COQUETEO ENTRE UNA PEONZA Y UN CLARIN

COQUETEO ENTRE UNA PEONZA Y UN CLARÍN

En cierta ocasión y con motivo del baile de San Juan, un clarín y un peonza entablaron amistad, a partir de entonces nunca se separarán, juntos forman una pareja sin igual. Cuando el clarín se pone a tocar, la peonza instintivamente se pone a bailar.

Entre voltereta y voltereta acierta a decir:

― Tocas muy bien. Cada día te superas.

― Gracias, eres muy amable, no esperaba menos de ti.

― ¿Y tú, crees que bailo bien?

― Bueno…―Responde el clarín arrastrando las palabras―

― ¿Cómo que bueno? ¡Esclarece eso enseguida!

El clarín antes de contestar se aclara un poco la garganta,

― ¡Ejem, ejem! Quiero decir que no lo haces nada mal.

― ¿Hay otras que lo hacen mejor que yo, es eso lo que insinúas? Venga interpreta algo y te demostraré lo que valgo.

― ¿Qué quieres que te toque?

― ¡Las narices para empezar! ¿Qué te parece?

― ¡Peonza! ¿Qué respuesta es esa?

― Perdona, es que me estás sacando de quicio con tus dudas sobre mis habilidades.

El clarín, está firmemente decidido a no entablar una discusión con su amiga, sin más demora entona una marcha con mucho ritmo. Rápidamente la peonza empieza a moverse.

― Mira, mira con que firmeza me muevo, las volteretas son tan seguras y armoniosas.

― Bueno…

― ¿Otra vez con eso, es que no ves el equilibrio y la armonía en un cuerpo tan gracioso como el mío?

― ¿Gracioso dices, dónde está la gracia? Una sílfides no eres, tu cuerpo es raro, aunque debo reconocer que tiene su chispa, eso no lo discuto, es solo que…

El clarín se detiene durante unos segundos, a lo que la peonza se inquieta y le apremia

― ¿Qué? ¡Continua!

― Tienes el don de desconcentrarte y cuando eso ocurre y caes, esa figura tan graciosa de la que tú presumes, desaparece para convertirse en un fardo.

― ¡Que desagradable eres! Yo pensaba que eras mi amigo.

―  Y lo soy.

― Entonces no digas memeces, al fin y al cabo la culpa de que caiga la tienes tú, cuando equivocadamente confundes una nota con otra.

― ¡¿Cómo te atreves?! ¡Ignorante! No es confusión es cambio de ritmo y claro, eres tan torpe que no sabes distinguirlo.

― ¿Ritmo? Ya te daré yo ritmo.

El clarín la conoce bien y sabe que la peonza es de armas tomar, así que da por terminada la discusión y la apremia sin más:

― ¡Vamos, vamos peonza! Esta pequeña discrepancia va a hacer que nos demoremos, en lo que va a ser nuestro debut como artistas, el público nos espera y no está bien que lleguemos tarde.

 Nadie hubiera dicho escuchándoles que se complementaban también, aunque sólo hay que verles, instintivamente se han cogido de la mano y así unidos caminan calle abajo. Sin darse cuenta van en busca de fama y gloria, aunque no es eso lo que más les preocupa, su amistad es lo único que ellos valoran, estas pequeñas discusiones son la sal de la vida y lo que sienten  el uno por el otro es una admiración sin límites, y lo más importante si cabe, se quieren.

MILAGROS PRATS, Poeta y escritora española, Alicante, España

COSAS PEQUEÑAS, PEQUEÑAS COSAS

COSAS PEQUEÑAS, PEQUEÑAS COSAS

Mi querida Ángela: Hoy quisiera hablarte de las pequeñas cosas, que no por ello, tienen que ser cosas pequeñas.

Yo sé que soy un marido bastante huraño, seco, tristón que no te atiendo como mereces, pero ya sabes lo mucho que tengo que trabajar para que en casa no falte de nada.

Así que voy, vengo siempre atareado, gruñendo más de una vez.

Nosotros los hombres queremos hacer grandes cosas, emprendemos negocios en donde “todo el mundo se va a dar cuenta de lo mucho que valemos”, aunque el banco no nos conceda la financiación necesaria y todo se quede en agua de borrajas. Nos decimos que esto y que aquello va a ir estupendamente y va a dar un resultado grandioso, y rápidamente nos subimos en el tren de la fantasía y no paramos de soñar en cosas grandiosas. Salimos a la calle convencidos de nuestro talento, de nuestra prestancia, de que podemos convencer a este o aquel cliente de lo que le ofrecemos, es lo mejor.

Pero, como te decía al principio mi vida esta jalonada de pequeñas cosas, de hermosos y diminutos momentos que han sembrado mi existencia y han tejido un sólido y resistente enjambre, y ese mundo hecho de pequeñas cosas, te lo debo a ti.

No falta gente que apunta, a que el veneno, se coloca en pequeños frascos, y que en pequeñas dosis nos mata y la droga que en pequeñas cantidades nos va degradando poco a poco. He aquí pequeñas cosas que son nocivas, por supuesto, pero también en frascos pequeños está el perfume, que aquella noche y otras también culminó un gran momento de amor, sí, en pequeñas gotas que enervaron mi ánimo.

¿Te acuerdas aquellos pequeños golpecitos en la puerta de mi despacho para decirme “déjalo trabajas mucho”, ese pequeño café que me ofrecías con pequeñas galletas, esa pequeña sonrisa cómplice que me regalaste al reparar el lavabo y otra al acordar la transacción económica, el día que yo andaba muy nervioso. Ese pequeño “buenos días” al despertarme y esos pequeños besitos con que acariciaste mi espalda. Sí mi amor, todas esas pequeñas cosas, tan hermosas, cosas silenciosas, dulces como las pequeñas manos de nuestra hija que cogía las mías a los pocos días de nacer.

Mis pequeños niños, eran esas pequeñas cosas que me hacían volver a casa con ilusión.

Y todas esas pequeñeces han configurado una gran felicidad por que han sabido adornar nuestra existencia con las muy grandes e importantes, pequeñas cosas.

SALOMÉ MOLTÓ, Alcoy, Alicante, España

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina.

MEMORABLE

MEMORABLE

Me gusta recordarte, Me gusta sentirme siempre.

Me gusta saber lo que aún mora en mi consciente.

Me gusta saber que no niego lo que siempre huye.

Me gusta sentirte aún en ese resabio de lo ya ido.

¿Cómo desconocer que amé y tuve entre mis manos

esa tremenda satisfacción, cuando todo era lo amado?

Un arcoiris traslucía ojos tricolores, pieles en ternuras...

¡Capullos sedosos con perfume de azahares y sonreías!

Eso era un cielo alcanzado con todas sus estrellas.

Nada quedaba fuera de él, era como un cielo propio,

donde las constelaciones nos orientaban cada minuto.

Era como tener el mundo en las manos para siempre.

El patio del caserón de la abuela, donde las glicinas

perfumaban tus palabras, que flotaban en ése lugar

tan sagrado, donde todo era oportuno y en ese tono,

en que el sabor de tus labios era enaltecer belleza.

Me gusta ahora recordarte, hoy aún, en este tiempo memorable.

Me gustaba la casa de la abuela, ella siempre sonreía al vernos.

LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora. Buenos Aires, Argentina.

Embajadora de Asolapo Argentina en Buenos Aires

NOCHE

NOCHE

El murmurio y su noche sugería,
a mis plenas pupilas andariegas,

un sembrado de trigo entre fanegas
que mi propio silencio repetía,

y era de oro calzada estantería,
bastión de un dorado haciendo entregas,

igual que en el oscuro, un grito a ciegas
de tránsito en vivaz mensajería.

La lengua de las horas recorría

los binomios del sol y de la espiga,

requeridos en gárgolas entregas;

Fue un dopaje de luz en romería
que entre estambres de gozo y maestría,

subastaba la umbría en mis bodegas.

RODOLFO LEIRO, Poeta y Escritor Argentino, Buenos Aires, Argentina.

Asesor cultural de Asolapo Argentina

TANGO

Obra de la artista plástica Argentina, Elsa Solís Molina, Naló, residente en Barcelona, España .
Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA
Gracias, Naló

VÍAS DE PLACER

                                                    

                                                    VÍAS DE PLACER

Decir que la vida está llena de problemas, no es decir nada nuevo, es más, la vida es un continuo conflicto o una serie de problemas encadenados que dejamos sin resolver a la hora de partir definitivamente. Todo el mundo los tiene, grandes, pequeños, medianos. Siempre se ha creído que la capacidad de las personas crecía y se atemperaba, precisamente enfrentando problemas y dificultades diversas.

En un momento dado la sociedad cambio de actitud. Cuando se habían alcanzado cotas de bienestar nunca imaginado, cuando se habían superado situaciones de miseria, la sociedad se apuntó a lo lúdico, a la búsqueda del placer sin más y todo lo que impide su acceso, todo lo que interrumpe ese placer es rechazado de inmediato.

Decidir de hacer o no una cosa es especular si ésta conviene y si a la postre da placer. Si el placer es rápido y repetitivo mejor. Se prefiere el físico a lo moral o a lo intelectual, de ahí tanta gente estúpidamente enganchada a la droga.

Las vías proyectadas hacia el placer son múltiples. De las físicas, las únicas naturales, las sexuales son inocuas, las demás nos conducen a nuestra autodestrucción, a como decía David Bowi: “tengo el cerebro como un gruyer a causa de la coca”.

Otra vía es el rechazo a todo compromiso, a todo esfuerzo, a toda tarea, con el fin de separar lo que puede causarnos molestia o cansancio, o sea, no placer. Pero como dijo el maño: “ti pongas como ti pongas tengo que...”

Y eso hace la vida, por mucho que se eviten los inconvenientes y esquive lo que no nos gusta.

En cambio, también hay gente que es capaz de coger la vida en sus manos. En esta sociedad tenemos que trabajar, estamos obligados a hacerlo, aunque sólo nos quede en las manos la décima parte de lo que producimos.

Hay niños que criar, enfermos que curar y viejos que cuidar y para esta loable tarea queda todavía gente. Madres que guardan el máximo de tiempo sus hijos en casa. Enfermeras de entrega voluntaria, con salarios irrisorios, pero con penosas tareas que las ejecutan con la sonrisa en los labios regalando gestos de amor.

La maestra y el maestro de vocación, preocupados por la formación de sus alumnos. Y mujeres anónimas, ya viejas, que poniendo la mano sobre la del compañero le dicen: “deja de escribir y tómate la sopa que sete va a enfriar”. Y por raro que parezca existen hijos que no están dispuestos a llevar a sus viejos padres a un asilo, los van a cuidar con el mejor de los cariños.

Toda esta gente altruista también busca el placer. El placer del deber cumplido que responde a esas cuotas de humanismo tan consustancial a la persona y que no sólo hay que preservar, incluso incrementar y recuperar.

SALOME MOLTÓ, Alcoy, Alicante, España

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

EL LUNES

                                 

     EL LUNES

En el cristal barato del espejo,

la pereza del lunes

reflejó la culpa del bostezo.

Se olvidó de las ganas de afeitarse

y apenas se mojó los pelos

que, de a poco, tendían a “piantarse”.

Lunes de bronca y vencimientos,

de la crueldad del “Quini” adverso.

Semana de quiniela ausente

donde por “mufa”, no “chapó” ni un peso.

Lunes de mate tibio y apurado.

Lunes de urgencias y de olvidos.

Lunes de hollín y del “sesenta”

que no paró porque pasó atrasado.

Ayer, el domingo fue tan largo...

Domingo en soledad y vino agrio,

de ausencias que dejó la muerte

vagando en el humo del cigarro.

                    Ninguno de los hijos vino

porque todos andaban “ocupados”

Por la tarde, el gato del vecino

maulló por el balcón un rato...

Lunes de “Clarín” vociferado.

Lunes, donde algunos periodistas,

adulan a políticos por radio.

Lunes de asombro

         ante el impune delincuente.

         Se perdió de vista al bajar la escalera

 del subte de Loria hacia Congreso.

 Sentado en un rincón del coche,

 inclinó la testa suavemente.

 Pareció que al traqueteo se durmiese.

 Ante el aviso de alguna pasajera,

 Un “cana”que andaba uniformado

 llamó con apuro una ambulancia

 para que el “SAME”, al muerto condujese.

NORBERTO PANNONE, Buenos Aires, Argentina 

    *Piantarse: Irse de un lugar, partir

*Quini: Juego, lotería

*Mufa: Mala suerte, poca fortuna en el juego

*Chapó: Tomó, cogió, tuvo suerte, ganó

*SAME: Servicio médico y de ambulancias de la ciudad

 de Buenos Aires

*Loria y Congreso: Estaciones del Subte

*Clarín: diario matutino

*Sesenta: ómnibus urbano

*Cana: policía

ECLOSIÓN

VIDA SURGENTE
 
Sólo la vida en eterna explosión perenne reta
a guijarros, dura tierra, desiertos secos de arena...
Y en vida surgente y bella, mueve costas, muda piedras
rompiendo las escolleras, inundando costa eterna...
 
Raíces enmohecidas a su paso se desmembran
cursos nuevos se perfilan y vuelve a crecer la hierba
¡Y vuelven color y vida , y triunfa la savia nueva...
¡Y generosa y tranquila,brota la flor en la tierra!!!
 
ELSA SOLÍS MOLINA (Naló), Barcelona, España.

Poeta, Escritora y Artista Pictórica- Miembro Honorario de Asolapo Argentina

INDIAS QUIMÉRICAS

INDIAS QUIMÉRICAS

 ¡Al oeste, al  oeste, la hora apura!

Europa cruje y gruñe, encerrojada.

El  Turco ha aprisionado, como nada,

de la antigua Bizancio, su cordura.

¡Al  oeste, al oeste!  Alucinadas

las carabelas surcan, con premura

el colosal  Atlántico, en la pura

mañana de un agosto, empecinadas.

Sirenas mitológicas, barreras

junto a monstruos alados que vigilan

narrados por las sagas marineras

oprimen a los bravos que cavilan

navegando a unas Indias de quimera

¡que en aquel mes de octubre se perfilan!

IRENE MERCEDES AGUIRRE, Poeta y Escritora Argentina

De su libro: “Mirador de Dos Mundos. Quinientos luego (1492-1992)”.

CAMINO LENTO

CAMINO LENTO

Camino lento.

En algún momento próximo al crepúsculo,

los bordes de mis alas ardieron.

Con las cenizas, tracé senderos absurdos, intransitables.

Se quemaron los vuelos primigenios

y ahuyenté las alondras que volaban

al ras de mis sueños.

Hoy camino lento,

con ese pesar que se adhiere

a los muros donde se atrincheran mis recuerdos.

Hoy llevo sedientos mis poros,

y cada tanto, debo detenerme

para abrevar en el oasis de tu nombre.

Camino lento, con el sigilo de quien ha olvidado

cómo se endereza la espalda

para hacerle frente a los dardos de la noche.

Tengo mi cautela acostumbrada

a no sorprenderse ante el diluvio inminente.

Ofrezco mis sequías, mis páramos hambrientos,

mi pobreza enquistada en las vísceras

que se han olvidado cómo se detiene el miedo.

Mis pasos ahora son lentos,

como si fueran marcando el contorno de mil huellas,

como si en cada sombra se ocultara la clave

para resolver el enigma de los silencios.

Paso a paso voy aprendiendo.

Tengo un diploma que anuncia

mi idoneidad para saber estar sola.

Por eso, camino lento.

Ya no quiero tropezarme con las formas inconclusas

que merodean mi vereda,

para luego hallar que en la próxima esquina,

los faroles se apagan y la noche tiende su manto

para  acariciar el borde de mi desvelo.

           

ELSA FLORIT, Poeta y Escritora Argentina, Cañada de Gómez, Pcia de Santa Fe. Miembro Honorífico de Asolapo Argentina