CAMPANARIO DE ROSAS

CAMPANARIO DE ROSAS

¿Por qué me condenaron a la soledad,

de un corazón que sueña?

¿Por qué me dieron

un corazón de Poeta?

Para que nunca te olvide

i te siga queriendo.

Pero yo sé, que estos días vacíos

se irán llenando de amor,

que la margarita del sol

libre de su tallo,

acariciará tu corazón.

I recostarás la noche de tu cabellera,

en mi hombro que te espera

para aprisionar el río claro,

de tu mirada sensitiva.

Por esta noche dame

el verde de tu falda,

para construir

una arboleda.

Tus latidos para hacer

un reloj de besos,

que caigan como lluvia

sobre mis labios,

que te esperan...

GERMÁN BAUSCH BEDOYA (ASOLAPO-Cusco, Perú)

CAMINAR, SIEMPRE CAMINAR

CAMINAR, SIEMPRE CAMINAR

Caminar, caminar, siempre enloquecida,

buscando en cada palpitación de vida

tu huella idolatrada;

encontrarla y estrujar contra ella mi pena.

Te busco infatigablemente

en cada amanecer y busco tu caricia,

mirando imperturbable las estrellas

que piadosas sonríen a mis quejas.

Sería ya casi inútil decirte mi quebranto,

porque toda yo, estoy saturada de angustia,

miro la senda serpenteando hacia lo infinito,

como infinito es este amor por ti.

Sí, siento que a pesar de tu ausencia temprana

está fustigando tu recuerdo a mi alma

y ella atina apesadumbrada,

a mojar sus labios en la fuente

de su propio llanto.

URPI DEL MAR (ASOLAPO-Cusco, Perú)

PÁNICO

PÁNICO

Como dice Galeano,

el de las venas abiertas,

yo también

siento pánico al ver

la hoja en blanco.

Con la diferencia que,

al contrario del maestro,

no puedo esculpir

una sola palabra…

Y pienso que será

tal vez

por lo molinos de vientos…

HECTOR OMAR PELLIZZI, Asesor cultural de ASOLAPO

 Zona Oeste de la Pcia. de Buenos Aires, Argentina

UNA CARTA

UNA CARTA

Hoy se empañaron mis ojos
cuando entre añejos papeles
que agobian los anaqueles
de mis años venturosos,

entre sumisos despojos
de la que fue mi entereza,
hallé restos de belleza
de juveniles antojos.

Viejo carmín, labios rojos
que entre sonrisas y enojos
se acopiaron en mi ayer:

me queda, acaso festivo,
el perfume sugestivo
de una carta de mujer.

RODOLFO LEIRO, Buenos Aires, Argentina

Asesor literario de ASOLAPO ARGENTINA

DÓNDE IRÁN?

DÓNDE IRÁN?
Dónde irán los retumbos de las voces.
Dónde irán
los perfumes sigilosos del olvido.
Camino del alba, luna mía,
andarán desluciendo los rocíos
en la etapa sedentaria de mi vino.
Cuando la noche amasa el pan de la mañana,
la memoria y el verso se desgranan
abrazados al insomnio del ladrido.
Luna y río
y el misterio sideral que me contiene.
La luz, no huye como el total afecto del amigo.
No se consume totalmente
en la global planicie que circunda
sin abrigo.
La penumbra se va, 
pretendiendo robarse hasta el vestigio
de otro día de preludio parecido.


NORBERTO PANNONE, Presidente de ASOLAPO ARGENTINA

BAILARÉ PARA TI

BAILARÉ PARA TI

Bailaré para ti

si no enciendes la luz.

No podré ver tus ojos,

seré una semifusa

trazada como quieras

de un nuevo pentagrama

que no llora la ausencia

de tus mil y una noches.

Crucé el mar para amarte

y regalarte el verde,

y danzar entre velas

aunque fuese de día.

Y sudar los vapores,

de tus frágiles manos.

Aún no puedo explicarme

porque sufren los ángeles,

y ya no me cuestiono

si son niños o niñas.

CARMEN CASTEJÓN CABECEIRA (ASOLAPO-España)

  

MINA FIEL

MINA FIEL

Cachuzo y chapaleando en la garúa,

sin briyo de betún y sin pescante,

rejunando la naca a lo escruchante,

con mi compadre andar de tajo y púa,

Mi chambergo, garoso y cumparsita,

con el pucho colgando de mi labio

y mi lompa con luna del escabio,

rajé para el bulín. Papusa y cita.

Puertita de tejido en verde camba;

la empujé, cancherola, con mi gamba

y  olfateando la vieja enredadera,

con paso de sultán, cotorro al fondo.

Me tembló la panzeta y el mondongo.

¡Ni mina, ni mi pilcha, ni catrera!

RODOLFO LEIRO, Buenos Aires, Argentina

De su libro “Leiro en lunfa”

Lunfardo: lenguaje popular y callejero típico del Buenos Aires de una época.

Para aclaraciones y datos: leiropoesía@hotmail.com 

VERTIENTES

VERTIENTES

Repentismo de madrugada...aurora de confianzas,

ACTO DE FE y VOLUNTAD DE SER UNO PARA TODOS Y TODOS PARA UNO.

Desde mi hogar...cuna de mis sueños,

vertiente pura, cauce fiel de mis desvelos,

corre libre el amoroso pensamiento

hacia el azar de todo los alientos.

Busco hospedaje en el desierto,

en toda villa y refugio abierto

y en todo pecho que me sienta

y en todo abrazo que me acoja.

Habítame, Irene diosa de amor

con tus palomas y tu genio...

Dadme Kronos, en mi tiempo y mi dolor,

el esperado abrigo a mi destino...

¡Solo quiero amar el todo humano

y que en mí, se anide lo divino!

JOSEPH BEROLO, Fundador de UNILETRAS

Naciones Unidas de las Letras

   Bogotá, Mayo 19,2012

CARTAS SELLADAS

CARTAS SELLADAS

Son un montón de cartas que quedaron selladas

porque nunca he querido volver a mi pasado

porque ya lo vivido ha quedado olvidado

y es mejor que las mismas permanezcan calladas.

Hoy corrí la gaveta donde estaban guardadas

y quisieron de pronto asaltar mi costado

y una duda me asalta… ¿Por qué las he guardado

si en todos éstos años las tuve abandonadas?

Llegaron a mis manos cuando estaban vacías

y a su sólo contacto se tornaron tan frías

que no pude, ni quise develar sus mensajes.

Quien sabe si algún día cuando sean halladas

por alguien, que extrañado las encuentre selladas

pueda andar  por su mente sus añosos pasajes.

BELTA DIAZ DE TONNA, Presidente de ASOLAPO- URUGUAY

LOS QUE SIEMPRE QUEDAMOS

LOS QUE SIEMPRE QUEDAMOS

Los que siempre quedamos

carcomidos de espera,

aguardando en el tiempo

algún día nuestro turno.

Eterna profesión de calles y aeropuertos,

de esquinas i estaciones

recibiendo la pena,

despidiendo al destino.

Los que siempre quedamos

después de la partida,

imaginando planes

para partir un día

tenemos en la savia

no gastar un instante,

preparando la alforja

con la que marchar un día

del brazo de la muerte.

HARRY TRIGOSSO TAPIA (ASOLAPO-Bolivia)

INDIO

INDIO,

paisaje arrugado de ilusiones

i esperanzas frustradas,

canción de eternidad...

A través de los surcos

grabados por tu llanto,

abres al arado

fecundante herida.

INDIO,

veo gruesas i callosas manos,

que sangran i dialogan

con la Pachamama,

porque el arado

es libertad i es vida.

En el sudor de tu frente,

se ve la agonía centrada,

tristeza de raza,

por la sumisión enigmática

que te trajeron los siglos...

INDIO,

tu quena desenvuelve

su larga melodía,

más penetrante i más triste.

En el silencio

que hay en la puna helada,

a penas se divisa a lo lejos

en hileras tus vicuñas,

alpacas i llamas.

INDIO,

que cultivas con las lágrimas,

estranguladas por tu silencio.

Te roba el aire,

la queja melancólica

de tu alma atribulada.

INDIO,

azotado por los vientos,

bautizado por los rayos

i curtido por las nieves.

Tu quena,

que en el silencio de la noche,

llora un aire de indio.

Tu dolor es como una urpi,

que vuela sobre los chachacomos,

los pisonayes i el achancaray,

porque en tu rostro se dibuja

la angustia de los siglos.

INDIO,

la Pachamama es preludio de poemas,

que se deshoja en Waynos,

porque tienes el alma

de cóndor, lluvia i estrella.

Raza hecha de ensueños,

de tristeza i de grandeza,

viertes en los Andes,

toda la tortura de tu alma.

INDIO,

en el silencio de la soledad

que hay en la puna fría,

tu pena llora un aire de indio.

Desde los albores de la tierra andina,

floreces como los grandes Ñujch´us Inmortales

anochecidos en el tiempo.

INDIOS, que gustan

la oración de la Coca,

por el arado del tiempo,

se arrugaron sus rostros.

Porque aquí, hay pobreza,

aquí, hay dolor,

entre las manos de todo ser.

Por eso, que los poblados

dan un aspecto,

de penas prolongadas.

LUZ SAMANEZ PAZ (Presidenta Internacional de ASOLAPO)

POSTULADA AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2013
CUSCO - PERÚ

(www.asolapocuscoinmortal.org)

DOBLE NIÑA AUDAZ DE LAS ALAS TIBIAS

DOBLE NIÑA AUDAZ DE LAS ALAS TIBIAS

Es la doble.

La niña audaz de las alas tibias,

la que se cuelga de la mirada parpadeante del espasmo.

Es el primer grito del amanecer en existencia,

pétalo del tiempo mudo que aletea letras

calcadas sobre el vientre volátil de un detenido pájaro dorado en llamas.

Dicen que los pájaros proclaman el silencio de los siglos,

que borran  memorias sucias impregnadas en picos blandos,

que son la fotocopia de la archivada libertad,

documento vívido de un despegue sin huella digital

y

el aviador confuso del exilio en un cielo clandestino.

Ella,

como doble niña audaz de las alas tibias

no llegó jamás a detenerse,

y hoy revolotea aprehendida en eco junto a la edad del verbo

Como voz de soprano y andante del soberano viento.

MARY ACOSTA, Buenos Aires, Argentina.

De su libro: “En la Piel de Paulina”

DOBLE NENA AUDAÇ DE LES ALES TÈBIES

Doble nena audaç de les ales tèbies

és la doble.

La nena audaç de les ales tèbies,

la que es penja de la mirada intermitent de l’espasme.

És el primer crit del amanecer en existència,

pètal del tems mut que aleteja lletres

calcades sobre el ventre volàtil d’un detingut ocell daurat en

flames.

Diuen que els ocells proclamen el silenci dels segles,

que esborren memòries brutes impregnades en pics tous,

que són la fotocòpia de la arxivada llibertat,

document vívid d’un enlairament sense empremta digital

i

l’aviador confús de l’exili en un cel clandestí.

Ella,

com a doble nena audaç de les ales tèbies

no va arribar mai a aturarse,

i avui voleteja confiscada en ressó al costat de l’edat del verb

com a veu soprà i errant del sobirà vent

Traducción de María Teresa Bravo Bañón

LAS FRESAS, ¡SE LIMPIAN ASÍ!

LAS FRESAS, ¡SE LIMPIAN ASÍ!

           

            Amiga Celina, el domingo fui con un grupo de amigos a comer una paella al campo, a la caseta de Magdalena y de Roberto. Viven en el campo desde hace un par de años y tienen con ellos a la madre de Roberto que todavía está muy bien, a pesar de sus ochenta años; han alquilado su piso y también le cogen su pensión

            Pasamos un día muy agradable, me refiero al tiempo, pues el viento que de vez en cuando soplaba, no era lo suficientemente fresco que nos incomodara, no, lo pasamos bien. Recuerdo que no hace mucho tiempo, cuando hacíamos estas piñatas, hablábamos de los proyectos económicos, de los estudios de nuestros hijos, de si ésta u otra asignatura se necesitaba para cumplimentar la carrera. Parece  ser que fue un acierto, todo el mundo encontró trabajo. El chico de Fernanda que no quiso seguir los estudios y se fue a trabajar a la construcción (al ladrillo como dicen ahora) y con el dinero que ganaba se compró un coche de no sé cuantos cilindros(así lo comentan), y ahora se ha quedado en el paro, todavía no ha acabado de pagar el coche y los padres no saben qué hacer, ni él tampoco.

            Ya sabes, los comentarios son siempre los mismos en estos difíciles tiempos que estamos viviendo. Se hacen mil conjeturas de cómo organizarse. Se cuentan casos muy alarmantes y la gente se repliega hacia sí, las familias se reagrupan. Muchos jubilados están manteniendo a sus hijos y nietos.

            ¿Te acuerdas de Paco, el andaluz que vino a hacer la mili y se quedo? Paco ha vivido aquí más de cuarenta años, se jubila dentro de unos meses y nos contaba: “Cuando vine de Andalucia estaba muy contento pues tenía trabajo en el textil, sólo he cambiado dos veces de empresa y ahora, próxima mi jubilación, ya pagado el piso y el coche, resulta que mi hijo Pedro se ha quedado en el paro. Es mecánico, pero le han cerrado el taller, su mujer tampoco tiene trabajo y están los dos niños, mis nietos,  ¿sabes que me ha dicho?, que se vuelven al pueblo. Allí yo dejé una vieja casa y unas hectáreas de terreno, hoy baldío y que va a hacerse agricultor ¿pero tu crees que esto es posible?. Se fue el padre y ahora vuelve el hijo.

Le pregunté como era posible y me dijo que el hijo iba a cobrar el paro durante un par de años y que en ese tiempo mientras le salia o no trabajo iba a reparar la casa y a hacer una huerta y una granja. ¡Es horroroso!, es como volver atrás cincuenta años.

            Comprendo el pánico de Paco pero no me parece mala idea el proyecto de Pedro. Cuando se lo decía a Paco éste me miraba y no me comprendía y vi que al igual que este andaluz que un día se vino a estas tierra en busca de mejor fortuna, muchas otras personas se encuentran ahogas de deudas y muy acosadas sin ver salida a su situación económica. Nos han hecho creer que éramos ricos cuando en realidad no hemos dejado de ser pobres. ¿Y qué quieres?, la gente se debate angustiada intentando encontrar una salida.

            Lo que me ha impresionado más es el caso de Rafael. Se montó una tienda de electrónica y su hermano y su madre le avalaron, su madre con su piso claro y le ha ido mal y no ha podido pagar sus deudas y ahora el banco ha desahuciado a la pobre Dª Marita que se creía la gran señora porque tenía un piso hermoso ya pagado, su estado anímico es deplorable.

            ¿Has visto la cantidad de tiendas que compran oro viejo?. No sabes la cantidad de dinero que están haciendo con la cantidad de oro que la gente va vendiendo para poder salir de apuros.

            La que más argumentaba sobre el tema era Clara mientras pelaba las fresas, para hacer la ensalada de frutas. La madre de Roberto la miraba insistentemente desde un rincón de la cocina. Clara cogía la fresa rebanaba donde estaban las pequeñas hojas y las depositaba en el frutero Y de nuevo retomaba sus acaloradas explicaciones. “Pues esa pareja de Peruanos han tenido que volver a su tierra, se compraron un piso y ya pagado quisieron otro más grande, no les bastaba éste, lo dieron al banco y se compraron el otro. A pesar de poner en garantía su piso se quedaron con una deuda de cuarenta mil euros y ahora al quedarse sin trabajo no han podido seguir pagando la hipoteca y claro, el Banco se ha quedado con el piso. Y es que la gente no sabe ahorrar y se mete en unos berenjenales enormes”

            En ese momento se levanto la abuela y se dirigió hacía Clara y con toda resolución le espeto:

.-“Tu si que no sabes ahorrar, estas quitando casi la mitad de la fresa al cortar las hojitas, las judías que has puesto a hervir no  les has quitado la punta, sino un trozo, las zanahorias están mal peladas pues habéis dejado la mitad en la piel. Mira, coge el cuchillo y haz un redondel al lado del pezón y extrae sólo las hojas. ¿Ves?,  así se pelan las fresas”.

            Todos nos pusimos a reír de las ocurrencias de la vieja, menos yo que de repente, el pasado hambriento y desolador me golpeo duramente. Recordé con nitidez  cuando un día al salir del colegio pasamos una amiguita y yo frente a una frutería. Le pregunté a mi compañera que era aquello tan grande que brillaba en el frutero central  y me responde con toda naturalidad: “Pues una manzana, ¡qué va a ser!”.

.-¿Tan grande?. No puede ser.-le repuse. No, las manzanas son más pequeñas y están estropeadas,y la mitad podridas, no brillan. Mi madre me hace pelar cada día que las hay, un plato para poder comerlas en el postre y cuando protesto porque algunas tienen gusanos me dice:

.-“Esas que  tienen  agujeros son las mejores,  las más buenas ¿tu que te crees que los gusanos son tontos?, Siempre escogen las mejores, las más dulces así que coge el cuchillo y redondea donde está la lombriz devoradora la sacas y la tiras y el resto al plato para el postre.

Sentí una amargura, pues muchas veces las cosas del pasado vuelven golpeándonos y me da la sensación de no haber superado en nada un pasado de escasez, represión y desorganización.

             SALOMÉ MOLTÓ, Alcoy - Alicante - España

Un cuatro de Julio de 1936, Falleció en nuestra ciudad de Junín, 

Luís Bernardino Negreti

Textualmente, la crónica aparece el sábado 11  de julio en el Diario GERMINAL de nuestra ciudad, año XXI, número 1164

“El Sábado pasado, en horas de la tarde, apagábase la vida bondadosa del poeta local Luís B. Negreti. La noticia –inesperada, pues aun era joven- sorprendió dolorosamente a toda la ciudad, difundiéndose de un extremo a otro con la rapidez del relámpago. Una sensación de angustia oprimía los corazones.

Y no era para menos. A la noticia de que desaparecía para siempre la silueta popular y querida  del poeta sencillo y bueno –silueta que él mismo describiera en versos armoniosos- uníase quizá, la amargura de un pueblo por la suerte de uno de sus hijos, artista de espíritu exquisito. El hecho de que él se “desentendiera” de sí mismo para consagrar su vida a un ideal de belleza, debió ser motivo suficiente para que todos nos ocupásemos un poco de él.

POR LAS CALLES DEL PUEBLO

Cuando todas las tardes

a pesar del invierno,

voy cruzando las calles

polvorosas del pueblo;

cierta gente murmura

de mi traje modesto,

de mi larga melena

de mi negro pañuelo,

y las alas tan anchas

de mi viejo chambergo.

Y yo escucho que dicen

con desdén altanero:

“Es un pobre muchacho

que le da por los versos”,

que se pasa las noches

componiendo sonetos,

que después aparecen

en los diarios del pueblo

dedicados a una

que ni quiere leerlos”.

Yo prosigo mi viaje

sin sentirme molesto,

con el triste bagaje

de mis pobres ensueños,

y al pensar en mi crimen

de escribir malos versos,

de vestir como visto,

de pensar como pienso:

me da mucha tristeza

de pasear por el pueblo.

LUIS BERNARDINO NEGRETI

CRONOS

CRONOS

¿Cuándo nos dimos cuenta de que estabas?

¿Cuándo te hiciste en nuestra vida urgencia?

Nos controlas la vida, la socavas,

nuestro pulso lo apuras o silencias.

Integrado por dentro y por afuera

a nuestra humilde condición humana,

nos racionas los días, las esperas,

determinas la muerte cuando callas.

Te temieron los hombres desde antaño,

por tu ritmo exigente, inexorable,

por tu “ahora” inmutable, año tras año,

¡Tiempo devorador, inapelable!

¡Paradoja insertada en lo viviente

y que a la savia generosa, agosta!

Marchitas o potencias las simientes,

embudo asfixiador. Vereda angosta.

Empero, sé  que existe una esperanza,

ella me hace mirar a tus reflejos

con ánimo apacible, con confianza,

Porque siento que sólo eres espejo

que nunca logrará borrar mi alma,

sólo morirá el cuerpo en la pendiente,

pues más allá de tu impasible calma,

está el Tempo absoluto, independiente,

que se conjuga, en límpida armonía,

en el después, el antes y el ahora.

Vital y omniabarcante sinfonía

del Universo entero. En esa hora

en la que visualice, finalmente,

desde el Aleph, a la Totalidad,

en el silencio de lo Permanente,

¡Dónde no hay Cronos, sólo Eternidad!

IRENE AGUIRRE

Avellaneda, Pcia. de Buenos Aires

Del libro de la autora:  "Mi ser en el tiempo"

EL ENANO

EL ENANO

A las cuatro de la mañana generalmente hace frío. No importa si el almanaque indica noviembre o diciembre, como en esa ocasión. El muchacho estaba aterido y trataba de corregir esa sensación encendiendo un cigarrillo y levantándose el cuello de su saco. Las camperas que hoy se usan tienen una capucha que bien viene para esos trances, pero a fines de la década del ’50 no se conocían. De manera que a la salida del baile al que había concurrido, tenía que protegerse con lo que llevaba.

La avenida, también solitaria, le hacía compañía en tanto aguardaba la llegada del colectivo que lo llevaría a su casa. En la vereda de enfrente, las vidrieras de un bar con sus parroquianos iluminaban escasamente el exterior. De pronto lo oyó:

 -     ¡Señor, señor!  Por favor, ¿podría cruzarme?

El muchacho se dio vuelta sorprendido por el tono aflautado del clamor. Por un instante no vio a nadie. Inmediatamente oyó un  “Aquí abajo, señor”, dicho con la misma voz que lo había alterado momentos antes. Recordó de pronto todos los cuentos de terror, bajó la vista y vio que un enano le estaba dirigiendo la palabra. Al muchacho se le erizó la piel. El recién llegado debió haberlo intuido, porque prosiguió:

-   Señor, no se asuste. ¿Podría ayudarme a cruzar la calle?  Como ve,  soy   muy chico. Y a los chicos hay que ayudarlos, ¿no cree usted?

La escena era patética: la noche, la soledad del entorno, el frío reinante y la presencia del enano pidiendo algo tan inusual, lograron hacer del joven un tieso maniquí de carne. No se planteó la posibilidad de una negativa por la escena que podría devenir. Además cruzarlo daría por finalizado el episodio.

No sabía cómo proceder en esos casos: ¿debería tomarlo de la mano, del hombro, caminar a su lado previniéndolo de los rodados que se acercaban? Le dijo al enano que lo cruzaría y optó por poner su mano en el hombro  del  pequeño ser y así acompañarlo  hasta la otra acera.  Fueron metros interminables matizados por almibaradas palabras de agradecimiento del que estaba siendo ayudado.  El joven cumplió con su cometido, pero al darse  vuelta para regresar, oyó una carcajada horrible que provenía   del que  solicitó su auxilio.

Cuando llegó de nuevo a la parada del colectivo y miró hacia el bar, vio que un grupo de parroquianos, al que se le había sumado el enano, lo señalaba y reía como si fuera la última vez.-

                   EDUARDO JOSÉ BORAWSKI CHANES

                          Mar del Plata, Provincia de Buenos Aires, República Argentina