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sábado, 19 de noviembre de 2016

CANTO EN EL VIENTO, Nedy Cristina Varela Cetani, Montevideo, Uruguay

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CANTO EN  EL VIENTO

Canto derramado
en el vasto silencio.
Colmado a piel.
Abierto en el péndulo
que mueve la vida.
Canto de las bocas.
Caricia
que derrumba los límites.
Canto como turbonada
borrando las fronteras.

Desde que nuestros ojos
se asoman como abejas,
ese canto es la miel
sobre los pechos.

Rehenes de sus huellas
hacemos luz
con la tierra que fluye
entre sus notas.


Canto derramado
trasmutando metales
en luciérnagas.
Perfume de un enigma
indescifrable.
Sus notas deslumbran
nuestros ojos ,
mojan nuestro tacto.
Desfloran las ataduras
de las alas.

Los cuerpos brindan
sobre el pasto desnudo.
 Encienden el fuego
en los cometas.

Eco de amor
hecho canto.

Esfera de cielo
sin púas.

©NEDY CRISTINA VARELA CETANI, poeta y escritora uruguaya
GOBERNADORA CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN MONTEVIDEO, URUGUAY



LIBERACIÓN DE SER, Favio Ceballos, Granadero Baigorria, Santa Fe, Argentina

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LIBERACIÓN DE SER

En el hueco menudo de una mano
La verdad, yace junto a la mentira.
Monedas de un mundo que delira
Niegan pan a la boca del hermano.

Si se cierra la mano ya es el puño.
Si por manos de Dios se hizo todo
Que se abra la mano y de ese modo viva libre la luz que en verbo Acuño.

No digas entonces qué estás triste
recuerda ese día en que tuviste liberación de ser sin comprar nada

Y saca a relucir lo que escondiste
El tesoro sagrado que no diste
A la vida que es prenda enamorada.


©FAVIO CEBALLOS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

CARTA A UN EXISTENCIALISTA, Angel Medina, España

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CARTA A UN EXISTENCIALISTA
Ángel Medina

Hace tiempo que vengo dándole vueltas a la cabeza. Es posible que tú también. Toda verdad lleva implícita la semilla de la duda. ¿Cómo no habría de ser así, si la evidencia responde al conocimiento que de ella se haga personalmente? El conocimiento está al servicio de la necesidad de vivir, y ante todo al servicio del instinto de la conservación personal. Así, pues, en este caso, alejémonos del adjetivo simple de “lo humano” y el sustantivo de “la humanidad” y concentrémonos en el sustantivo concreto de “hombre”. Lo que personalmente es el individuo.
Resulta que, según sea esa verdad podremos alcanzar determinado grado de aceptación de la misma. A más simple, la percepción será mayor. Y viceversa. Esto en cuanto a la verdad en “sí-misma”.

Pero he hablado de “percepción”, esto es, de cómo soy capaz de ordenarla personalmente. Y ya que existen verdades que son de difícil descripción, voy a proponerte una vía más simple: cómo me afecta a mí mismo. O lo que es igual: si puedo explicarme a mí mismo mejor o peor con o sin esa “verdad”. Yo puedo dudar de muchas cosas, pero no de mi propia evidencia. “Cogito, ergo sum”, diría Descartes.

Si me he dirigido a ti como “existencialista” es porque la propia definición avala lo que te he dicho: el existencialismo es el conocimiento de toda realidad sobre la experiencia inmediata de la existencia del sujeto. Creer, lo que se dice creer puede referirse a un sinfín de cosas. La que vamos a tratar no es cualquier cosa, sino “la cosa”. El fundamento. Lo que me confirma o me desestima. Y para ello permíteme citar a un pensador y a un poeta.
“El sentimiento trágico de la vida” de Unamuno nos retrata la tensión del hombre. La fuerza que amenaza desgajarlo al tirar de cada una de sus extremidades al mismo tiempo. De un lado lo crucifica en su suficiencia por el saber. La cerrazón de su entendimiento, que no pudiendo comprender, no cree. Del otro la esperanza y el anhelo de no acabarse nunca. De vivir siempre. Ansias de eternidad.  León Felipe, el poeta, en una carta dirigida a su hermana le dice que no vamos de la nada a la nada, sino de la nada a la vida, de la vida a la muerte y de la muerte al Misterio. Filosofía de vate; pero que hace pensar.

Y es que todo lo que confabule a romper la unidad y la continuidad de mi vida- de la manera que sea- se conchaba para aniquilarme. ¿No es acaso ese “aprehender”, ese deseo de ir más allá del velo lo que diferencia a la bestia del hombre? A lo que podría responderse espontáneamente: ¡Y es que no quiero morirme!- que gritaría nuestro filósofo.

Se dice que se muere como se vive. Fantaseemos por un instante ese último momento. Imagina que estás gastando los últimos latidos de tu vida. Meditación agobiante, pero que sin duda habrá de llegar a todos. Interiorízate, pues, y figúrate que la vida se va extinguiendo desde dentro, que tus órganos van a la desconexión y todo se va haciendo en ti, tanto interior como exteriormente más borroso y silente. Una sensación parecida a la de desmoronarse el suelo que te sostiene, hundiendo con él. Los instantes van pasando con gran tribulación, hasta el punto de quedas desconectado y sobreviene la oscuridad total y, dejando de sentir, en el microsegundo previo a la muerte percibes que, por no sentir, ni siquiera sentirás la sensación de la nada. Tu “yo” ha regresado a la inconsciencia de la que naciste. Ése es el destino que ahora que vives puedes imaginar si lo piensas. ¿Cuál habría de ser tu respuesta? Tal vez gritar: “¡Mi yo, que se lo llevan!” ¿Es así como quieres marcharte? ¿Es esa tu apuesta: de la nada a la nada?

Ese destino fatal no es posible evitarlo. La muerte que ha de sobrevenir es real. Aquí me surge una duda: ¿una nada que lo es todo o un todo que no es la nada? Porque, fíjate, puestos a pensar, sería una broma truculenta- por decirlo suavemente- que viniésemos a este valle de lágrimas a vivir sin saber para qué; haber sido arrojado a él por un arco que disparó la flecha por capricho o por crueldad, sin contar con nuestro consentimiento. Sufrir y extinguirnos y acabar en “la nada” (¿y a dónde conduce la nada como respuesta?), y lo que es más grave, llevar en nuestra psique, espíritu o alma la semilla de la contradicción de querer vivir siempre para terminar todo en la frustración más absoluta.

Una película trágica y además sin final feliz. ¿No crees? Pues bien, esto es lo que nos ventilamos. Darle un sentido o no. Darnos sentido a nosotros mismos o negárnoslo. Y como antes decía, puesto que la verdad absoluta no puede caber en una mente limitada hemos de enfrentarnos a la decisión personal en uso de nuestra libertad. De esta manera, el reto nos atañe hasta el punto de poder entendernos o no entendernos con nosotros mismos, o sea, admitir que más allá de la aparente contradicción ha de existir una coherencia, aunque no lleguemos a comprenderla con el esfuerzo de la inteligencia y debamos echar mano a otras percepciones, como la sensibilidad. “Credo, ergo sum” (Pascal).

Resumiendo. Si sé que soy, esto es, que estoy vivo; si sé que he de morir y al tiempo hay en mí algo que me empuja a querer prolongarme en la eternidad y así dar un sentido a la totalidad de mi vida, a pesar de las innumerables razones para cuestionarla; si sé que soy incapaz de encontrar una respuesta racional y demostrable, pero al mismo tiempo me rebelo a la extinción total (en cualquier manifestación), eres tú el que ha de decidir. No es que las cosas tengan o no un sentido primero y último (que han de tenerlo), sino que lo que realmente se ventila es el propio sentido de tu existencia personal. Y llegado aquí se impone el Misterio. Desvelarlo en la medida de lo posible es cosa de cada cual. To be or not to be, that is the question.
17-X-2016


©ÁNGEL MEDINA, España






“ERES JUSTA”, Carlos Ascencio Barillas, El Salvador

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“ERES  JUSTA”

La muerte es terrible, y justiciera
hasta los que lloran, se aparece primero
en un hermoso amanecer agorero,
y navegar aprisa sus corrientes quisiera

triste aquel que huye, y sin ver pudiera
cuya alma nace en su camino ligero,
yo soy, talvez me acompañe un lucero,
volar  hacia el cielo, honor que prefiera

y jamás la muerte, duro terror culpable
ni  fortuna, ni  suerte, ¡quien se resiste?
vano aquel que se prepara, es aborrecible

cruz de los siglos que con dolor  persiste
¡oh, mustio pesar de noche, despertar terrible!
¿quién podrá revelar tu manto triste?

©CARLOS RODOLFO ASCENCIO BARILLAS, poeta y escritor salvadoreño
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA



POBRE CAMINANTE, José de Guardia de Ponté, Salta, Argentina

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POBRE CAMINANTE

que la vida ves con pesimismo
paupérrimo ignorante, sin saber
que has venido por ventura
milagro o prueba, da lo mismo
simple oportunidad de ver
esta grandiosa y bella locura.
El vacío se acerca lentamente,
a los que no valoran su suerte
como un ladrón según se cuenta,
en plena existencia la muerte,
de cadáveres vivos se alimenta,
y vil te embarga amargamente.
Reconocer el error te dará fuerzas
aunque lo hecho ya está perdido
no sirve volver por la venganza
más bien caminar sin haber ido.
Toma del destino el mejor bocado
sabiduría de todo aventurero
no aceptar nada por pactado
lo previsto no existe en el estero.
Hay una sola ley en este oficio;
todo lo que hagas tendrá un efecto
a veces será contrario, otras juicio
ya que nada es casual por defecto.

©JOSE DE GUARDIA DE PONTÉ, poeta y escritor argentino


EMBAJADOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN LA PROVINCIA DE SALTA

martes, 15 de noviembre de 2016

SELECCIÓN DE GRANDES POETAS Y ESCRITORES de BOLIVIA













SELECCIÓN de GRANDES POETAS Y ESCRITORES

BOLIVIA


Ricardo Jaimes Freyre
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LOS ANTEPASADOS
(Fragmentos)

Hijo soy de mi raza; corre en mis venas
sangre de los soberbios conquistadores.
Alzaron mis abuelos torres y almenas;
celebraron su gloria los trovadores.

En esa sangre hay ondas rojas y azules;
es de un solar mi escudo lustre y decoro.
(En cambo de sinople, faja de gules
engolada de fieros dragantes de oro).

Despiertan en mi mente, con los halagos
de su tosca hidalguía, los cronicones,
brumosos atavismos, recuerdos vagos
y un tropel de confusas evocaciones.

Me iluminan de pronto, con fugaz brillo,
relámpagos que quiero fijar, en vano... ¿En
qué lid, en qué claustros, en qué castillo
espada, cruz o lira tuve en mi mano...?
 


Ricardo Jaimes Freyre nació en 1868 en Tacna (Perú), pero su nacionalidad es boliviana ya que vio la luz por vez primera en el consulado de Bolivia radicado en el país peruano. En 1916 Jaimes Freyre se nacionalizó argentino. Murió en abril de 1933 en Buenos Aires (Argentina) a la edad de 64 años.
Como parte de sus obras figuran: Crea con Darío, en 1894, la publicación modernista “Revista de América”. Publica de su propia cosecha: “Castalia Bárbara” (1899), “Los Sueños Son Vida” (1917). “La Hija De Jefté” (1889) o “Los Conquistadores” (1928), y ensayos literarios, como “Leyes De La Versificación Castellana” (1912).



Javier Del Granado
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LA CASA SOLARIEGA


Mordiendo la granítica quebrada
se yergue la casona solariega,
alba de sol, con la pupila ciega,
y su techumbre de ala ensangrentada.

Con rumores de espuma la cascada
sus vetustas murallas enjalbega,
y en luminoso tornasol despliega
su cola el pavo real de la cañada.

Su arquitectura colonial evoca
la altiva estampa de un hidalgo huraño,
que vivió preso en su cabeza loca.

Un Gran Danés en el portal bravea,
y se desborda el mugidor rebaño,
atropellando la silente aldea.



Francisco Javier del Granado nació en Cochabamba el 27 de febrero de 1913 y falleció en esa misma ciudad en 1996. Fue Miembro de Número de la Academia Boliviana de la Lengua.
Sus principales obras son: Rosas Pálidas (1939), poemas; Canciones de la Tierra (1945), poemas; Cochabamba (1959), poemas; Evocación del Valle, (1964), poemas; La Parábola del Águila (1967), poemas; Antología Poética de la Flor Natural (1970), antología de los poetas laureados; Romance del Valle Nuestro (1972), poemas; Del Crepúsculo y el Alba (1973), poemas; Vuelo de Azores (1978), poemas; y Cantares (1989), poemas.






Ricardo José Bustamante
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SÁFICOS

Oh, si en la copa, de amor aun llena,
Logré‚ sediento refrescar mi labio;
Si ya en tu seno reposo mi frente
Si el dulce aliento respiré‚ de tu alma
Tu voz oyendo repetirme - "Te amo";
Si el rostro tuyo su calor divino
Oh! si tu llanto v tu sonrisa he visto
Fijos están sobre mi tus ojos,
Pegada estando a tu amorosa boca
Si ya he sentido sobre la onda amarga
De mi existencia difundirse el néctar
Que Dios depuso en tu aromado cáliz
Decir ya puedo a los fugaces días:
"Pasad, pasad, que la vejez no temo,
Pasad llevando las marchitas flores
Pálida y triste;
Dejó en mi rostro;
Mi boca amante;
Blanca azucena...
Que me ofrecisteis:
Que yo en mi pecho como don celeste
Una flor guardo inmarcesible y pura,
Flor que tan sólo para mí ha brotado
Sobre la tierra.
Tiempo incansable, si jamás tus alas
de paso mueven la dorada copa,
Siempre del néctar, que el amor me brinda,
Llena hasta el borde,
Oh!, ni una gota derramarse puede!
Nada a mi dicha robarás, Oh tiempo!
Que el pecho amante do fijó sus rayos
Vívida lumbre,
Tiene más fuego que cenizas tienes:
Y el alma mía, de inmortal esencia,
Más amor guarda, que tu noche puede
Guardar olvidos".


Ricardo José Bustamante, Nace en el año 1821 en La Paz, Bolivia Muere en Arequipa en 1884
Estudia en Buenos Aires y Europa. Fue diplomático y desempeñó altas funciones públicas en su país.
Fue el primer poeta romántico en Bolivia, por la variedad de géneros que cultivó, por su obra vigorosa y personal y por su estilo.
Parte de sus obras: Traducciones del sabio D'Orbigny, "Poesías". "La Humanidad" (poema cíclico). "Hispanoamérica Libertada", "Mas pudo el suelo que la Sangre" (comedia histórica).





Franz Tamayo

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LA VÍBORA INVISIBLE
Romance aymara


Qué sabor tiene el perfume
que exhala tu oscura tez
Como una flor se consume
mi beso en tu oscura tez.
Qué‚ tibio imán invencible
envuelve tu oscura tez?

Una víbora invisible
vertió su magia en tu fez!

Desmayan en pleno vuelo
Las aves si oyen tu voz.
Dulce envenenado anhelo,
la muerte fluye en tu voz.
Qué caricia aborrecible
rompe en cristales tu voz?
Una víbora invisible
baila enloquecida en ti!

Amor tu cadera enarca
y vierte tu fiebre en ti!
Como en mecedora barca
mi afán apareja en ti!

Qué sortilegio terrible
Sacude tu cuerpo así?

Una víbora invisible
baila enloquecida en ti!



Franz Tamayo, nacido en La Paz en 28 de febrero de 1879, muerto en 1956. Dirigió el periódico El Hombre Libre y fue fundador de El Fígaro. Se le considera el máximo representante del modernismo en su país.
Parte de sus obras: Odas (1898), los Proverbios sobre el arte, la vida y la ciencia (1905), Nuevos proverbios (1922), Los nuevos rubayat (1927), Scherzos (1932) y Epigramas griegos (1945).
Autor de las tragedias líricas La Prometeida (1917) y Scopas (1939) y de ensayos socioculturales: La creación de la pedagogía nacional (1910), sus libros más difundidos, Crítica del duelo (1911) y Horacio y el arte lírico (1915).




María Josefa Mujía
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EL AMOR


Ídolo falso que el mortal adora
Y que insensato te erigió un altar,
Por quien el hombre su miseria llora,
De quien recibe solo un gran pesar.

Jamás cante tus triunfos, niño ciego;
No herirme pudo tu terrible arpón;
De tus saetas, de tu ardiente fuego,
Conservo ileso y libre el corazón.

Nunca manche las cuerdas de mi lira
Regando en ellas llanto de dolor
De engaños mil que tu deidad respira,
Con que penas sin fin causas traidor.

Mi puro labio de tu copa impía
Jamás gusto la emponzoñada miel,
Que al brindar viertes con sagaz falsía
Muerte, veneno y amargura y hiel.

Nunca mi oído se inclinó a tu acento;
Siempre tu halago lo creí falaz.
Mi alma inocente no perdió un momento
Su dulce calma, su tranquila paz.

Nunca cantar, tirano, tu victoria
Ni tributarte vil adoración
Es mi laurel, mi orgullo, dicha y gloria
Y el más grato placer del corazón.

Si mi mejilla en llanto se humedece
Y si en el corazón hay amargor,
Si en el la angustia, la dolencia crece,
No es del acíbar de tu copa, amor.

No te conozco, y de esto me glorío!
Tu nombre odioso escucho con horror,
Y, al ver que causas males mil, impío,
Te dice el labio: ¡Maldición, amor!

Sé qué interés te vence, abate, humilla;
Sé que los celos te dan gran temor;
Sé que el mortal te inclina la rodilla.
Yo te desprecio y te maldigo, amor!



María Josefa Mujía nació en Chuquisaca (Bolivia) en 1812 y falleció en 1888. Es una de las primeras mujeres que cultivó la poesía romántica en su tierra y su obra se considera como Romanticismo en el siglo XIX.
Su obra no es muy conocida, debido a que su dificultad para comunicarse con el mundo, por su ceguera, la mantuvo casi al margen de la realidad literaria de su tiempo, pese a ello ha dejado preciosos poemas, como "El amor






sábado, 12 de noviembre de 2016

LA SEÑORITA LUISA, Jorge Ariel Redini, Guaymallén, Mendoza, Argentina

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LA SEÑORITA LUISA

                Yo la extrañaba mucho. Probablemente, como me explicó el analista, porque al haberse muerto mi mamá cuando nací, la señorita Luisa  fue  la  primera  imagen  materna  fuerte  que  tuve. Además, supongo, porque siempre nos trató con mucha dulzura. Ese año en el jardín de infantes fue seguramente el más feliz de mi vida. Y bueno, cuando el analista me recomendó “afrontar los fantasmas del pasado y construir el futuro de otra manera, sin andar llevando cargas a la rastra”, decidí hacerlo. Y lo hice. Y aquí estamos. Ya no la extraño. Soy feliz de nuevo, como entonces. La estoy escuchando llorar dulcemente, como sólo ella lo hace. Debe ser la hora de bajarle la comida.

©JORGE ARIEL REDINI, poeta y escritor de Guaymallén, Mendoza, Argentina.
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


SOBERBIO HOMBRE DE MAÍZ, MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS, Rafaél Mérida Cruz-Lascano, Guatemala CA

SOBERBIO HOMBRE DE MAÍZ,  MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS





26 octubre.
A: Miguel Ángel Asturias
“Hombre de Maíz”
Guatemala.









.
.
Quiero ingresar en tus profundas letras
paladín que inspiras al alma mía
tras las montañas…  del antaño día
con numen glorioso, que tú me impetras.
.
Escribirte, no es audacia,  es mi cetra
tu estandarte para mi es de alegría
me deleitan en mi vaga armonía
que  la narrativa, exilia, perpetra.
.
A ti, verde ceiba con  verde raza
tu erguida casta maya, al cielo sube
al indígena que cultura abraza

Águila, surcas al cielo, cual querube
fecundo, que no requirió coraza
“Hombre de maíz” Cóndor en la nube.
.
.
A ti, GRAN Poeta, escritor glorioso
grande soñador trotador del mundo
chispa divina dentro el mar profundo
con fascinante culto al fuego hermoso.
.
De estirpe,  Prometeo religioso
como Dioses, tus letras al segundo
Hestia encendía la mecha tú al mundo
¡Guatemala! Premio Nobel dichoso
,
"Libertad" de tu vida pasó rápida
con flor del maíz forjaste figuras
la musa literario  quedó  tápida
.
Ya no nos dialogas de las llanuras
más verdes,  escribiste en una lápida
“Hombre de Maíz” Allá en las alturas.
.
.
.

Impetra:  Permiso
Cetra:       Coraza
Tápida: Llena, tupida-



Dr.  Rafael Mérida Cruz-Lascano
“Hombre de Maíz, 2009”
Guatemala, C. A.
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
PREMIO MUNDIAL A LA TRAYECTORIA, SELAE, 2011

Sociedad Latinoamericana y Europea de Escritores. ITALIA.