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sábado, 29 de diciembre de 2018

La noche, Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

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Imagen de: Miarroba



La noche


En una infancia de luz y beatitud

una dicha brota de otro sueño.

Es errátil el destello de la luna,

voz tenue en el desvelo,

secreto, sutil. ¿Hasta cuándo, uno dice,

vive este vapor de dicha y de silencio?

¿Hasta cuándo?

Ahora, con los años, todo está suspendido

en la nostalgia. Y el alma es un susurro

de una estrella con mi nombre, apenas

el recuerdo de una ventana al patio.

Ustedes ¿escuchan, de súbito, este abismo?

©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 




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