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LA ANGUSTIA DE TU AUSENCIA
He dejado sobre mi
tu poema latente
me he dormido pensando
que estabas aquí,
lo he dejado sobre mi pecho
sobre mi esperanza
sobre mi ilusión.
Cubriendo todo
resguardando el encanto
protegiendo el calor
del hogar silencioso.
Pero ya no estabas
al abrir los ojos
solo el poema
guarda el calor
y el olor de tu presencia
He apretado contra mi pecho
el trozo de papel
SALOMÉ MOLTÓ – Alcoy, Alicante, España
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
De su libro: “Otro él”,
poemas. Ediciones del Valle, Buenos Aires, 2000.
LOS MONSTRUOS
_ No son deidades caprichosas - como lo fueron los míticos dioses griegos y romanos
_ Qué son?, pues.
Son entidades perversas jugando a ser dioses.
_ Quiénes son?
Autoproclamados dueños de la raza humana y de la Tierra, ludópatas impíos, titiriteros del mundo. No dan la cara.
_ Cómo actúan?
_ Tienen esbirros
codiciosos.
Dicen "Fiat", y a ellos acuden cada vez más siervos obedientes, a la espera de una limosna de poder.
_ Cómo nos libraremos de ellos?
_ Mirando hacia dentro de nosotros mismos, sin volvernos, para no transformarnos en estatuas de sal.
_ No entiendo. No entiendo. No entiendo.
_ Adiós. A Dios. Adiós.
MARIAN MUIÑOS – España
MIEMBRO HONORÍFICO
DE ASOLAPO ARGENTINA
CASIDA DE LA MADRUGADA
Entonces,
despertamos.
Entonces llama
en la vigilia.
Dice que no la
olvide,
que la recuerde en
la nostalgia.
La escuché desde la
hondura del ensueño.
Y era una mujer sin
túnica.
Inefable, desvelada.
Buenos Aires, abril de 2020
CARLOS PENELAS – Buenos Aires,
Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
La casida es una composición
poética de origen árabe y persa, caracterizada por ser monorrima y con un
número variable de versos. En esencia, es un poema extenso con una métrica
cuantitativa, donde cada verso se divide en dos hemistiquios, y se utiliza la
consonancia.
Características:
·
Monorrima: Todos los versos riman entre sí.
·
Métrica cuantitativa: Se basa en la sucesión de sílabas largas y breves, similar a la
métrica grecolatina.
·
Extensión: Puede variar desde treinta hasta cien versos o más.
·
Temas: Aborda asuntos variados, incluyendo temas amorosos, filosóficos,
morales, y otros.
·
Division: Cada verso se divide en dos hemistiquios.
Origen y Evolución:
·
Nació en la Arabia preislámica.
·
Fue adoptada y cultivada por los persas.
·
En el siglo XX, algunos autores españoles, como Federico García Lorca,
la han retomado y adaptado a la lengua española, aunque sin seguir estrictamente
las formas clásicas árabes.
Ejemplos:
·
Federico García Lorca en "Diván del Tamarit" incluye varias
casidas, como la "Casida del herido por el agua" o la "Casida
del llanto" según un vídeo de YouTube.
·
La casida de Ibn Zaydun también es un ejemplo notable según
un comentario de YouTube.
En resumen, la casida es una forma
poética rica y variada que ha viajado a través de culturas y épocas,
manteniendo su esencia como un poema monorrimo de gran extensión.
·
Casida - Wikipedia, la enciclopedia libre
La casida (en árabe, قصيدة qaṣīda; en
persa, چكامه chakâmé) es una forma poética propia de la Arabia preislámica.
EN BÚSQUEDA DE LA PAZ
Escribiré
aquí algunos furtivos conceptos sobre el tema, conceptos que no pretendo se
conviertan en “verdades absolutas” sino que deseo puedan contribuir a
clarificar, en teoría, un poco más el sentido de este arcano tan difícil de
comprender. El lector percibirá que, este breve aporte, sólo viene a expresar
algunos meros puntos de vista.
Desde el comienzo de su existencia, el hombre,
viene hablando de la paz pero, aún, desde que tiene noción de su existencia y
en los albores del tercer milenio de la era en que vivimos, no ha conseguido
doblegar con su “racionalidad” al dragón de la beligerancia; del odio; del
rencor; de la incomprensión; de la imposición de creencias; del hambre, de la
conquista…
Sinceramente, no he hallado en ningún texto religioso, ni filosófico, fuere el
que fuere: la total ausencia del encono, la traición y el conflicto, como
tampoco he encontrado la deserción del “Poder”.
De manera que,
creo que la paz, vendría a ser una triste utopía de la humanidad. Y el ser
humano, casi siempre, presiona donde no le duele, Ya lo decía Gracián, el célebre filósofo y escritor
español allá, por el 1650.
¡Paremos
de buscar la paz donde no sabemos que está!
Nuestro
transcurrir en este sistema se rige por la ley incuestionablemente universal de
la dualidad absoluta: la ley de los
opuestos: blanco-negro; frío-calor; malo-bueno, guerra-paz,
etc., etc. Un principio del griego Heráclito
dice: “Aquello que llega a su límite se
convertirá automáticamente en su opuesto”. Bajo este concepto, cabe
preguntarse: ¿la guerra, es un opuesto necesario para que ocurra la paz?
El
dilema que nos ocupa es incuestionable e ineludible y el hombre-ego, colabora en el mismo por designio natural.
Se
dice que: La paz es la tranquilidad que
procede del orden y de la unidad de voluntades; la serenidad existente donde no
hay conflicto. ¿Es esto cierto? Aquel que reflexione sobre este axioma,
verá como el orden y el conflicto van de la mano del poder, sea del que fuere:
Político; eclesiástico; castrense; legislativo; de la riqueza; de la ambición;
de la xenofobia, del constante tropismo consumista y necesario para la
conservación de las especies, etc., etc.
¿Tiene
paz el pequeño pez frente al fatalismo que lo convierte inevitablemente en
alimento del más grande? Si estaríamos convencidos de que el pez piensa,
diríamos entonces: que simplemente se somete al destino. ¿Cómo podemos aceptar
entonces que el hombre pensante y racional no pueda ser el artífice de su
propio su destino?
¿Habrá
paz en la escasez de la mesa de un pobre? ¿Habrá paz en la almohada del rico,
donde moran los miedos de perder su fortuna? ¿Tiene paz el hombre? ¿Qué es paz?
¿Cabe
indagarse, a la sazón: por qué el hombre no tiene paz? ¡Hagámoslo!
Juan
Pablo II, en su actitud de pensador modernista dijo que: “Paz, es hacer todo lo posible para superar la lógica de la estricta
justicia para abrirse también a la del perdón. De hecho, (afirmó) ¡No hay paz sin perdón!”
Esta magnífica
definición nos deja un colofón: Mientras
el hombre no se indague ni se perdone,
será infructuosa su búsqueda de Paz.
Cuando el hombre deje de auto
flagelarse dibujando las blancas palomas que portan olivos de paz; deje de
rasgarse las vestiduras proclamando mensajes que predican la paz y se dedique a
construirla en lugar de vitorearla, seguramente hallará la panacea que acabe
con la utopía que persigue.
Los hombres, para hablar de paz
debemos de huir de los templos de la soberbia, de los egos y las vanidades,
debemos dejar en el camino los odios, los rencores y las envidias, principales
cualidades que nos convierten en dañinos, perversos, violentos y belicistas:
Somos corruptos y endiosamos la ambición.
Este
ser humano que representamos porta en sus genes el virus incurable de la
hipocresía pero, por sobre todas las cosas, algo supimos acomodar a nuestro favor:
la habilidad de ocultamos en las sombras de la ignorancia. El hombre no se indaga, no comprende que la especie que
ostenta es aún más pequeña que un quark-todo; que un Nano (T); que un
Amstrong; que un Pico (P); que un Fempto (F); que un Ato (a); que un Zepto
(z); o un Yocto (y)*; contenidos en El
todo total de los totales. Quizás, alguna vez, cuando entienda su tremenda
pequeñez y tenga consciencia de su finitud temporal, ya no hablará de paz,
porque entonces, nada existirá para turbar su pávida inquietud.
Por lo tanto: ¡A
la paz hay que construirla en lugar de proclamarla!, de lo contrario, siempre
seremos como la analogía del arquitecto
que muere después de finalizar sus planos, sin saber que, todavía, no se han
fabricado los ladrillos y el mortero.
El que habla de
paz sin ninguna culpa, “que arroje la
primera piedra”.
*Fuente de
información científica
Fuente(s):http://209.85.215.104/search?q=cache:Jph...
©NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino
EN
LA POBREZA
A mis
queridos hermanos, los pobres
«EL PEQUEÑO SALTAMONTES»
Hace ya muchos años, allá por la década de los
setenta se hizo popular una serie de televisión titulada “Kung Fu”, y como
figuras principales la de un sabio ciego y un muchacho curioso que le hacía
preguntas, al que llamaba “pequeño saltamontes”.
Cuenta la fábula del saltamontes y la
hormiguita, que al llegar el frío invierno acudió a ella para pedirle comida,
pero la diligente trabajadora se la negó. La moraleja sugiere que hay que
esforzarse en la vida y planificar el futuro. Traducido al mundo de las ideas,
de no hacerse se correrá el riesgo de que penda sobre la existencia la espada
de Damocles, amenazando con la «nada». Algo que la sociedad acomodada postdata,
no reflexiona, cuando no evita, diciendo eso de “Hoy no, mañana”.
Érase una vez un hombre anciano que vivía en
las ruinas de un viejo monasterio semi derruido. Se decía de él que había
llevado una vida intensa, hasta que sintió el hastío y cayó en la cuenta que si
quería ser él mismo debía conocerse y buscar la puerta del mundo transcendente.
Un día acudió a visitarle un joven mundano
para pedirle consejo.
― Maestro, he escuchado decir de ti que eres
un hombre sabio capaz de penetrar en la esencia de los hombres.
― ¿Por qué me llamas así? Sólo la Sabiduría es
sabia. Si se quiere restaurar un edificio no basta con darle una mano de
pintura, sino que es necesario antes raspar la piedra. Así el hombre. Para ese
trabajo se necesita estar a solas consigo mismo. Quien dese entrar en el
intrincado mundo del conocimiento humano deberá acallar los mil ruidos que nos
envuelven. Ahora, dime qué deseas.
― Necesito encontrar el sentido de mi vida.
¿Qué debo hacer?
― Eso estará a la altura en la que sitúes tus
inquietudes.
― Soy un hombre joven. Poseo riqueza, tengo
poder y gozo de prestigio.
― Todo depende del uso que le des a lo que
tienes. Poder tener sin ser tenido. Ahí reside tu libertad. Si te esclavizan
las cosas serás tú el que estés al servicio de ellas.
― Hay algo que me hace preguntarme sin saber
qué responderme. Tal vez tú puedas aclarármelo. Me pregunto por la razón de
haber sido traido a este mundo sin contarse conmigo.
― ¿Crees que la flecha que es el hombre
proviene de la “nada” o del arco que le precipitó a la vida?
― ¿Me preguntas si procedo del azar?
― ¿Crees que todo lo que ven tus ojos en el
mundo creado es casualidad o causalidad? ¿Orden o caos?
― Soy un hombre racionalista y necesito ver
para creer.
― Lo que dices plantea dos cosas. Una, que lo
que ves es el mundo tal como se muestra, con sus horrores y miserias, incluidas
las propias. Sin embargo, creer no es sólo adherirse intelectualmente a algo,
sino que implica el seguimiento. Si es así, ¿merece la pena entregar tu vida a
ello? La segunda es el silencio absoluto que se abre ante ti. No te da
respuesta del por qué, incluido el propio hombre. Sin embargo, tú tienes
consciencia de tu ser, luego existes. ¿Puede lo que existe proceder de lo
inexistente?
― Entiendo que me hablas de que algo o alguien
es el autor de la vida. ¿Y por qué no ha de ser más bien todo producto de la
nada?
― ¿Acaso es el humo sin el fuego?
― Ciertamente, no.
― ¿No necesitará el arco del brazo del
arquero?
―Ciertamente, sí.
― ¿Y el arquero no habrá de tener una razón
para lanzar la flecha?
― ¿La razón para que yo exista?
― Para llegar a comprenderlo habrás de hacerte
otra pregunta antes.
― ¿La sabes tú?
― Dime una cosa: ¿está el hombre acabado o es
un proyecto? ¿Es su destino la animalización o la humanización? Porque, si es
lo primero, ¿qué sentido tiene? Pero, si es lo segundo, entonces necesitará
realizarse en el tiempo de la vida para conseguirlo. Esto es, si se conforma
con lo que es en la actualidad― mira a tu alrededor la marcha del mundo lleno
de violencia, dolor y vacío existencial―, o anhela trascenderse.
― Lo que dices suena a muerte.
― Así es. La vida concluye con la muerte,
pero, la muerte ¿agotará la existencia?
― Mi razón no alcanza el alcance de tus
palabras.
― Tampoco la mía. Se trata de una opción entre
la nada y la esperanza. Al llegar al borde del abismo se sabe qué se deja tras
de sí y se abre el vacío. En ti queda detenerte ahí o arriesgarte a saltar. Es
una opción que has de madurar.
― Una opción. ¿Elegir entre qué?
― Entre el que es y dejará de serlo, o el que,
dejando de ser, será.
― ¿Y qué ha de hacerse para alcanzar esa
confianza?
― Esa certidumbre es un don al que se ha de
estar abierto, pedirlo y esperarlo pacientemente. Viene cómo, cuándo y dónde
quiere. Pero has de estar predispuesto y atento. Para eso se te ha dado la
inteligencia y la libertad. Mira el gusano que se envuelve en la tumba del
capullo de seda y renace convertido en mariposa. De arrastrarse por la tierra a
volar por el cielo.
― Lo que dices me hace dudar.
― ¿Dudas? ¡También yo! Pero, recuerda, Lo que
se pide no es seguridad, sino decisión. En eso consiste la libertad.
Cuando me despedí del elocuente pensador― no sé si lunático o clarividente―quedé pensativo. ¿Y si fuese cierto todo lo que me había susurrado?
Imagen provista por el autor
SENTIMIENTOS PRIMAVERALES
Reconociste la primavera
por su verde
y por los salmos de los pájaros
ahí, tan alto en el cielo
e inventabas otra vez cosas
olvidadas hace tanto tiempo
pintabas imágenes
con las centellas del aire
no solamente del rocío matinal
sino también del sueño.
de “Desombrada luz”
GERMAIN DROOGENBROODT – Altea, Alicante,
España
MIEMBRO HONORÍFICO
DE ASOLAPO ARGENTINA
ESPEJO ROTO
Arreboles febriles pintan el alba,
iridiscente, una belleza exótica y fugaz nos inspira.
El océano, cómplice silencioso, observa el gesto
de la palmera matutina, tranquila y alta.
Un espejo roto obliga a la ataraxia
o quizás al rencor, un júbilo oscuro.
Mevak, brillan con gratitud las pequeñas cosas
en la arena dorada, donde el mar se quiebra.
Fragmentos de un ser, aluvional y febril,
se buscan en el reflejo de la arena mojada.
La palmera, testigo mudo de la caída,
se inclina ante el horizonte,
último gesto de búsqueda en calma.
La ira de la brisa marina se derrama
sobre el último color que aún se sostiene.
Se disipa en la paz del atardecer
la gratitud del aliado mar inmenso,
que abraza los fragmentos, sin juicio alguno
La beldad del amanecer, exótico y sereno
curará las heridas del espejo roto.
con la paciencia del agua y de su juego,
con la luz de otro espectro iridiscente.
El regocijo nace de las ruinas,
un nuevo acontecer, otro comienzo.
El espíritu ordena, gestor increado,
reflejado en el mar, la palmera, el alma…
y se delata en la antigua pregunta
que aún no respondes.
FAVIO ANDRÉS CEBALLOS, Baigorria, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
LOS FUEGOS
No es nada, solo un poco de nostalgia
en esta ciudad brumosa y fría,
donde todos los días son iguales
y donde un alma pura se rompe.
No es nada más, solo un recuerdo
que me trajo el invierno de lejos,
la imagen de una vieja estufa
y nuestras manos heladas sobre ella.
Mi querida madre soplaba sobre el fuego
que no prendía en absoluto,
por la habitación volaban las chispas
extendidas como mil estrellas.
Su aliento encendía las brasas,
y en mi alma el fuego del afecto
Ahora que se ha ido, los fuegos
se apagan. Tal vez para siempre.
IRMA KURTI – Bergamo, Italia
IRMA KURTI es una poeta, escritora, letrista, periodista y
traductora albanesa que ha estado escribiendo desde niña. Nacionalizada
italiana y vive en Bergamo, Italia. Todos sus libros están dedicados a la
memoria de sus queridos padres, Hasan Kurti y Sherife Mezini, quienes le
apoyaron y alentaron a cada paso de su camino literario.
En 2022, fue galardonada con el título de Madre Fundadora y Dama de la
Orden de Dante Alighieri por la República de los Poetas. Recibió la medalla
Grazia Deledda y el diploma de mérito del Comité Nacional de WikiPoesia en el
150 aniversario del nacimiento del gran poeta italiano.
En 2023, recibió el Premio a la Trayectoria de la Academia Universum Suiza.
También ganó el prestigioso Premio Literario Naji Naaman 2023 por su obra
completa.
Irma Kurti es miembro del jurado de varios concursos literarios en Italia.
También es traductora para la Fundación Ítaca en España.
Irma Kurti ha publicado más de 100 obras, entre
libros de poesía, ficción y traducciones. Sus libros se han publicado en 20
países de todo el mundo.
Traducción de Rafael Carcelén
