz dispuso que los hombres teman diluirse en tanto ella recupere su plenilunio.

Habrá que seguir alzando la cabeza en la vereda, en la almohada o el diván. Revagliatti, poeta alunado, obtiene este su tiempo suplementario, y presume en él:

Ya no me alcanza mi víctima

por más que corra

o vuele

hacia mí.

“Infamélica”, Editorial Leviatán, Buenos Aires, 98 páginas, 2022

ROLANDO REVAGLIATTI – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA