MILONGA DE UN PUÑAL PAMPA

MILONGA DE UN PUÑAL PAMPA

Aunque la daga hostil o esa otra daga

el tiempo, los perdieron en el fango, 

hoy, más allá del tiempo y de la aciaga

muerte, esos muertos viven en el tango.

Jorge L. Borges

¡Este Borges! añorando siempre la valentía de sus abuelos coroneles (de ambas ramas familiares) que protagonizaron batallas en el suelo patrio. Las de él solo fueron imaginarias, las que relataba a su padre Evaristo Carriego y cuyos héroes eran los cuchilleros palermitanos y de otros arrabales. Las que escuchaba en su casa paterna de la calle Serrano y devinieron en fijación por los puñales en sus maravillosas milongas.

Como apreciarán en la milonga cuyo adjunto envío, en sus estrofas resuena el eco de "Milonga del puñal", de Borges (los versos de la cuarteta precedente no pertenecen a esa milonga). Pero -y no podía ser de otro modo- si había una milonga de mi lugar natal (Pehuajó), no podía faltar otra de mi pueblo por adopción (Lonquimay).

La foto de los puñales realizada en colaboración con mi hijo, pertenece a mi colección.

El cuchillo del ángulo superior izquierdo que tiene en el extremo del mango una virola plateada, es el que me obsequió mi amigo y dio lugar a esta milonga.

 http://pampeandoytangueando.com/poesia/milonga-de-un-punal-pampa/

César José Tamborini Duca

c/La Niegra nº 5 - VEGUELLINA DE ORBIGO (LEON)

lonquimay100@hotmail.com

www.pampeandoytangueando.com

Fundador y 1er. Director de la Revista "Argentinos de León" (León, España)

Corresponsal en España de la Revista "Imagen Argentina" (New York, EE.UU.)

Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA

(Asociación Latinoamericana de Poetas, Escritores y Artistas)

MI ÚLTIMO POEMA

MI ÚLTIMO POEMA

Yo también, como tantos soñadores,
como tanto bohemio desafiante
y mi farsa de lírico viandante
y mi extraño volar de picaflores,
 
intenté mi mural de ruiseñores,
forjé con cierto ledo contagiante
un cratilo jovial y extravagante,
platónicos discursos trovadores;
 
y fui andando, sin pausa, vagabundo,
sobre el ríspido lomo de mi mundo
con  mi cetro de versos por diadema,
 
y en el lapso final, cuando la muerte
destina su final para mi suerte
le pinto, sobre el pecho, mi poema!

RODOLFO V. LEIRO, poeta y escritor argentino.

MIEMBRO FUNDADOR DE ASOLAPO ARGENTINA
 

ME PREGUNTO: ¿QUÉ HICIERON?

ME PREGUNTO ¿QUÉ HICIERON?

El arpegio del arpa

que cabalga en el viento

con cuerdas tensadas

aferradas al tiempo.

Música lastimera

 que en mi halla eco.

Camino sin creer

prefiriendo ser ciego.

Lo que hasta ayer fue un bosque

hoy es un desierto.

Talaron los montes

y las aves huyeron

se quedaron sin nidos

donde empollar

sus hijuelos.

Hombres sin escrúpulos

dinamitaron el suelo

en arranques de ira

almacenado en el pecho.

El río no canta

impera el silencio

mientas gotas de lluvia

está llorando el cielo.

Son lágrimas divinas

y mucho desconsuelo

por convertir un paraíso

en un campo desértico.

Y dentro mío pregunto.

¿Qué hicieron los hombres?

¡Creyéndose dueños!

Mientras a mi paso

solo encuentro leños

heno y hojarasca...

que hará volar el viento.

LIBIA BEATRIZ CARCIOFETTI,  poeta y escritora argentina

CANCILLER CULTURAL de ASOLAPO ARGENTINA por la  provincia de Santiago del Estero

CONVINCENTE

CONVINCENTE

Quisiera yo una frase convincente

que entierre la molicie en el estuario,

e imponga con rigor de seminario,

desde el niño al ciclo senescente,

el síntoma precoz y pubescente,

un émbolo feraz como emisario,

la paz en el proverbio proletario

y el púlpito de espíritu docente;

yo acuño en el pulmón adolescente,

sin un solo vestigio displicente

por sobre la ambición que te colora,

mi canto en cada salmo solitario,

mi verbo que se impone solidario,

mi rima que se muestra trovadora!

RODOLFO LEIRO,  POETA Y ESCRITOR ARGENTINO.

MIEMBRO FUNDADOR DE ASOLAPO ARGENTINA

 Estos se llaman sonetos ultra perfectos;  no sólo por la métrica en endecasílabo, sino por la rima que abarca los catorce versos, porque después de las dos cuartetas, podría abrirse a otras expresiones para la rima y está dentro de que lo han hecho los grandes, pero Leiro ha trabajado este soneto, buscando la rima en todas las expresiones de las catorce frases, lo que no es fácil.

LOS ABUELOS SIEMPRE ESTÁN

LOS ABUELOS, SIEMPRE ESTÁN

            Son muchas las personas que apuntan a que ya estamos en el cenit de la crisis y que a partir de ahora empezaran a notase las mejoras en la economía. Muchos dudamos de que así sea, más bien pensamos, que no hemos hecho más que empezar este calvario de restricciones, frustraciones y desencantos.

            Nos duele la situación por esa juventud, nunca mejor preparada que la juventud de ahora para poder regir y administrar la sociedad, sin embargo, el éxodo permanente que se ha emprendido a la búsqueda de oportunidades nos causa un inmenso dolor, pero no sólo es la juventud la que lleva la parte más dolorosa de esta situación, hay un colectivo silencioso, el de los abuelos, que sufre en silencio tanto o más que los demás.

            Ese dolor de espaldas al que se está acostumbrado, porque los fármacos alivian poco,  esas imprecisiones y titubeos que se producen en el diario vivir por el deterioro que la vida impone, esas arrugas que descubrimos hace  tiempo y que ya no importan en absoluto porque les tenemos cariño. Con todo lo negativo se vive y con lo poco positivo que queda también. Nos consolamos porque, si hay una verdad más absoluta en los mayores, es que todo lo dan y si sufren, es porque ya no les queda nada conque obsequiar, socorrer, y ayudar a los suyos.

            Esas manos sabias que tantos guisos hicieron, tantos bordados, remiendos y también filigranas con que adornaron los trajes de fiesta para los hijos y nietos, son una constante en sus vidas.

            La sociedad, en su avance generacional, suele olvidar el camino que va a recorrer, que no es más que el mismo que  sus mayores ya han  recorrido. Se suele estructurar a las generaciones en convencionalismos que sirven a unos u otros intereses.

            Pero ese viejo que sentado en el parque observa cómo juegan los niños y cantan los pájaros, esa mujer mayor relegada a la cocina, a las mil tareas domésticas, sí, esas personas mayores, siguen pensando en lo bonito que es pasear por las avenidas, los parques y los jardines charlando con los demás. Les sigue agradando ir al cine, al teatro, discutir de forma  reposada, sobre los mil problemas que hay que afrontar cada día y lo  importante que sigue siendo importante, para ellos, que se les considere tan válidos como cuando eran jóvenes.

           

SALOME MOLTO, poeta y escritora de Alcoy, Alicante, España.

MIEMBRO HONORÍFICO de ASOLAPO ARGENTINA  

"LA CANARIA LIBERTAD"

MICROCUENTO

“LA CANARIA LIBERTAD”

Vivió tranquila y atendida veinte años,

dos más de lo establecido por la

expectativa de vida.

Suave, amarilla y elegante piaba alegre,

con sol o lluvia todas las mañanas.

Antes de irse de este mundo, en el

ocaso de su dulce y monótona vida

rutinaria tuvo un deseo: aprender a volar.

RONALDO RANSENBERG, poeta y escritor argentino.

Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA

SOLO CREO

SOLO CREO

Creo en un ser, análogo a la vida
origen y causa de todo lo creado,
sin formas, ni nombres, ni virtudes
conceptos vanos en intentos de nombrarlo.

Centro mismo de todo el universo,
el punto de partida del tiempo y el espacio,
equilibrio recreándose a sí mismo
en explosiones e implosiones circulares.

Nacimiento de toda dualidad
que se esparce por el mundo manifiesto,
conformando en complejas atracciones
la evolución de todo lo que veo.

De la energía vital a la materia,
que líquida, la vida ha organizado;
desde el verde que cubre nuestra tierra
al animal, que erguido, se hace humano.

Es el hilo conductor en esta trama
en que mece su necedad el ser humano,
que pretende con ritos y plegarias
ser absuelto de pagar su propio karma.

Triste casta de sicarios religiosos
que en el nombre de un dios, viven o matan,
y al pobre, atrapado en su ignorancia
lo mantienen, en mentira, esclavizado.

Yo respeto la Vida, es mi creencia
y con ello, convencido lo respeto,
no tengo que hacer porque le tema
ni dejar de hacer por su castigo.

Sólo creo en un Ser por quien existo…
¡Arquitecto de todo el universo!

JORGE LUIS SANTAMARINA, poeta y escritor argentino

ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

POR LA PROVINCIA DE TUCUMAN

NOS PERTENECIA

NOS PERTENECIA©

Aquella casa donde vivíamos, guardaba todos los  recuerdos. 

Allí, donde ha quedado tu mirada más pura, el inocente beso, 

que nos  encendió a los dos, los rostros abiertos al cielo y el 

amor era tan bello y lo creíamos muy lejano. Nos pertenecía.

Volví a buscar sus ecos en la casa, descubriendo lo

que quedó en su crecida memoria, una magia única,

en pequeños remolinos, que tatuaron mis temblores

de dicha, como cuencos sagrados en la casa de oro.

Sin fecha gastada caía la llovizna, que teje y entreteje su música inigualable, 

mientras leo lo escrito hace un tiempo, líneas, rayas, puntos, curvas que aún 

respiran aunque soplen tantos vientos, se caigan los pasos en la memoria de 

atrás, donde sumerjo mis pies en esa casa, donde desnudos recorrieron sus

galerías de silencios y las mañanas me sorprendían como si fuese un laberinto.

Un patio, un nogal pegado a sus raíces.

Mi memoria, un aleteo de pájaro, la vida.

LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora argentina.

Miembro fundador de Asolapo Argentina