SONETO EN AZUL
A mi hijo Eduardo Oscar Leiro (1992)
Yo no
tengo un azul en mi retina,
ni es
azul el color de mi ventana,
no es
azul el color de mi mañana
ni hay
azul en la tarde que declina.
No hay
azul en mi noche de desvelo
ni en
la vasta planicie de mi día,
no
dibujo en azul mi sinfonía
ni
gesto algún azul del azul vuelo.
No
dispongo de azules compañeros
que
surcando la mar,.azul maderos,
flotando
en un azul de mi azul viaje,
me
arrojen sus azules esplendores
para
pintar de azul mis viejas flores
con el
azul pincel de mi coraje!
RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino
Miembro
fundador y Asesor Cultural de Asolapo Argentina
Nominado al Premio Nobel de Literatura 2010
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miércoles, 30 de enero de 2013
SONETO EN AZUL
domingo, 6 de enero de 2013
LOS REYES MAGOS
LOS REYES MAGOS
-¡Si vos no te portás bien,
le digo a los Reyes Magos
que te dejen sin regalo
y te quedas sin el tren!...
es que mi vieja, también,
un poco se aprovechaba...!
por que esa noche llegaban
los Tres Reyes de Belén!
La carta la había mandado
sin faltas de ortografía,
así los reyes veían
de que era un chico aplicado.
Hice todos los mandados,
me lave hasta las orejas,
porque ese día mi vieja
me tenia acorralado.
La luna hacia brillar
el lustre de mis zapatos...
Y si ellos fueran chicatos
¿Quién les podía avisar?
Por eso al irme a acostar,
puse la almohada a los pies
y me acosté del revés
para poder vigilar...
¡Cuando más lo precisaba
me vengo a quedar dormido!
Me desperté a los maullidos
del gato de la encargada...
Ya entraba la madrugada
y un trencito, el más diquero,
del umbral me saludaba...
Lo habían dejado de frente
Ya listo para marchar...
con él me iba a despertar
a mi madre alegremente
¡Que alegría que uno siente!
- explicarlo yo no puedo-
¡ Unas ganas de ser bueno,
de ser bueno hasta la muerte
Al que dejaron sin nada
fue al hijo de la de al lado...
¡Como se habrían olvidado!
Siempre “muy bueno” sacaba...
Con nosotros no jugaba
porque en seguida tosía,
y los reyes no sabían
que el padre no trabajaba...
Yo comprendí su dolor
Cuando me vio con el tren:
Se acerco a mirarlo bien
Y después lo acaricio...
A mi me daba calor
de que me viera jugar
Y en casa lo invité a entrar
Y él también se divirtió...
¡Cuantos Reyes han pasado
por la puerta de mi vida.
Y a mí alma dolorida
Cuantas veces la he dejado
como un zapato gastado,
esperando a su Melchor
que le dejara el amor
para un mundo envenenado!
Esta noche por los cielos
llegarán los Reyes Magos;
vendrán trayendo regalos
a los chicos que son buenos,
pero hay otros pibes buenos
en otro lado de la tierra,
que por culpa de una guerra...
¡no han de pasar los camellos!
Señor: yo aprendí a rezar
Arrodillado con mi vieja;
Si nunca te fui con quejas
hoy me tenes que escuchar:
¿Por qué tienen que pagar
esos pibes inocentes,
de que en el mundo haya gente
que sólo piensa en matar?
Ellos ¿qué saben de guerras?...
¡ellos quieren Reyes Magos!
¡y ellos, en vez de regalos
tienen un miedo que aterra!
Si vos pararas la guerra,
pasarían los camellos.
¡Yo te lo pido por ellos!
¡por los pibes de mi tierra!
HECTOR GAGLIARDI
Héctor Francisco
Gagliardi (1909-1984) fue un destacado
poeta, recitador y letrista de tango
argentino, conocido por sus poesías y textos en lunfardo. Fue probablemente
el poeta que mayores ventas de libros alcanzó en la historia Argentina, si se
exceptúa el Martín Fierro, alcanzando un
millón y medio de ejemplares.
Nació en el barrio de Constitución de la Ciudad de Buenos
Aires, en la calle Lima al 900, viviendo durante su infancia y juventud en
el barrio
de San Telmo. Reconocido hincha de Racing Club de
Argentina, le llego a escribir más de un poema al club de sus amores. Fue
íntimo amigo del poeta Celedonio Flores ("el negro Cele"). Él lo
impulsó a recitar sus versos en público, haciéndolo por primera vez en un bar
de la cortada Carabelas, centro nocturno tanguero por
excelencia. Esa misma noche lo escuchó un productor y lo llevó a Radio Belgrano, donde para recitar
sus poesías en el programa de Jabón Federal, alcanzando gran
éxito popular.
Su apodo de El Triste, proviene de su debut, durante la Segunda
Guerra Mundial, recitando su poema "Reyes magos", una
emotiva composición sobre la guerra, los niños y los juguetes. Su primer poema
fue "Media noche" al que Troilo puso música pero nunca lo grabó. El
tango "Media noche" que registró Troilo es otro, compuesto por Eduardo Escaris Méndez y Alberto Tavarozzi.
viernes, 4 de enero de 2013
LIBERTAD
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LIBERTAD
¿Libertad?
¡No me la interpreten mal, no me la confundan!
¡Libertad,
OH Libertad! ¡Qué hermosa palabra!
Estoy
segura que nadie, absolutamente nadie, tiene el mismo concepto ni le da el
mismo valor a esta hermosa palabra.
Yo
me la imagino vestida de blanco, de azul, de verde, envuelta de rojo, pero nunca de negro.
Blanco
por su pureza, la Libertad la tiene, de azul porque vaga a través del ancho
cielo a la busca del todo y de todos,
pues a todo el mundo incumbe.
De
verde porque siempre es y será Esperanza, porque la Esperanza vistió a la
Libertad, y de rojo porque en sí encierra el empuje de la lucha ante la
injusticia, porque la Libertad es ¡tantas cosas.!
Es
el compás de mi aliento, la mesura de mis actos, el mar donde nadan mis ilusiones.
Cuando el sociólogo anarquista
Proudhon apunto a que “mi libertad
termina donde empieza la tuya”, ordenó el pensamiento, no en la Libertad
individual sino, en la colectiva, en la prolongación universal de un valor común
a todos. Porque todos la ansiamos.
Junto
a sus hermanas Igualdad y Fraternidad, Libertad se vistió de futuro con fuerza
y junto a ellas llevaron al pueblo francés a una revolución que cambió como no
había conocido nunca, la humanidad.
Y
la señora Libertad, tanto vestida de azul, de rojo o de verde fue sembrando de
ilusiones, de derechos, de justicia por donde puso y pone su asiento y nadie,
ni nada se le resiste. Es como agua para el sediento, apoyo para el abatido y
una tabla de salvación para el naufrago social.
NO
hay libertad sin conciencia, sin derechos y responsabilidades, y nunca,
viaja sola. Lo hace acompañada de lo justo, lo noble, lo profundo.
Es
más importante que la esencia de un perfume, más profunda que las aguas del
océano, más grandiosa que el universo ya que nos es tan necesaria como el
oxigeno que respiramos y donde carece,
todo se desvanece y perece sin remisión
Es
el agua del sediento, la luz del nuevo amanecer, el futuro en esencia y la paz
de mi espíritu. Alimenta armónicamente la convivencia.
Hace
frente a la opresión, al autoritarismo y lleva en sí el equilibrio del valor
más importante que rige nuestra existencia, tanto individual como
colectivamente.
¿Pero oiga y el libertinaje? ¿Qué me dice del
libertinaje?
¡Perdón, lo
siento, a ese señor, yo, no lo conozco!
©SALOMÉ MOLTÓ, periodista, poeta y escritora. Alcoy,
Alicante, España
Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA
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miércoles, 2 de enero de 2013
EL CÍVICO
EL CÍVICO
Mesita cautivante en la
vereda,
espuma de cerveza que
te empiola
y el cívico invitante
que te enrola
entre el faso y su
lírica humareda;
un bolsiyo junando su moneda,
el gacho, el lengue, la vitrola
y el impudor de un sueño festichola
con la mina y el briyo de la seda.
Noche sabia de escabio que te enreda,
muchachada feliz, rostro que queda
perdido en tiempo limpio, sin gayola,
y el cívico glorioso en la vereda
hoy me envuelve en su vieja polvareda.
Mi mesita de bar, se quedó sola.
RODOLFO LEIRO,
poeta y escritor argentino, Asesor cultural
de Asolapo
Argentina de su libro “En Lunfa”...
Y FUE CIERTO..! A los niños sin pan
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Y fue cierto!..
A los niños sin pan!
Giran los soles
con su sencilla
belleza.
Abiertas manos la
tierra,
como un soplo
festivo,
arrancan el oro,
el maíz,
el trigo del pan
solidario,
dando lugar al
milagro,
giran entre
sí azarosos
y fue cierto!..
el hambre.
Orillas intactas,
inocentes,
abrieron
sus destinos.
Alientan
canciones,
abren las
infancias,
naufragan en
giros.
Descifran sus
estrellas y
giran los soles
girasoles,
en el vuelo de la
tarde suave.
Transparentes
invocan raíces
y sobre el pan
rueda al azar!.
Las bocas dignas esperan.
Ninguna elección
es inocente
en la piel de los
silencios.
La palabra...
una rosa
estremecida
sobre el lienzo
de sus frentes.
LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora
Buenos Aires //
Argentina
Embajadora de
Asolapo Argentina
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LATITUDES
LATITUDES
Lágrimas mutiladas.
Orfandad de estrellas.
Pájaros sublevados.
Un abismo me extorsiona
hasta socavar el perímetro
de mi alma.
La mañana enmudece
y los trinos retumban
en un eco que se distorsiona
hacia la nada.
Hay una distancia gestada
en el ritmo nocturnal de medianoche,
que me aleja del vértice más cercano
donde danzan las alondras.
Es muy tarde y es otoño.
Caen las sombras
equidistando siluetas imprecisas.
Es muy tarde y la memoria
se adormece, se detiene
en el preámbulo inconcluso
de alguna historia.
Me bebo los sueños.
Hoy es tarde y es de noche
y mis aves se han ido a refugiar
en sus nidos de hielo.
Mañana desandaré latitudes
para reencontrarme en el último recodo
de los muros que me encierran.
ELSA FLORIT, Cañada de Gómez,
Santa Fe, Argentina.
Miembro honorífico de Asolapo-Argentina
TRÍPTICO DE LA ALBORADA
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TRÍPTICO DE LA ALBORADA
I
Reconocimiento
Forma parte de todos desde la misma esencia
y marcha con los ritmos de nuestra propia
vida.
Se
integra en cada mente, ya despierta o dormida
como un develamiento y a la vez una ausencia.
Susurra en cada oído su mensaje. Atrevida,
nos tienta con Edenes y ensueños la conciencia.
Retumba en cada pecho y marca la falencia
de estos seres complejos que somos , de la
herida
que está abierta en nosotros desde la propia
herencia
a través del dualismo
que en nosotros anida
como una paradoja contradictoria y necia.
Invoca los esfuerzos del alma decidida
a buscar horizontes y paliar la
carencia
¡en el espacio eterno de la Paz encendida!
II
Interrogantes
¿Cómo hallar el camino que conduzca a su
encuentro?
¿Dónde la ruta cierta? ¿Dónde el claro
sendero
que llano y distendido cubra ese derrotero
y logre ¡finalmente! el ansiado reencuentro?
¿Qué frenos pone el hombre? ¿Cuál juego vil,
artero,
despliega con sus fichas el drama desde
adentro?
¿Quién no brinda su mano? ¿De qué oscuro
epicentro
brotan las decisiones del poder traicionero?
¡Ay, el dolor del mundo! ¡Ay, la triste cosecha
que
aumenta los poderes, el triunfo y los recursos
divorciados del ser! Marte va, como flecha
cruzando los espacios con sus sangrientos
cursos
¡Frente al dolor y el odio hoy levanto mi endecha
con poético fuego más allá de discursos!
III
Alborada
Guardado todo está. Parece solo
el devenir humano hacia adelante.
Oscura la mañana, apabullante
el aire
humedecido. El dios Eolo
dibuja entre la atmósfera cambiante
su danza milenaria , el protocolo
que cumple diligente , polo a polo
con vientos más cercanos o distantes.
Tal vez esta tensión que percibimos
es prueba de conciencia que agudiza
la captación del mundo do vivimos.
Esta insatisfacción siempre huidiza
refleja
ese deseo que sentimos
de la alborada en flor que hoy hiberniza!
IRENE MERCEDES AGUIRRE, Poeta y Escritora Argentina.
Avellaneda, Pcia de Buenos Aires 2012
Miembro Honorífico de Asolapo Argentina
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