TÚNICA NEGRA… - Antonio Las Heras - Buenos Aires, Argentina

 

TÚNICA NEGRA…


Sombras, bastón con estoque y pipa encendida
sostenida con la mano rigurosa, imperturbable,
esperando como corresponde a correcto caballero
que encuentra conveniente elegir el buen momento.

Whisky escocés en aquel vaso tallado, legado
por la familia que tuvo a ese padre, atrevido, capaz
de surcar el Atlántico en busca de horizontes nuevos
llevando, apenas, lo que en un liviano morral cabe.

Allí está él enfrentando con la vista elevada
a la figura desafiante de cierta túnica negra,
rostro esquelético y guadaña escondida
engañando incautos que no han de esperarla.

Se trata de un caballero, lo hemos dicho y reiteramos,
no teme lo que, por usual, asusta a los mortales
puesto que ha conocido el verdadero Amor
con el que atraviesa horizontes y eternidades…

Frente a la tenebrosa opaca figura de la guadaña
ni se conmueve, ni se molesta, ni se extraña…
Es un hombre convencido de la Eternidad del Alma.
Por eso enfrenta, mira, atento, y emprende la batalla

aunque, claro está, como es una persona inteligente
tiene plena consciencia que toda lucha con la Muerte
antes de emprenderla, siempre, está ya determinada.


El Castillo, medianoche del sábado al domingo 24 de junio de 20


ANTONIO LAS HERAS, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

PROGRESO TECNOLÓGICO - Thór Stefánsson - Islandia

Pintura de Toby Tover, USA

https://www.instagram.com/tobytoverart/

 

PROGRESO TECNOLÓGICO
 

Cuando la tecnología tome todo el poder
y ya no facilite
las relaciones humanas,
sino que las sustituya.

Cuando ya no hablemos juntos
salvo por el móvil o el ordenador
y toda intimidad humana
pase a un segundo plano.

Cuando los niños ya no jueguen juntos
sino solo cada uno en su mundo electrónico,
y una madre no de el pecho
a menos que fije su ojo en la pantalla del móvil

y si no queda más que una razón
para mantener la raza humana
 y esta es la fecundación in vitro,

entonces estaremos perdidos.

 

THÓR STEFÁNSSON, Islandia
 

Traducción del autór con Germain Droogenbroodt y Rafael Carcelén

de: "Réflexions“, Editions du Cygne, 2023

HACIA LA ESPERANZA - Néstor Adrián Escudero - Santa Fe, Argentina

HACIA LA ESPERANZA (Poemática)


“No quiero que mi vida sea un sótano de vergüenzas soterradas,
sino un cirio luminoso, galileo y pascual resurrecto
con el primer albor la mañana” (ANE, 15/04/2023)


Hay un Poema seguramente escrito
sobre alguna que otra desazón del alma.
Un poema que ruge y se destrona para
alcanzar una débil presa en su impiedad
amarga, cosida con harapos de mal aliento
y de insípido o nauseabundo sabor acidulado
entrecortado entre dientes que restallan
en una colmena de hartazgos insatisfechos
(desolados).

Un Poema que circunvala los tejidos del alma,
y los descose hasta verlos envueltos en cruentos
desesperos que lucen como látigos en los
cuencos atribulados de una situación acibarada,
tan difícil de salvar como de eludir -sin atajo alguno-.
Y entonces, entonces el Poema llora…
Y se apiada de sí mismo en tanto se corroe
y difumina en un espacio-tiempo sin retorno
(encallado).

El Poema llora y se allana y se revuelca
por los senderos ominosos de lo inútil,
de lo frugal, de lo sin sentido que atrae
-detrás de sus copiosas lágrimas- el grito
que navega entre la nítida Desesperanza:
prisionero y tenso, despojado totalmente
de lo que siente y presiente como a la tan
cruel como esquiva, atribulada Esperanza
(desolada).

Sí, el Poema es un ser vivo que argumenta
Y se explaya en todas las dimensiones de una
Realidad que no comprende, más allá de sus
Incómodas raíces, de su alocada impronta
Mensajera; turba todo lo que toca o imagina,
Y navega rasante montado al vuelo de una gaviota
siempre migrante y extranjera de su propio destino;
su destino horizontal de pluma y papel garabateado
(y leve como con alas de alguacil).

No hay promesas por cumplir ni anhelos por lograr.
Su phatos es tan directo, llano, y sin una dulce lírica
que embauque sus sentidos con cantos de sirena.
Solo apresurar la queja ante el deseado albor
de una frustración amanecida en el puerto del desierto
de los inútiles inquietos, de los turbados e ineptos,
de esos seres amargos y sedientos de un amor sin penas,
ignorantes de la carencia de auténtico placer sin una cruz
(de espanto y redentora en las ojeras).

Así es, el Poema ansía ser capturado por la lírica
de las esencias liminares de una alma enaltecida
por el sabor de lo sublime, por el esplendor de un
soneto sensual o de una trova irreverente, aunque animosa…
Mas, en verdad, no lo consigue, por más que sus
ojos estén desvelados e insomnes ante la mistagógica
existencia de la vida para la Vida…: aunque tal vez lo haga.
Tal vez lo arañe en un intento tan franco como noble…
(que al final trascienda).

¿… Será cuando el Inframundo ciego de las desazones
de lugar a la celestial confianza en Quien Todo lo puede,
lo sueña, lo dispone, lo programa, lo crea y lo realiza;
en tanto que, probado Primero Pascualmente y alcanzado
de pleno por el clamor incontrolable de una Soledad tan
inaudita como Omnipotente, Omnisciente y Omnipresente,
demuestre Conversión Divina abandonando en Cruz
el Misterio de su Ser Arcano, tan guerrero como temido?
(¿Lo será?).

¿… Y abrace al mundo ya no como un Dios de alcurnia
sino como Padre en la Fe de Hijos soñados y, a la postre,
engendrados pero sufrientes, sí, e incapaces de urdir el Poema
en tanto desdeñen la ayuda de lo Alto, más, al fin y al cabo,
amorosamente Animados por ese Alter Ego cuyo nombre
es Verbo o Palabra poetizada, y por quienes, aunque aún increados,
no dudará en enlodar su prístina Realeza en pos de sufrir
en tanto Ellos sufrieran, y de gozar en tanto Ellos gozaran?
(Solo la Esperanza, una flor en el desierto, tiene la respuesta).

“Aprender es siempre un regalo aunque el dolor sea el Maestro”
(Filóloga Cristina Medina Méndez, España - 2017)

– 15 abril 2023 –


ADRIÁN N. ESCUDERO, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA



ADRIÁN N. ESCUDERO, Santa Fe, Argentina – 15 Abril 2023 - Publicado el 16-04-2023 en la Página de Autor FACEBOOK y Grupos Literarios FACEBOOK del ámbito local, nacional e internacional; y el 16-04-2023 en el Foro “PARNASSUS, PATRIA DE ARTISTAS (Patria simbólica de escritores y artistas internacionales) y Galardonado como Prosa Felicitada por la Moderación del Foro (Elias Antonio Almada) y como PROSA DESTACADA y Top Content por la Administración (Roberto Xuchilt Pérez y Davinna Bloom M.) y la Dirección del Foro (CABA, Argentina) - Directora Fundadora: Prof. Marisa Aragón Willner.

---

 

 

 

EN EL JARDÍN DE TU INFANCIA - Guillermo Fernández del Carpio - Arequipa, Peru

 

EN EL JARDÍN DE TU INFANCIA 

A mi pequeña hija Belén

Cada mañana trae una algarabía diferente a la del día anterior. Es por ello que no se puede vivir bajo la sombra hostil de la rutina.
Cuando cumpliste dos abriles el año 2008, decidimos enviarte al año siguiente al jardín más cercano de la casa donde vivíamos en aquel entonces. Existe aún, uno llamado Bjorgn Monsen. Un pequeño jardín para infantes de tres, cuatro y cinco abriles, vestidos con buzo rojo y negro básicamente, con algunas líneas amarillas y celestes en la casaca. Tres aulas y un jardín, eran el espacio suficiente para invitar al bullicio y juego a cada pequeño que transitara por este lugar.
El dueño del mismo jardín, me comentó alguna vez que Monsen fue un gran filántropo. Honestamente, no encontré interés alguno en averiguar algo más profundo sobre él.
Comencé a realizar una actividad diaria: llevarte a las ocho y treinta de la mañana casi todos los días. El simple hecho de caminar juntos se convirtió en un pasaje de mi vida inolvidable, por los motivos y circunstancias que enriquecieron este hecho, de apariencia rutinaria y sutil. Felizmente lo único rutinario fue la hora y el lugar, más no la experiencia de caminar de la mano de una niña, a quien mi pobre corazón había esperado para ser acompañado.
El primer día fue un acontecimiento familiar. Abuelos y padres llevando a la pequeña Belén a su primer día de clases. Todos a la expectativa de cómo reaccionarías en un ambiente nuevo y diferente. Para mayor suerte, aquel día se celebraba el cumpleaños de uno de los pequeños del jardín, lo que eliminó el temor de que lloraras o que no quisieras entrar. Aquello, hizo más simple la faena de volver los siguientes días.
Concebimos la idea de llevarte al jardín como un lugar de recreación, que te ayudara a relacionarte con otros pequeños y que jugaras lo más que pudieras. Ya al siguiente año, el objetivo era iniciar en ti otra formación.
Lo más difícil para tu mamá era peinarte, te distraías muy fácilmente. Yo nunca hubiera podido hacerlo; ni colas ni trenzas. Es una tendencia a la inutilidad que tengo desde niño en algunos quehaceres, hecho que de seguro ya has evidenciado en tu padre con los años.
Tu mente desde muy temprano estaba dispuesta a recrearse y eras tan vivaz, que estaba atento a que frase ibas a crear ese día o alguna nueva ocurrencia que tuvieras para celebrarla.
Mientras caminábamos, conversábamos.
-Papá: Ayer la Miss Paty nos enseñó a hacer círculos. ¿Para qué sirven?
Una pregunta que debería tener una repuesta rápida, pero yo la carecía.
-¿Papá, dime para qué?
-Creo que para hacer más pequeño el mundo.
-¿Y qué es el mundo?
Es un círculo como el que dibujaste en clase, pero lleno de gente que vive dentro de ese círculo, como nosotros. El mundo sería pequeño en verdad, si es que nos entenderíamos más las personas.
Hiciste un silencio, donde intuía un singular entendimiento para tu edad inocente.
-Papá: ¿Y el mundo gira?
-Sí, por supuesto. Contesté.
-¿Alrededor de quién?
-Del sol.
-Entonces, nosotros que estamos en el mundo, giramos alrededor del sol.
-Así es Belén.
Me hice una sencilla pregunta. ¿Qué sentido tiene que el mundo gire alrededor del sol? ¿Cambiaría de algún modo el mundo? Por suerte en tu pequeñez no formulaste esa interrogante. No hubiera tenido respuesta convincente. Y un niño siempre quiere respuestas convincentes.

Después de unos meses, nos mudamos a un departamento a poca distancia de donde vivíamos cuando empezaste el jardín. De allí había un camino corto para llevarte al mismo, siempre a las ocho y media. Por dicho camino, pasábamos por dos parques y te gustaba ir cogida de mi mano. Con ese gesto hacíamos el mundo más pequeño, más unido.
Siempre tenías inquietudes interesantes. Los niños siempre exploran, son incansables. Entreveran curiosidad e inocencia al mismo tiempo. Yo no me acuerdo si fui un niño incansable y explorador; si tal cualidad tuve, fue en una escala muy pequeña. Solamente recuerdo algunos juegos con mis hermanos durante las tardes y lo feliz que era. Con el devenir del tiempo, me convencí que, si cien mil niños le declarasen la guerra a todo el orbe, estaríamos perdidos; pensándolo bien, estaríamos mucho mejor. Porque tendríamos un mundo que explora el conocimiento con la virtud de la inocencia.
-Papá: Ana, es una niña de mi clase muy traviesa, me mordió ayer.
-¿Qué pasó Belén?
-Quise ayudarle con la tarea, pero no me dejó y me mordió en el brazo.
Luego de indagar con la profesora pensé en la soledad de esa niña y en la mirada triste que tenía. Intenté azuzar en ti el entendimiento por las personas. Igual hizo tu madre.
-No dejes de conversar con Ana, no te olvides.
-Es difícil Papá, ella no quiere jugar con nadie.
-No querrá por ahora, después cambiará de opinión, le refuté.
-Pero Papá…
Era difícil explicarte porque algunos niños hacen cosas que no deben hacer para su edad. Pero debías aceptar el mundo cómo es, para que puedas cambiarlo, a pesar de tu breve edad, valiéndome de tu rebeldía infante y la visión de lo ideal que se anida en la mente de todo niño. Después, encontré una niña Ana más sociable y sonriente. Realmente me alegró este hecho.
Tus dotes de buena bailarina se percibían ya desde tus dos años, tu sensibilidad y buen oído eran evidentes. Destacabas en las actuaciones, moviendo tus hombros para avivar el ritmo afroperuano o agitabas con donaire las caderas al son de una saya boliviana. Eras muy alegre para bailar y deseo que lo seas siempre.
Este don tuyo, se reflejaba en las fiestas de la familia, en los matrimonios de tus tíos, en la sala de nuestra pequeña casa. El baile alegra el espíritu, lo despierta, hace reír y se goza junto a un buen compás, es el reflejo del alma.
Al llevarte al jardín, creo que yo regresé al mío, en el San Francisco, el cual quedaba en la cuarta cuadra de la calle Jerusalén, en el centro de Arequipa. Mis cinco años transitaron alegremente en él, esperando a Pancha –la empleada de la casa- a que me recogiera al mediodía. Yo, sentado en la vereda, esperando algún confite o golosina que motive el regreso a casa. Sin confite, era difícil hacerme regresar, diría, imposible.
En aquel jardín jugué, exploré el mundo, me divertí, imaginé ser un capitán intrépido en altamar, me caí de unas gradas de sillar, destrocé algunos pantalones jugando al fútbol en medio del patio, hice mis primeros dibujos, los mismos que hago ahora, porque nunca aprendí a dibujar ni a pintar; lo cual me alegra, porque conservo aún un rasgo intacto de mi niñez. Aprendí a rezar y elevar la mirada al cielo y todavía suelo hacerlo, aprendí a compartir y a colorear la vida y el mundo, aprendí a ser niño, aprendí a amar, a esperar cada Navidad como si fuera la primera y última en la historia, aprendí a querer en demasía a la abuela María y conservar ese amor hasta la tarde de hoy.
Aprende tú, de la marea que pueda traerte tu propia vida, en ella encontrarás el valor de tu infancia, ella te ayudará cuando crezcas. Recurre a ella para reconfortarte y saber quién eras y quién eres.
Si alguna mañana, después de dejar a mi nieta (o) en su jardín, deseas buscarme cerca de las ocho y treinta para salir de la sombra hostil de la rutina, es muy probable que esté escribiendo algún cuento o poema o leyendo alguna obra. Me dirás que se hace tarde y que deseas que te lleve de regreso al jardín de tu infancia. No dudes en pedírmelo.
-Papá, ayer tu nieta (o) preguntó para qué sirven los círculos.
-Dile Belén que sirven para hacer más pequeño el mundo, no lo olvides.

GUILLERMO FERNANDEZ DEL CARPIO, Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

“LA ELECCIÓN”, Guillermo Aguirre y Fierro – México – 1887 – 1949.

 

  

LA ELECCIÓN

El león falleció. ¡Triste desgracia!
Y van... con la más pura democracia,
A nombrar nuevo rey los animales.
Las propagandas hubo electorales;
Prometieron la mar los oradores,
y… aquí tenéis algunos electores:

Aunque parézcales a ustedes bobo
Las ovejas votaron por el lobo.
Y como son de buenos corazones
Por el gato votaron los ratones;
Y a pesar de su fama de ladinas
Por la zorra votaron las gallinas.

La paloma, que sabemos inocente,
Inocente votó por la serpiente;
Las moscas, nada hurañas,
querían que reinaran las arañas.
El sapo ansía, y la rana sueña
Con el feliz reinar de la cigüeña;

Con un gusano topo
Que a votar se encamina por el topo,
El topo no se queja,
más da su voto por la comadreja;
Los peces, que sucumben por su boca,
Eligieron gustosos a la foca;

El caballo y el perro, no os asombre,
Votaron ambos por el hombre,
Y con dolor profundo
Por no poder encaminarse al trote,
Arrastrábase un asno moribundo
A dar su voto por el zopilote.

 Caro lector que inconsecuencias notas,
Dime: ¿no haces lo mismo cuando votas?

 

GUILLERMO AGUIRRE Y FIERRO, México

Guillermo Aguirre y Fierro, destacado poeta y periodista, nació en 1887 en San Luis Potosí, México. Entre su numerosa obra, la que le ha dado renombre y celebridad ha sido "Sonrisas y Lágrimas", libro en el que figura su conocido poema "El Brindis del Bohemio". Aguirre y Fierro, considerado uno de los autores fundamentales de la literatura mexicana del siglo XIX, falleció en Ciudad de México en 1949.

            El 26 de mayo de 1926, en “El cronista del Valle”, de Brownsville, Texas, fueron publicados estos versos a los que tituló: “LA ELECCIÓN”.

Aquí va recitado:

Click: https://www.youtube.com/watch?v=E--miLVQN5I

REMORDIMIENTO - Luis Alposta - Buenos Aires, Argentina

 

LUIS ALPOSTA, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

LEVANDO TIEMPO PARA VOTAR - Salomé Moltó - Alcoy, Alicante, España

 

LEVANDO TIEMPO PARA VOTAR

 

Cuando la sociedad presentía que estábamos ante las puertas de cambios políticos, todos vibrábamos de emoción, las cosas iban a tomar diferente rumbo, todos se aprestaban a recibir tiempos nuevos. Nos reuníamos para prodigarnos en largas, frenéticas e interminables charlas dialécticas. No resultaba extraño ver gente de diversas ideologías unir esfuerzos y entusiasmo. En los demás te sentías identificado y en la sonrisa cómplice la mejor de las esperanzas. Y parece que todo sigue igual, por lo menos en estos lares.

            Vino la democracia y cada cual buscó en su identidad la vía a seguir y el redil donde entrar. Se perdió la espontaneidad, las críticas se hicieron interesadas y el entusiasmo se cambió por el interés. Cada uno se puso a servir a su partido con todo afán, pensando cada cual que, desde su postura el cambio sería más rápido y mejor. Todo se diluyó. Las mejores inteligencias, la honestidad más íntegra y las ilusiones más fervientes fueron sacrificadas al tótem sagrado de la política.

            Hoy salimos a la calle y vamos con todos los demás, con un montón de identidades tan dispares que quedamos difuminados. Indudablemente que el modo de participar y hacer manifestaciones ha cambiado. ¿Hasta dónde podemos coordinar y dinamizar proyectos afines? ¿Pueden identidades políticas diferentes tener un fin común? ¿Hasta dónde se puede llegar? ¿Estamos atentos a los depredadores que se aprestan a capitalizar el esfuerzo de los demás?

            En las manifestaciones nuevas lo reivindicativo se une a lo lúdico y añadimos lo folclórico. Esta es la dinámica que la gente joven ha puesto de moda. ¿Saben por qué se hace una manifestación? Algunos espectadores creen que no… La respuesta es inquietante, quizás sólo se aprecie el lado lúdico. Quizás no se les tome en serio, quizás sí sepan la idea profunda que los mueve y no les importe quién capitalice esa hermosa espontaneidad que, como agua fresca del manantial de la existencia, nos ofrezca unas briznas de esperanza. Quizás cada generación necesite su “Mayo 68” y abrigar el encanto de que todo puede ser mejor. A los “quemados” de tantas lides, nos gusta seguir soñando, siempre deseando no despertar y abrigando la esperanza, quizás remota de que un hermoso sueño no se torne en pesadilla. Apostemos a que no.

 

SALOMÉ MOLTÓ, Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA ENTELEQUIA - Gladys Abilar - Chilecito, La Rioja, Argentina

 

LA ENTELEQUIA 

Florencia vivía en una humilde casa cerca del río junto a su madre y un padrastro de turbias intenciones.

Era apenas una adolescente cuando empezó a conocer los estragos del abuso carnal. Cada vez que su madre bajaba a lavar la ropa en las heladas aguas, se desencadenaba la profanación. En el transcurso del escarnio su mente aún infantil, y en incipiente proceso a madurar bajo el yugo de la violencia, se refugiaba en la alucinación de una sombra gigantesca que se expandía en las paredes del cuarto; tal vez como un recurso para escapar de la realidad, evadirse del momento, creer que no era ella quien yacía en esa cama bajo la mole insurrecta, y distraerse en la silueta ilusoria que desplegaba sus oscuras alas.

Lejos de temerle empezó a sentirse protegida por esa criatura irreal hasta culminado el ultraje. Como si esa entelequia la succionara de la escena poniéndola a salvo. Aunque luego su núbil cuerpo yaciera exangüe en silenciosa desnudez.

Esa extraña especie de ave mitológica, misteriosa y temeraria, la acompañaría hasta el día en que, entre atónita y fascinada, la niña le vio crecer un par de afiladas garras que trabajosamente se desprendieron del muro arrastrando la oscura silueta de un ave feroz. De inmediato, se abalanzó sobre el desprevenido abusador clavándole sus garfios en la espalda, para luego arrojarlo violentamente contra la pared. La entelequia giró hacia la indefensa párvula y la envolvió en su mórbido plumaje hasta atenuar los latidos de su corazón.

(Con el aguzado pico hizo estallar los vidrios del ventanal y emprendió el vuelo llevándola a la niña consigo a la eternidad.)

GLADYS ABILAR, Chilecito, La Rioja, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 

SIN BEMOLES -Xiul Lasopat - Buenos Aires, Argentina

 

  XIUL LASOPAT, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

MELANCOLÍA - Ady Yagur - Israel

 

MELANCOLÍA

Paisaje sombrío de otoño
mirada que abraza al prado,
las hojas amarillas se miran
ciegas de sueños verdes..

Vivo idioma de puro silencio
junto al perlado amanecer,
mientras el viento arrecia
desnudando a las ramas.

El otoño parece algo triste
mientras los árboles de pie,
van perdiendo su verdor
con su idioma de silencio.

Las aves yacen en sus nidos
esperando a nuevos trinos,
ausentes ahora de dulzura
mientras mi alma deshoja .

Encanto color oro del prado
la hermosura triste se despide,
humedeciendo a los recuerdos
con su excelsa belleza divina.


ADY YAGUR, Israel
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA