ES TARDE
Es tarde y hace frío.
En mi soledad, ronda la
noche
como una gacela cautiva,
y un enjambre de sombras
se despereza
sobre los minutos
incrustados en el suelo.
Es tarde y las penumbras
me van dejando su aliento
en los rincones ocupados
por el miedo.
Hay un borde imperfecto de
luna quebrada
que se deshace sobre el
cristal de mis sueños.
Un dolor de vientos
eternos
desmigaja las notas
como en un piano viejo.
Ya es tarde para
retroceder auroras.
El crepúsculo se ha
inventado
una explosión de fuegos,
y el sol se ha ocultado.
Hace rato que sus rayos se
han desteñido
detrás de una cornisa.
Hace rato que es invierno
y me duele el hielo de una
ausencia.
Hace demasiado tiempo
que los fríos se
instalaron
en los bordes de una
tristeza prematura.
Mis días son como aves
olvidadas de migrar.
Ocupo un espacio, me
devoro el tiempo
y desacostumbro las alas …
porque ya no hay vuelos.
ELSA FLORIT, poeta y
escritora argentina.
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Querida Elsa Florit:Tu frase : "Mis días son como aves olvidadas de migrar han traído a mi mente los rostros con que nos cruzamos en la vida que se han olvidado de soñar..Yolanda Solís (Naló)
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