VIGO, UN ARTISTA DEL PUEBLO - Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 

VIGO, UN ARTISTA DEL PUEBLO


Es uno de esos artistas en donde arte y militancia se conjugan. El grabado acompañó los proyectos sociales de principios del siglo XX. Alberto Giudice escribió acerca de Vigo: “Ya a comienzos de la segunda década del siglo pasado, mientras participaba de las luchas anarquistas y socialistas, hizo de su gubia un instrumento batallador.”
Formó parte del grupo de pintores, escultores y grabadores, que se reunían en la escuela de Barracas. Allí estaban, entre otros, José Arato, Adolfo Belloc, Guillermo Facio Hebequer, Agustín Riganelli. Este grupo -se conocieron en 1910- se lo recordará como Los Artistas del Pueblo. Posteriormente, junto a músicos, escritores y otros plásticos, se congregan en el Grupo de Boedo.

Abraham Regino Vigo (1893-1957) es uno de los más destacados artistas políticos argentinos del siglo XX. Su obra estuvo profundamente articulada con su tiempo; sus grabados circularon permanentemente en tapas de revistas y libros.

El Museo de Bellas Artes de la Boca “Benito Quinquela Martín” ha publicado un importante trabajo en su serie Cuadernos del Tornillo sobre la vida y la obra de Abraham Vigo. El trabajo de investigación, depurado y preciso, corresponde al profesor Diego Ruiz.

Nos enteramos que Vigo nace en Montevideo en 1893. Su padre era pintor, decorador, y en 1905 comenzará a trabajar como aprendiz de éste. En 1910 comenzó a concurrir a los cursos nocturnos de un pintor italiano, Pollezzi, que se encontraba en Callao entre Riobamba y Ayacucho. Dos años después ingresa a la Sociedad Estímulo de Bellas Artes. En 1918, junto a Arato, Bellocq, Facio y Riganelli, inauguran el “Primer Salón Nacional de Artistas Independientes sin jurados y sin premios.” Luego vendrán los días de Los Pensadores, Editorial Claridad, el Grupo de Boedo y el Teatro libre. Los nombres de Antonio Zamora, Delmira Agustini, Juan Pedro Calou, Alberto Ghiraldo, Alvaro Yunque, Gustavo Riccio, Elías Castelnuevo, Raúl González Tuñón… En 1927 se crea el Teatro libre con Leónidas Barletta, Octavio Palazzolo, entre otros. Vigo diseña y ejecuta los decorados y mobiliario. Su tarea escenográfica continuará después en el Teatro del Pueblo y en el Teatro Proletario.

En este ambiente su obra crece, se multiplica. Hay que recordar los movimientos sociales en todo el mundo, las guerras mundiales, la Revolución Rusa, el fascismo, el advenimiento del peronismo, la Guerra Civil Española. Escribirá acerca del compromiso y la militancia política: “En los años de mi aprendizaje artístico está comprendida mi militancia ideológica, creí en mi clase y en mi pueblo. De ahí que todas mis obras tuvieran orientación popular como las de mis compañeros de grupo. De ahí que se nos dieran en llamar Los Artistas del Pueblo”. Y un poco más, todavía. “Cada exposición debe ser un mitín en la pared. Que el espectador se dé cuenta de ello por el contenido crítico o militante de la obra, todo ello con jerarquía artística”.

En la obra de éste artista expresivo, que hace de la experiencia propia lo plural y compartido, se impone la hondura de una personalísima concepción del mundo. Se sostiene por su coherencia total, por su modo mágico de sostenerse sin artificio técnico visible. Deja constancia de la realidad y de nuestra permanencia temporal.
Pocos artistas con el vigor y la calidad de Vigo. Dice en su Autobiografía: “…desde entonces tuvimos que levantar nuestra barricada para defendernos y atacar la nadería del “arte por el arte” y los formalismos de moda. Desde las páginas de revistas que entonces formaban parte los escritores de Boedo también nosotros unidos por fraternos ideales de reivindicaciones tronábamos contra Florida por una plástica con contenido humano”.

El trabajo del profesor Diego Ruiz descifra calidez y conocimiento de los diferentes matices de la vida de Vigo, un claro entusiasmo y equilibrio donde transmite la hondura, la humildad en la obra del artista. Hace muchos años, el maestro Rubén Rey escribió: “La sociedad que mata a un poeta se suicida, la que desconoce al artista que le corresponde inicia el proceso de un destino miserable.”

CARLOS PENELAS, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA   
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www.carlospenelas.com

LOS OJOS - Adrián Néstor Escudero, Santa Fe, Argentina

 

LOS OJOS

(Microrrelato de Realismo Mágico)

A la escritora Irene Solaz Sáenz, con admiración…

Era un torbellino acelestado, enrulado de nubes vaporosas paseando el cenit del estío esteño, como un cortejo de novias enamoradas del susurro del mar.

Y desde la playa madrugada por un imprevisto insomnio nocturno, miró aquella mañana y sin cesar a ese cortejo luminoso y pleno de glamour celestial…

E intentó descifrarlo.

Descifrar desde sus aparentes y gentiles eslabones sedosos, los enigmas y terrores con que esa noche clara de redonda y lobezna luna, aquella frase magicamente novelada por la exitosa colega uruguaya, Irene Sola Sáenz, había provocado en su inquieto corazón…

… Y que decía, desde un Crisol Trinitario más alto que lo Alto, y desafiando egos soberbios y desatinos soeces: (Hombre): “Te di ojos (para descubrirme en la Luz de la Verdad verdadera) y miraste las Tinieblas (del pecado, el error y la ignorancia)”.

Entonces, aquel Miércoles de Ceniza,

se hincó humillado en la playa desnuda pidiendo perdón por sus culpas y faltas hacia el Buen Dios y al prójimo, justo frente a las puertas de la pequeña Capilla “Nuestra Señora de la Candelaria” que tutelaba el lugar.

Arriba, si, aquellas beatificas nubes fueron purísimos testigos de la sentida poquedad humana, antes de sumergirse ceremoniosas y oblongas con el Esposo en vilo, en el Palacio de lo Trascendente; sí, dieron cuenta en el Humano de su propio y enrulado cortejo de rezos, ora susurrados ora quebrados por súplicas piadosas de perdones, a veces de rodillas y las manos entrelazadas aferrando a un crucifijo, otras de rodillas y descansando los brazos enderezados hacia una lejana Meca, y otras apoyando manos y cabeza en un -como- marítimo Roquedal atlántico de callados Lamentos…

Cinco Dedos esculpidos, callados y enhiestos fueron artísticos testigos de todo lo sucedido en aquella extraña y solitaria alborada…

Después, la Playa Brava que regenteaban en la uruguaya y natural Punta del Este, se pobló de bulliciosos moradores cuya última intención habia sido también la de no querer o saber comprender que, habiendo recibido Ojos, concluyeron mirando las Tinieblas de lo fatuo. Verán…

… Ello, bajo el carnal estímulo de lo prohibido, enrarecido por los mundanos desechos de incontrolables carruajes caleidoscopicos, donde retozaba Doña Lujuria azuzada y venerada por un millón de obscenas carcajadas y estridentes aplausos con que tildaron de “felicidad’ a los ecos vacíos de un nuevo, mediático, publicitado, rentado y fatuo carnaval…

Si, al cabo, “Te di ojos y miraste las tinieblas…”.

ADRIÁN NÉSTOR ESCUDERO, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA FÓRMULA SECRETA - Juan Rulfo, Jalisco, México

 

LA FÓRMULA SECRETA


Ustedes dirán que es pura necedad la mía
que es un desatino lamentarse de la suerte,
y cuantimás de esta tierra pasmada
donde nos olvidó el destino.

La verdad es que cuesta trabajo aclimatarse
al hambre.

Y aunque digan que el hambre
repartida entre muchos
toca a menos, lo único cierto es que todos
aquí
estamos a medio morir
y no tenemos si siquiera
donde caernos muertos.

Según parece
Ya se nos viene de a derecho la de malas.

Nada de que hay que echarle nudo ciego a
este asunto.
Nada de eso.
Desde que el mundo es mundo
hemos andado con el ombligo pegado al
espinazo
y agarrándonos del viento con las uñas.

Se nos regatea hasta la sombra, y a pesar de
todo así seguimos:
medio aturdidos por el maldecido sol
que nos cunde a diario a despedazos,
siempre con la misma jeringa,
como si quisiera revivir más el rescoldo.
Aunque bien sabemos
que ni ardiendo en brasas
se nos prenderá la suerte.

Pero somos porfiados.
Tal vez esto tenga compostura.

El mundo está inundado de gente como
nosotros,
de mucha gente como nosotros.
Y alguien tiene que oírnos,
alguien y algunos más,
aunque les revienten o reboten
nuestros gritos.
No es que seamos alzados,
ni es que le estemos pidiendo limosnas a la
luna.
Ni está en nuestro camino buscar de prisa la
covacha,
o arrancar p’al monte
cada vez que nos cuchillean los perros.

Alguien tendrá que oírnos.

Cuando dejemos de gruñir como avispas en
enjambre, o nos volvamos cola de remolino,
o cuando terminemos por escurrirnos sobre
la tierra
como un relámpago de muertos,
entonces
tal vez
nos llegue a todos
el remedio.

(Escrito en 1965 para la película del mismo nombre, dirigida por Rubén Gámez).

JUAN RULFO - México

Juan Rulfo nació el 16 de mayo de 1917 en Jalisco, México.
Falleció en la Ciudad de México el 7 de enero de 1986. Desde entonces, sigue siendo uno de los escritores mexicanos más leídos en su país y el extranjero; sus títulos han sido traducidos a decenas de idiomas y su obra –literaria y fotográfica– sigue siendo motivo de innumerables estudios, homenajes y reapropiaciones.

PRÍNCIPE Y BUFÓN - Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 

PRÍNCIPE Y BUFÓN


Príncipe y bufón, buscando el día,
anda mi poema por la almohada.
¿Qué cosa irá a decirme esta mañana?
Lleva un traje de oro y esmeraldas,
un gorro de payaso y dos campanas.
Quiero sorprenderlo y sujetarlo,
darle un par de agudas bofetadas,
y preguntar qué se propone con mi vida.
Me estiro en vano intento de aferrarlo,
su forma se diluye por mi mano
como el polvo enfermizo del camino;
como estéril cauce fenecido.
Se burla y me desgarra los silencios
que archivo con celo por el alma.
Príncipe. Payaso. Bufón, pura poesía
cabalga en el corcel del alba;
intruso que espia mi ventana.
Me acosa. Insiste. Me vigila.
Intuyo su desvelo y su mirada.
¿Qué andará buscando esta mañana?
Si pudiese atraparlo le diría:
que es inútil su viaje por mi almohada;
sólo llevo mis sombras en el alma
y la alondra de mis versos va sin alas;
y si dice que vuela, ¡es pura maña!

Anoche anduvo nuevamente
eludiendo los muebles de la casa,
transitando con farsa mi vigilia.
Otra vez el perverso me buscaba!,
¿no sé para qué cosa? -conjeturo-;
ya no compongo versos, ni hay amada,
y tengo un vetusto calendario,
al que le falta el día de mañana.


©NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino.

SIN BEMOLES - Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 

LUIS ALPOSTA - Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

CERVANTES - Rodolfo Leiro, Buenos Aires, Argentina

 

CERVANTES


Si Cervantes viviera me diría
mientras Sancho su escudo le sostiene,
eres parco poeta que se abstiene
de acuñar cada verbo en pedrería:

No arribará jamás la orfebrería
que el soneto su mística mantiene,
mientras tu parca frase váse y viene
en un circo viral sin simetría.

Despacha de tus egos cada estría,
acuña mi estupenda geometría
con la lanza del verbo que me impele;

si marchas a mi lado se podría
derribar cien molinos sin sangría.
¡No lo quise seguir y eso me duele!


RODOLFO LEIRO, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO FUNDADOR Y PRESIDENTE HONORARIO DE ASOLAPO ARGENTINA

AUSENTE A la memoria de Rodolfo Leiro - Esther González Sanchez, España

 

AUSENTE

A la memoria de Rodolfo Leiro


¡POETA de los tiempos!
Fue un grito funeral
con vientre de ballena
tu perdida batalla:

Muy adentro de ti,
con esa calma opaca
de dormidas farolas
te veía un oscuro,
afilaba el desorden de un estruendo,
y al abrir su barrica

la tan lóbrega boca,
palideció la tarde confirmando
la gravedad dolora de su sino:

Bastaron dos sentencias,

dos sílabas de arpones,
para llevarte al umbral de una puerta

abastecida en llaves.

¡Alzado corazón,
como un secreto en púrpura tulipa!

Más alto que el vacío,

Oriente y Occidente
llueven tu brillo en pie, con el rigor

de una despedida luminar,
y tal como si fueran

hermanados, unívocos encuentros,

como rosa amarilla
cae la turbación

del sol sobre tus hombros
y la blanca virtud de la mañana

no quiere madrugar en otras puertas.

Dulcemente dormido:
con esa calma opaca que te obliga

gavillándote el pecho,
muriendo en sus violetas,
leve pareces

como una huida en pausa.

Blanco derrumbe albergas
cual si fueras el último
esfuerzo de la mar

por llegar a sus playas,

o pesara en tu párpado
la soledad caída
de un pensamiento íntimo.

Sólo y venial; guitarra muda al aire
pareces

absorto en desacuerdos,

cual si una rebelión de girasoles
invadiera tus hábitos de luz,

exigua y agotada

en la artesa del tiempo
la bondad fraudulenta
de los panes prestados.


©ESTHER GONZÁLEZ SANCHEZ, España
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Vicepresidente de ASOLAPO en España
Integrada a REMES (Red Internacional de Escritores en Español)
Miembro de la Asociación de Escritores y Artistas de España
estgonsa@hotmail.com

PASIONES - Gustavo Galliano, Rosario, Santa Fe, Argentina

 

                                                                     

 

PASIONES

 

Detrás de aquél beso,
el recuerdo,
fuego incontenible,
pasiones.

Detrás de aquella pasión,
la agonía,
hielo penetrante,
convulsiones.

Detrás de aquél detrás,
la nada,
fuego, hielo, tus labios,
palpitaciones.

Detrás de aquél detrás,
del beso, de la nada,
del fuego y la agonía,
tu cuerpo. Recuerdo pasiones.

 

 

GUSTAVO GALLIANO, Rosario, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

ME ABSUELVO - Elsa Florit, Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina

 

ME ABSUELVO



Me absuelvo, después de culparme infinitas veces.
Me absuelvo de esas culpas colgadas de una noche sin estrellas,
cuando los espasmos del silencio
se agotaron bajo el hechizo de un abrazo.
Me absuelvo por creer en mi armisticio,
por tener la respuesta a los oráculos
que inventaron mis transgresiones.
Porque hice culto a dioses labrando mis noches
y adoré hechizos calcinando el último
e indómito deseo.
Me absuelvo de mis pecados, de mis delitos,
de mis indocilidades que desahuciaron mi conducta.
Y me redimo en este absurdo abismo
donde caen las sentencias proclamadas por el destino.
Estoy debutando en la trayectoria de mis regresos,
porque he vuelto sin cárceles, sin apremios,
sin penitencias apedreando mi puerta.
Estoy absuelta aunque la lujuria
divague por los pasillos
y se instale en el borde opuesto de mi puerta.
Estoy absuelta aunque cerrar los ojos no me lleve a un rezo,
ni mirarme a los espejos signifique reconocer mis culpas.
Porque ya no me culpo ni me condeno.
Porque los esteros me han humedecido
los costados más absurdos de mis miedos.
Y ya no le temo ni a los designios del cielo
ni al dedo acusador que se posa en mis inviernos.
Me absuelvo con el derecho que me otorgan los otoños
instalados inevitablemente en los poros de mi cuerpo.
Me absuelvo porque no creo que nadie persiga ya mis culpas,
mis tropiezos, mis cegueras, mis enconos.
Porque nadie tiene el derecho a desheredar alondras
cuando su vuelo ha sufrido el cambio insustancial
del abandono.


ELSA FLORIT, Cañada de Gómez, Santa Fe, argentina.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL LOGOS Y LA PAZ - Irene Mercedes Aguirre, Buenos Aires, Argentina

 

EL LOGOS Y LA PAZ


¿Cómo funciona el Logos que en mi cerebro mora?
¿De qué forma adquirimos ese sendero abierto,
que desde la materia se puso en movimiento,
entre los vericuetos de carne abrasadora?

¿Cómo se expresa el Logos en nuestro entendimiento?
¿Pasamos, simplemente, un día del otrora,
a cuestionarnos todo? ¿A develar la aurora
con juicio razonado, lenguaje y argumento?

¿Y entonces, por qué causa nos hemos detenido?
¿Por qué estos horizontes cargados de falacias
deforman nuestro logos de modo pervertido?

¡Limpiemos entre todos la cruz de las desgracias
que azotan el presente, con Logos revivido
en aras de la Paz, borrando suspicacias!


IRENE MERCEDES AGUIRRE, Buenos Aires, argentina.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA