Imagen de: Miarroba
La
noche
En una infancia de luz y beatitud
una dicha brota de otro sueño.
Es errátil el destello de la luna,
voz tenue en el desvelo,
secreto, sutil. ¿Hasta cuándo, uno dice,
vive este vapor de dicha y de silencio?
¿Hasta cuándo?
Ahora, con los años, todo está suspendido
en la nostalgia. Y el alma es un susurro
de una estrella con mi nombre, apenas
el recuerdo de una ventana al patio.
Ustedes ¿escuchan, de súbito, este abismo?
©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Bravo
ResponderEliminarChe bella
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