VÍAS DE PLACER

                                                    

                                                    VÍAS DE PLACER

Decir que la vida está llena de problemas, no es decir nada nuevo, es más, la vida es un continuo conflicto o una serie de problemas encadenados que dejamos sin resolver a la hora de partir definitivamente. Todo el mundo los tiene, grandes, pequeños, medianos. Siempre se ha creído que la capacidad de las personas crecía y se atemperaba, precisamente enfrentando problemas y dificultades diversas.

En un momento dado la sociedad cambio de actitud. Cuando se habían alcanzado cotas de bienestar nunca imaginado, cuando se habían superado situaciones de miseria, la sociedad se apuntó a lo lúdico, a la búsqueda del placer sin más y todo lo que impide su acceso, todo lo que interrumpe ese placer es rechazado de inmediato.

Decidir de hacer o no una cosa es especular si ésta conviene y si a la postre da placer. Si el placer es rápido y repetitivo mejor. Se prefiere el físico a lo moral o a lo intelectual, de ahí tanta gente estúpidamente enganchada a la droga.

Las vías proyectadas hacia el placer son múltiples. De las físicas, las únicas naturales, las sexuales son inocuas, las demás nos conducen a nuestra autodestrucción, a como decía David Bowi: “tengo el cerebro como un gruyer a causa de la coca”.

Otra vía es el rechazo a todo compromiso, a todo esfuerzo, a toda tarea, con el fin de separar lo que puede causarnos molestia o cansancio, o sea, no placer. Pero como dijo el maño: “ti pongas como ti pongas tengo que...”

Y eso hace la vida, por mucho que se eviten los inconvenientes y esquive lo que no nos gusta.

En cambio, también hay gente que es capaz de coger la vida en sus manos. En esta sociedad tenemos que trabajar, estamos obligados a hacerlo, aunque sólo nos quede en las manos la décima parte de lo que producimos.

Hay niños que criar, enfermos que curar y viejos que cuidar y para esta loable tarea queda todavía gente. Madres que guardan el máximo de tiempo sus hijos en casa. Enfermeras de entrega voluntaria, con salarios irrisorios, pero con penosas tareas que las ejecutan con la sonrisa en los labios regalando gestos de amor.

La maestra y el maestro de vocación, preocupados por la formación de sus alumnos. Y mujeres anónimas, ya viejas, que poniendo la mano sobre la del compañero le dicen: “deja de escribir y tómate la sopa que sete va a enfriar”. Y por raro que parezca existen hijos que no están dispuestos a llevar a sus viejos padres a un asilo, los van a cuidar con el mejor de los cariños.

Toda esta gente altruista también busca el placer. El placer del deber cumplido que responde a esas cuotas de humanismo tan consustancial a la persona y que no sólo hay que preservar, incluso incrementar y recuperar.

SALOME MOLTÓ, Alcoy, Alicante, España

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

EL LUNES

                                 

     EL LUNES

En el cristal barato del espejo,

la pereza del lunes

reflejó la culpa del bostezo.

Se olvidó de las ganas de afeitarse

y apenas se mojó los pelos

que, de a poco, tendían a “piantarse”.

Lunes de bronca y vencimientos,

de la crueldad del “Quini” adverso.

Semana de quiniela ausente

donde por “mufa”, no “chapó” ni un peso.

Lunes de mate tibio y apurado.

Lunes de urgencias y de olvidos.

Lunes de hollín y del “sesenta”

que no paró porque pasó atrasado.

Ayer, el domingo fue tan largo...

Domingo en soledad y vino agrio,

de ausencias que dejó la muerte

vagando en el humo del cigarro.

                    Ninguno de los hijos vino

porque todos andaban “ocupados”

Por la tarde, el gato del vecino

maulló por el balcón un rato...

Lunes de “Clarín” vociferado.

Lunes, donde algunos periodistas,

adulan a políticos por radio.

Lunes de asombro

         ante el impune delincuente.

         Se perdió de vista al bajar la escalera

 del subte de Loria hacia Congreso.

 Sentado en un rincón del coche,

 inclinó la testa suavemente.

 Pareció que al traqueteo se durmiese.

 Ante el aviso de alguna pasajera,

 Un “cana”que andaba uniformado

 llamó con apuro una ambulancia

 para que el “SAME”, al muerto condujese.

NORBERTO PANNONE, Buenos Aires, Argentina 

    *Piantarse: Irse de un lugar, partir

*Quini: Juego, lotería

*Mufa: Mala suerte, poca fortuna en el juego

*Chapó: Tomó, cogió, tuvo suerte, ganó

*SAME: Servicio médico y de ambulancias de la ciudad

 de Buenos Aires

*Loria y Congreso: Estaciones del Subte

*Clarín: diario matutino

*Sesenta: ómnibus urbano

*Cana: policía

ECLOSIÓN

VIDA SURGENTE
 
Sólo la vida en eterna explosión perenne reta
a guijarros, dura tierra, desiertos secos de arena...
Y en vida surgente y bella, mueve costas, muda piedras
rompiendo las escolleras, inundando costa eterna...
 
Raíces enmohecidas a su paso se desmembran
cursos nuevos se perfilan y vuelve a crecer la hierba
¡Y vuelven color y vida , y triunfa la savia nueva...
¡Y generosa y tranquila,brota la flor en la tierra!!!
 
ELSA SOLÍS MOLINA (Naló), Barcelona, España.

Poeta, Escritora y Artista Pictórica- Miembro Honorario de Asolapo Argentina

INDIAS QUIMÉRICAS

INDIAS QUIMÉRICAS

 ¡Al oeste, al  oeste, la hora apura!

Europa cruje y gruñe, encerrojada.

El  Turco ha aprisionado, como nada,

de la antigua Bizancio, su cordura.

¡Al  oeste, al oeste!  Alucinadas

las carabelas surcan, con premura

el colosal  Atlántico, en la pura

mañana de un agosto, empecinadas.

Sirenas mitológicas, barreras

junto a monstruos alados que vigilan

narrados por las sagas marineras

oprimen a los bravos que cavilan

navegando a unas Indias de quimera

¡que en aquel mes de octubre se perfilan!

IRENE MERCEDES AGUIRRE, Poeta y Escritora Argentina

De su libro: “Mirador de Dos Mundos. Quinientos luego (1492-1992)”.

CAMINO LENTO

CAMINO LENTO

Camino lento.

En algún momento próximo al crepúsculo,

los bordes de mis alas ardieron.

Con las cenizas, tracé senderos absurdos, intransitables.

Se quemaron los vuelos primigenios

y ahuyenté las alondras que volaban

al ras de mis sueños.

Hoy camino lento,

con ese pesar que se adhiere

a los muros donde se atrincheran mis recuerdos.

Hoy llevo sedientos mis poros,

y cada tanto, debo detenerme

para abrevar en el oasis de tu nombre.

Camino lento, con el sigilo de quien ha olvidado

cómo se endereza la espalda

para hacerle frente a los dardos de la noche.

Tengo mi cautela acostumbrada

a no sorprenderse ante el diluvio inminente.

Ofrezco mis sequías, mis páramos hambrientos,

mi pobreza enquistada en las vísceras

que se han olvidado cómo se detiene el miedo.

Mis pasos ahora son lentos,

como si fueran marcando el contorno de mil huellas,

como si en cada sombra se ocultara la clave

para resolver el enigma de los silencios.

Paso a paso voy aprendiendo.

Tengo un diploma que anuncia

mi idoneidad para saber estar sola.

Por eso, camino lento.

Ya no quiero tropezarme con las formas inconclusas

que merodean mi vereda,

para luego hallar que en la próxima esquina,

los faroles se apagan y la noche tiende su manto

para  acariciar el borde de mi desvelo.

           

ELSA FLORIT, Poeta y Escritora Argentina, Cañada de Gómez, Pcia de Santa Fe. Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

SIETE DÍAS EN ISRAEL

SIETE DIAS EN ISRAEL   (septiembre 2012)

           

            No es fácil escribir una crónica sobre Israel  ya que lo más frecuente es caer en los tópicos que, en forma de bombardeo, nos caen a diario a través de los medios de comunicación en nuestras aturdidas y atiborradas cabezas. Y junto a ello, la ineludible obligación de hablar del islam.

            No es esta mi intención ya que multitud de politólogos y periodistas ya abordan esta función con sobrados  recursos y facultades mejores que las mías propias.

            Por lo tanto mi opinión será la crónica de una persona interesada por saber qué hay detrás de tanta información interesada, cómo son los habitantes de unas tierras que todos conocen como “Tierra Santa”.

            Pasé varias horas en el aeropuerto de Estambul esperando el avión que me depositaria casi tres horas después en Tel- Aviv. Me dispuse a leer, hacer crucigramas, pero me fue imposible, nunca en mi vida he podido ver un desfile de personas de todas partes del mundo tan completo, variado y multicolor; era como ver la tele, pero en directo. Un musulmán con su cohorte de hijos y esposa, parejas él con barba y ella cubierta completamente de negro sólo visible sus ojos, incluso sus manos dentro de guantes negros también contrastaban con gentes eslavas vestidas informalmente, japoneses con su multitud de cámaras fotográficas, exuberantes turbantes femeninos cubiertos con pañuelos de países musulmanes asiáticos. Hasta tuve la ocasión de asistir al rezo de una mujer musulmana, la cual, instalada en un rincón sobre una pequeña alfombra, juntaba las manos arrodillada y colocando, de cuando en cuando, su cabeza entre sus manos apoyando éstas sobre el suelo.  ¡Qué abigarrado panorama, qué espectáculo tan diverso y que privilegio poder ver en vivo y en directo todo aquello!.,

            Y de repente aterrizo en Tel-Aviv, vienen a buscarme mi hijo y nuestro amigo en común, Josef.  Mi impresión es que estoy en un país moderno, iluminación impresionante, perfectos trazados urbanos, veo jardines, edificios enormes, modernos, en donde no faltan las placas solares y terrazas-balcones en cada uno de los pisos, es una característica de todas las edificaciones, siendo lo mismo en cuantas ciudades he visitado entre ellas la hermosa ciudad de Haifa hacía el  norte, así como el pequeño pueblo de Zikhron Ya akov donde se producía vino por colectivos judíos ya en l882 y donde se quito la vida la hermosa Sara. Y así fueron llegando historias del pueblo hebrero, antiguas y modernas, todas ellas interesantes.

            No es de extrañar la impresión que puede causar en las personas la ciudad de Jerusalén, con su mezquita, el muro de las lamentaciones, el Santo Sepulcro, la torre de David. El crisol de las antiguas religiones conviven juntas aunque no revueltas, las fronteras personales se acentúan, las miradas curiosas se disparan, pero todos se respetan. Cristianos ortodoxos venidos de los países del Este,  en forma de bandadas, lo invaden todo, los árabes en el zoco se ocupan de sus negocios de venta de “souvenirs”. Los viandantes se cruzan, se observan, casi todos van a rezar, cada cual a su dios. Miro a unos y a otros, mi curiosidad choca entre lo que veo y lo que siempre he supuesto, creo que necesitaré un tiempo para evaluar debidamente tanta maravilla, tanta historia concentrada. No hay un prototipo judío, llegados de todas las partes del mundo, incluida Etiopía, descendientes de la reina de Saba esposa de Salomón. Son un abigarrado conjunto de gentes cívicas y educadas. Si no fuera por el calor, hasta 47 grados diría que estamos en cualquier ciudad de Europa.

             Presenté  mi libro “Retazos de la posguerra 1939-1953” al grupo de castellanos hablantes atendiendo su amable invitación. Vi rostros atentos, curiosos que, por la edad estaban al corriente de la historia del pueblo español, pero esta vez alguien venida de tan lejos  y al hacerlo  personalmente infería un matiz peculiar. Contesté a cuantas preguntas se me hicieron y quizás me excedí con matices, pero creo que fueron necesarios en todo discurso que se pretende lo más justo posible. Fluía interés, sensibilidad, dulzura características de personas que  sufren y luchan por mejorar su existencia y la de los demás. El país estaba de fiesta, se celebraba el “Rosh Hashana,  principio del año judío, nada más ni nada menos que el 5773

            Resultó notorio el día que dedicamos al Mar Muerto. Emplazado al sur-este de Israel y haciendo frontera con Jordania es la concentración de agua con los elementos químicos más abundantes que lo hacen único en el mundo. Situado a 400 metros más bajo del nivel del mar, este lugar recibe cantidad de personas que vienen a curarse enfermedades de la piel (hongos, escoriasis) etc. No hay manera de poder sumergirte, al momento flotas sin moverte, ausente de flora y fauna y al borde de un enorme desierto las múltiples sensaciones se suceden. Las personas cubiertas con lodos reparadores se pasean a 47 grados; una ducha de agua dulce se hace imprescindible.

Como colofón hablaría del parque Nacional de Masada, fortificación del último reducto de los hebreos que decidieron suicidarse antes que entregarse a los romanos, allá por el ya lejano 73 de nuestra era.

            Esta pequeña y modesta crónica pretende dar una imagen de la parte judía de  Israel, fuera y aparte de lo que estamos acostumbrados a ver y oír y agradecer la bondad, las atenciones y la generosidad con que fuimos tratados por unos amigos entrañables que serán inolvidables.

SALOMÉ MOLTÓ, Poeta y Escritora española, Alcoy, Alicante, España 

Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA

                                                                                          

EN LAS SOMBRAS

YOLANDA SOLÍS  (Naló)

 

Expuso en museo Bellas Artes B.s A.s Argentina, Secret. de Cultura Rosario Arg.
Palencia -España..... Barcelona -España
Exposiciones permanentes  en Palencia, Argentina, Centro Cultural Peruano -Japones (PERU) , Salón Cultural Y.S.N. Argentina-
Co- fundadora -COM.de Actividades Culturales La Florida , Rosario ARG.(secret. de CULTURA MUNIC.DE ROSARIO, ARG.

 

Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA 

Actualmente reside en Barcelona, España

 

ASOLAPO ARGENTINA ES UN BLOG DONDE TODAS LAS  MANIFESTACIONES ARTÍSTICAS POSEEN SU ESPACIO DE PUBLICACIÓN

 

NEBLINA AZUL

                                       NEBLINA AZUL

El curso del silencio puede tocarse,

cobre todo cuando no estás.

Siento que estoy deambulando 

                                   sin rumbo

inventando la forma de sobrevivir.

Y deseo que ni ella ni que él lo sepan:

que somos dos  - de cuatro -

apostados en el buzón de la vida 

                                    esperando

aunque sea una vez

que alguien nos mande una carta de amor

en medio del naufragio.

Apareces tú con tu velamen roto

- igual que yo - 

con mi velamen destrozado por los años de compartir la nada

y creemos que podemos

hacer un trasatlántico de restos.

Somos dos ilusionistas;

peor

dos ilusos deshilvanados

sin remedio.

Muramos.

¡ No!

          me gritas de repente

¡No te vayas! ¡No ahora!

Me vuelvo.

Veo tu barca que se mece ahora

 entre la neblinosa anclada zona de veleros 

y río:

          ya también me dejarás.

He sido hecha para el día después del amor.

         NORMA MARTÍN, Olavarría, Pcia de Buenos Aires, Argentina

DISFRAZ

DISFRAZ

Tímido payaso disfrazado de Poeta

cruzo el fraude de la noche silenciosa

y en el feudo de la escarcha, pesarosa

urdo un nido de gorjeos en mi horqueta;

sobre un laude  carcomido, la plaqueta

muestra el nombre Madre Mater generosa

esta urdimbre de pasión no decorosa

cuando impuse catecismo anacoreta;

me quebranto estrellando mi naveta,

ensayando en el joyel de mi pirueta

esta opaca sensación de verme inerme,

con el puño desafiante va mi largo desafío

y en el dolmen de un dramático vacío

no he encontrado un vil espejo para verme.

RODOLFO LEIRO, Poeta y Escritor argentino

De su Libro: “Meditando en versos” © 2012

MANIQUÍ DE ESCAPARATE

Maniquí de escaparate

Hace tan solo unos minutos, pero al fin todo está en silencio, bendita la noche que viene a  liberarme del estrés que causa tanta gente a mi alrededor ¡harta me tienen¡

            El perro del carnicero se escapa de su casa para venir a hacer sus meadas, justo en el cristal del escaparate donde me encuentro. La S^ra. Paca que no cabe dentro de ella, no puede menos que suspirar cuando pasa cerca de la tienda, deseando con avidez poder lucir algún día uno de mis modelos. A las doce y cinco vienen en tromba los niños del colegio, algunos ladean la cabeza esperando ver más de lo que enseño. Las miradas de los hombres son de deseo, pensando sin duda que harían conmigo si fuese de carne y hueso. Ellos creen que soy un ser inerte sin sentimientos  ¡ja, ja, ja¡ pobres incrédulos si pudieran verme esta noche, no podrían creerlo, porque esta noche voy a salir y ¡guau fiesta¡…

            Rosalinda así es como la llaman sus cuidadores desciende de su pedestal y con paso firme se dirige a la planta superior donde se hallan sus  compañeros, al pasar delante de un espejo se detiene admirando su cuerpo: Pero qué guapa me han puesto el maquillaje es perfecto.

El sonido de la música y el alto jaleo de voces la sacan de su ensimismamiento, sin perder más tiempo corre a su cita, no sabe como en su interior hay tanta alegría, si nadie lo estropea esta noche será de órdago, bailar, cantar, charlar y quien sabe tal vez haya sexo.

Rosalinda llega dispuesta a divertirse su intención es clara, nadie le limita el tiempo aquí estará hasta que aguante el cuerpo.

           

El ruido de la persiana al levantarse sorprende a Rosalinda echada en el suelo. La luz penetra en la tienda martirizándole los ojos, aunque intenta gritar para que la bajen no lo consigue, han sido muchas horas sin parar de mover el cuerpo, así se encuentra ella, sin aliento. Un grito penetrante y agudo retumba en sus oídos.

―! ¿Qué ocurre a que tanto jaleo? ¡

Es la dependienta que al mirar hacia el escaparate y sin poder evitarlo ha lanzado este alarido.

Rosalinda está hecha una calamidad, el pelo revuelto, el cuerpo medio descompuesto un churrete de maquillaje le corre por la mejilla hasta el cuello, las medias hechas girones.

― ¿Qué clase de vándalos han entrado aquí esta noche dejando este estruendo?

Rápidamente llega la policía para esclarecer el suceso. Los malhechores no han robado nada, solo los maniquíes han sufrido desperfectos, este caso es muy raro nadie entiende lo ocurrido. Los defensores de la ley se retiran para buscar una explicación a los hechos. Al salir de la tienda distraídamente dirigen una mirada al escaparate donde se halla Rosalinda. Esta está pletórica por la bacanal vivida, nunca lo hubiera creído ni en sus mejores sueños y sin pensar en nada les lanza un beso. Los policías se miran atónitos, ninguno se atreve a decir nada temiendo que les tomen  por locos. Mañana volverán y seguirán con sus investigaciones, poniendo especial atención en Rosalinda, después de lo visto están convencidos que ella es la clave de este misterio.

MILAGRO PRATS, España

DO LOVE!

DO LOVE

 The twilight beating of your cristal dawns in me.
Like a secret I discover your orbit,
your hazardous river,
which time tones down
in its perfect wisdom.

Hidden diamond before the love carving goddess,
which flies in the breeze at a bare beginning,
which threatens the profane with its velvet wings.

Facing the everlasting desire, the sinking golden reign,
facing the passion for loving and protecting.

The Temple is the witness.
Intentions grow within their raking breeze, once and again, before God,
before real and irreal worlds and their queens.

Wisely sheltering,
opening windows...

Do love!
 

AUTHOR: Lidia Carrizo, Poeta y escritora, Buenos aires, Argentina

TRANSLATOR: Marián Muiños, España


  AMA!

Crepuscular latido de tu cristal me amanece.

Como secreto que descubro de tu órbita,  de tu río

azaroso y el tiempo modera con su perfecta sabia.

Oculto diamante ante la diosa labradora del amor,

que vuela en la brisa de un comienzo desnudo,

que intimida en lo profano con alas de terciopelo.

Ante lo interminable del deseo, del dorado reino

que se hunde, ante el delirio de amar y amparar.

El Templo atestigua. Las intenciones generan

con su brisa rasante una y otra vez, ante Dios,

ante los mundos reales e irreales y sus reinas.

albergando sabiamente, abriendo ventanas...

Ama!

PALABRA DESIERTA

Del Libro “PALABRA DESIERTA”

Aquella mirada que he contemplado tantas veces, está en este triste atardecer de domingo -siempre son tristes los atardeceres de domingos- donde bebo mi propio silencio y penetro laberintos irremediables, profundos, sólo por asistir a la sublevación de los racimos. Verlos caer obstinados en el fondo inmóvil del agua.

Me rozan rumores de fantasmas. Los largos titubeos sin palabras.

La noche insomne, sin haberse ido nunca, regresa como llama que sobrevive al indolente temblor de las cenizas.

No me di cuenta del camino. Todo estaba lejos. La tarde estaba lejos.

Quise, con una palabra, inventar el lenguaje que dijera de la sed del deseo. Una letanía. Sólo conseguí una sílaba seca y absorta.

Como ciego que roza permanentemente la noche, me envolví en su nombre. Era todo lo que me quedaba.

Intentaba ordenar los recuerdos cuando, sin darme cuenta, la tarde se había estirado tanto, que tocó la luz de la lámpara.

Afuera un remolino de hojas amarillas. La intemperie de la lluvia retumbando en mis oídos.

Llegó el otoño, otra vez, casi como antes. Aspiro lentamente la caricia de la lluvia pero, no puedo detener el remolino.

Te veo en mi atardecer cargado de eneros. Cruzando las manos miro el eclipse. Persigo la lágrima que se escapa hacia la exhalación del delirio.

En este dolor que recorre mi universo, apenas soy una palabra desierta. El fondo vacío del mar.

Francisco Romano Pérez, escritor y poeta argentino.

Gobernador cultural de Asolapo Argentina para la Pcia.  de Jujuy.

Promovido en la actualidad al cargo de Canciller cultural para la misma provincia